La parade des chats Émile Zola ( Nouvelle France )

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                                        Parade         Chats
                                 La                des

            Une tante m'a légué un chat d'Angora qui est bien la bête la plus stupide que je connaisse. Voilà ce que mon chat m'a conté, un soir d'hiver, devant des cendres chaudes.
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            J'avais alors deux ans, et j'étais bien le chat le plus gras et le plus naïf qu'on pût  voir. A cet âge tendre je montrais encore toute la présomption d'un animal qui dédaigne les douceurs du foyer. Et pourtant que de remerciements je devais à la Providence pour m'avoir placé chez votre tante ! La brave femme m'adorait. J'avais au fond d'une armoire, une véritable chambre à coucher, coussin de plume et triple couverture. La nourriture valait le coucher ; jamais de pain, jamais de soupe, rien que de la  viande, de la bonne viande saignante. Eh bien ! Au milieu de ces douceurs, je n'avais qu'un désir, qu'un rêve, me glisser par la fenêtre et me sauver sur les toits. Les caresses me semblaient fades, la mollesse de mon lit me donnait la nausée, j'étais gras à m'en écoeurer moi-même, Et je m'ennuyais tout le long de la journée à être heureux.
            Il faut vous dire qu'en allongeant le cou, j'avais vu le toit d'en face. Quatre chats, ce jour-là se battaient, le poil hérissé, la queue haute, se roulant sur les ardoises bleues, au grand soleil, avec des jurements de joie. Jamais je n'avais contemplé un spectacle si extraordinaire. Dès lors mes croyances furent fixées. Le véritable bonheur était sur ce toit, derrière cette fenêtre qu'on fermait si soigneusement. Je me donnais pour preuve qu'on fermait ainsi les portes des armoires derrière lesquelles on cachait la viande.
            J'arrêtai le projet de m'enfuir. Il devait y avoir dans la vie autre chose que de la chair saignante. C'était là l'inconnu, l'idéal. Un jour, on oublia de pousser la fenêtre de la cuisine. Je sautai sur un petit toit qui se trouvait au-dessous.

                                                                  II                                          

            Que les toits étaient beaux ! De larges gouttières les bordaient, exhalant des senteurs délicieuses. Je suivis voluptueusement ces gouttières où mes pattes s'enfonçaient dans une boue fine, qui avait une tiédeur et une douceur infinies. Il me semblait que je marchais sur du velours. Il faisait une bonne chaleur au soleil, une chaleur qui fondait ma graisse.
            Je ne vous cacherai pas que je tremblais de tous mes membres. Il y avait de l'épouvante dans ma joie. Je me souviens surtout d'une terrible émotion qui faillit me faire culbuter sur les pavés. Trois chats qui roulèrent du faîte d'une maison, vinrent à moi en miaulant affreusement. Et comme je défaillais, ils me traitèrent de grosse bête, ils me dirent qu'ils miaulaient pour rire. Je me mis à miauler avec eux. C'était charmant. Les gaillards n'avaient pas ma stupide graisse. Ils se moquaient de moi, lorsque je glissais comme une boule sur les plaques de zinc chauffées par le grand soleil. Un vieux matou de la bande me prit particulièrement en amitié. Il m'offrit de faire mon éducation, ce que j'acceptai avec reconnaissance.
            Ah ! que le mou de votre tante était loin ! Je bus aux gouttières, et jamais lait sucré ne m'avait semblé si doux. Tout me parut bon et beau. Une chatte passa, une ravissante chatte, dont la vue me remplit d'une émotion inconnue. Mes rêves seuls m'avaient jusque-là montré ces créatures exquises dont l'échine a d'adorables souplesses. Nous nous précipitâmes à la rencontre de la nouvelle venue, mes trois compagnons et moi. Je devançai les autres. J'allais faire mon compliment à la ravissante chatte, lorsqu'un de mes camarades me mordit cruellement au cou. Je poussai un cri de douleur.
            - Bah ! me dit le vieux matou en m'entraînant, vous en verrez bien d'autres.

                                                                   III

            Au bout d'une heure de promenade, je me sentis un appétit féroce.
            - Qu'est-ce qu'on mange sur les toits ? demandai-je à mon ami le matou.
            - Ce qu'on trouve, me répondit-il doctement.
            Cette réponse m'embarrassa, car j'avais beau chercher, je ne trouvais rien. J'aperçus enfin, dans une mansarde une jeune ouvrière qui préparait son déjeuner. Sur la table, au-dessous de la fenêtre, s'étalait une belle côtelette, d'un rouge appétissant.
            - Voilà mon affaire, pensai-je en toute naïveté.
            Et je sautai sur la table, où je pris la côtelette. Mais l'ouvrière, m'ayant aperçu, m'assena sut l'échine un terrible coup de balai.  Je lâchai la viande, je m'enfuis en jetant un juron effroyable.
            - Vous sortez donc de votre village ? me dit le matou. La viande qui est sur les tables est faite pour être désirée de loin. C'est dans les gouttières qu'il faut chercher.
            Jamais je ne pus comprendre que la viande des cuisines n'appartînt pas aux chats. Mon ventre commençait à se fâcher sérieusement. Le matou acheva de me désespérer en me disant qu'il fallait attendre la nuit. Alors nous descendrions dans la rue, nous fouillerions les tas d'ordures. Attendre la nuit ! Il disait cela tranquillement, en philosophe endurci. Moi, je me sentais défaillir à la seule pensée de ce jeûne prolongé.
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                                                                           IV

