Le Pont Mirabeau Guillaume Apollinaire ( Poèmes Alccols France )

  

                                                                                                                                                                                                                                 

          

                                                   LE PONT MIRABEAU

                    Sous le Pont Mirabeau coule la Seine

                             Et nos amours

                       Faut-il qu'il m'en souvienne

                    La joie venait toujours après la peine

                             Vienne la nuit sonne l'heure

                            Les jours s'en vont et je demeure

                    Les mains dans les mains restons face à face

                              Tandis que sous

                         Le pont de nos bras passe

                   Des éternels regards l'onde si lasse

                              Vienne la nuit sonne l'heure

                             Les jours s'en vont je demeure

                  L'amour s'en va comme cette eau courante

                               L'amour s'en va
                      Comme la vie est lente

                  Et comme l'Espérance est violente

                                Vienne la nuit sonne l'heure

                               Les jours s'en vont je demeure

                 Passent les jours et passent les semaines

                                 Ni temps passé

                     Ni les amours reviennent

                Sous le Pont Mirabeau coule la Seine

                                 Vienne la nuit sonne l'heure
                               Les jours s'en vont je demeure

                                                                                                    Apollinaire

                                                                       ************

                                                                                                                       

                             SALTIMBANQUES   *    
                                                                                                                                                                     

                    Dans la plaine les baladins                                  

                    S'éloignent au long des jardins                                                 

                    Devant l'huis des auberges grises

                    Par les villages sans églises                                                 

                    Et les enfants s'en vont devant                                                

                    Les autres suivent en rêvant                                                         

                    Chaque arbre fruitier se résigne

                    Quand de très loin ils lui font signe                                                        

                                                                                                                                  

                    Ils ont des poids ronds ou carrés                                                     

                    Des tambours des cerceaux dorés                                                            

                    L'ours et le singe animaux sages

                    Quêtent des sous sur leur passage

                   

                                                                                                           Apollinaire

montand chante les saltimbanques

                                                                              ************

                                                            Poème à Lou

                    Je t'adore mon Lou et par moi tout t'adore

                    Les chevaux que je vois s'ébrouer aux abords

                    L'appareil des monuments latins qui me contemplent

                    Les artilleurs vigoureux qui dans leur caserne rentrent

                    Le soleil qui descend lentement devant moi

                    Les fantassins bleu pâle qui partent pour le front

                          pensent à toi

                    Car ô ma chevelure de feu tu es la torche

                    Qui m'éclaire ce monde et flamme tu es ma force

                                  Dans le ciel les nuages
                                  Figurent ton image
                                  Le mistral en passant
                                  Emporte mes paroles
                                  Tu en perçois le sens
                                  C'est vers toi qu'elles volent

                                  Tout le jour nos regards                                                               

                                  Vont des Alpes au Gard
                                  Du Gard à la Marine

                                  Et quand le jour décline

                                  Quand le sommeil nous prend

                                  Dans nos lits différents

                                  Nos songes nous rapprochent

                                  Objets dans la même poche
                                  Et nous vivons confondus
                                  Dans le même rêve éperdu
                                  Mes songes te ressemblent
                    Les branches remuées ce sont tes yeux qui tremblent
                    Et je te vois partout toi si belle et si tendre
                    Les clous de mes souliers brillent comme tes yeux
                    La vulve des juments est rose comme la tienne
                    Et nos armes graissées c'est comme quand tu me veux
                    O douceur de ma vie c'est comme quand tu m'aimes
                                  L'hiver est doux le ciel est bleu
                                  Refais-me le refais-me le
                                  Toi ma chère permission
                                  Ma consigne ma faction
                                  Ton amour est mon uniforme
                                  Tes doux baisers sont les boutons
                                  Ils brillent comme l'or et l'ornent
                                  Et tes bras si roses si longs
                                  Sont les plus galants des galons
                    Un monsieur près de moi mange une glace blanche
                    Je songe au goût de ta chair et je songe à tes hanches
                    A gauche lit son journal une jeune dame blonde
                    Je songe à tes lettres où sont pour moi toutes les
                             nouvelles du monde
                     Il passe des marins la mer meurt à tes pieds
                     Je regarde ta photo tu es l'univers entier
                     J'allume une allumette et vois ta chevelure
                     Tu es pour moi la vie cependant qu'elle dure
                     Et tu es l'avenir et mon éternité
                     Toi mon amour unique et la seule beauté


