L'Idole Londres Auguste Barbier ( Poèmes France )

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                                                       L'Idole
                                                                                                                    .artmajeur.com
            Ô Corse à cheveux plats ! que la France était belle
                    Au grand soleil de messidor !
            C'était une cavale indomptable et rebelle,
                   Sans frein d'acier ni rênes d'or ;
            Une jument sauvage à la croupe rustique,
                   Fumante encore du sang des rois,
            Mais fière, et d'un pied fort heurtant le sol antique,
                   Libre pour la première fois.
            Jamais aucune main n'avait passé sur elle
                   Pour la flétrir et l'outrager ;
            Jamais ses larges flancs n'avaient porté la selle
                   Et le harnais de l'étranger ;
            Tout son poil était vierge, et, belle vagabonde,
                  L'oeil haut, la croupe en mouvement,
            Sur ses jarrets dressée, elle effrayait le monde
                  Du bruit de son hennissement.
           Tu parus, et sitôt que tu vis son allure,
                 Ses reins si souples et dispos,
            Dompteur audacieux, tu pris sa chevelure,
                 Tu montas botté sur son dos.
            Alors, comme elle aimait les rumeurs de la guerre,
                 La poudre, les tambours battants,
            Pour champ de course, alors tu lui donnas la terre
                 Et des combats pour passe-temps :
            Alors, plus de repos, plus de nuits, plus de sommes,
                 Toujours l'air, toujours le travail.
            Toujours comme du sable écraser des corps
                  Toujours du sang jusqu'au poitrail.
            Quinze ans son dur sabot, dans sa course rapide,
                  Broya les générations ;
            Quinze ans elle passa, fumante à toute bride,
                 Sur le ventre des nations ;
            Enfin, lasse d'aller sans finir sa carrière,
                 D'aller sans user son chemin,
            De pétrir l'univers, et comme une poussière
                 De soulever le genre humain ;
            Les jarrets épuisés, haletante, sans force
                 Et fléchissant à chaque pas,
            Elle demanda grâce à son cavalier corse ;
                 Mais, bourreau, tu n'écoutas pas !
           Tu la pressas plus fort de ta cuisse nerveuse,
                 Pour étouffer ses cris ardents,
           Tu retournas le mors dans sa bouche baveuse,
                De fureur tu brisas ses dents ;
           Elle se releva : mais un jour de bataille,
                 Ne pouvant plus mordre ses freins,
            Mourante, elle tomba sur un lit de mitraille
                 Et du coup te cassa les reins.                                                          fr.muzeo.com
                                                                                                                 
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                                            Londres                                                            

            C'est un espace immense et d'une longueur telle
            Qu'il faut pour le franchir un jour à l'hirondelle;
            Et ce n'est, bien au loin, que des entassements
            De maisons, de palais et de hauts monuments,                                    london-incognito.fr   
            Plantés là, par le temps, sans trop de symétrie ;
            De noirs et longs tuyaux, clochers de l'industrie,
            Ouvrant toujours la gueule, et de leurs ventres chauds
            Exhalant dans les airs la fumée à longs flots ;
            De vastes dômes blancs et des flèches gothiques
            Flottant dans la vapeur sur des monceaux de briques ;
            Un fleuve inabordable, un fleuve tout houleux,
            Roulant sa vase noire en détours sinueux
            Et rappelant l'effroi des ondes infernales ;
            De gigantesques ponts aux piles colossales,
            Comme l'homme de Rhode, à travers leurs arceaux
            Pouvant laisser passer des milliers de vaisseaux ;
            Une marée infecte et toujours avec l'onde
            Emportant, remportant les richesses du monde ;
            Des chantiers en travail, des magasins ouverts,                             .spot-web.
            Capables de tenir dans leurs flancs l'univers ;
            Puis un ciel tourmenté, nuage sur nuage ;
            Le soleil, comme un mort, le drap sur le visage,
            Ou, parfois, dans les flots d'un air empoisonné
            Montrant comme un mineur son front tout charbonné ;
            Enfin, dans un amas de choses, sombre, immense,
            Un peuple noir, vivant et mourant en silence,
            Des êtres par milliers suivant l'instinct fatal,
            Et courant après l'or par le bien et le mal.
                                                                                                                                                                                                                                       


     
                                                        Auguste Barbier