dimanche 25 juin 2023

La terre est bleue Eluard ( Poème France )


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                                La terre est bleue

            La terre est bleue comme une orange
            Jamais une erreur les mots ne mentent pas
            Ils ne vous donnent plus à chanter
            Au tour des baisers de s'entendre
            Les fous et les amours
            Elle sa bouche d'alliance
            Tous les secrets tous les sourires                                                                   
             Et quels vêtements d'indulgence
             A la croire toute nue.
            Les guêpes fleurissent vert
            L'aube se passe autour du cou
            Un collier de fenêtres
            Des ailes couvrent les feuilles
            Tu as toutes les joies solaires
            Tout le soleil sur la terre
            Sur les chemins de ta beauté.


                        Eluard


* tulup.fr















lundi 19 juin 2023

Passion simple Annie Ernaux ( Roman France )

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                                   Passion simple
                               
            Court ouvrage parmi d'autres livres de notre Nobel de Littérature, Annie Ernaux nous offre l'exercice physique de la femme libérée de son rôle de mère, les fils passent après les visites de l'amant, marié qui ne veut pas d'enfant même avec sa femme. Qui a lu " La Place ", Ernaux biographe de son enfance, surtout de son père, s'interroge qui est-elle, connaissant son engagement politique. Qui sommes-nous ? Victime consentante de son obsession pour un homme voyageur, diplomate, la femme enseignante elle corrige des copies, beaucoup et comble ainsi les moments d'attente entre deux visites, sans oublier quelques couses au supermarché, reconnaissance d'une ancienne élève. Sans fausse pudeur l'auteur affirme son plaisir, sa désolation, légère, on pense que cela ne durera pas. Puis vint l'oubli, le dégagement, l'esprit libéré. Femmes effrayées, libres de se poursuivre. Roman si court, bien écrit, d'un moment, quelques mois quand même. Après l'angoisse de l'attente, la libération pour la femme investie complètement, dans cette histoire, elle seule. Pas de grandes scènes, une séparation et retour vers un quotidien plus conforme à quoi ? Bonne lecture.

samedi 17 juin 2023

Chanson du grand Séquoia rouge Walt Whitman ( Poème Etats-Unis )











              



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           Chanson du grand Séquoia rouge  

                                          1

            Une chanson de la Californie,
            Prophétie pensée oblique, à respirer comme souffle
d'air impalpable,
            Danse de dryades pâlissant dans le lointain, danse
d'hamadryades pâlissantes,
            Chuchotement de voix oraculaire issue du ciel et de 
la terre,
            Voix d'arbre majestueux disant la mort dans l'épaisse 
forêt de séquoias.

            Mes frères adieu,
            Adieu le ciel, adieu la terre, adieu vous, eaux avoisinantes
            Mon temps est achevé, mon terme est venu.

            Sur le rivage du Nord,
            Quelques pas en arrière du rivage aux grottes creusées
dans la barrière des rochers,
            Dans l'air imprégné du sel de la mer qui baigne la région
de Mendocino,
            La houle à voix grave et brumeuse faisant un accompagnement
de fond,
            Cependant que l'attaque grinçante des haches abattues par
des bras musclés résonne comme une musique,
            Là, dans la dense pénombre de la forêt, profondément 
entamé par la langue acérée des hackers,
            J'ai entendu la chanson de mort chantée par le puissant arbre.
            Les bûcherons n'ont rien entendu pas plus que n'ont renvoyé
écho leurs cabanes,                                                                                                 
            Les attelages aux oreilles vives, les manœuvres maniant
les chaînes ou les vérins n'ont pas entendu,
            N'ont pas entendu les esprits de la forêt sortis de leurs
cachettes millénaires pour se joindre au refrain,
            Mais moi du fond de l'âme, ah ! comme j'ai bien tout entendu !

            Entendu son murmure émanant de ses myriades de feuilles,
            Glissant du haut de sa cime culminant à deux cents pieds 
de haut,
            Sortant du coeur du tronc robuste, des branches robustes,
de dessous l'écorce épaisse d'un pied,
            Entendu ce chant scandé par les saisons et par le temps,
cette chanson du futur aussi bien que du passé.

            O toi ma vie muette,
            Et vous toutes mes innocentes et vénérables joies,
            Joies pérennes de ma vie vaillante à travers les pluies
et les soleils de tant d'étés,
            A travers les neiges blanches, les nuits, les vents sauvages ;
            O vous les grandes joies patientes et rugueuses, joies fortes
de mon âme non connues de l'homme
            ( Car je sais que j'ai une âme qui me correspond, sais que
j'ai une conscience et une identité moi aussi,
            Sais que toutes les montagnes, tous les rochers, la terre
entière ont une âme ),
            Joie de la vie qui m'est allouée à moi et mes frères,
            Notre temps, notre terme est accompli.

            Mais nous ne nous résignerons pas lugubrement mes frères
en majesté,
            Nous qui avons noblement parcouru notre durée ;
            Calmes de toute la sagesse sereine de la Nature, de 
son infinie modestie heureuse,
            Nous accueillerons ce pour quoi nous avons œuvré
héroïquement jadis,centerblog.net
            Et quitterons la scène pour d'autres.centerblog.net
            D'autres qu'annoncent depuis longtemps les prédictions,                  tenor.com
            Race plus orgueilleuse promise à son tour à un noble
parcours,
            Pour qui nous abdiquerons, notre image en eux, ô rois
de la forêt !
            En eux les mêmes ciels et nuages, les mêmes pics
Shastas et Nevadas,
            Les mêmes parois vertigineuses, la même amplitude de
chaînes, les mêmes vallées, Yosémite tout au loin,               
            Profondément absorbées, assimilées.