                                                                                                     Guillaume Apollinaire




                                  
            












                                                                                                       
                                                                                        


                 

Lettres à Madeleine 62 Apollinaire

    brueghel jeune
                                                     Lettre à Madeleine

                                                                                                12 février 1916

            Mon amour je t'adore,  j'ai reçu de toi des tas de lettres,  les vers de Jean, le paquet avec le tabac les cigarettes et le tricot,  les photos aussi sont arrivées, tu es mon amour mais j'ai trop mal à la tête pour répondre aux lettres en détail,  le ferai demain, lirai après le poème de Jean.
            Pour le tabac,  mon amour,  tu as pris trop cher, je prenais celui à 1 fr 75 c'est très suffisant. Pour les photos il y en a qui m'ont dit qu'elles ne sont pas virées demande à Louise Décor car je n'y connais rien. Mon amour je t'adore.  On lit tellement les lettres en ce moment que je n'ose plus me livrer à mes épanchements comme avant. Mais le cœur y est mon amour exquis,  mon joli Madelon et dès que cela me reviendra naturellement tu le verras. Mon amour, en ce moment je suis désorienté  dans cette vie précaire du fantassin. Mais je t'adore mon chéri. Je ne veux pas qu'il te vienne des idées quelconques mon chéri.
Je t'envoie un nouveau petit poème,  je vais en refaire pour toi d'ailleurs le long d'hier est pour toi mon amour exquis.

            Je vois avec peine qu'il fait mauvais à Oran, ici il gèle sur la neige,  je suis un peu grippé ai mal à la tête.  Je savais que les soldats de Salonique pouvaient télégraphier en effet, on resterait trop longtemps sans nouvelles d'eux s'ils ne pouvaient se servir du télégraphe.                                    

            Mais je t'adore mon amour chéri toutes tes histoires de lycée m'amusent mais c'est toi mon amour que j'aime par-dessus tout, je pense à ton regard mon chéri et voudrais tant le revoir. Je crois que les permissions pour l'Algérie sont rétablies et j'en suis bien content mon amour.      
            En tout cas je crois que pour les officiers il n'y aura pas d'encombrement et que notre permission ne sera pas retardée.
            Mon petit amour,  je pense à ton gentil regard et à ton rire, je te parlerai demain de l'histoire du bain-maure qui a l'air de sortir des Mille et une nuits ou de Casanova. 
            Que tu racontes bien mon amour chéri !
            Je t'aime va, il n'est pas besoin que je te le dise  pour que tu le saches et il faut que je te le dise pour que tu sois caressée par mes paroles.
            Je t'adore mon amour.  Je prends ta bouche.


                                                                                                                   Gui

                                     AUSSI BIEN QUE LES CIGALES

           gens du midi GENS DU MIDI VOUS N'AVEZ DONC PAS REGARDE LES CIGALES QUE VOUS NE SAVEZ PAS CREUSER ? QUE VOUS NE SAVEZ PAS VOUS ÉCLAIRER NI VOIR ? QUE VOUS  manque-t-il donc Pour voir aussi bien que les cigales ?

