Paternité Cesare Pavese ( Poème Italie )

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                           Paternité

            Homme seul devant la mer inutile,          

            il attend le matin et il attend le soir.

            Les enfants jouent près d'elle mais cet homme 

            voudrait

            en avoir un à lui et le regarder jouer.

            De grands nuages font un palais sur la mer

            qui chaque jour s'écroule et renaît, colorant

            le visage des enfants. La mer existera toujours.

            Le matin blesse. Sur cette plage humide

            Le soleil rampe, agrippé aux filets et aux pierres.

            L'homme sort sous le soleil voilé et il longe la mer.

            Il ne regarde pas l'écume ruisselante

            qui glisse vers la rive sans un instant de paix.

            Les enfants, à cette heure, sont encore sommeillant

            dans la tiédeur du lit. A cette heure sommeille

            dans le lit une femme, qui ferait bien l'amour

            si elle n'était pas seule. Lentement, l'homme se                                   pinterest.fr

            déshabille

            nu comme la femme lointaine, et descend dans la mer.

            Et la nuit, où la mer disparaît, il écoute

            le grand vide qui est sous les étoiles. Les enfants,

            dans les maisons pourprées, bientôt tombent de sommeil

            et certains pleurent même. Las d'attendre

            l'homme lève les yeux aux étoiles mais elles n'entendent

            rien.

            A cette heure des femmes déshabillent un enfant

            et l'endorment. Il y en a dans un lit

            enlacées à un homme. Par la fenêtre noire

            pénètre un halètement rauque, personne ne l'écoute

            sinon l'homme qui sait tout l'ennui de la mer.

                          Cesare Pavese

                                               ( 1935)

            

  

Une Génération Cesare Pavese ( Poème Italie )

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                            Une Génération

            Un enfant allait jouer dans les prés où maintenant

            les boulevards s'étendent. Là-bas il retrouvait

            des gamins aux pieds nus et gambadait de joie.

            C'était beau d'aller pieds nus dans l'herbe, avec eux.

            Un soir de lumières lointaines, des coups de feu claquaient

            dans la ville, et dominant le vent parvenait effrayante

            une clameur brisée. Tous se taisaient.

            Les collines égrenaient sur les pentes

            des points lumineux que le vent avivait.

            La nuit s'assombrissant éteignait tout enfin

            et dans le sommeil seules restaient des bouffées de vent 

            frais.

            ( Demain matin, les enfants repartent en vadrouille,

            ils ont tous oublié les clameurs. En prison,

            il y a des ouvriers silencieux et certains sont déjà morts.

            Dans les rues, on a recouvert les taches de sang.

            La ville lointaine s'éveille au soleil et les gens

            sortent dans la rue. Ils se regardent tous. )

            Les enfants pensaient aux prés sombres du soir

            et regardaient les femmes.

            Les femmes elles-mêmes laissaient faire sans rien dire. 

            Les enfants pensaient aux prés sombres du soir

            où venaient des fillettes. C'était beau

            de faire pleurer les filles dans le noir. Nous étions                              gene45.skyrock.com    

            les enfants.

            Le jour, la ville nous plaisait : mais le soir, en silence

            écouter les clameurs et regarder au loin les lumières.

            Les enfants vont toujours jouer dans les prés

            où arrivent les boulevards. Et la nuit est la même.

            Quand on passe par là, on sent l'odeur de l'herbe.                      

            En prison, il y a toujours les mêmes. Et puis il y a les

             femmes

            comme alors, qui font des enfants et qui ne disent rien.

                                   Cesare Pavese

                                                          ( 1934 )

                            ( in Travailler fatigue )

    

     

Atlantid Oil Cesare Pavese ( Poème Italie )

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                           Atlantic Oil

            Vautré dans un fossé, le mécano ivre est heureux.

            Quand on rentre la nuit du bistrot, en cinq minutes de prés,

            on est à la maison, mais d'abord on aime jouir

            de la fraîcheur de l'herbe, et le mécano dort que déjà

            survient l'aube.

            A deux pas dans le pré, se dresse le panneau

            rouge et noir ; si l'on s'approche trop, on ne peut plus le lire

            tellement il est large. A cette heure, il est encore humide

            de rosée. La route le couvre de poussière, le jour,

            comme elle couvre les buissons. En bas, le mécano s'étire

            en dormant.