            La nuit vint lentement, une nuit de brouillard qui me glaça. La pluie tomba bientôt, mince, pénétrante, fouettée par des souffles brusques de vent. Nous descendîmes par la baie vitrée d'un escalier. Que la rue me parut laide ! Ce n'était plus cette belle chaleur, ce large soleil, ces toits blancs de lumière où l'on se vautrait si délicieusement. Mes pattes glissaient sur le pavé gras. Je me souvins avec amertume de ma triple couverture et de mon coussin de plume.
            A peine étions-nous dans la rue, que mon ami le matou se mit à trembler. Il se fit petit, petit, et fila sournoisement le long des maisons, en me disant de le suivre au plus vite. Dès qu'il rencontra une porte cochère, il s'y réfugia à la hâte, en laissant échapper un ronronnement de satisfaction. comme je l'interrogeais sur cette fuite :
            - Avez-vous vu cet homme qui avait une hotte et un crochet ? me demanda-t-il.
            - Oui.
            - Eh bien ! S'il nous avait aperçus il nous aurait assommés et mangés à la broche.
            - Mangés à la broche ! m'écriai-je. Mais la rue n'est donc pas à nous ? On ne mange pas, et l'on est mangés !

                                                                   V

            Cependant, on avait vidé les ordures devant les portes. Je fouillais les tas avec désespoir. Je rencontrai deux ou trois os maigres qui avaient traînés dans les cendres. C'est alors que je compris combien le mou frais était succulent. Mon ami le matou grattait les ordures en artiste. Il me fit courir jusqu'au matin, visitant chaque pavé, ne se pressant point. Pendant près de dix heures je reçus la pluie, je grelottai de tous mes membres. Maudite rue, maudite liberté, et comme je regrettai ma prison! 
            Au jour, le matou, voyant que je chancelais :
            - Vous en avez assez ? me demanda-t-il d'un air étrange.
           - Oh ! oui, répondis-je. 
           - Vous voulez rentrer chez vous ? 
           - Certes, mais comment retrouver la maison ?
            -Venez. Ce matin, en vous voyant sortir, j'ai compris qu'un chat gras comme vous n'était pas fait pour les joies âpres de la liberté. Je connais votre demeure, je vais vous mettre à votre porte.
            Il disait cela simplement, ce digne matou. Lorsque nous fûmes arrivés :
            - Adieu, me dit-il, sans témoigner la moindre émotion.
            - Non, m'écriai-je, nous ne nous quitterons pas ainsi. Vous allez venir avec moi. Nous partagerons le même lit et la même viande. Ma maîtresse est une brave femme...
            Il ne me laissa pas achever.
            - Taisez- vous, dit-il brusquement, vous êtes un sot. Je mourrais dans vos tiédeurs molles. Votre vie plantureuse est bonne pour les chats bâtards. Les chats libres n'achèteront jamais au prix d'une prison votre mou et votre coussin de plume... Adieu !
            Et il remonta sur ses toits. Je vis sa grande silhouette maigre frissonner d'aise aux caresses du soleil levant.
            Quand je rentrai, votre tante prit le martinet et m'administra une correction que je reçus avec une joie profonde. Je goûtai largement la volupté d'avoir chaud et d'être battu. Pendant qu'elle me frappait, je songeais avec délices à la viande qu'elle allait me donner ensuite.

                                                             VI

            Voyez-vous, a conclu mon chat, en s'allongeant devant la braise, le véritable bonheur, le paradis, mon cher maître, c'est d'être enfermé et battu dans une pièce où il y a de la viande.
            Je parle pour les chats.



                                                                  Émile Zola
         



                                                                     



                

Les Fraises Emile Zola ( Nouvelle France )

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                                                       Les Fraises

                                                                 I

            Un matin de juin, en ouvrant la fenêtre, je reçus au visage un souffle d'air frais. Il avait fait pendant la nuit un violent orage. Le ciel paraissait comme neuf, d'un bleu tendre, lavé par l'averse jusque dans ses petits coins. Les toits, les arbres dont j'apercevais les hautes branches entre les cheminées, étaient encore trempés de pluie, et ce bout d'horizon riait sous le soleil jaune. Il montait des jardins voisins une bonne odeur de terre mouillée.
            - Allons, Ninette, criai-je gaiement, mets ton chapeau, ma fille... Nous partons pour la campagne.
            Elle battit des mains. Elle eut terminé sa toilette en dix minutes, ce qui est très méritoire pour une coquette de vingt ans.