            Puis le chant franchit un degré,
            Devint plus orgueilleux, plus extatique encore,
            Comme si les héritiers, les divinités de l'Ouest
            Joignaient le chœur dans leur registre magistral.

            Ni couleur blanc exsangue comme par les fétiches
d'Asie
            Ni couleur rouge sang comme au vieil abattoir des
dynasties européennes
            ( Aire des complots sanglants, des trônes autour desquels
traîne le parfum vieux des guerres et des échafauds )
            Mais nées du long travail d'enfantement de l'innocente
Nature, puis paisiblement façonnées par elle,
            Nos terres vierges, nos terres du rivage de l'Ouest
            Les voici pour vous, l'empire nouveau de l'émergence
 de l'homme nouveau
            Depuis longtemps promis, nous vous les remettons,
nous vous les dédions.
            Vous profonds vouloirs occultes,
            Toi humanité spirituelle commune, but absolu, qui trouves
ton équilibre en toi-même et fais et ne subis plus les lois.
            Toi féminine divine, maîtresse et source absolue d'où
procèdent et la vie et l'amour et tout ce qui donnent et la vie et
l'amour,
            Toi indétectable essence morale de l'ample matière
ingrédiente de l'Amérique ( œuvrant siècle après siècle dans la
mort comme dans la vie ),
            Toi qui parfois à notre insu mais parfois notre su,
 modèles authentiquement le Nouveau Monde et l'ajustes au Temps et 
à l'Espace,                                                                                                                    tenor.com
            Toi secrète volonté nationale au fond de tes abîmes
cachée mais toujours en éveil,
            Vous objectifs passés ou présents poursuivis d'une même 
ténacité, parfois sans être connus de vous-mêmes,
            Jamais déviés par les erreurs passagères, les perturbations   
superficielles,
            Vous, matrices immortelles, universelles de la vie 
au fond de toutes les croyances, des arts, des statuts,            
des littératures,
            Venez vous établir durablement, construire vos demeures
chez nous, l'intégralité de ces régions des rivages de l'Ouest
            Sont à vous, nous vous les remettons, les dédions.

            Car l'homme de votre race, votre si caractéristique race,
            Acquerra force, douceur et grande taille dans sa croissance
sur ce sol, culminant en proportion de la Nature,
            Gravira les purs espaces sans frontières, ne reconnaissant 
l'obstacle d'aucun mur ou d'aucun toit,
            Eclatera de rire avec la tempête et la soleil, connaîtra la joie,
acquerra l'endurance longue,
            Prendra soin de lui-même, s'ouvrira spontanément
( sans prêter attention aux formules étrangères ), accomplira
son temps,
            Avant de choir dans l'inutilité inaperçue,
            Avant de servir dans la disparition.

            Ainsi donc sur la côte du Nord,
            Au milieu des cris des conducteurs d'attelage, du
cliquetis des chaînes, de la musique des haches bûcheronnes,
            Au milieu de la chute des troncs, des branches, fracas 
suivi d'un cri étouffé puis d'une plainte,
            Se formulèrent ces paroles émanant du grand
séquoia rouge émanant eût-on dit des bruissantes voix
extatiques du fond des âges,
            Emanant d'invisibles dryades vieilles comme les siècles,
chantant dans leur retraite,
            Au moment de quitter leurs recoins forestiers, leurs
sanctuaires montagnards,
            De la chaîne Cascade jusqu'au Wasatch ou l'Idaho 
très loin, ou l'Utah,
            Au moment de céder aux divinités du moderne demain,
            Et le chœur de leurs observations, leur vision de la
prochaine humanité, des figures de son établissement,
            Retinrent mon oreille dans les bois de Mendocino.                            

                                         2

            L'étincelant cortège d'or de la Californie,
            Son spectacle riche et coloré en drames, ses terres amples
et ensoleillées,
            Son immensément longue étendue variée, depuis le détroit
de Puget jusqu'au Colorado au sud,
            Ses terres baignées dans un climat de douceur, de vigueur
inégalées, vallées ou parois des montagnes,
            Ses champs longuement préparés par les jachères de la
Nature, les cycles non divulgués de sa chimie,
            La pesante, la lente marche des siècles sur les sols vierges
inoccupés et mûrissant, cependant que les filons miniers se
formaient par-dessous,
            Et puis c'est le Nouveau qui débarque enfin, qui assume 
et prend possession,
            Une besogneuse race affairée s'établit, s'organise dans
tous les coins,
            Arrivent de vaisseaux de tous les ports de la terre
ronde, partent d'autres vaisseaux pour toutes les destinations
de la terre ronde,
            La Chine, l'Inde, l'Australie ou les mille îles paradis 
du Pacifique,
            Cités populeuses, inventions nouvelles, vapeurs sur les
fleuves, voies ferrées, fermes ayant le sens de l'épargne,
outillage mécanique,
            Le blé, la laine, les raisins, mais on cherche l'or jaune !

