Le Faux-col Andersen ( Nouvelles Danemark )

                                                                       Le Faux-Col

            Il y avait une fois un monsieur élégant qui n'avait pour tous biens qu'un tire-botte et un peigne, mais avait le plus beau faux-col du monde et c'est justement une histoire sur ce faux-col que nous allons entendre. Il était en âge de penser au mariage, et voilà qu'il fut mis à la lessive avec une jarretière.
            - Ça alors, dit le faux-col, je n'ai jamais vu une personne aussi svelte et élégante, aussi douce et gentille. Puis-je vous demander votre nom ?

            - Je ne le dirai pas, répondit la jarretière.

            - Où habitez-vous, demanda le faux-col.

            Mais la jarretière était très timide, et elle trouvait que c'était une étrange question.

            - Vous êtes certainement une ceinture ! dit le faux-col. Une de ces ceintures de dessous ! Je vois bien que vous êtes utile tout en étant un objet de luxe, ma petite demoiselle !

            - Vous n'avez pas à m'adresser la parole ! dit la jarretière, je ne pense pas vous avoir donné des raisons de le faire !

            - Oh que si ! quand on est charmante comme vous, dit le faux-col, c'est une raison bien suffisante.
            - Je vous prie de ne pas vous approcher de si près ! dit la jarretière. Vous avez l'air tellement mâle !
            - Il faut dire aussi que je suis un monsieur élégant ! dit le faux-col. J'ai un tire-botte et un peigne ! Ce n'était pas vrai puisqu'ils appartenaient à son maître, mais il se vantait.
            - Ne vous approchez pas de moi ! dit la jarretière, je ne suis pas habituée à cela !
            - Sainte-nitouche ! dit le faux-col, et on le retira de la lessive, on l'empesa et le mit sur une chaise, au soleil, avant de la placer sur la planche à repasser. Et le fer chaud arriva.
            - Madame, dit le faux-col, ma petite dame veuve, je deviens tout chaud, je me transforme en quelqu'un d'autre, je sors complètement de mes plis, vous me brûlez et cela me fait des trous ! Hou : Je vous demande en mariage !
            - Espèce de chiffon ! dit le fer à repasser en passant fièrement sur le faux-col, car il se prenait pour une machine à vapeur qu'on allait mettre sur des rails pour tirer des wagons.
            - Espèce de chiffon ! dit-il.
            Le faux-col s'effilochait un peu sur les bords, et la paire de ciseaux à papier arriva pour couper les fils.
            - Oh ! dit le faux-col, vous êtes certainement première danseuse. Comme vous savez tendre les jambes ! Je n'ai jamais rien vu d'aussi charmant ! Personne ne peut faire cela aussi bien que vous !
            - Je le sais ! dit la paire de ciseaux.
            - Vous mériteriez d'être comtesse, dit le faux-col. Je n'ai rien d'autre qu'un monsieur élégant, un tire-botte et un peigne ! Si seulement j'avais un comté !

            - Il me demande en mariage ! dit la paire de ciseaux, car elle était en colère et elle lui fit une grande coupure, et du coup elle l'avait éconduit.

            - Il faut certainement que je demande le peigne en mariage ! C'est curieux de voir comment vous conservez toutes vos dents, ma petite demoiselle ! dit le faux-col. N'avez-vous jamais penser à vous fiancer ?
            - Mais bien sur que si ! dit le peigne. Je suis fiancé avec le tire-botte !
            - Fiancé ! dit le faux-col. Il ne pouvait plus demander personne en mariage, si bien qu'il se mit à mépriser la chose.
            Longtemps après le faux-col se retrouva dans une caisse chez le fabricant de papier, beaucoup de chiffons s'étaient rassemblés pour cette réception. Les chiffons délicats étaient d'un côté, les grossiers de l'autre, comme il se doit. Ils avaient tous beaucoup de choses à raconter, surtout le faux-col, car s'était un grand fanfaron.
            - J'ai eu énormément de fiancées ! dit le faux-col. Je ne pouvais pas rester en place ! Il faut dire aussi que j'étais un monsieur élégant, tout amidonné ! J'avais un tire-botte et un peigne dont je ne me servais jamais  ! Vous auriez dû me voir à l'époque, me voir quand j'étais couché sur le côté ! Je n'oublierai jamais ma première fiancée. C'était une ceinture, elle était si élégante, si douce et si charmante, elle s'est jetée dans un baquet à cause de moi ! Il y a eu aussi une veuve qui est devenue rouge vif, mais je l'ai laissée attendre et elle est devenue toute noire ! Il y a eu la première danseuse, elle m'a fait la balafre que j'ai encore tellement elle était vorace  ! Mon propre peigne était amoureux de moi ! il a perdu toutes ses dents à la suite de ce chagrin d'amour. Eh oui, j'ai eu beaucoup d'aventures de ce genre. Mais c'est la jarretière - je veux dire la ceinture qui s'est jetée dans le baquet - qui me fait le plus mal au coeur. J'ai la conscience bien chargée, j'aurais bien besoin de me transformer en papier blanc !
            Et c'est bien ce qui arriva. Tous les chiffons furent changés en papier blanc, mais le faux-col devint justement le morceau de papier que nous voyons ici ; sur lequel cette histoire a été imprimée, justement parce qu'il s'était terriblement vanté de choses qui n'avaient jamais existé. Souvenons-nous bien de cela, de façon à ne pas faire de même car, on ne sait jamais, il se pourrait fort bien que nous terminions dans la caisse à chiffons et que nous soyons transformés en papier blanc, sur lequel toute notre histoire serait imprimée, même la plus secrète, et nous serions alors obligés de courir partout pour la raconter, comme le faux-col.