                                                                  II

            Quels bois discrets, et que d'amoureux y ont promené leurs amours ! Pendant la semaine, les taillis sont déserts, on peut marcher côte côte, les bras à la taille, les lèvres se cherchant, sans autre danger que d'être vus par les fauvettes des buissons. Les allées s'allongent, hautes et larges, à travers les grandes futaies ; le sol est couvert d'un tapis d'herbe fine, sur lequel le soleil, trouant les feuillages, jette des palets d'or. Et il y a les chemins creux, des sentiers étroits, très sombres, où l'on est obligé de se serrer l'un contre l'autre. Et il y a encore des fourrés impénétrables, où l'on peut se perdre, si les baisers chantent trop haut.                                                        jmrabby.oiseaux.net
            Ninon quittait mon bras, courait comme un jeune chien, heureuse de sentir les herbes frôler ses chevilles. Puis elle revenait et se pendait à mon épaule, lasse, caressante. Toujours le bois s'étendait, mer sans fin aux vagues de verdure. Le silence frissonnant, l'ombre vivante qui tombait des grands arbres nous montaient à la tête, nous grisaient de toute la sève ardente du printemps. On redevient enfant dans le mystère des taillis.
            - Oh ! des fraises ! des fraises ! cria Ninon en sautant un fossé comme une chèvre échappée, et en fouillant les broussailles.

                                                                       III

            Des fraises, hélas ! non, mais des fraisiers, toute une nappe de fraisiers qui s'étalait sous les ronces.
            Ninon ne songeait plus aux bêtes dont elle avait une peur horrible. Elle promenait gaillardement les mains au milieu des herbes, soulevant chaque feuille, désespérée de ne pas rencontrer le moindre fruit.
            - On nous a devancés, dit-elle avec une moue de dépit... Oh ! dis, cherchons bien, il y en a sans doute encore.
            Et nous nous mîmes à chercher avec une conscience exemplaire. Le corps plié, le cou tendu, les yeux fixés à terre, nous avancions à petits pas prudents, sans risquer une parole, de peur de faire envoler les fraises. Nous avons oublié la forêt, le silence et l'ombre, les larges allées et les sentiers étroits. Les fraises, rien que les fraises. A chaque touffe que nous rencontrions, nous nous baissions et nos mains frémissantes se touchaient sous les herbes.
            Nous fîmes ainsi plus d'une lieue, courbés, errant à droite, à gauche. Pas la plus petite fraise. Des fraisiers superbes, avec de belles feuilles d'un vert sombre. Je voyais les lèvres de Ninon se pincer et ses yeux devenir humides.

                                                                          IV                                            fatrasenbleu.blog50.com

            Nous étions arrivés en face d'un vaste talus sur lequel le soleil tombait droit, avec des chaleurs lourdes. Ninon s'approcha de ce talus, décidée à ne plus chercher ensuite. Brusquement elle poussa un cri aigu. J'accourus, effrayé, croyant qu'elle s'était blessée. Je la trouvai accroupie ; l'émotion l'avait assise par terre, et elle me montrait du doigt une petite fraise, à peine grosse comme un pois, mûre d'un côté seulement.
            - Cueille-la, toi, me dit-elle d'une voix basse et caressante.
            Je m'étais assis près d'elle, au bas du talus.
            - Non, répondis-je, c'est toi qui l'as trouvée, c'est toi qui dois la cueillir.
            - Non, fais-moi ce plaisir, cueille-la !
            Je me défendis tant et si bien que Ninon se décida enfin à couper la tige de son ongle. Mais ce fut une bien autre histoire, quand il fallut savoir lequel de nous deux mangerait cette petite fraise qui nous coûtait une bonne heure de recherches. A toute force, Ninon voulait me la mettre dans la bouche. Je résistai fermement ; puis je finis par faire des concessions, et il fut arrêté que la fraise serait partagée en deux.
            Elle la mit entre ses lèvres, en me disant avec un sourire :
            - Allons, prends ta part.
            Je pris ma part. Je ne sais si la fraise fut partagée fraternellement. Je ne sais même si je goûtai à la fraise, tant le miel du baiser de Ninon me parut bon.

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            Ce talus était couvert de fraisiers, et ces fraisiers-là étaient des fraisiers sérieux. La récolte fut ample et joyeuse. Nous avions étalé à terre un mouchoir blanc, en nous jurant solennellement d'y déposer notre butin, sans rien en détourner. A plusieurs reprises pourtant, il me sembla voir Ninon porter la main à sa bouche.
            Quand la récolte fut faite, nous décidâmes qu'il était temps de chercher un coin d'ombre pour déjeuner à l'aise. Je trouvai à quelques pas un trou charmant, un nid de feuilles. Le mouchoir fut religieusement placé à côté de nous.
           Grands dieux ! qu'il faisait bon là, sur la mousse, dans la volupté de cette fraîcheur verte ! Ninon me regardait avec des yeux humides. Le soleil avait mis des rougeurs tendres sur son cou. Comme elle vit toute ma tendresse dans mon regard, elle se pencha vers moi, en me tendant les deux mains, avec un geste d'adorable abandon.
            Le soleil, flambant sur les hauts feuillages, jetait des palets d'or, à nos pieds, dans l'herbe fine. Les fauvettes elles-mêmes se taisaient et ne regardaient pas. Quand nous cherchâmes les fraises pour les manger, nous nous aperçûmes avec stupeur que nous étions couchés en plein sur le mouchoir.