            C'est l'extrême silence. Bientôt, sous le tiède soleil,

            les voitures passeront sans répit, réveillant la poussière.

            Jaillissant du sommet du côteau, elles ralentissent un peu

            puis dévalent le tournant. Il y en a qui s'arrêtent

            dans la poussière, au garage qui les gorge de litres.

            Un peu abrutis, les mécanos passeront le matin

            assis sur les bidons, attendant du travail.

            C'est un plaisir de passer sa matinée dans un coin d'ombre.

            Ici l'odeur des huiles se mêle à l'odeur de verdure,

            de tabac et de vin, et le travail vient les chercher

            sur le pas de leur porte. Partout même on s'amuse :

            paysannes qui passent et s'en prennent, quand des bêtes

            ou des femmes

            s'effraient, au garage qui entretient le trafic ;

            paysans qui regardent de travers. Chacun, de temps

            en temps,

            fait un saut à Turin et revient plus léger.

            Puis à force de rire et de vendre des litres, quelques-uns 

            s'établissent :

            à les bien regarder, ces champs son couverts de poussière

            de la route et l'on se fait chasser quand on s'assoit sur 

            l'herbe.

            Entre tous ces coteaux, il y a toujours une vigne

            qui plaît plus que les autres. Un jour, le mécano

            épousera la vigne qui lui plaît, la brave fille avec,

            et il sortira en plein soleil, mais pour aller piocher,

            son cou deviendra noir, il boira de son vin

            préparé dans sa cave, dans les soirées d'automne.

            Les voitures, la nuit, passent aussi mais sans bruit,

            au point qu'elles n'ont pas réveillé l'ivrogne dans le fossé.

            Elles filent sans poussière, la nuit, et le faisceau des phares

            éclaire de plein fouet le panneau sur le pré, au tournant.           

            Quand vient l'aube, elles glissent prudentes, le seul bruit                    labyrintheque.wordpress.com      

            qu'on entend,

            c'est celui de la brise qui passe, puis le sommeil atteint,

            elles se perdent dans la plaine en s'enfonçant dans

            l'ombre.

                                    Pavese  

Propriétaires Cesare Pavese ( Poèmes Italie )

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                                               Propriétaires

            Mon curé qui est né à la campagne, a passé toute sa vie 

            à veiller

            jour et nuit les moribonds, en ville, et pendant tant

            d'années

            il a amassé un petit héritage qu'il lègue à l'hôpital.

            Seuls les enfants et les femmes perdues ne devaient pas

            payer

            et au nouvel hôpital - petits lits blancs de fer - 

            il y a toute une section pour les femmes et les enfants

            perdus. 

            Mais les mourants qui en ont réchappé viennent encore

            le voir                                                                                                    pinterest.fr

            et veulent des conseils en affaires. Le zèle l'a rendu

            maigre

            à force de vivre dans l'odeur des lits, de parler avec des gens

            qui râlent,

            et de suivre au cimetière ses morts, quand il en a le temps,

            et de prier pour eux, en les aspergeant et en les bénissant.

            Un soir de mars où il faisait déjà chaud, mon curé

            a enterré

            une femme couverte de plaies qui avait été sa mère.

            La vieille était morte au village parce qu'elle avait peur

            d'aller à l'hôpital et elle voulait mourir dans son lit.

            Ce jour-là, mon curé portait la même étole

            que pour ses autres morts, mais il aspergea longuement

            le cercueil d'eau bénite et il pria plus longtemps.

            Dans le soir déjà chaud, la terre remuée répandait

            son odeur        

            sur le cercueil où ce n'était que pourriture : la vieille était

            morte

            de s'être tant rongée en voyant s'évanouir les terres

            qu'unique survivante, elle aurait dû sauver.

            Sous terre, un chapelet enveloppait ses mains recouvertes 

            de plaies

            qui, vivantes, par trois ou quatre croix sur des bouts

            de papier

            avaient fait sa misère. Et mon curé priait

            pour que fût pardonnée la veuve téméraire

            qui, pendant que son fils était au séminaire,

            sans demander conseil, s'était crue si capable.

            L'hôpital a un jardin - arrangé avec peine

            pour donner de l'air pur aux malades- qui a une odeur                                pinterest.fr

            de terre.

            Mon curé connaît bien les buissons et les plantes

            mieux encore que ses morts, car ils se renouvellent

            tandis que les buissons et les plantes ne changent jamais.