                                                    
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                                                           Le Vilain Garçon

            Il était une fois un vieux poète, vous savez, un de ces vieux poètes. Un soir il était à la maison, il faisait un temps épouvantable à l'extérieur. La pluie tombait à verse, mais le vieux poète était à l'abri, confortablement assis à côté de son poêle, où le feu brûlait et où les pommes cuisaient.
            " Ils n'auront plus un fil de sec sur eux, les pauvres gens qui sont dehors par ce temps ! dit-il " car c'était vraiment un bon poète.
           - Oh ! ouvrez-moi ! j'ai froid et je suis tout mouillé ! cria un petit enfant à l'extérieur. Il pleurait et frappait à la porte, tandis que la pluie tombait à verse et que le vent secouait toutes les vitres.
           - Pauvre petit ! dit le vieux poète, et il alla ouvrir la porte. Il y avait là un petit garçon.  Il était tout nu et l'eau s'écoulait de sa longue chevelure blonde. Il grelottait de froid, s'il n'était pas entré, il serait certainement mort à cause du mauvais temps.
            - Pauvre petit ! dit le vieux poète en le prenant par la main. Entre donc chez moi, je saurai bien te réchauffer ! Je vais te donner du vin et une pomme, car tu es un beau petit garçon !
            C'était bien vrai d'ailleurs. Ses yeux ressemblaient à deux étoiles claires, et bien que l'eau ait coulé abondamment de ses cheveux blonds, ils étaient pourtant joliment bouclés. On aurait dit un petit ange, mais il était pâle, tellement il avait froid, et il tremblait de tout son corps. Dans sa main il tenait un bel arc, mais la pluie l'avait tout abîmé, toutes les couleurs sur les belles flèches se mélangeaient les unes aux autres à cause du temps humide.

            Le vieux poète s'assit à côté du poêle, prit le petit garçon sur ses genoux, fit sortir l'eau de ses cheveux en les tordant, réchauffa ses mains dans les siennes, et lui fit chauffer du vin sucré. Et il récupéra ses forces, ses joues se colorèrent de rouge, et il sauta sur le sol, et se mit à danser autour du vieux poète.

            - Tu es un joyeux garçon, dit le vieillard. Comment t'appelles-tu ?
            - Je m'appelle Amor ! répondit-il. Tu ne me connais pas ? Voilà mon arc ! Je m'en sers pour tirer ! Tu peux me croire ! Mais voilà que le temps tourne au beau dehors, la lune brille.
            - Mais ton arc est abîmé, dit le vieux poète.
            - C'est ennuyeux ! dit le petit garçon qui le ramassa pour le regarder. Oh, il est tout sec ! il n'a pas du tout souffert ! La corde est bien tendue. Je vais l'essayer. Puis il le banda, plaça une flèche et tira droit dans le coeur du bon vieux poète. Tu vois bien que mon arc n'a pas été abîmé ! dit-il. Il rit très fort et partit en courant.
           Le vilain garçon ! Tirer comme ça sur le vieux poète qui l'avait fait entrer dans la pièce chaude, avait été si gentil avec lui et lui avait donné du bon vin et la meilleure pomme.
           Le bon poète était allongé par terre et il pleurait, il avait vraiment été touché en plein coeur et il dit alors :
           - Fi ! comme cet Amor est un méchant garçon ! Il faut que je dise à tous les bons enfants qu'ils fassent attention et qu'ils ne jouent jamais avec lui, car il leur ferait du mal.