                                                                            Émile Zola

Arthur Alphonse Daudet ( Nouvelle France )

                                                                Arthur

             Il y a quelques années j'habitais un petit pavillon aux Champs-Elysées, dans le passage des Douze-Maisons. figurez-vous un coin de faubourg perdu, niché au milieu de ces grandes avenues aristocratiques, si froides, si tranquilles, qu'il semble qu'on y passe qu'en voiture. Je ne sais quel caprice de propriétaire, quelle manie d'avare ou de vieux laissait traîner ainsi au coeur de ce beau quartier, ces terrains vagues, ces petits jardins moisis, ces maisons basses, bâties de travers, avec l'escalier en dehors et des terrasses de bois pleines de linge étendu, de cages à lapins, de chats maigres, de corbeaux apprivoisés. Il y avait là des ménages d'ouvriers, de petits rentiers, quelques artistes ( on en trouve partout où il reste des arbres ), et enfin deux ou trois garnis d'aspect sordide, comme encrassés par des générations de misères. Tout autour la splendeur et le bruit des Champs-Elysées, un roulement continu, un cliquetis de harnais et de pas fringants, les portes cochères lourdement refermées, les calèches ébranlant les porches, des pianos étouffés, les violons de Mabille, un horizon de grands hôtels muets, aux angles arrondis, avec leurs vitres nuancées par des rideaux de soie claire et leurs hautes glaces sans tain, où montent les dorures des candélabres et les fleurs rares des jardinières.
            Cette ruelle noire des Douze-Maisons, éclairée seulement d'un réverbère au bout, était comme la coulisse du beau décor environnant. Tout ce qu'il y avait de pavillons dans ce luxe venait se réfugier là : galons de livrées, maillots de clowns, toute une bohème de palefreniers anglais, d'écuyers du Cirque, les deux petits postillons de l'Hippodrome avec leurs poneys jumeaux et leurs affiches -réclames, la voiture aux chèvres, les guignols, les marchandes d'oublies, et puis de tribus d'aveugles qui revenaient le soir, chargés de pliants, d'accordéons, de sébiles. Un de ces aveugles se maria pendant que j'habitais le passage. Cela nous valut toute la nuit un concert fantastique, de clarinettes, de hautbois, d'orgues, d'accordéons, où l'on voyait très bien défiler tous les ponts de Paris avec leurs psalmodies différentes... A l'ordinaire cependant, le passage était assez tranquille. Ces errants de la rue ne rentraient qu'à la brune, et si las ! Il n'y avait de tapage que le samedi, lorsque Arthur touchait sa paye.
            C'était mon voisin, cet Arthur. Un petit mur de treillage séparait seul mon pavillon du garni qu'il habitait avec sa femme. Aussi, bien malgré moi, sa vie se trouvait mêlée à la mienne ; et tous les samedis j'entendais, sans en rien perdre, l'horrible drame si parisien qui se jouait dans ce ménage d'ouvriers. Cela commençait toujours de la même façon. La femme préparait le dîner, les enfants tournaient autour d'elle. Elle leur parlait doucement, s'affairait.. Sept heures, huit heures : personne... A mesure que le temps se passait, sa voix changeait, roulait des larmes, devenait nerveuse. Les enfants avaient faim, sommeil, commençaient à grogner. L'homme n'arrivait toujours pas. On mangeait sans lui. Puis, la marmaille couchée, le poulailler endormi, elle venait sur le balcon de bois, et je l'entendais dire tout bas en sanglotant : " Oh ! la canaille ! la canaille ! "
            Des voisins qui rentraient la trouvaient là. On la plaignait.
            - Allez donc vous coucher, madame Arthur. Vous savez bien qu'il ne rentrera pas, puisque c'est jour de payer.
            Et des conseils, des commérages.
            - A votre place, voilà comme je ferais... Pourquoi ne le dites-vous pas à son patron ?
            Tout cet apitoiement la faisait pleurer davantage, mais elle persistait dans son espoir, dans son attente, s'y énervait, et, les portes fermées, le passage muet, se croyant bien seule, restait accoudée là, ramassée toute dans une idée fixe, se racontant à elle-même et très haut ses tristesses avec ce laisser-aller du peuple qui a toujours une moitié de sa vie dans la rue. C'étaient des loyers en retard, les fournisseurs qui la tourmentaient, le boulanger qui refusait le pain... Comment ferait-elle, s'il rentrait encore sans argent ? A la fin, la lassitude la prenait de guetter les pas attardés, de compter les heures. Elle rentrait ; mais longtemps après, quand je croyais tout fini, on toussait près de moi sur la galerie. Elle était encore là, la malheureuse, ramenée par l'inquiétude, se tuant les yeux à regarder dans cette ruelle noire, et n'y voyant que sa détresse.
            Vers une heure, deux heures, quelquefois plus tard, on chantait au bout du passage. C'était Arthur qui rentrait. Le plus souvent, il se faisait accompagner, traînait un camarade jusqu'à sa porte.
