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mardi 21 mars 2023

Poème pour chanter la joie Walt Whitman ( Poème Etats-Unis )

 everydayedeals.com





    





                                      Poème
                                         pour 
                                 Chanter la Joie

            Car je veux écrire le plus jubilatoire des poèmes !
            Un poème tout en musique - tout en virilité, tout en
 féminité, tout en puérilité !
            Plénitude d'usages communs - foultitude d'arbres et
de graines.

            J'y veux la voix des animaux - la balance vivace des
poissons !
            Je veux qu'y tombent les gouttes de pluie musicalement !
            Je veux qu'y brille le soleil que s'y meuvent les vagues 
musicalement !

            Sortie de ses cages la joie de mon esprit, filant comme 
une langue de foudre !
            Posséder tel globe précis ou telle portion mesurée 
du temps ne me comblera pas,
            Ce sont mille globes c'est l'ensemble complet du temps
qu'il me faut !          

            J'envie la joie de l'ingénieur, je veux m'en aller sur la
locomotive,
            Entendre la compression de la vapeur, quel plaisir 
le hurlement de son sifflet, une locomotive qui rit !
            Irresistible la pression de la vitesse qui nous emporte
à l'horizon.

            Ce délice aussi de flâner par les collines et les prairies !
            Feuilles et fleurs des humbles herbes communes, 
fraîcheur d'humidité des sous-bois,                                                                      Rtl2
            Enivrant parfum de terre dans la prime aube, aux jeunes
heures de l'après-midi.
            Joie enviable de la cavalière, du cavalier en selle,
            Petite pression avec les jambes pour le galop, et le coulis
d'air murmurant aux oreilles, dans les cheveux.

            J'envie la joie de l'homme du feu, 
            Dans le silence de la nuit l'alarme qui hurle,
            Les cloches, les cris, vite je dépasse la foule, je cours !
            Qui est fou de joie au spectacle des flammes qui brûlent,
c'est moi !
     
            La joie du boxeur aux muscles saillants condition
physique impeccable qui surplombe l'arène dans la certitude
de sa puissance et le désir irrépressible d'affronter son adversaire,
ah ! comme je l'envie !
            Ah ! comme j'envie la sympathie élémentaire qu'émet à 
flots généreux et continus l'âme humaine et elle seule, vraiment 
oui comme je l'envie ! 

            Et les joies d'enfantement maternel !
            La veille, la longue endurance, l'amour précieux,
l'anxiété, le travail donneur de vie.

            La croissance, l'accroissement, la compensation,
            L'adoucissement, la pacification, la concorde, l'harmonie,
non mais quelle joie !

            Je voudrais tellement revenir au lieu de ma naissance
            Tellement entendre chanter les petits oiseaux à nouveau
            Tellement errer, flâner dans la grange dans la maison à
travers les champs à nouveau.
            Tellement à travers le verger, tellement sur les vieux
chemins encore une fois.

            Quel plaisir d'avoir grandi dans les baies, au bord des
lagunes, des ruisseaux, des rivages,
            Je voudrais continuer d'être employé là-bas toute ma vie
            Ah ! cette odeur de sel et d'iode des mollières, les algues
parfumées à marée basse,
            Le métier de la pêche, le travail du pêcheur d'anguilles,
du pêcheur de palourdes,
            Je suis venu avec mon râteau et ma bêche, suis venu
avec mon trident à anguilles,
            La mer a reflué au large ? Dans ce cas je m'agrège 
au groupe de palourdiers de l'estran,
            Plaisante, m'active avec eux, ironise sur mon efficacité
avec la vitalité du jeune homme,                                                                    Rtl2