            Tous les bons enfants, filles et garçons à qui il a dit cela ont fait très attention au méchant Amor, mais il les a tout de même trompés, car il est très malin! Quand les étudiants reviennent de leurs cours, il court à côté d'eux, un livre sous le bras et vêtu d'une toge noire. Ils ne peuvent pas du tout le reconnaître, et ils le prennent par le bras et croient que c'est aussi un étudiant, mais il leur décoche la flèche dans la poitrine. Lorsque les filles reviennent du catéchisme, et quand elles reçoivent la confirmation, il les poursuit, elles aussi. Oui, il poursuit tout le temps les gens ! Il est perché sur le grand candélabre, au théâtre et il répand une vive lumière, si bien que les gens croient que c'est une lampe, mais ils remarquent autre chose par la suite. Il court dans le Jardin du Roi et sur le rempart ! Un jour, il a même tiré tout droit dans le coeur de ton père et de ta mère ! Demande-leur donc, tu verras ce qu'ils te diront. Oui, vraiment, c'est un méchant garçon cet Amor, il ne faut jamais que tu aies affaire à lui ! Il poursuit tout le monde Tu t'imagines, une fois il a même décoché une flèche sur la vieille grand-mère, mais il y a longtemps de cela, cela lui a passé, mais elle n'oubliera jamais une chose pareille. Fi, le méchant Amor ! Mais maintenant, tu le connais ! Tu sais quel vilain garçon c'est !

                                                                 
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                                                           L'aiguille à repriser

            Il était une fois une aiguille à repriser qui faisait tellement de manière qu'elle s'imaginait être une aiguille à coudre.

            - Faites bien attention à ce que vous tenez ! dit l'aiguille à repriser aux doigts qui la prirent. Ne me perdez pas ! si je tombe sur le plancher il se peut fort bien qu'on ne me retrouve plus, tellement je suis fine et délicate !
            - Il y a des limites ! dirent les doigts en la serrant à la taille.
            - Regardez, je viens accompagnée de ma suite, dit l'aiguille à repriser et elle entraînait derrière elle un long fil qui n'avait pourtant pas de noeud.
            Les doigts dirigèrent l'aiguille tout droit vers la pantoufle de la cuisinière, là où le cuir de dessus était déchiré, et maintenant il fallait le recoudre.
            - C'est un travail avilissant ! dit l'aiguille à repriser. Je ne traverserai jamais. Je vais me casser, je vais me casser ! et elle se cassa. N'est-ce pas ce que j'avais dit ! dit l'aiguille à repriser. Je suis trop fine et délicate !
            Maintenant elle ne vaut plus rien, pensèrent les doigts, mais il fallait tout de même qu'ils la tiennent. La cuisinière versa quelques goutte de cire à cacheter sur elle, et elle la piqua sur le devant de son fichu.

            - Regardez, me voilà devenue broche ! dit l'aiguille à repriser. Je savais bien que j'aurais droit aux honneurs. Quand on est quelque chose, on devient toujours quelque chose. Et elle riait dans son for intérieur, car on ne peut jamais voir de l'extérieur si une aiguille à repriser rit. Elle était là maintenant, aussi fière que si elle avait roulé en carrosse en regardant dans tous les côtés.

             - Puis-je avoir l'honneur de vous demander si vous êtes en or ? demanda l'épingle qui était sa voisine. Vous avez belle apparence, et vous avez bien une tête, mais cela ne l'empêche pas d'être petite ! Faites en sorte qu'elle grossisse, car on ne peut pas mettre de la cire à cacheter au bout de tout le monde ! Et l'aiguille à repriser se redressa si fièrement qu'elle tomba du fichu dans l'évier, juste au moment où la cuisinière était en train de le vider.
            - Voilà que nous partons en voyage ! dit l'aiguille à repriser, pourvu que je ne disparaisse pas ! mais c'est pourtant bien ce qui lui arriva.
            - Je suis trop fine et délicate pour ce monde ! dit-elle une fois arrivée dans le caniveau. J'ai ma bonne conscience pour moi, et c'est déjà une petite satisfaction ! et l'aiguille à repriser se tint toute droite et ne perdit pas sa bonne humeur.
            Et toutes sortes de choses lui passèrent par-dessus, des bouts de bois, des brins de paille, des morceaux de journaux.

            - Voyons comme ils voguent ! dit l'aiguille à repriser. Ils ne savent pas que ce qu'il y a en-dessous d'eux ne manque pas de piquant ! Je pique, je suis là.Voilà un bout de bois qui passe, il ne pense à rien d'autre dans ce monde qu'à " bout de bois ", c'est à dire à lui-même. Voilà un brin de paille qui nage, voyez comme il est ballotté, voyez comme il tourne ! Ne pense pas autant à toi-même, tu pourrais te cogner contre les pavés de la rue !... Voilà un journal qui flotte !... on a oublié ce qui est écrit dedans, et pourtant il s'étale !...Je reste patiente et calme ! je sais ce que je suis et je vais le rester !