            Plongé dans la verdure, il marmonne - comme il fait

            sur les tombes -

            quand il vole un instant aux malades, et toujours il oublie

            de s'arrêter devant la grotte de la Nativité

            qu'ont arrangée les sœurs dans l'allée. Il se plaint

            quelquefois que sa tâche l'a toujours empêché d'aller

            de temps à autre soigner ses arbres secs, et qu'en

            trente ans,

            Jamais, il n'a pu se soucier du repos de son âme.

                                             Pavèse

                                                          ( 1933 )

            

            

            

L'instinct Cesare Pavese ( Poème Italie )

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                                  L'instinct

            Le vieil homme, qui est revenu de tout,

            du seuil de sa maison, sous le tiède soleil,

            regarde le chien et la chienne défouler leur instinct.                                          koubadvd.com 

            Sur sa bouche édentée les mouches se poursuivent.

            Sa femme est morte il y a très longtemps. Elle aussi,

            comme toutes les chiennes, ne voulait rien savoir,

            mais elle avait l'instinct. Le vieil homme flairait,

            - pas encore édenté - la nuit venait,

            ils se mettaient au lit. C'était beau l'instinct.

            Ce qui est bien chez le chien, c'est qu'il est vraiment libre,

            Du matin jusqu'au soir, il vadrouille dans la rue ;

            et il mange, ou il dort, ou il monte les chiennes :

            il n'attend même pas qu'il fasse nuit. Sa raison

            c'est son flair, et les odeurs qu'il sent sont à lui.

            Le vieil homme se souvient qu'il a fait ça une fois                                skyrock.com

            dans un champ de blé, en plein jour, comme un chien.

            La chienne, il ne s'en souvient plus, mais il se rappelle

            le grand soleil d'été, la sueur et l'envie de ne plus s'arrêter

            C'était comme dans un lit. S'il avait encore l'âge,

            il voudrait ne faire ça que dans un champ de blé.

            Une femme descend dans la rue et s'arrête pour voir ;

            passe un prêtre qui se tourne. Sur la place publique,

            on peut faire ce qu'on veut. Et la femme elle-même

            qui, à cause de l'homme, n'ose se retourner, s'arrête.

            Un enfant, seulement, ne tolère pas le jeu

             et il fait pleuvoir des pierres. Le vieil homme s'indigne.           

                                                   Pavese

                                                                ( 1933 )

                                                                

Jalousie II Cesare Pavese ( Poème Italie )

 

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                                           Jalousie II

            Le vieil homme a sa terre le jour, et la nuit

            une femme qui est à lui, qui l'était hier encore.

            Il aimait la découvrir, comme on ouvre la terre,

            et longuement la regarder, étendue en attente,

            dans l'ombre. La femme souriait les yeux clos.

            Le vieil homme est assis cette nuit sur le bord

            de son champ découvert ; il n'épie pas au loin

            la tache de la haie, il n'étend pas la main

            pou arracher une herbe. Il contemple entre les sillons

            une pensée brûlante. La terre révèle si quelqu'un

            l'a touchée de ses mains et s'il l'a saccagée :

            ça se voit même la nuit. Mais aucune femme vivante

            ne conserve la trace de l'étreinte de l'homme.

            Le vieil homme a remarqué que la femme sourit                              

            seulement les yeux clos, quand couchée elle attend,

            et il comprend soudain que sur son jeune corps

            passe en rêve l'étreinte d'un autre souvenir.

            Le vieil homme dans l'ombre n'aperçoit plus le champ.

            Se jetant à genoux, il a étreint la terre

            comme si elle était une femme et qu'elle savait parler.

            Mais, étendue dans l'ombre, la femme ne parle pas.

            Là où elle est étendue les yeux clos, la femme cette nuit,

            ne parle ni ne sourit, et sa bouche se tord

            vers l'épaule livide : sur son corps

            elle révèle enfin l'étreinte d'un homme ; la seule

            qui pût la marquer, effaçant son sourire.

                                               Pavese

                                                        ( 1937 )

    

Aventures Cesare Pavese ( Poèmes Italie )

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                                             Aventures

            Sur la colline noire c'est l'aube et les chats 

            sur les toits s'assoupissent. Un enfant, cette nuit,

            s'est abattu d'un toit et s'est brisé l'échine.

