Portraits 2Proust - Musiciens Mozart, Schumann ( Poèmes France )

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                                              Mozart

            Italienne aux bras d'un prince de Bavière
            Dont l'oeil triste et glacé s'enchante à sa langueur
            Dans ses jardins frileux il tient contre son coeur
            Ses seins mûris à l'ombre, où téter la lumière.
            Sa tendre âme allemande, - un si profond soupir ! -
            Goûte enfin la paresse ardente d'être aimée,
            Il livre aux mains trop faibles pour le retenir
            Le rayonnant espoir de sa tête charmée.
            Chérubin, Don Juan ! loin de l'oubli qui fane                              
            Debout dans les parfums tant il foula de fleurs
            Que le vent dispersa sans en sécher les pleurs
            Des jardins andalous aux tombes de Toscane !                                
            Dans le parc allemand où brument les ennuis,
            L'Italienne encore est reine de la nuit.
            Son haleine y fait l'air doux et spirituel
            Et sa Flûte enchantée égoutte avec amour                                
            Dans l'ombre chaude encor des adieux d'un beau jour
            La fraîcheur des sorbets, des baisers et du ciel.


                                                                   Marcel Proust



                                                  Schumann

            Du vieux jardin dont l'amitié t'a bien reçu,
            Entends garçons et nids qui sifflent dans les haies,
            Amoureux las de tant d'étapes et de plaies,
            Schumann, soldat songeur que la guerre a déçu.
            La brise heureuse imprègne, où passent des colombes,
            De l'odeur du jasmin l'ombre du grand noyer,
            L'enfant lit l'avenir aux flammes du foyer,
            Le nuage où le vent parle à ton coeur des tombes.
            Jadis tes pleurs coulaient aux cris du carnaval
            Ou mêlaient leur douceur à l'amère victoire
            Dont l'élan fou frémit encor dans ta mémoire ;
            Tu peux pleurer sans fin : Elle est à ton rival.
            Vers Cologne le Rhin roule ses eaux sacrées.
            Ah ! que gaiement les jours de fête sur ses bords
            Vous chantiez ! - Mais brisé de chagrin, tu t'endors...
            Il pleut des pleurs dans des ténèbres éclairées.
            Rêve où la morte vit, où l'ingrate a ta foi,
            Tes espoirs sont en fleurs et son crime est en poudre...
            Puis éclair déchirant du réveil, où la foudre                                
            Te frappe de nouveau pour la première fois.
            Coule, embaume, défile aux tambours ou sois belle !
            Schumann, ô confident des âmes et des fleurs,
            Entre tes quais joyeux fleuve saint des douleurs,
            Jardin pensif, affectueux, frais et fidèle,
            Où se baisent les lys, la lune et l'hirondelle,
            Armée en marche, enfant qui rêve, femme en pleurs !


                                                                        Marcel Proust