                                          3

            Tellement d'autres richesses encore en vous, sols de
l'Ouest,
            ( Nous n'avons parlé que des moyens, des outils, de la
base de départ )
            Oui je vois en vous certitude pour l'avenir, la promesse
de mille ans différée jusqu'à nous,
            Promesse d'accomplissement pour notre espèce 
commune, notre race.

            Une société nouvelle enfin, aux proportions de la Nature,
            Beaucoup plus qu'en vos pics, vos robustes arbres 
ancestraux, dans l'homme de votre race !
            Beaucoup plus qu'en votre or, vos vignes, ou même
votre air vital, dans la femme de votre race, oui !   
                                                                                                                         Yosemite National Park
            Fraîchement débarqué dans un monde neuf pourtant prêt
depuis si longtemps,
            Le génie de la modernité, l'enfant du réel et de l'idéal que
je vois,
            Dégageant le sol pour l'humanité tout entière, Amérique,
l'authentique héritier du passé grandiose
            C'est le génie que je vois construisant un futur plus grandiose.


                                         Walt Whitman
                               
                                                                  (1873 )
            


            
            






















samedi 10 juin 2023

Elle a fait un bébé toute seule Emmanuelle Friedmann Sophie Ruffieux ( BD France )

 









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                                                   Elle a fait un bébé toute seule

            Après la chanson de Jean Jacques Goldman, que l'auteur note apprécier, la bande dessinée. Le sujet : passé 35 ans les mois deviennent des années pour les femmes, situation acquise pour certaines, qui désirent très fort un bébé. Emmanuelle Friedmann conte l'histoire d'une jeune scénariste, donc travail précaire mais elle assume ses divers programmes, bien entourée par sa famille et quelques amis, troupe joyeuse, les dessins de Sophie Ruffieux très simples de l'héroïne le démontrent. PMA PMI FIV ? Quelle méthode, dans quel pays, pour enfin et peut-être obtenir un test positif. Outre le coût, les voyages en Espagne, au Danemark et ailleurs pour rencontrer les bons médecins sont onéreux. Puis l'héroïne s'interroge et certains proches avec elle : un enfant sans père? Réflexions douloureuses sans doute. Les déceptions émaillent ce vrai parcours de combattante. Femme célibataire ou en couple la démarche est longue et l'angoisse permanente ou les perturbations chez un couple. Bonne BD personnages sympathiques, pas tous ! Bonne lecture qui aborde un problème très actuel. Bonne BD.







samedi 3 juin 2023

Petite sale Louise Mey ( Roman Policier France )

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Petite sale

            Au pays des producteurs de betteraves, quelque part dans le nord de la France, du côté de Soissons, Demest est maître absolu en son Domaine, et sur presque toute la vallée. Il emploie les gens, supprime les haies et des arbres pour agrandir les champs. Ne rien perdre, pas un mètre carré. Petite silhouette un peu voutée, Catherine, surnommée " la petite sale ", parce que très pauvre et discrète, elle porte les seaux, alimente les mangeoires des animaux, sert le café, épluche les légumes, elle est bonne à tout faire et rentre le soir au village, dans la maison où elle vit avec sa mère, et se lave tous les jours malgré son surnom, dans le froid. Car il neige, le vent souffle en ce lundi 10 février 1969. Et le drame survient, les ouvriers italiens terminent leur journée, la nuit tombe, l'un d'eux s'amuse à bloquer la petite domestique qui s'occupait de la petite fille de celui appelé " l'Empereur ".  Lorsqu'enfin l'homme s'écarte Catherine ne retrouve plus Sylvie. Un enlèvement. Avertis le fils, la belle-fille, le Maître et son épouse et toute la vallée vont chercher toute une longue semaine. Le grand-père reçoit une demande de rançon, ce qui déplaît beaucoup au grippe-sous, coureur de jupons, mais cela ne se raconte qu'à demi-mot. Deux inspecteurs arrivent de Paris prêter main forte à la police locale quand même équipée d'un bélinographe. Les deux hommes sont arrivés avec leur propre problème. Les journalistes installés dans le petit hôtel, les rumeurs, les indiscrétions, les rancœurs alimentent l'enquête. De son côté Demest cherche " ...... Mon premier-né ne s'est pas montré à la hauteur. Ses livres, sa poésie, ses auteurs... j'ai laissé filer....... Mais à un moment il faut rendre..... Il faut rendre, dit l'Empereur qui lui ne donne rien...... tout se paye, rien n'est offert..... On dirait qu'il tente de trouver un langage commun....... eux qui n'ont pas la terre dans le sang..... " Ecrit dans une langue aigüe, la priorité à la vengeance, sans douleur, au froid, à la nature. Histoire attachante, enquête et sentiments qui pataugent dans le café. Dix jours d'enquête, sans smartphone ni internet. Bon roman, bonne lecture de ce roman récemment paru.











lundi 29 mai 2023

Broderies Marjane Satrapi ( Bande dessinée France )







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                                                                                Broderies