            Mais vous savez encore boire comme les cigales ô gens du Midi gens du soleil gens qui devriez savoir creuser et voir aussi bien pour le moins aussi bien que les cigales eh ! quoi ! vous savez boire et ne savez plus pisser aussi utilement que les cigales

           CREUSEZ VOYEZ BUVEZ PISSEZ  aussi bien que les cigales

           Allons enfants de la patrie le jour de gloire sera celui où vous saurez creuser pour bien sortir du soleil

           gens du midi il faut creuser voir boire pisser aussi bien que les cigales pour avoir le droit de pisser comme elles

           La joie adorable
               de la paix solaire
 
                                                                                                         Guillaume Apollinaire


                                                                                                
                                                                                                         ingres
                                                                                                               13 février 1916

            Mon amour adoré je réponds donc à tes lettres des 3, 4, 5, 6 fév. venues hier. Aujourd'hui n'en ai pas eue. J'ai lu les vers de Jean, pleins de talent, de générosité et d'une riche sève poétique, et pleins de vérité aussi. D'abord l'histoire de Denise est embêtante, mais enfin ce n'est pas le diable ! Il est vrai que l'on peut y voir un défaut de surveillance. Maintenant cette élève a peut-être fait ça 2 ou 3 fois en tout et sans penser à grand-chose de mal.
            Le bain turc dont tu me parles n'est pas comme je le pensais, va plutôt à celui de Gambetta, je veux parler du tout neuf du côté de la falaise, il me semble qu'il doit être plus comme je pense que celui que tu dis. En tout cas la terre qui permet de débrouiller les cheveux est à retenir et tu devrais bien savoir ce que c'est.
            Les Praille ? Est-ce la jeune fille blonde qui est entrée chez Haton ?

            L'histoire de l'oeil m'a amusé aussi parce que tu trouveras une histoire semblable intitulée " L'Oeil bleu " dans mon livre Le poète assassiné qui est sous presse. Le conte a 9d'abord paru dans Le Matin en 1911.

           Mais non laisse le fond blanc pour la photo, c'est ce qu'il y a de mieux et c'est plus simple. Le meilleur goût; c'est l'ordre naturel et surtout ce qui est.

           Je veux que tu sois plus forte mon amour, que tu ne te crées pas de fantômes ni rien.

           T'ai expédié un nouveau paquet hier avec une couverture que j'avais en trop.
           Le sac de couchage est trop volumineux, mon amour, je ne pourrai le transporter à la tranchée, il ne me servira que dans les demi-repos en arrière des lignes. Mais il est trop gros pour les tranchées et puis dans les tranchées le sac de couchage n'est pas de mise, on dort avec ses souliers et à peine une heure de suite - le sac de couchage c'est bon dans l'artillerie mais enfin au demi-repos ce sera très utile. Laisse ta directrice tranquille, qu'est-ce que ça peut bien te faire Qu'elle soit loyale ou non.
            Je n'ai jamais rien lu de Farrère, alors je ne peux guère en parler, ce que tu me dis de Mme de Sévigné me paraît marqué au coin du bon sens.
            As-tu ou non reçu mes paquets ?

            Il y avait justement Les Plus Belles Pages de Saint-Simon dedans. L'histoire des chats pelés est très jolie, il me semble même qu'elle doit être ancienne, mais je ne me souviens plus d'où elle vient, Tabourot Seigneur des Accords sans doute ? Ton curé est un homme épatant, c'est un prêtre à la mode ancienne comme je les aime. Ces curés-là sont très utiles et les instituteurs devraient être taillés sur ce patron-là. Malheureusement ils sont plutôt en général taillés sur le patron clergyman pauvre.