            Prends mon panier à anguilles mon trident avec moi,
quand c'est l'hiver, pour m'aventurer sur la glace - d'une
 hachette découpant des trous à la surface,
            Regardez comme je suis chaudement vêtu, aller retour
en une après-midi, regardez comme je suis joyeux, et cette
ribambelle de jeunes costauds qui m'accompagne,
            Adultes ou encore adolescents, aucun ne donnerait sa
place pour rien au monde,
            Ca leur plaît tellement d'être avec moi jour et nuit, au
travail sur la plage, au sommeil dans ma chambre.
            D'autres fois calme plat, on sort en canot pour aller
relever les casiers à homards lestés de leurs lourdes pierres,
je connais les repères,
            Les balises, je rame dans leur direction, le soleil
n'est pas encore levé mais ah ! cette douceur matinale de 
la lumière du Cinquième Mois à la surface de l'eau autour
de nous,
            Je remonte obliquement les cages d'osier, carapaces 
vert sombre les bêtes traquées font assaut de toutes leurs
pinces, j'insère une cheville en bois à l'articulation
            L'un après l'autre j'inspecte tous les casiers, puis à la
rame retour au rivage,
            Là où, dans une énorme marmite d'eau bouillante, seront
jetés les homards jusqu'à ce que rougeur s'ensuive.

            Un autre jour, pêche au maquereau,
            Vorace lui, goulu du hameçon, nageant quasiment à la
surface, on croirait voir l'eau couverte sur des milles ;
            Un autre jour encore, pêche à l'aiglefin dans la baie 
de Chesapeake, je fais partie de l'équipe, peau brune de
lumière.
            Une autre fois pêche au poisson bleu on laisse traîner 
une ligne derrière le bateau, c'est moi muscles en alerte,
            Pied gauche calé sur le plat-bord, bras droit lançant 
très loin devant moi le serpentin de la fine corde,
            A portée d'yeux une armada de cinquante esquifs,
mes amis qui filent et manœuvrent dans le vent                                              gulli

            Canoter sur les rivières, j'en rêve !
            Descendre le Saint-Laurent, panorama grandiose,
les vapeurs,
            Les voiliers voiles claquantes, les Mille Iles, les 
trains de bois flottant qu'on rencontre avec leurs conducteurs
aux longues perches-godilles recourbées,
            Petit abri en bois, panache de fumée montant du feu
où cuit le dîner.

            ( Et puis je veux du pernicieux, de l'horrible !
               Je ne veux surtout pas d'une vie pieuse ni mesquine !
               Je veux de l'inéprouvé, je veux de la transe !
               Je veux échapper aux autres, dériver en toute liberté ! )

            Je me vois mineur, forgeron,
            Fondeur de fonte, fonderie même pourquoi pas haute
toiture en tôle rugueuse, ampleur d'espace dans la pénombre,
            Fourneau, versement du liquide en fusion.

            Retrouver les joies du soldat, mais oui !
            Sentir la présence à ses côtés d'un homme courageux,
en sympathie avec soi, d'un commandant !
            Quel admirable calme - se réchauffer au soleil de son
sourire !
            Monter au front - entendre le roulement du tambour, 
le clairon.
            Les rafales de l'artillerie, voir l'étincellement des 
baïonnettes, des barillets dans la lumière jouant aux
mousquets,
            Voir tomber, mourir sans un cri des hommes !
            Goûter au goût sauvage du sang - diaboliquement 
le désirer !
            Plaisir gourmand de compter les plaies, les pertes
infligées à l'ennemi.
            Maintenant le baleinier, sa joie ! Me voici repartir
de nouveau en expédition !
            N'est-ce pas le mouvement du bateau sous mes pieds,
n'est-ce pas la caresse des souffles atlantiques sur mon
visage,
            Dans mes oreilles n'est-ce pas soudain le cri de la
vigie :There she blows !
            Baleine à bâbord ! J'ai bondi dans les gréements, épiant                    âme sauvage

avec les autres, nous voici fous d'excitation maintenant
descendus de notre guet,
            Je saute dans la baleinière, nous ramons vers notre
proie,
            Approche silencieuse, discrète de la montagne massive,
paresseusement léthargique,
            Le harponneur s'est dressé, la flèche fuse à l'extrémité
du bras puissant,
            Rapide fuite au large de l'animal meurtri qui entraîne 
notre canot dans le vent, nous suivons la corde,
            Et puis je le vois reprendre surface pour respirer, nous
nous approchons,
            Une lance va se ficher dans son flanc, de toute la force
de la propulsion, qui sera tordue ensuite dans la plaie,
            Nouveau recul, la bête repart, perdant son sang 
en abondance,
            Jaillissement rouge comme elle reparaît, décrit des
cercles de plus en plus courts, sillage hâtif dans l'eau - puis 
meurt, j'assiste à la scène,
            Ultime cabrement convulsif au centre du cercle avant
de retomber gisant immobile sur le dos dans l'écume sanglante.