            Après Persépolis, bande dessinée puis animation qui connut un grand succès, l'auteur Marjane Satrapi, née en Iran installée en France, poursuit avec ou sans nostalgie dessinée toujours selon son style en noir et blanc avec bulles écriture enfantine, très lisible, sa perception de la vie quotidienne, sociale et amoureuse des femmes iraniennes. Drolatique, réaliste, d'un humour ravageur, nous apprenons néanmoins que les hommes vont se reposer après un repas " succulent ", familial, dominical, et les femmes débarrassent et font la vaisselle. Puis sortent l'un des trois samovars pour le thé, samovar différent de celui du matin et du soir. Portées aux confidences d'après repas début des révélations intimes, des broderies entre autres, des petites méchancetés sur les amies absentes, classiques, et sur les hommes. L'une d'elles mère de quatre enfants avoue n'avoir jamais vu d'homme nu, rapidité et travail accompli selon certaines épouses. Innocentes certaines jeunes femmes sont flouées. Un mariage dans la bonne société se fête avec au moins 700 invités, et des cadeaux : bracelets, bagues, colliers d'or. Tentations. Les divorces sont fréquents dans l'histoire que nous conte Satrapi, mais les jeunes femmes s'inquiètent " qui voudra d'une jeune femme etc... " Soyons prudes comme les dessins de la BD. Seuls les discussions comme celles de ces jeunes filles qui rêvent de partir en Europe pour regarder MTV et chanter et danser tout à loisir et sans crainte. Une grand'mère, une tante compréhensives. Tout est joyeux dans cette bande dessinée publiée il y a plusieurs années, plus que jamais d'actualité. Un regard en coin un sourire ou une grimace et tout est dit. Bonne BD, bonne lecture. M.









jeudi 25 mai 2023

François Truffaut Noël Simsolo Marek ( BD France )








 








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                                                  François Truffaut

            Ciné - Ciné Ma - Ciné Vies. Truffaut, qui mieux que lui a inscrit sur la pellicule les tortures de l'esprit, du cœur, que lui a laissé l'abandon de son éducation à sa grand'mère puis à des nourrices.  Elles l'ont cajolé. Né de père inconnu, plus tard, quelques années avant de mourir il le recherchera, le trouvera sans se signaler : monsieur Lévy, homme tranquille nous conte Simsolo. Il a dix, douze, treize ans, élève peu assidu il court au cinéma. Le nouveau compagnon et mari de sa mère conforte le jeune garçon dans cette passion. Des amitiés, l'un ouvrier sera aussi producteur à ses côtés. Mais il voit tout, suit les séances de ciné-clubs, Bazin, Langlois qu'il défendra lors de son éviction, et les futurs réalisateurs se trouvent et créent Les Cahiers du Cinéma, La nouvelle vague est née. Outre Truffaut , son beau-père l'a adopté et donné son nom, Chabrol, Rohmer, Doniol Valcroze, Godard et d'autres balbutient dans des courts-métrages. Et Truffaut rencontre Jean Pierre Léaud, son alter-ego. Film après film, scénariste et réalisateur il raconte sa vie. Son plus grand succès Le dernier métro dix fois césarisés, oscarisé pour un autre film, la bande dessinée survole une vie survoltée. Amoureux, ou pas, ses compagnes sont souvent les actrices de ses films mais écrit Simsolo, il aimait " ..... les professionnelles..... " et lui valut quelque maladie. Homme sympathique, bon père, la BD est un survol de la réussite exceptionnelle d'un homme qui a trouvé son métier dès son enfance et n'a pas dévié, entouré par les plus jolies femmes. En fin de volume la liste des films dont il est les scénariste et le réalisateur mais aussi des scénaris et autres. Dessins simples. Bonne BD Bonne lecture et Bon Cinéma.



            

            

jeudi 18 mai 2023

Journal inquiet d'Istanbul T1 Ersin Karabulut ( Bande dessinée Turquie )

 


                                                 Journal inquiet d'Istanbul

            Voir le compte-rendu dans Noa

Le chat qui parait dindon Lilian Jackson ( Roman Etats-Unis )

 


                                       le chat qui parlait dindon

                Voir le compte-rendu clic sur Noa.....Pour tous Bonne lecture......

lundi 15 mai 2023

Dans le plein scintillement très haut de ton astre Walt Whitman ( Poème Etats-Unis )

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                              Dans le plein scintillement

                                   très haut de ton astre

            Dans le plein scintillement très haut de ton astre au midi
d'octobre !
            Tu pleus ta lumière à flots moire limpide sur le sable gris 
de la mer,
            Son sifflement tout proche ses horizons brumeux son
écume blanche,
            Ses rayures marron fauve, ses ombres, la couleur bleue                                       pinterest.fr
à sa surface qui se répand,
            Soleil ô soleil de midi ma splendeur, ce mot précis pour
toi t'est destiné.

            Illustre illuminant, écoute-moi
            Moi ton amant, je t'ai fidèlement aimé,
            Petit bébé déjà dans ta chaleur garçon heureux tout seul
à la corne d'un bois il ne me fallait pas plus que ta caresse
distante,
            Homme mûr homme jeune ou vieux écoute écoute mon
invocation.