            - Viens donc... viens donc..., et même là, il flânait encore, ne pouvait se décider à rentrer, sachant bien ce qui l'attendait chez lui... En montant l'escalier, le silence de la maison endormie qui lui renvoyait son pas lourd le gênait comme un remord. Il parlait seul, tout haut, s'arrêtant devant chaque taudis :
            - Bonsoir, ma'me Weber... bonsoir, ma'me Mathieu.
            Et si on ne lui répondait pas, c'était une bordée d'injures, jusqu'au moment où toutes les portes, toutes les fenêtres s'ouvraient pour lui renvoyer ses malédictions. C'est ce qu'il demandait. Son vin aimait le train, les querelles, et puis, comme cela, il s'échauffait, arrivait en colère, et sa rentrée lui faisait moins peur.
            Elle était terrible, cette rentrée...
            - Ouvre, c'est moi...
            J'entendais les pieds nus de la femme sur le carreau, le frottement des allumettes, et l'homme qui, dès en rentrant, essayait de bégayer une histoire, toujours la même : les camarades, l'entraînement " Chose, tu sais bien...Chose qui travaille au chemin de fer. " La femme ne l'écoutait pas :
            - Et l'argent ?
            - J'en ai plus, disait la voix d'Arthur.
            - Tu mens !...
            Il mentait en effet. Même dans l'entraînement du vin, il réservait toujours quelques sous, pensant d'avance à sa soif du lundi ; et c'est ce restant de paye qu'elle essayait de lui arracher. Arthur se débattait.
            - Puisque je te dis que j'ai tout bu ! criait-il sans répondre, elle s'accrochait à lui de toute son indignation, de tous ses nerfs, le secouait, le fouillait, retournait ses poches. Au bout d'un moment, j'entendais l'argent qui roulait par terre, la femme se jetant dessus avec un rire de triomphe.
            - Ah ! tu vois bien !
            Puis un juron, des coups sourds... c'est l'ivrogne qui se vengeait. Une fois en train de battre, il ne s'arrêtait plus. Tout ce qu'il y a de mauvais, de destructeur dans ces affreux vins de barrière, lui montait au cerveau et voulait sortir. La femme hurlait, les derniers meubles du bouge volaient en éclats, les enfants réveillés en sursaut pleuraient de peur. Dans le passage, les fenêtres s'ouvraient. On disait :
            - C'est Arthur ! c'est Arthur !...
            Quelquefois aussi le beau-père, un vieux chiffonnier qui logeait dans le garni voisin, venait au secours de sa fille ; mais Arthur s'enfermait à clef pour ne pas être dérangé dans son opération. Alors, à travers la serrure, un dialogue effrayant s'engageait entre le beau-père et le gendre et nous en apprenions de belles.
            - T'en as donc pas assez de tes deux ans de prison, bandit ? criait le vieux. Et l'ivrogne, d'un ton superbe :
            - Eh bien, oui ! j'ai fait deux ans de prison... Et puis, après ?... Au moins, moi, j'ai payé ma dette à la société... Tâche donc de payer la tienne !...
            Cela lui paraissait tout simple : j'ai volé, vous m'avez mis en prison. Nous somme quittes... Mais tout de même, si le vieux insistait trop là-dessus, Arthur impatienté, ouvrait sa porte, tombait sur le beau-père, la belle-mère, les voisins, et battait tout le monde, comme Polichinelle.
            Ce n'était pourtant pas un méchant homme. Bien souvent le dimanche, au lendemain d'une de ces tueries, l'ivrogne apaisé, sans le sou pour aller boire, passait la journée chez lui. On sortait les chaises des chambres. On s'installait sur le balcon, ma'me Weber, ma'me Mathieu, tout le garni, et l'on causait. Arthur faisait l'aimable, le bel esprit ; vous auriez dit un de ces ouvriers modèles qui suivent les cours du soir. Il prenait pour parler une voix blanche, doucereuse, déclamait des bouts d'idées ramassées un peu partout, sur les droits de l'ouvrier, la tyrannie du capital. Sa pauvre femme, attendrie par les coups de la veille, le regardait avec admiration, et ce n'était pas la seule.
            - Cet Arthur pourtant, s'il voulait ! murmurait ma'me Weber en soupirant. Ensuite ces dames le faisaient chanter... Il chantait Les Hirondelles de M. de Bélanger... Oh ! cette voix de gorge, pleine de fausses larmes, le sentimentalisme bête de l'ouvrier !... Sous la véranda moisie, en papier goudronné, les guenilles étendues laissaient passer un coin du ciel bleu entre les cordes, et toute cette crapule, affamée d'idéal à sa manière, tournait là-haut ses yeux mouillés.
            Tout cela n'empêchait pas que, le samedi suivant Arthur mangeait sa paye, battait sa femme ; et qu'il y avait là dans ce bouge, un tas d'autres petits Arthur, n'attendant que d'avoir l'âge de leur père pour manger leur paye, battre leurs femmes... Et c'est cette race-là qui voudrait gouverner le monde !... Ah ! maladie ! comme disaient mes voisins du passage.