            Mon Madelon ne soit pas nerveuse amour, tu sais que je t'aime, que je t'adore. Sois bien gentille, sois calme.Je t'embrasse partout, mon trésor, tes pieds tes mains ta bouche tes yeux ton front tes cheveux, ne sois pas impatiente. Sois calme, ne me bouleverse pas par ces impatiences qui ne sont pas bien.
            Je suis en ce moment dans un état de chasteté morale très grand, non qu'il y ait un voeu, mais cela doit venir de toutes ces manoeuvres, de ce qu'on n'est jamais seul, de ce qu'on a si peu de temps à soi. Je pense à toi ma chérie et en ce moment c'est surtout ton sourire qui m'apparaît, ton sourire frais. Tu sais que je suis encore grippé. Je ne fume pas. Ça va mieux qu'hier et demain ou après-demain il n'y paraîtra plus.
            Je voudrais bien que cette guerre montrât enfin son derrière. Mais enfin je crois qu'il n'y faut pas encore songer
            Je t'embrasse ma chérie et prends longuement ta bouche.


                                                                                                              Gui

               

       

         

                                                                                      

                           

Poèmes - Alcools Guillaume Apollinaire ( Poemes France )

                                                

                                    Que lentement passent les heures
                                    Comme passe un enterrement

                                    Tu pleureras l'heure où tu pleures

                                    Qui passera trop vitement

                                    Comme passent toutes les heures

                                                Carte Postale

                                                                                                                        

                                                                                                                     
                                   Je t'écris de dessous la tente
                                   Tandis que meurt ce jour d'été
                                   Où floraison éblouissante
                                   Dans le ciel à peine bleuté
                                   Une canonnade éclatante
                                   Se fane avant d'avoir été

                                                               Avant le Cinéma

                                                                                                                                                                                                                                                            

                                                 Et puis ce soir on s'en ira

                                                Au cinéma

                                               Les Artistes que sont-ce donc
                                              Ce ne sont plus ceux qui cultivent les Beaux-Arts
                                             Ce ne sont pas ceux qui s'occupent de l'Art
                                             Art poétique ou bien musique

                                            Les Artistes ce sont les acteurs et les actrices

                                           Si nous étions des Artistes
                                          Nous ne dirions pas le cinéma
                                         Nous dirions le ciné

                                        Mais si nous étions de vieux professeurs de  province

                                       Nous ne dirions ni ciné ni cinéma
                                       Mais cinématographe

                                      Aussi mon Dieu faut-il avoir du goût



                                                                                              Guillaume Apollinaire

Edouard Manet Emile Zola ( Anecdotes et Réflexions d'hier pour aujourd'hui )

     zola par manet

                                                                  Edouard Manet *

            Je viens de lire, dans le dernier numéro de l'Artiste, ces quelques mots de M. Arsène Houssaye :
" Manet serait un artiste hors ligne s'il avait de la main... Ce n'est point assez d'avoir un front qui pense, un oeil qui voit ; il faut encore avoir une main qui parle. "
            C'est là, pour moi, un aveu précieux à recueillir. Je constate avec plaisir la déclaration du poète des élégances, du romancier des grandes dames trouvant qu'Edouard Manet a un front qui pense, un oeil qui voit, et qu'il pourrait être un artiste hors ligne. Je sais qu'il y a une restriction, mais cette restriction est très explicable : M. Arsène Houssaye, le galant épicurien du XVIIIè siècle, égaré dans nos temps de prose et d'analyse, voudrait mettre quelques mouches et un soupçon de poudre de riz au talent grave et exact du peintre.

            Je répondrai au poète : " Ne désirez pas trop que le maître original et personnel dont vous parlez, ait une main qui parle plus qu'elle ne le fait, plus qu'elle ne le doit. Voyez au Salon ces tableaux de curiosités, ces robes en trompe-l'oeil. Nos artistes ont les doigts trop habiles, ils font joujou avec des difficultés puériles. Si j'étais grand justicier, je leur couperais le poignet, je leur ouvrirais l'intelligence et les yeux avec des tenailles. "

            D'ailleurs il n'y a pas que M. Arsène Houssaye à cette heure qui ose trouver quelque talent à Edouard Manet. L'année lors de l'Exposition particulière de l'artiste, j'ai lu dans plusieurs journaux l'éloge d'un grand nombre de ses oeuvres. La réaction nécessaire, fatale, que j'annonçais en 1866, s'accomplit doucement : le public s'habitue, les critiques se calment et consentent à ouvrir les yeux, le succès vient.                                                                     Houssaye par Nadar