            Mais la joie la plus pure c'est ma vieillesse masculine
 qui me la donne !
            Mes enfants, mes petits-enfants, mes cheveux blancs,
ma barbe blanche,
            Mon imposante stature, ma calme majesté, à la fin
de cette longue perspective droite de la vie.
            Mais la joie la plus mûre est celle de la féminité, du
bonheur enfin atteint !
            J'ai dépassé quatre-vingts ans, je suis l'aïeule la plus
vénérable,
            Clarté parfaite dans mon esprit - tout le monde,
voyez, m'entoure d'attentions !
            Quel est le secret de cette séduction plus forte que
mes précédents charmes, quelle beauté s'épanouit en moi
de parfum plus sucré que dans la fleur de ma jeunesse ?
            D'où émane, d'où procède cette mystérieuse grâce
qui est mienne aujourd'hui ?

            Eprouver les joies de l'orateur !
            Cette profonde inspiration qui soulève les côtes et 
gonfle la poitrine pour conduire à la gorge le roulement de
tonnerre de la voix,
            Faire communier avec soi-même le peuple, larmes
ou rage, haines ou désirs,
            Entraîner l'Amérique par sa langue, apaiser l'Amérique                      RTBFbe
par ses mots !
            Et puis la joie de mon âme aussi en son égale
tempérance, prenant identité de toutes les manières, les
aimant toutes, observant et absorbant chacune en leurs
particularités,
            Cependant qu'elles me la retournent en écho, toute 
vibrante des actes de la vue, de l'ouïe, du toucher, de 
l'entendement, de la consécution, de la comparaison, de la
mémoire et autres facultés,
            Elle la vie profonde en moi de mes sens, qui transcende 
les sens comme mon corps incarné,
            Mon moi au-delà de la matière, ma vue au-delà de mes
yeux matériels,
            La preuve indiscutable à la minute même, mais bien sûr !
 que ce ne sont pas mes yeux matériels qui voient,
             Ni non plus mon corps matériel, mais bien entendu !
qui aime, qui marche, qui rit, qui crie, qui embrasse, qui
procrée.
            L'Ohioien, l'Illinoisien, le Wisconsinien, le Kanadien,
l'Iowan, le Kansien, le Missourien, l'Orégonais,   
            Au petit jour ils sont déjà debout, actifs, sans effort
apparent,
            Ce sont les labours d'automne pour les semailles
d'hiver,
            Ce sont les labours du printemps pour les maïs,
            Ce sont les arbres du verger à greffer, la cueillette
automnale des pommes.  

            Je veux me baigner dans une baignade, choisir
un endroit idéal de la rivière,
            Et entrer dans un éclaboussement d'eau, ou bien tremper
 tout juste mes chevilles ou alors courir tout nu sur le sable.                                                                                                                                                                                                                       
            Oh ! l'espace, saisir sa réalité !
            Qu'il n'a pas de frontières, l'universelle plénitude,
             S'unir intimement avec le ciel notre jaillissement,
le soleil, la lune, les nuages fuyants.

            Joie de l'indépendance masculine !
            N'être l'esclave de personne, comptable de personne,
tyran connu ou tyran anonyme,
            Marcher droit devant soi, port droit, foulée souple
élastique,
            Regard calme ou coup d'œil de l'éclair, regarder,
            S'exprimer d'une voix pleine et sonore, poitrine bien
dégagée,
            Faisant face en personne aux autres personnalités ici-bas.