            ( Tu ne vas pas rester muet tu n'as pas le droit de
m'abuser,
            Quand l'homme est le bon je le sais toute la Nature
lui cède,
            Elle ne lui répond pas en paroles bien sûr mais ciel et
arbres entendent sa voix, quant à toi Soleil,
            Tes douleurs tes perturbations tes volcans tes orages
subits de flammes gigantesques,                                                                     pinterest.fr
            Je les connais bien, je comprends leur sens, oui
les comprends bien. )
            Ta chaleur ta lumière font fructifier
             Par myriades les fermes couvrent les eaux les terres 
du Nord du Sud,
            Couvrent l'interminable rivière Mississipi, les plaines
d'herbe du Texas, les arbres du Canada,
            Couvrent la surface entière du globe qui tourne son
visage à ton rayonnement spatial,
            Tu enveloppes le monde dans tes plis impartialement, tu
n'enveloppes pas seulement les continents, les océans,
            Aux raisins, à l'ivraie, aux petites fleurs des champs,
tu ne mesures pas non plus ta libéralité,
            Alors à mes chéris à moi accorde ne fût-ce qu'un
millionième de tes rayons
            Un éphémère rayon qui illumine mon chant,
            Et puis ne dépense pas, ne gaspille pas sur lui 
seul toute ta fougue subtile toute ton énergie pure
            Mais vise aussi l'après-midi tardif de moi-même qui
m'attend oui préviens mes ombres grandissantes,
            Oui prépare les étoiles dans ma nuit.


                         Walt Whitman
                                              ( 1881 )
                           in Noon to Story Night

















































jeudi 11 mai 2023

Quelques lectures pour sourire et rire parfois Noa et les autres 3 volumes ( France ) Lilian Jackson Braun Le chat qui parlait dindon ( Etats-Unis ) Journal inquiet d'Istanbul Ersin Karabulut journal Journal inquiet d'Istanbul Es Journal Journal inquiet d'Istanbul BD Er sin Karabulut sin Karabulut Journal inquiet d'Istanbul ( Turquie )

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                                                  NOA

             Dernier volume d'une trilogie au titre général Les Neuf comprenant " C'est arrivé la nuit " puis " Le crépuscule des fauves " et enfin " Noa " prénom d' un personnage disparu au cours du premier volume, à Tel Aviv, amie très proche de Janice, membre des Neuf et journaliste normalement apointée par un rédacteur en chef protecteur et inquiet des risques et des retards pris pas la jeune femme. Ils sont neuf réunis après un choc, une perte, un désir de vengeance ou de remise en ordre, selon leur conception ou toute autre raison réunis sans s'être jamais rencontrés, grâce à leur habileté, leur goût pour l'utilisation d'internet. Manipulation intensive et devenus hackers, obsessionnels sûrement, prennent des risques insensés, entrent dans les conversations téléphoniques, les mails, suivent au plus près certaines personnalités chargées des plus hautes responsabilités de sociétés ou d'Etats. Pour l'exemple l'un dirige une société pharmaceutique en charge de la production d'insuline, mais doses insuffisantes pour profits supérieurs, d'autres préparent une Révolution mondiale. Chacun des Neuf, moins de quarante ans tous, durant quelques mois parcourent la planète, l'Europe, de l'île de Jersey, où Janice frôle l'arrestation, à Kyiv ou l'on apprend le nom particulier des petits bus, passant par Rome, Copenhague, la frontière turco-syrienne où des Kurdes vivent sous tentes et baraquements, porteurs peut-être de renseignements aideront-ils Maya, parisienne, dirige une agence de tourisme proche de la place de l'Alma, recherchée par les Turcs. Un réseau souterrain permet à chacun de sauter un obstacle. Voyages incessants, politique actuelle, opinions tranchées, les volumes se suivent, nous vivons l'aventure, épuisés, un peu ahuris par la facilité des hackers à entrer dans les plus défendus des smartphones, ordinateurs et autres. Quittons le restaurateur hackeur madrilène, frère de Cordélia et amoureux toujours de son amour morte au Canada faute d'insuline bien dosée,  tous toujours nous obligent à tourner les pages de ce thriller. Quelques Robin des Bois, neuf moins un, volent d'un avion l'autre du meilleur hôtel de Londres aux faubourgs ,. Passionnant, déroutant, des considérations politiques affirmées telles celles d'un journaliste, romancées, ou pas du tout. Lecteurs impertinents apprécions les heures passées en compagnie de personnages sympathiques, symboliques,.
d'un auteur beaucoup lu par un public qui n'ose pas souvent l'avouer. Ca va vite, c'est puissant, épuisant, déroutant et passionnant Bonne lecture ( environ 1 200 pages les 3 volumes ).

                                                            Le chat qui parlait dindon





            Deux chats siamois, l'une Yom Yom son compère Koko, surnommé Cool Koko, possèdent des dons particuliers, sensibles, dos rond queue dressée, oreilles droites, poils hérissés les charmants animaux signalent aussi, surtout Cool Koko mécontentement ou satisfaction par des sons proches des gloussements de dindons. Lilian Jackson décrit les origines, les mœurs des chats particulièrement siamois. Documenté ce joli livre nous apprend en passant qu'il faut tenir compte de la psychologie du client d'une librairie dans sa construction. Les chats et les livres ! Leur Maître Qwilleran, journaliste, chroniqueur pour une gazette du comté de Moose, sexagénaire fortuné, prépare un spectacle pour les petites villes de Pickax et de Brr, les 150 et 200 ans de leur création. Jours de fête préparés avec ses amis, Prat, Mildred et d'autres, les Ladies. Un incident signalé sans abîmer les festivités, un cadavre anonyme découvert sur un champ appartenant à Qwill. Incident signalé retour rapide au décor aux habitudes des chats nourris principalement de lamelles de dinde dont ils sont friands. Jackson Braun eut un parcours un peu particulier, Le chat qui parlait dindon est l'un des trente livres de la série, tous ayant trouvé un public nombreux. Disparue en 2011 elle était née en 1913. Livre pour tout public dès l'adolescence. L'histoire située " ..... à 600 kilomètres de partout.... " en fait de Chicago. Petite ville au bord d'un lac. Une grand-mère qui collectionne les porcelaines miniatures, une chatte joue avec un dé en porcelaine. Un journaliste, une bibliothécaire, un restaurateur hôtelier, Prat ami de Will, ressemble à un ours. Et deux chats observateurs observés, très sympathiques. Bonne lecture à tous, de 13 à 98 ans et plus. 