            C'est surtout parmi ses confrères qu'Edouard Manet trouve cette année une sympathie croissante. Je ne crois pas avoir le droit de citer ici les noms des peintres qui accueillent avec une admiration franche le portrait exposé par le jeune maître. Mais ces peintres sont nombreux et parmi les premiers.
            Quant au public, il ne comprend pas encore, mais il ne rit plus. Je me suis amusé, dimanche dernier, à étudier la physionomie des personnes qui s'arrêtaient devant les toiles d'Edouard Manet. Le dimanche est le jour de la vraie foule, le jour des ignorants, de ceux dont l'éducation artistique est encore entièrement à faire.
            J'ai vu arriver des gens qui venaient là avec l'intention bien arrêtée de s'égayer un peu. Ils restaient les yeux en l'air, les lèvres ouvertes, tout démontés, ne trouvant pas le moindre sourire. Leurs regards se sont habitués à leur insu ; l'originalité qui leur avait semblé si prodigieusement  comique, ne leur cause plus que l'étonnement inquiet qu'éprouve un enfant mis en face d'un spectacle inconnu.

            D'autres entrent dans la salle, jettent un coup d'oeil le long des murs, et sont attirés par les élégances étranges des oeuvres du peintre. Ils s'approchent, ils ouvrent le livret. Quand ils voient le nom de Manet, ils essaient de pouffer de rire. Mais les toiles sont là, claires, lumineuses, qui semblent les regarder avec un dédain grave et fier. Et ils s'en vont, mal à l'aise, ne sachant plus ce qu'ils doivent penser, remuer malgré eux par la voix sévère du talent, préparés à l'admiration pour les prochaines années.

            A mon sens, le succès d'Edouard Manet est complet. Je n'osais le rêver si rapide, si digne. Il est singulièrement difficile de faire revenir d'une erreur le peuple le plus spirituel de la terre. En France, un homme dont on a ri bêtement est souvent condamné à vivre et à mourir ridicule.Vous verrez qu'il y aura longtemps encore dans les petits journaux des plaisanteries sur le peintre d'Olympia. Mais dès aujourd'hui, les gens d'intelligence sont conquis, le reste de la foule suivra.

            Les deux tableaux de l'artiste sont malheureusement fort mal placés, dans des coins, très haut, à côté des portes. Pour les bien voir, pour les bien juger, il aurait fallu qu'ils fussent sur la cimaise, sous le nez du public qui aime à regarder de près. Je veux croire qu'un hasard malheureux a seul reléguer ainsi des toiles remarquables. D'ailleurs, tout mal placés qu'elles sont, on les voit et de loin : au milieu des niaiseries et des sentimentalités environnantes, elles font des trous dans le mur.

            Je ne parlerai pas du tableau intitulé : Une jeune dame. On le connaît, on l'a vu à l'Exposition particulière du peintre. Je conseille seulement aux messieurs habiles qui habillent leurs poupées de robes copiées dans des gravures de mode, d'aller voir la robe rose que porte cette jeune dame ; on n'y distingue pas, il est vrai, le grain de l'étoffe, on ne saurait y compter les trous de l'aiguille ; mais elle se drape admirablement sur un corps vivant ; elle est de la famille de ces linges souples et grassement peints que les maîtres ont jetés sur les épaules de leurs personnages. Aujourd'hui les peintres se fournissent chez la bonne faiseuse, comme les petites dames.                                                        

            Quant à l'autre tableau...