            Un jour, quelque chose brilla joliment, tout près, et l'aiguille à repriser crut que c'était un diamant, mais c'était un tesson de bouteille, et puisque c'était brillant, l'aiguille lui parla et se présenta comme étant une broche !

            - Vous êtes sans doute un diamant ?
            - Oui, je suis quelque chose comme ça ! et ils crurent l'un de l'autre qu'ils valaient vraiment cher et ils parlèrent de l'orgueil du monde.  
            - Eh bien moi j'ai habité dans une boîte chez une demoiselle,  dit l'aiguille
 à repriser, et cette demoiselle était cuisinière. Elle avait cinq doigts à chaque main mais je n'ai jamais vu quelque chose d'aussi prétentieux que ces cinq doigts, alors qu'en réalité ils n'avaient pas d'autre raison d'être que de me tenir, me sortir de la boîte et me mettre dans la boîte.
            Avaient-ils quelque éclat demanda le tesson de bouteille .
            - De l'éclat ! dit l'aiguille à repriser, non c'était de l'orgueil ! c'étaient cinq frères tous nés "doigts " , ils se tenaient droits l'un à coté de l'autre, bien qu' ils aient eu des longueurs différentes. Celui qui était le plus en-dehors, le pouce, était court et épais, il marchait en-dehors des rangs , et il avait une seule cassure dans le dos, il ne pouvait faire qu' une seule révérence, mais il disait que si on le coupait à une personne, la personne entière était inapte au service militaire. L'index fait pour être léché, passait dans le sucré et l'amer, montrait le soleil et la lune, et c'était lui qui appuyait quand ils écrivaient. Le majeur avait une tête de plus que les autres. L'annulaire avait un anneau d'or autour du ventre, et le petit doigt, Peer le Violoneux, ne faisait rien et il en était fier.Tout cela n'était que de la vantardise pure et simple, et puis je suis tombé dans l'évier !
            - Et maintenant nous sommes là, et nous brillons ! dit le tesson de verre. Au même instant, le niveau d'eau augmenta dans le caniveau qui déborda de tous côtés et le tesson de verre fut emporté.
            - Voilà qu' il a pris de l'avancement dit l'aiguille à repriser.Je reste où je suis  je suis trop fine et délicate,  mais c'est ma fierté et elle mérite d'être respectée.  Et elle resta bien droite et se livra à maintes réflexions.

            " Je ne suis pas loin de croire que je suis née d'un rayon de soleil. J'ai aussi l'impression que le soleil me cherche toujours sous l'eau Ah ! Je suis tellement fine et délicate que ma mère ne peut pas me trouver.  Si l'œil que j'avais autrefois ne s'était pas cassé, je crois que je pourrais pleurer ! - non je ne le ferais pas - pleurer - c'est un manque de délicatesse.

            Un jour quelques garçons de rue étaient en train de fouiller dans le caniveau, où ils trouvaient de vieux clous,  des pièces de monnaie et des choses de ce genre. C'était dégoûtant, mais que voulez-vous ils y trouvaient du plaisir.
            - Aie,  dit l'un d'entre eux. Il s'était piqué avec l'aiguille à repriser. En voilà un sale type.

            - Je ne suis pas un sale type, je suis une demoiselle ! dit l'aiguille à repriser,  mais personne ne l'entendit. La cire à cacheter était partie et elle était noire,  mais le noir amincit et elle crut qu'elle était encore plus fine et délicate.

            - Voilà une coquille d'œuf, dirent les garçons, et ils plantèrent l'aiguille à repriser dans la coquille.

             - Des murs blancs, mais moi je suis noire ! Dit l'aiguille à repriser, cela fait bien ! Comme ça on peut tout de même me voir ! Pourvu que je n'aie  pas le mal de mer, car sinon je me plierai en deux ! Mais elle n'eut pas le mal de mer et ne se plia pas en deux.
            " C'est bon contre le mal de mer d'avoir un estomac d'acier et de se souvenir tout le temps qu'on est un peu plus qu'un être humain ! Ça y est ça m'a passé ! Plus on est délicat plus on peut en supporter !
            - Crac ! Fit la coquille d'œuf,  une voiture chargée lui était passée dessus.
            - Hou ! Comme ça serre, dit l'aiguille à repriser je vais tout de même avoir le mal de mer ! je vais me casser ! mais elle ne se cassa pas, bien qu' une voiture chargée lui ait passé dessus ! Elle  était posée dans le sens de la longueur. Et elle n'avait qu' à rester là.