            La richesse des joies de l'adolescence, les connais-tu ?
            Les compagnons chéris, les plaisanteries ensemble, le
rire sur le visage ?
            La journée illuminée d'une radieuse lumière, la joie des
jeux de souffle ?
            La joie de la musique, les lampes dans la salle de bal,
les danseurs ?
            Le dîner copieux, la succession des toasts verre en
main ?
            Mon âme, mon âme suprême écoute !                                                     Le Progrès

            Connais-tu les joies de la méditation ?
            Connais-tu le cœur solitaire mais joyeusement libre,
sa tendresse dans la nuit ?
            Connais-tu le plaisir de suivre une route orgueilleusement
seul, même lorsque pèsent à l'esprit souffrances et déchirements ?
             Connais-tu le plaisir angoissant des débats intimes, les
rêveries grandioses fertiles en extase ?  
            La pensée de la Mort, des sphères du Temps et de 
l'Espace ?
            Les prophéties d'amours idéales, d'essence plus pure,
l'épouse divine, la douceur du camarade à l'inaltérable
perfection ?
            A toi toutes ces joies mon immortelle, mon âme ! leur
récompense te revient.
            Aussi longtemps que j'affronterai la vie dans un
esprit vainqueur,
            Jamais de mauvaises brumes, jamais l'ennui,, jamais
les plaintes ni les critiques excoriantes,
            Mais aux rudes lois de l'air, de l'eau, du sol cherchant
critère incorruptible pour mon âme profonde
            Je ne laisserai aucun gouvernement étranger me
soumettre à son joug.

            Je ne chante pas, je ne scande pas seulement la joie du
Vivre - je chante aussi la Mort, la joie de la Mort !
            La caresse merveilleuse de la Mort, son apaisant
engourdissement, sa brève persuasion,
            Me voici déchargé de mon corps excrémentiel, qu'on
le brûle, qu'on le rende à la poussière, qu'on l'enterre,
            Reste mon corps réel pour mon usage sans doute
dans d'autres sphères,
            A quoi sert désormais mon enveloppe vide sinon à
être purifiée pour des tâches futures, à être réemployée dans
les usages éternels de la terre.

            Je veux attirer par d'autres lois que l'attraction !
            Comment m'y prendre, je ne sais pas, pourtant voyez
cette obéissance qui n'obéit à rien,
            Ce pouvoir magnétique, ah ! vraiment quelle force -
toujours offensive, jamais défensive.

            Oui, me battre contre des obstacles insurmontables,
affronter des ennemis intraitables,
            Seul à seul avec eux, pour mieux connaître mes limites
d'endurance !
            Face à face avec le combat, avec la torture, la prison,
la haine générale !
            Je monte à l'échafaud, j'avance sous la gueule des
fusils, l'allure dégagée, totalement insouciante !                                                                

            C'est cela un dieu, je veux être un dieu !
            M'embarquer à la mer !
            Je veux tellement quitter ce sol insupportable,
            Tellement quitter l'usante monotonie des rues, des
maisons, des trottoirs,
            Tellement te quitter terre compactement immuable,
oui monter à bord d'un vaisseau,
            Lever l'ancre, mettre à la voile, à la voile !

            Je veux que désormais la vie soit un grand chant de
joies !
            Je veux danser, battre des mains, exulter et crier, sauter,
bondir en l'air, me rouler par terre, surtout flotter, flotter !
            Car je serai marin du monde partant pour tous les ports
            Car je serai bateau ( avez-vous vu mes voiles, déployées,
au soleil et à l'air ? ),
            Navire vif cales gonflées d'une précieuse cargaison de
paroles et de joies.


                             Walt Whitman

                     Poème pour chanter la joie - 1860 -

                           extrait de Feuilles d'herbe )
          


             














































































































































mardi 6 décembre 2022

De Brooklyn à Manhattan par le Bac Walt Whitman ( extraits ) ( Poèmes Etats-Unis )

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                                                    1

             Marée montante ! Je te regarde en face, à mes pieds !
             Nuages à l'ouest, et toi soleil encore haut d'une
            demi-heure, je suis votre vis-à-vis.                                                         
            Foules humaines, femmes et hommes en costumes
            usuels, ce que vous m'êtes étranges !
            Centaines de centaines qui traversez les bacs au retour,
            m'êtes mille fois plus étranges que vous ne l'imaginez,
            Et vous qui dans cent ans d'ici irez d'une rive à l'autre,
            m'êtes davantage, m'êtes plus au cœur de mes méditations
            que vous ne le croiriez.