            Un de mes amis me demandait hier si je parlerais de ce tableau, qui est mon portrait. " Pourquoi pas ? lui ai-je répondu  ; je voudrais avoir dix colonnes de journal pour répéter tout haut ce que j'ai pensé tout bas pendant les séances, en voyant Edouard Manet lutter pied à pied avec la nature. Assez que vous croyez ma fierté assez mince pour prendre quelque plaisir à entretenir les gens de ma physionomie ? Certes, oui, je parlerai de ce tableau, et les mauvais plaisants qui trouveront là matière à faire de l'esprit, seront simplement des imbéciles.

            Je me rappelle les longues heures de pose. Dans l'engourdissement qui s'empare des membres immobiles, dans la fatigue du regard ouvert sur la pleine clarté, les mêmes pensées flottaient toujours en moi, avec un bruit doux et profond. Les sottises qui courent les rues, les mensonges des uns et les platitudes des autres, tout ce bruit humain qui coule inutile comme une eau sale, était loin, bien loin. Il me semblait que j'étais hors de la terre, dans un air de vérité et de justice, plein d'une pitié dédaigneuse pour les pauvres hères qui pataugeaient en bas.

            Un moment, au milieu du demi-sommeil de la pose, je regardais l'artiste, debout devant sa toile, le visage tendu, l'oeil clair, tout à son oeuvre. Il m'avait oublié, il ne savait plus que j'étais là, il me copiait comme il aurait copié une bête humaine quelconque avec une attention, une conscience artistique que je n'ai jamais vue ailleurs. Et alors je songeai au rapin débraillé de la légende, à ce Manet de fantaisie des caricaturistes qui peignait des chats par manière de blague. Il faut avouer que l'esprit est souvent d'une bêtise rare.

            Je pensais pendant des heures entières à ce destin des artistes individuels qui les fait vivre à part, dans la solitude de leur talent. Autour de moi, sur les murs de l'atelier étaient pendues ces toiles puissantes et caractéristiques que le public n'a pas voulu comprendre. Il suffit d'être différent des autres, de penser à part pour devenir un monstre. On vous accuser d'ignorer votre art, de vous moquer du sens commun, parce que justement, la science de votre oeil, les poussées de votre tempérament vous mènent à des résultats particuliers. Dès qu'on ne suit pas le large courant de la médiocrité, les sots vous lapident en vous traitant de fou ou d'orgueilleux.
            C'est en remuant ces idées que j'ai vu la toile se remplir. Ce qui m'a étonné moi-même a été la conscience extrême de l'artiste. Souvent, quand il traînait un détail secondaire, je voulais quitter la pose, je lui donnais le mauvais conseil d'inventer.
            - Non, me répondait-il, je ne puis rien faire sans la nature. Je ne sais pas inventer. Tant que j'ai voulu peindre d'après les leçons apprises, je n'ai produit rien qui vaille. Si je vaux quelque chose aujourd'hui, c'est à l'interprétation exacte, à l'analyse fidèle que je le dois.
            Là est tout son talent. Il est avant tout un naturaliste. Son oeil voit et rend les objets avec une simplicité élégante. Je sais bien que je ne ferai pas aimer sa peinture aux aveugles ; mais les vrais artistes me comprendront lorsque je parlerai du charme légèrement âcre de ses oeuvres.

            Le portrait qu'il a exposé cette année est une de ses meilleures toiles. La couleur en est très intense et d'une harmonie puissante. C'est pourtant le tableau d'un homme qu'on accuse de ne savoir ni peindre ni dessiner. Je défie tout autre portraitiste de mettre une figure dans un intérieur, avec une égale énergie, sans que les natures mortes environnantes nuisent à la tête.                              

            Ce portrait est un ensemble de difficultés vaincues ; depuis les cadres du fond, depuis le charmant paravent japonais qui se trouve à gauche, jusqu'aux moindres détails de la figure, tout se tient dans une gamme savante, claire et éclatante, si réelle que l'oeil oublie l'entassement des objets pour voir simplement un tout harmonieux.
            Je ne parle pas des natures mortes, des accessoires et des livres qui traînent sur la table ; Edouard Manet y est passé maître. Mais je recommande tout particulièrement la main placée sur un genou du personnage ; c'est une merveille d'exécution. Enfin, voilà donc de la peau, de la peau vraie, sans trompe-l'oeil ridicule. Si le portrait entier avait pu être poussé au point où en est cette main, la foule elle-même eût crié au chef-d'oeuvre.
            Je finirai comme j'ai commencé, en m'adressant à M. Arsène Houssaye.