                                                              
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  Journal inquiet d'Istanbul 

            Ersin Karabulut jeune graphiste habite Istanbul, en Turquie et précise, carte à l'appui    ".... Juste entre l'Asie et l'Europe..... " Ses parents sont tous deux enseignants. Pour améliorer la vie quotidienne le père peint des petits tableaux, puis les acheteurs ayant quitté la partie asiatique d'Istanbul où ils habitent parce que  moins chère que l'Istanbul côté Europe, le papa loue une boutique et peint des banderoles et pratique ainsi le graphisme. Enfant Ersin a découvert les bandes dessinées. Devenu fan absolu il récupère même les brochures abîmées dans les poubelles, les restaure et conserve. Pour nous conter et dessiner cette partie et la suite de sa vie il s'imagine petit enfant observant ses activités. Mais l'enfant Esrin, il a une sœur aînée, découvre Beyoglù, quartier chic, animé d'Istanbul  rive européenne, où se concentre tout ce qui participe des arts. Entre autres les éditeurs de bandes dessinées. Les années passant les mœurs durcissent. Partisans religieux et politiques obligent Papa Karabulut à fermer boutique. Le parti d'Erdogan, devenu premier ministre, et très populaire à l'époque, les partis de droite et de gauche, l'inflation, obligent le jeune bédéiste qui a trouvé une maison d'édition et s'intègre à la mouvance des dessinateurs critiques à l'égard des politiques au risque d'arrestation, ce qui inquiète ses parents kémalistes chez qui il habite encore. Ils veulent qu'il reprenne des études de droit. Esrin bédéiste de cœur et ayant un public fidèle obéira-t-il à son père ou au directeur de la revue qui l'emploie. Panorama de la vie stambouliote, turque en général ces dernières années. En fin de volume une double page de photos de la famille Karabulut. Une suite est annoncée. Bonne BD, personnages têtes lunaires, des yeux comme des œufs au plat. Personnages sympathiques, pas tous. Plaît aux uns et aux autres. Bonne lecture, bonne BD. 




                                       

                                                         



























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vendredi 21 avril 2023

Orgueilleuse musique de l'orage Walt Whitman ( Poème Etats-Unis )


 



       



perezartsplastiques.com

                                   Orgueilleuse musique de l'orage

                                               1

            Orgueilleuse musique de l'orage
            Qui caracoles, rafale qui siffles * à liberté sur les prairies,
            Harpe puissante en cime des forêts - souffle des mon-
tagnes,
            Formes humaines dans les brumes - orchestres dans le
secret,
            Sérénades de fantômes aux instruments vivaces,
            Mêlant à la Nature rythmus toutes les langues des
nations,
            Vous harmonies léguées par de géants compositeurs,
vous les chœurs
            Vous les fuyantes danses insaisissables des religions -
à l'orient,
            Vous basse profonde des rivières, rugissantes chutes
cataractes
            Vous comme canons sonores dans le lointain la
cavalerie galope,
            Echos des camps qui s'appellent en leurs clairons
divers,
            Tumultueuses troupes manœuvrant en plein minuit, qui
me ployez qui me domptez
            Qui pénétrez dans ma chambre somnolente j'y suis seul
pourquoi m'agrippez-vous ?

                                           2
                                
            Avance-toi mon âme, que les autres se retirent,
            Ecoute bien sans rien perdre, c'est à toi qu'elles
s'adressent,
            Minuit s'écarte pour elles les laisse entrer dans mon
sommeil,
            C'est pour toi mon âme qu'elles chantent qu'elles
dansent.

            Une fête leur chant,
            Comme un duo d'époux d'épouse, comme un épi-
thalame,
            Comme des lèvres d'amour comme des cœurs d'amants
pleins de leur soûl d'amour,
            Les joues sont rouges les parfums volent un essaim
de visages amicaux jeunes et vieux compose le cortège
            Il danse aux notes claires des flûtes au cantabile de la
harpe métallique. 

            Puis voici le tonnerre des tambours il approche,
            Victoria ! ne vois-tu pas dans la poudre en fumée flotter
les bannières malgré leurs lambeaux ? la déroute déconte-
nancée ?
            N'entends-tu pas la clameur de l'armée en conquête ?