                                                   II

            Ce nourrisson impalpable m'alliant à toutes les choses
            à toutes les heures du jour,
            Cette fonction de cohérence, de jonction parfaite, 
            malgré ma dislocation à moi et aux autres, pourtant
            partie intégrante de la fonction,
            Les identités symétriques du futur et du passé,
            Les perles triomphales illuminant l'anneau de mes
            sensations, vue ou ouïe, les plus infimes, au hasard des rues
            ou de la traversée du courant,
            Le fleuve qui m'emporte en sa ruée si impétueuse qui
            m'emporte avec lui jusque vers l'horizon,
            Mes successeurs encore à venir, les liens nous liant 
            eux et moi,
            Ma certitude en autrui la vie, l'amour, la vue, la voix
            d'autrui.

            A leur tour ils entreront aux portes du ferry pour traverser              wallpaperflare.com     
            de rive en rive,
            A leur tour ils verront la vitesse de la marée montante
            A leur tour ils suivront le trafic des voitures au nord,
            à l'ouest de Manhattan, remarqueront les collines de
            Brooklyn à l'est et au sud.
            A leur tour ils verront les îles aux largeurs diverses.
            Les autres, ces autres qui traverseront dans cinquante 
            ans, sous un soleil d'une demi-heure encore,
            Qui traverseront dans cent ans, ou x fois cent années, 
            oui ils le verront,
            Oui ils aimeront le coucher du soleil, l'irruption liquide de 
            la marée ou la fuite du jusant vers le grand large.                                                                        

                                                        III

            Cela ne compte pas, le temps ni le lieu ! les distances ne
            comptent pas.
            Hommes et femmes de votre génération, ou de telle autre
            génération dans le futur, je suis près de vous,
            Comme vous, j'ai ressenti ce que vous ressentiez
            au spectacle du ciel et du fleuve,
            Comme vous, membre de la foule vivante, je fus l'un de
            cette même foule,
            Comme vous que réjouit l'allégresse de l'eau, les reflets de
            lumière sur le flux, je fus réjoui par eux,
            Comme vous qui, debout, accoudé à la rambarde, êtes déporté
            par la vigueur du courant, debout moi aussi je fus déporté,
            Comme vous je vis les innombrables mâts des voiliers,
            les cheminées à col épais des vapeurs

            Combien de fois n'ai-je pas moi aussi franchi ce
            fleuve,
            Regardé les mouettes de décembre planer, immobiles,
            très haut en l'air sur leurs ailes, ventres balançant,
            Reflet de lumière jaune éclairant une partie des plumes,
            l'autre grise dans l'ombre,
            Lentes danses tournoyantes obliquant peu à peu vers
            le sud,
            Vu l'image d'un ciel d'été se refléter dans l'eau,
            Et les yeux éblouis par le cheminement miroitant 
            des rayons,
            Perçu ce délicat halo de lumière centrifuge coiffant ma
            propre tête au miroir ensoleillé des vagues,
            Aperçu en direction du sud et du sud-ouest la brume
            noyant les collines,
            Surpris la vapeur affluant en nappes laineuses chatoyantes
            de violet,
            Porté les yeux vers le fond de la baie où vont arriver 
            les vaisseaux,
            Suivi leur approche, espionné les ponts des plus voisins
            de moi,
            Admiré la voilure blanche de cotres et goélettes,
            les coques à l'ancre,
            L'équipage en manœuvre dans les vergues, à cheval aux
            espars,
            Le volume rond des mâts, le balancement des lisses
            dans la houle, les flammes effilées sur leur hampe,
            Les vapeurs de tout tonnage en action, les pilotes
            dans leurs cabines,
            L'étrave blanche, le sillage, le rapide manège trépidant                      pinterest.cl 
            des hélices,
            Les pavillons de toute nationalité qu'on amène au
            couchant,
            L'arête de coquille des vagues au crépuscule, les louchées;
            les riantes crêtes qui miroitent,
            L'horizon à perte de vue s'obscurcissant dans la lumière 
            défaillante,
            Telle masse d'ombre au centre du fleuve, énorme remorqueur
            flanqué de deux trains de péniches, ou gabare au foin,
            ou bateau-phare anuité.
            Les flammes criantes montant des fonderies riveraines,
            montant très haut,
            Crachant leur intermittence de suie contrastée
            avec les rouges et les jaunes, bien au-dessus des toits,
            dans la crevasse des rues.                


                                                   Walt Whitman

                                           ( extrait -  in Feuille d'herbe 1856 )