         
                                                                                Alphonse Daudet

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                                                Tu t'appelais Maria Schneider   

            Une femme désorientée. A quinze ans sa mère la prie d'habiter ailleurs. Elle est accueillie par les parents de Vanessa. Ces derniers vivent à la mode des hippies des années 70. La mère semble être africaine, ce n'est pas précisé, travaille chez Maspéro est cinéphile, le père a fait de bonnes études a un bon poste, un Schneider comme la mère de Maria. " .... Dans les articles qui parlent de toi au temps de ta splendeur, il est mentionné que tu es la fille de Daniel Gélin et d'un mannequin roumain..... Roumaine elle ne l'était que par sa mère........ " Maria Schneider son nom se confond avec " Un Tango à Paris " et Marlon Brando son partenaire dans le film de Bertolucci. Et on apprend que Marlon Brando s'est senti presque aussi violé que l'actrice par la scène violente pas écrite, improvisée, et qui détruit la toute jeune comédienne présentée peu auparavant pour de petits rôles, de la figuration par Alain Delon.  Le livre est aussi prétexte à raconter l'histoire de la famille des deux cousines, Maria et Vanessa l'auteur qui, bien plus jeune, l'accompagne, la soutient sans la sortir de ses dérives, droguée à l'héroïne durant de très nombreuses années, jusqu'à son enterrement récemment à l'église Saint-Roch. Perdue elle le fut lorsque la famille de Vanessa qui l'hébergeait lui demande de trouver un autre point de chute, l'appartement trop exigu avec la naissance d'un bébé. Et ce sera celle qui ne l'abandonnera jamais, qui connut les tristesses de vedette traitée comme symbole sexuel selon leur expression, Brigitte Bardot. Elle logera avenue Paul Doumer jusqu'à ce que Bardot quitte le métier et cet appartement. Frédéric Mitterand exprime le regret de ne pas l'avoir aidée. Cependant Maria tourne une cinquantaine de films, cinquante-huit dit-elle en comptant les figurations, et Vanessa grandit vêtue à la mode hippie, vacances en camping sauvage en Bretagne alors qu'elle apprécie les plages au pied de grands immeubles. Elle fait Sciences Po coupe ses cheveux et porte bandeau et foulard, au désarroi de sa mère. Son père militant maoïste, pleure le jour de la mort du grand timonier. Vanessa devenue journaliste tente de saisir les particularités de cette grande famille de sept garçons et une fille, de père différents, tous les deux enfants. Famille complexe, autour d'une jeune femme qui ne pouvait plus tourner trop droguée pour retenir son texte. "........... La sortie du
Tango est une explosion dont le choc te pulvérise en quelques semaines. Tu as vingt ans, tu n'es préparée à rien de ce qui t'attend......... "

            

               

   

Isabelle Huppert Murielle NJoudet ( Biographie Cinéma )

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                                                       Isabelle Huppert

            L'impression trompeuse d'une femme lisse, trouble. L'actrice a traversé les dernières décennies en interprète de grands rôles, violée à ses débuts dans plusieurs films, meurtrie, Les Valseuses Bertrand Blier, La Dentellière, elle est meurtrière dans Violette Nozière. L'ouvrage de Murielle Joudet est une approche de la personnalité de la comédienne en compétition parfois avec Adjani. La première née dans le 16è à Paris, assez libre pour jouer et trouver sa place au cinéma, la seconde la fille de parents, surtout le père, qui lui interdisent toute sortie, pourtant elle s'échappe et entre à la Comédie française. Isabelle Huppert reconnaît " Vivre ne nous regarde pas....... Non, je crois que je ne veux pas tellement jouer les mères, ça c'est vrai, parce que les mères c'est... très réaliste une mère....... ( entretien Cahiers du Cinéma ) Ça crée le réel, quand même. Moi je refuse le réel.......... Les histoires des films les plus marquants qu'a tournés Isabelle Huppert sont analysées. Elle tourne six films avec Claude Chabrol, outre Violette Nozière, Madame Bovary, Merci pour le chocolat, etc... avec Jean-luc Godard Sauve qui peut la vie..... Des EtatsUnis le souvenir d'un très long tournage, sept mois, et d'un insuccès, Cimino La porte du paradis. En 2014 elle tourne enfin avec Catherine Breillat. Malgré leur amitié ancienne un précédent projet n'avait pas abouti, ce sera donc Abus de faiblesse, des faits tirés de la propre histoire de Breillatoue " Même quand je vis vraiment quelque chose, je le vis comme une fiction. " Des blessures " La Pianise " de Michael Haneke, et l'une des Huit femmes de Ozon aux côtés de Catherine Deneuve, Fanny Ardant.......  Pour bien comprendre l'itinéraire des comédiens, Mireille Joudet a choisi cette pensée de Flaubert " Quant à nous, vivre ne nous regarde pas, ce qu'il faut chercher, c'est ne pas souffrir. "  Plus qu'un aperçu, la vie à travers les rôles nombreux de la comédienne. Faut-il revoir ses films avec un regard neuf, ou cinéma, cinéma...

Extrait du journal d'un aide-comptable Anton Tchékhov ( Nouvelle Russie )

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                                        Extrait du journal d'un aide-comptable