            ( Ah ! mon âme ces femmes qui sanglotent, ces blessés qui
gémissent dans la douleur,
            Ces claquements ces sifflements de flammes, ces ruines
carbonisées, ces cités faites de cendre,
            Ce thème d'humanité qu'on dévaste.)
                                                                                                                                           
            Et puis m'emplissent des airs médiévaux et antiques,
            M'apparaît la vision de harpistes et de leurs harpes aux
fêtes galloises d'antan,
            Résonnent à mes oreilles minnesänger leurs lais
d'amour,
            Résonnent à mes oreilles ménestrels, trouvères ou troubadours
c'est Moyen Âge.
            Puis ronfle le buffet d'orgue,
            Tout tremble, cependant qu'en-dessous ( comme de
socles secrets de la terre,
            Dont dépendraient l'ascension, le jaillissement de la
beauté,
            En ses  gracieuses ou puissantes, ses couleurs
que nous lui connaissons,
            Le vert des feuilles d'herbe, la flûte des oiseaux, les
cabrioles pour jouer des enfants, les nuages dans la hauteur du ciel ),
            Cependant qu'en dessous gronde la basse d'une pulsation
ininterrompue,
            Qui envahit qui soutient qui fusionne tout le reste dans son
unissante maternité,
             Au milieu d'une multitude d'autres instruments,
             Tous les musiciens du monde jouent à l'orchestre,
              Les cantiques solennels suscitent l'adoration de l'assemblée,
              Les psaumes du cœur, les appels douloureux se déchaînent,
              Et comme un lien d'harmonie s'entend le diapason même
de la terre
              Des vents des arbres des vagues profondes de l'océan,
              C'est un orchestre nouveau de toute provenance, qui
unit siècles climats en une renaissance découplée,
              Comme ce Paradiso dont parlèrent les poètes en de loin-
taines époques,
               Car le divorce la séparation ont suffisamment duré,
l'errance prend fin,
               Le voyage touche au but, le pèlerin retrouve son âtre,
               L'homme avec la nature enfin est réconcilié.

               Tutti ! pour la terre pour le ciel ;
               ( Voici le Chef puissant une fois n'est pas coutume qui
fait signe baguette levée ).

                 Lui fait écho la strophe virile des époux de l'univers
                 Lui font écho toutes les épouses.
                 Les violons ont des langues
                 ( C'est son cœur que vous dîtes, ô langues, son inexpri-
mable cœur,
                 Le désir mélancolique dans son cœur qui n'avait pas de
parole propre ).

                                            3

            Déjà petit enfant, ah ! oui
            Tu te souviens mon âme comme tous les sons pour
moi devinrent musique,
             Ma mère qui chantait les berceuses les cantiques
             ( Oh! ces voix toutes ces voix tendres et aimantes dans ma
mémoire ;
             Et miracle des miracles, les voix de ma mère, de mes
sœurs tant aimées ! ),
             Le maïs qui poussait sous la pluie, le vent qui passait                         revuedada.fr

dans les épis aux longues feuilles,
             La houle cadencée des vagues venant battre le sable,
             Le babil des oiseaux, le cri aigu du milan,
             L'appel crié de la sauvagine la nuit au passage des vols
migrateurs nord ou sud très bas dans le ciel,
             Les psaumes dans l'église de campagne ou dans le
 bosquet d'arbres, le camp revivaliste en plein air,
             Le violoneux de la taverne le folklore l'interminable
égrènement du chant du marin,
             Le mugissement des vaches le bêlement des brebis le
chant du coq à l'aube.

             M'entourent comme une ronde tous les chants des 
pays actuels,
              Les mélodies allemandes de bienvenue, d'amitié et
de vin,
              Les ballade irlandaises, les gigues, les danses endia-
blées, les mélodies anglaises,
              Les chansons de France, les airs d'Ecosse et plus encore
que tout
              Les oeuvres incomparables d'Italie.

              Sur la scène pâleur marquant les traits mais passion
brûlante
              Voici la noble Norma elle brandit dans sa main un
poignard.

              La malheureuse Lucia est folle une lueur d'égarement
dans son regard,
              Ses cheveux tout décoiffés désordonnés tombent dans
son dos.
              Hernani arpente le jardin des noces, je l'aperçois,
              L'odeur des roses l'entoure, il est radieux, il tient 
sa fiancée par la main,
              Résonne le cri d'enfer le cor lance la note du contrat
de mort

               Dans le croisement des épées le dénudement des                                  artmajeur.com 

  
 cheveux gris à la face du ciel,
               Clair magnétique chant de la basse contre la voix
 du baryton,
            L'affrontement des trombones, Libertad immortelle ! 

            Sous l'ombre épaisse qui tombe des châtaigniers, en
Espagne,
            Une plainte chantée monte près des murs du vieux
couvent,
             C'est un amour perdu, la flamme de la jeunesse de
vie s'est éteinte de chagrin,
              Cœur brisé de Fernando, le cygne chante son chant 
de mort.

               Mais ailleurs renaissant de ses peines dans un regain
final voici Amina,
               Son chant à la joie torrentueuse de la lumière de l'aube
la richesse des étoiles.

               ( Voici venir la féconde déesse
               La planète lumineuse, Vénus la contralto, mère
d'épanouissement
             Des plus hautes divinités la sœur, dans la voix d'Alboni. )

                                             4

            Oui j'entends toutes ces odes, ces symphonies, tous ces
 opéras,
            Dans la musique de Guillaume Tell j'entends la colère
             Les Huguenots de Meyerbeer, son Prophète, son Robert,
             Le Faust de Gounot, le Don Juan de Mozart chantent 
dans mon oreille.
             Dans mon oreille la musique dansée de toutes les 
nations,
             La valse deux ou trois de ses mesures délicieuses
m'enveloppent m'évanouissent de bonheur
             Les guitares métalliques le fracas de castagnettes du
boléro.
             Les croisés lèvent très haut la croix ils avancent en mesure
le cuivre martial des cymbales scande leur marche.
             Les derviches débitent leurs monotones psalmodies
qu'interrompent des cris d'extase cependant qu'ils tournent in-
lassablement dans le sens de La Mecque,
             Les danses religieuses de ravissement des Perses des
Arabes sont devant mes yeux,
             Et puis nous sommes à Eleusis la demeure de Céres et
les danses modernes grecques m'apparaissent,
             J'entends les mains qu'on frappe en mesure avec le
fléchissement des corps,
             J'entends la métrique rythmée des pas trainants.