            Vous vous plaignez qu'Edouard Manet manque d'habileté. En effet, ses confrères sont misérablement adroits auprès de lui. Je viens de voir quelques douzaines de portraits grattés et regrattés qui pourraient servir avec avantage d'étiquettes à des boîtes de gants.

            Les jolies femmes trouvent cela charmant. Mais moi qui ne suis pas une jolie femme, je pense que ces travaux d'adresse méritent au plus la curiosité qu'offre une tapisserie faite à petits points. Les toiles d'Edouard Manet qui sont peintes du coup comme celles des maîtres seront éternelles d'intérêt. Vous l'avez dit, il a l'intelligence, il a la vision exacte des choses ; en un mot, il est né peintre. Je crois qu'il se contentera de ce grand éloge qu'il est le seul avec deux ou trois autres artistes, à mériter aujourd'hui.

                                                                                                                      Zola
                                                                                                                
    * Voir les Chutes Zola  ( 14/06/12 )                                                                                     

Lettres à Madeleine 63 Guillaume Apollinaire

                                                    Lettre à Madeleine

                                                                                                              14 février 1916

            C'est absolument fou mon amour que tu n'aies rien le 9 f. depuis le 29 janvier. Mon amour chéri, évidemment maintenant tu as de mes nouvelles.
            Mais je t'adore mon petit Madelon chéri console-toi. Vois dès que je suis plus libre plus tranquille comme maintenant que je suis grippé et ne vais pas à l'exercice je t'écris longuement comme quand j'étais artilleur. Tu es mon amour chéri, ne t'affole pas, toi surtout ne t'affole pas, sois calme, je t'en prie.. Tu es mignonne, tu le sais. Je t'adore, sois gentille, sois mignonne.

            Je t'embrasse de toutes mes forces mon petit amour exquis Sois calme et gentil. Mon amour chéri, je ferai l'impossible pour t'écrire longuement. J'ai reçu aujourd'hui le nouveau costume que j'ai fait faire à Paris.

             Je t'envoie la note afin que tu te rendes compte des prix parisiens.
             Mon amour, tu es calme maintenant, la vue de ces prix élevés t'a bien calmé dis, mon Madelon, dis mon chéri.
             Enfin ma Madeleine sois moins nerveuse, moins sensitive. Je voudrais bien savoir si tu as reçu les paquets ou non. C'est bien extraordinaire tout de même qu'ils ne soient pas arrivés ! J'espère que le temps s'est remis au beau en Algérie. Ici il ne neige plus mais il a fait des orages. Je suis aphone aussi, mon chéri, et je me soigne comme je peux, il y a un major très gentils qui fait son possible pour me guérir et j'espère que dans 2 ou 3 jours il n'y paraîtra plus. Je n'ai pas fumé ces jours-ci aussi le tabac est-il encore intact je ne le fumerai que quand je serai tout à fait bien.
            Je t'embrasse partout mon petit Madelon très chéri et te câline bien longtemps pour que tu n'es plus le coeur gros.