            11 mai 1863 -
                                Notre comptable Glotkine ( il a 60 ans ) a soigné sa toux avec du lait au cognac, ce qui lui a déclenché une crise de délirium tremens. Avec l'assurance qui leur est propre, les docteurs affirment qu'il va mourir demain. Je serai donc enfin comptable ! Cette place m'a été promise il y a longtemps.
            Le secrétaire Klechtchov doit être jugé pour coups et blessures : le demandeur l'avait traité de " bureaucrate ". Il semble que la décision soit prise.
            J'ai bu une décoction pour soigner ma gastrite.
            3 août 1865 -
                                Le comptable Glotkine souffre de nouveau de la poitrine. Il s'est remis à tousser et prend du lait avec du cognac. S'il meurt, sa place est à moi. Je nourris cet espoir, mais il est faible car, si j'en juge par les faits, le delirium tremens n'est pas toujours mortel.
            Klechtchov a arraché une traite des mains d'un Arménien et l'a déchirée. L'affaire passera peut-être devant les tribunaux.
            Hier, une petite vieille ( la Gorievna ) m'a dit que je ne souffrais pas de gastrite mais d'hémorroïdes internes. Ça se pourrait bien !                         
            30 juin 1867 -                                                                                        copinette.centerblog.net
                                  Les journaux disent que le choléra sévit en Arabie. Il arrivera peut-être jusqu'en Russie, il y aura alors un grand nombre de postes vacants. Peut-être Glotkine va-t-il mourir, et je deviendrai comptable. Le vieux est vivace. A mon avis, vivre aussi longtemps est même une chose répréhensible.
            Que pourrais-je bien prendre contre la gastrite. Pourquoi pas du semen contra ?
            2 janvier 1870 -
                                  Un chien a hurlé toute la nuit dans la cour de Glotkine. Pélaguéïa, ma cuisinière, dit que c'est un signe infaillible. Nous avons parlé jusqu'à deux heures du matin de la pelisse de raton et de la robe de chambre que j'achèterai quand je serai comptable. Peut-être que je me marierai. Certes pas avec une jeune fille, ce n'est pas de mon âge, mais avec une veuve.
            Hier on a chassé Klechtchov du club pour avoir raconté à haute voix des histoires inconvenantes et tourné en ridicule les sentiments patriotiques du délégué commercial Ponioukhov. On dit que ce dernier portera plainte.
            J'ai envie de consulter le docteur Botkine au sujet de ma gastrite. Il paraît qu'il soigne très bien...
            4 juin 1878 -
                                La peste fait rage à Vetlianka disent les journaux, et les gens meurent comme des mouches, en fonction de quoi Glotkine boit de la vodka au poivre. Mais est-ce que la vodka peut guérir un bonhomme aussi âgé ? Si la peste vient jusqu'ici, je serai sûrement comptable.
            4 juin 1883 -
                                 Glotkine est mourant. Je suis allé le voir et lui ai demandé pardon en pleurant d'avoir attendu sa mort avec impatience. Il m'a généreusement pardonné en pleurant lui aussi et m'a conseillé pour ma gastrite de boire une infusion de glands.
            Quand à Klechtchov il a encore failli passer en jugement pour avoir engagé chez un Juif un piano de location. Ça ne l'empêche pas d'avoir la médaille de Stanislas et le rang d'assesseur de collège. Extraordinaire ce qui se passe en ce monde !
            Gingembre : 8, 50 gr
            Porentille : 7 gr
            Vodka supérieure : 4 gr
            Élixir des Sept-Frères : 20 gr                                                                      aguttes.com
            Mélanger le tout, laisser macérer dans un litre de vodka et prendre un petit verre à jeun contre la gastrite.
            7 juin même année -
                                   On a enterré Glotkine hier. Hélas ! La mort de ce vieillard ne m'a rien rapporté. Il m'apparaît en rêve toutes les nuits, en chlamyde  blanche, me faisant signe du doigt. Malheur à moi, malheur à moi, maudit ! Ce n'est pas moi qui suis nommé comptable, mais Tchalikov. Ce n'est pas moi qui ai eu la place, mais ce jeune homme que protège sa tante, la générale.Tous mes espoirs sont morts.
            10 juin 1886 -
                                  La femme de Tchalikov l'a abandonné. Il souffre le pauvre. Peut-être va-t-il se suicider. S'il le fait je serai comptable. On en parle déjà. Donc tout espoir n'est pas perdu. Je peux vivre encore et, qui sait, la pelisse en raton n'est peut-être pas loin. Pour ce qui est du mariage, je ne suis pas contre. Pourquoi ne pas se marier si l'occasion se présente. Seulement il faudra prendre conseil, car c'est un pas important.
            Klechtchov a échangé ses caoutchoucs contre ceux du conseiller secret Limansov. Quel scandale !
            Païssi, le portier, m'a conseillé le sublimé pour soigner ma gastrite. Je vais essayer.


                                                                  Tchékhov
                                                                                   ( 1883 )

Le parrain et le rabbin Sam Bernett ( Roman France )

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                                            Le parrain et le rabbin

            C'est une belle histoire, déjà signalée ici même, mais le texte a disparu comme cela arrive sur ce support. Alors, chers bibliorêveurs, voici un résumé de ce conte mais est en fait réellement advenu. Milan 15 novembre 1943 quinze enfants juifs se préparent à fuir au petit jour et très rapidement la pension, les Allemands frappent avant de défoncer la porte. Entraînés par le maître les jeunes garçons arriveront peut-être à atteindre la Suisse. Il faut pour cela traverser des forêts dans le froid, la neige. Au même moment à NewYork une organisation juive avec à sa tête un rabbin reçoit des demandes d'aide pour sauver des personnes en danger en Europe, entre autres celle d'enfants en perdition quelque part entre l'Italie et la Suisse. Un des membres de l'organisation démontre que seul un certain chef mafieux peut les sauver, son organisation ayant des possibilités particulières de circulation durant cette période. Le contact est délicat entre le rabbin et le parrain. Ce dernier demande à l'homme religieux de le bénir entre autres. Un accord est trouvé et de Naples partent des hommes à la rencontre de la petite troupe en perdition dans la forêt suisse. Des hommes habitués aux crimes arriveront-ils assez tôt chargés de victuailles et des contacts nécessaires pour traverser la frontière ?
Une simple histoire vraie, mais rare.