             Et je revois la vieille danse déchaînée des corybantes où
les acteurs se blessaient mutuellement,
             Je revois la jeunesse romaine lançant en l'air puis rattra-
pant ses armes au son aigre des flageolets,
             A peine tombés sur les genoux qu'ils se relèvent aussitôt.
                 
             J'entends à la mosquée musulmane l'appel du muezzin,         
             Je vois la foule des fidèles à l'intérieur, aucun rituel ni
sermon, aucune discussion, aucune parole,
             C'est une foule étrangement silencieuse, on se redresse 
pour faire ses dévotions, les fronts luisent, les yeux sont en extase,     
             J'entends la harpe égyptienne aux multiples cordes,
             Les canotiers du Nil poussent leurs chants primitifs,
             J'entends les hymnes impériaux sacrés de la Chine,
             Accompagnés par le martellement délicat du " king "
             ( bois et pierre qu'on frappe )                                                                      pinterest.fr

             Ou les flûtes hindoues ou le métal nasillard de la vina,
             Des bayadères composent l'orchestre.                                                                                       

                                            5                                     
             
             L'Asie, l'Afrique maintenant m'abandonnent c'est au tour
de l'Europe de m'empoigner d'enfler mon souffle,
             Au son de accompagnements pour orgue pour orchestre
et pour gigantesques chœurs de voix
            Qui rehaussent le cantique vigoureux de Luther " Eine
fest Burg ist unser Gott,
             Ou le Stabat Mater Dolorosa de Rossini,
             A moins que ne s'échappe vers les hauteurs d'une cathé-
drale à la clarté obscurcie par des vitraux multicolores
             Un passionné Agnus Dei ou le Gloria in Excelsis.

              Compositeurs ! maestros vigoureux ! 
              Vous aussi chanteurs des terres lointaines, sopranos,
ténors ou basses !
               Entendez-vous le barde nouveau qui cantique tout
l'ouest,
                Et vous dépêche ses chants d'amour obéissant

               ( C'est eux qui m'ont conduit à toi mon âme,
               Sens spectacles ou objets ils me conduisent à toi
               Mais aujourd'hui par-dessus tout domine le sens
de l'ouïe. )
               
           J'entends dans la cathédrale Saint-Paul le concert
annuel des enfants,
           J'entends encore sous la haute coupole d'une salle
colossale les symphonies, les oratorios de Beethoven, de
Haendel ou de Hayden,
             Les ruissellements de la Création me baignent 
dans la bonté divine.
             Ah ! puissé-je retenir contenir toutes ces musiques ( me
fait hurler la folie de mon ambition ! ).
             Puissé-je m'emplir de toutes les voix de l'                                         youtube.com  

univers,
             Puissé-je me doter de leurs pulsations de celles de la
Nature,
            Les tempêtes, eaux et vents, opéras et cantiques,
marches cadencées ou danses,
            Qu'elles cataractent par leurs bouches je les veux
toutes en moi !

                                    6  

            Et puis réveil en douceur,
            Je me pose des questions, j'interroge la musique dont         
j'ai rêvé,
            J'interroge toutes mes réminiscences, la fureur 
déchaînée de l'orage,
            J'interroge tous les chants des sopranos, des ténors,
            J'interroge toutes ces danses orientales de ferveur
religieuse
            Aussi bien que la diversité des instruments, le diapason
de l'orgue,
            Y compris les complaintes naïves de l'amour, du chagrin,
de la mort,
            Et je dis à mon âme tout à coup mon âme curieuse de 
sortir de sa chambre ensommeillée,
            Je lui dis, viens, j'ai enfin trouvé la clé de ma longue
recherche,
            Sortons toi et moi allons nous rafraichir dans le midi,
            Epousons gaillardement la vie, marchons le monde,
le réel,
             Qui désormais sera nourri par notre rêve de ciel divin.

             Et je lui dis encore
             Sais-tu mon âme ma bienheureuse que tu n'as pas
entendu le bruit du vent comme tu croyais,
             Ni n'as rêvé de l'orage, non plus que des ailes bruyantes
du milan de son piaillement aigu,
            Ni non plus des vocalises de l'Italie ensoleillée,
            Ni du somptueux orgue d'Allemagne, ses vastes chœurs
vocaux, ses registres d'harmonie,
            Ni des strophes de l'époux de l'épouse, ni des chants
militaires cadencés,
            Ni des flûtes, ni des harpes, ni des sonneries du clairon
dans les camps,
            Mais que tu as trouvé un rythmus nouveau adapté à toi,
            Des poèmes qui jettent un pont entre la Vie la Mort que
l'air de la nuit faisait voler confusément insaisissables par 
l'écriture,
            Et qui nous ont conduit audacieusement dans le jour
pour les écrire.


                              Walt Whitman
                                                        ( 1869 ) 

                             ( in Feuilles d'herbe )