                                                                                                            Ton Gui

                                                                                                        18 fév. 1916

            Je t'écris, mon Amour, d'Epernay, où je suis venu passer une demi-journée.Il pleut. Le temps est d'une tristesse navrante. Nous quitterons Hautvillers dans 2 ou 3 jours ( dimanche 20 ). Vraisemblablement nous allons du côté de Soissons ( à Fismes ). On dit que c'est mauvais, d'ailleurs je crois que tout le front nord est maintenant mauvais. En tout cas nous sommes division volante et ce n'est par pour rien qu'on aura laissé la division deux mois au repos.
            Fais-tu attention aux 1è lettres de chaque ligne dans mes lettres où il y a en tête Aux Armées. Dorénavant faudra regarder les 1è et dernières lettres de chaque ligne jusqu'à l'alinéa. Je suis très enroué, et j'ai une extension de voix. Je t'adore, mon petit Madelon chéri, écris-moi longuement en disant toujours tout.
            Pr les mitrail. rien de nouveau. Je crois qu'il passera pas mal d'eau sous les ponts avant que j'y sois. Pr le reste aussi. Je t'écrirai ce soir encore - Je t'adore et t'embrasse partout. Ne mets pas de nom de lieu dans tes lettres. Elles sont toutes lues en ce moment. Fais comprendre que tu as compris quand tu as compris.


                                                                                                        20 février 1916

            Mon amour. Je t'écris d'un hameau. Je n'ai pas eu le temps d'écrire hier, et peut-être serais obligé d'interrompre ma lettre tout à l'heure pr service.
            J'ai à répondre à tes lettres des 7, 11, 12, 13. L'histoire de l'élève prenant de l'éther m'a paru bouffonne en effet.

            J'espère que maintenant ton rhume est guéri. Moi je suis encore très enrhumé.

           Il y a de jolies choses d'André Theuriet je le trouve pour ma part supérieur à Bazin. Au reste Theuriet est un poète dont les notations de nature ont une saveur. Cela tient du roman anglais à cottage, thé etc.

            J'aime ton amour, ma chérie ma chérie, tes photos ( une de Narbonne et celle où tu avais 18 ans ) se sont collées et complètement abîmées dans ma poche... Je suis assez fatigué en ce moment, il pleut tout le temps, l'humidité, le froid, perspective de recoucher par terre tout cela n'est guère, mais enfin il le faut bien et je crois que dans 2 ou 3 jours je n'y penserai plus.
            Je suis dans un hameau, t'ai-je dit plus haut; et je loge chez de braves paysans. Je t'écris de la salle commune.
            Il y a sur la cheminée où la marmite de la famille bout suspendue à sa crémaillère, il y a dis-je un pot en faïence à reflets métalliques, je crois que c'est anglais du temps du second Empire.
            Il y a aussi un lit Louis-Philippe à demi-colonnes avec des cuivres, puis une horloge paysanne dans le genre de celles qui sont dans les cafés arabes, mais le balancier de cuivre ne comporte aucun motif et le cadran est enchâssé dans du cuivre repoussé et découpé où sont représentées des gerbes avec la devise hora fugit ( l'heure passe ) au plafond aux poutres visibles sont suspendues des flèches de lard et il y a de grandes armoires à linge anciennes.
            A l'extérieur de la maison verdie par la bouillie bordelaise comme toutes les maisons de cette région grimpent des ceps.
            Il n'y a pas de cuivre. D'ailleurs on ne voit plus guère de batteries de cuisine en France, tout depuis quelques années a été remplacé par des casseroles en émail. Nous avons mangé dans une maison plus pauvre que celle où j'habite.
            On nous y a fait goûter du miel brun du pays qui a le goût de mélisse. Peut-être me trompé-je mais je crois que c'est bien ça.
            Je suis aujourd'hui dans un état de grande mélancolie. L'horloge marque 5 h moins le quart, heure blanche et froide.
           Je pense à la mer si bleue et aux montagnes mauves d'Oran.
           La nuit va descendre mais sans les couleurs crépusculaires qui donnent un charme de féerie aux côtes méditerranéennes quand la nuit se dispose ( à ) venir secouer ses violettes sur l'Afrique où tu t'endors ma douce chérie.
            Je te prends doucement dans mes bras et je te caresse tandis que tu me regardes avec tendresse. 


                                                                                                       Ton Gui