            Le vent vibre entre les arbres frais : dans le ciel,

            les nuages rouges sont tièdes et voyagent lentement.

            En bas dans la ruelle, un roquet apparaît

            qui va flairer l'enfant sur le pavé, mais un miaulement 

                  rauque

            monte des cheminées : quelqu'un n'est pas content.

            A la nuit les grillons chantaient et les étoiles

           s'éteignaient dans le vent. Dans la clarté de l'aube,

           les yeux des chats en amour que l'enfant épiait

           se sont éteints aussi. La chatte qui gémit,

           c'est qu'elle n'a pas de chat. Rien n'y fait

           - ni les cimes des arbres ni les nuages rouges - :

           elle gémit sous le ciel comme s'il faisait encore nuit.

                                                                                                                                        pinterest.fr

            L'enfant épiait les amours des chats.

            Le roquet qui flaire son corps en grondant, est arrivé

            quant l'aube n'était pas encore là : il fuyait

            la clarté du versant opposé. Il nageait dans le fleuve

            qui vous trempe jusqu'à l'os comme la rosée des

                   champs,

            quand le jour l'a surpris. Les chiennes hululaient

                    encore.

                                               Le fleuve coule calme

            et des oiseaux l'écument. Des nuages rouges,

            ils s'abattent joyeux de le trouver désert.

                                         Pavese 

            

Le passereau solitaire Giacomo Leopardi ( Poème Italie )

     

                 

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                                             Le Passereau solitaire

            Sur le sommet de la vieille tour, passereau

            solitaire, tu vas chantant, jusqu'à ce que s'éteigne

            le jour, et ton harmonieuse voix se répand par

            cette vallée. Autour de toi, le printemps resplendit

            dans l'air ; il tressaille de joie à travers les

            campagnes ; spectacle qui attendrit le cœur. Tu

            entends bêler les troupeaux, mugir les bœufs, et

            tu vois les autres oiseaux tes frères, joyeux, faire

            ensemble mille tours, dans leurs disputes, par les

            libres espaces du ciel, pour fêter leur meilleure

            saison. Toi, pensif et retiré, tu regardes tout cela.

            tu ne voles pas avec tes compagnons. Que t'im-

            porte cette allégresse ? Tu chantes et tu vois passer

            ainsi la plus brillante fleur de l'année et

            de tes jours ?

            Hélas ! combien ma vie ressemble à la tienne !

            rires et jeux, doux cortège du premier âge, et

            toi, frère de la jeunesse, amour, après qui la vieil-

            lesse soupire si douloureusement, je n'ai nul souci 

            de vous, je ne sais pourquoi. Que dis-je je vous

            fuis, et comme l'ermite, étranger à mon coin

            natal, je vois s'écouler le printemps de ma vie.

            Ce jour, qui maintenant fait place à la nuit, est

            un jour de fête pour notre village. Entends-tu

            cette cloche qui vibre dans l'air pur ? entends-tu

            ces coups de feu répétés qui tonnent et retentis-

            sent de maison en maison. Toute la jeunesse du     

            pays, en habits de fête, quitte le logis et se répand

            par les chemins. Elle va voir et se montrer. La

            joie remplit les cœurs. Moi seul, dans ce lieu

            écarté, je marche à travers la campagne. Je remets

            à un autre temps tout plaisir et toute joie ; et, en

            attendant, mon regard perdu dans l'espace, reçoit

            l'atteinte des rayons du soleil qui, par-delà les

            monts lointains descend et disparaît. Il semble

            nous avertir que l'heureuse jeunesse aussi

             s'évanouit.

            Toi, oiseau solitaire, quand sera venu la fin

            des jours que te comptent les étoiles, tu ne te

            plaindras pas de ton sort, parce que tous vos

            désirs sont soumis à la nature. Mais moi, s'il ne

            m'est pas donné d'éviter le seuil détesté de la vieil-

            lesse, lorsque mes yeux ne pourront plus parler

            au cœur de mes semblables, que le monde sera

            vide pour mon regard, que le lendemain me pa-

            raîtra plus triste encore et plus sombre que le

            jour présent ; que penserai-je alors de ce que je

            fuis maintenant, de mes années envolées et de

           moi-même ? Ah ! Je me repentirai ! et bien souvent

           mais sans en être consolé, je me retournerai vers

           Le passé.

          

                       Giacomo Leopardi                                             rtl.be