La bible du contrepet Joël Martin ( Document France )

fnac.com et ou  librairiedesabbesses.fr  


                                       La bible du contrepet

            Pour commencer 2019 avec le sourire !
            Quelques extraits...........
            Jongler avec les mots......
            Contrepèteries pour les enfants
                    extrait de Historiettes

            Le nourrisson s'habille après le bain et babille après le sein
            .....................
            ........
             ............                                                                                                         pinterest.fr
            Musette antique, musique en tête...
                   Ce son-là vient de ce salon
                      Le salon de Beaugency,
                     Le Salon de gens si beaux
                .......................
                   ..................


                                ...............

                         Le bateau dort
                     Sur un beau tas d'or
                       Et le matelot gras
                     Sur un gros matelas
                    .......................

             Sujets divers
             Contrepèteries de salon :
             Mieux vaut être aviné et paisible qu'avisé et pénible
             .........................

             Composition des contrepèteries
             Sur la religion
                    Musique et Danse - Ce danseur répète sans fléchir
                    Médecine Santé

            Trocs de consonnes
             Trocs de voyelles
             Justice, Droit, Chicane etc..........

            Jeux de mots -  Et la Bible " Têtes " Par ordre alphabétique mots attribués à des personnalités ex. Alain Juppé, Monica Lewinsky, Queneau, Tapie, Mgr Gaillot.........
             Pour situer l'ouvrage, épais, l'auteur sévit au Canard enchaîné !
            

Piranhas Roberto Saviano ( Italie Roman )

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                                        Piranhas

            La vie, la mort. A Naples des enfants de milieu modeste mais pas pauvre, fascinés par le monde de l'argent. Le monde du pouvoir. Si tous sont accrochés aux jeux vidéos, récitent et jouent les héros de leurs films cultes, violents,seul Nicolas, adolescent de quinze ans est prêt à foncer vers un destin qui lui offre le pouvoir. Machiavel est son maître. Saviano dit avoir écrit un roman sur " la revanche ", mais la revanche est sans fin. Chaque membre du groupuscule porte un surnom que chacun porte vaillamment dans le monde de la mafia où ils entrent, ainsi Dentino, Dumbo, où Nicolas dit le Maharadja, ébloui par ce qui lui paraît le palais des merveilles, le restaurant cabaret, le Nuovo Maharadja qui appartient à Copacabana mafieux en cavale. Passée une première scène absolument     ( pardonnez l'expression ), " dégueu....; " on poursuit une lecture qui raconte l'ascension de jeunes hommes qui oublient le collège, décidés à devenir une parenza. Ils dealent déjà et roulent en scooter dans Naples mais Nicolas leur chef choisit de prendre le quartier Forcella " ...... La Fourche, on sait d'où on vient mais on ne sait pas où l'on va....... " Des mafieux âgés sont assignés à résidence où en prison. Dans une autre vie Nicolas aurait pu être un brillant homme d'affaires, dans le monde des mafias il est habile, observe, apprend. Ils conquièrent place après place, ils sont mal élevés, désinvoltes, violents et maladroits lors de leur apprentissage de l'usage des armes. Car tuer est une nécessité pour prouver leur adhésion à une vraie parenza.. " .......... Ils affichaient l'air d'enfants  qui savent déjà tout, qui parlent de sexe et d'armes, car dès leur naissance aucun adulte n'avait jamais cru qu'il pût y avoir des vérités, des faits ou des comportements qu'ils pouvaient ignorer. A Naples, on ne grandit pas : on naît dans la réalité et on la découvre peu à peu....... " L'auteur a écrit sous forme de roman parce que dit-il "..........  Je voulais entrer dans la tête de ces enfants......... "  Dans la mafia il y a des règles, un code dit d'honneur, et celui qui ne les respecte pas est en danger, la mort les attend partout même l'enfant de dix ans le petit frère. "........ Il faut des couilles. Par loyauté, il évite la prison à celui qui a massacré son fils.
            - Moi, cette loyauté, je crois pas que je pourrais. Sois je te bute, soit je suis en taule et je te balance, que tu prennes perpète, a expliqué Oiseau mou.......... "
            D'un repenti Nicolas obtient leur planque, un appartement qui n'appartient à personne
" ....... - Notre planque ? a fait Agostino. Qu'est-ce que tu veux dire.
           - L'endroit où on se planquera, où on se retrouvera, où on fera les cons et où on partagera tout....... "
 Ces adolescents devenus des jeunes gens, dealent toutes les drogues, de l'héroïne à l'herbe, gagnent et dépensent de l'argent, mais des femmes et des hommes sont tués, des enfants en danger que des mères tentent de préserver et d'autres mères demandent vengeance après la mort de leur enfant. La revanche c'est sans fin. Une histoire triste, douloureuse à travers Naples.