samedi 15 juin 2013

Portraits de Musiciens Marcel Proust ( Poèmes France )






                                                                        Portraits de Musiciens

                                                                                    Chopin

                                                                                                                         à Edouard Risler

                    Chopin, mer de silence, de larmes, de sanglots                
               Qu'un vol de papillons sans se poser traverse
               Jouant sur la tristesse ou dansant sur les flots.
               Rêve, aime, souffre, crie, apaise, charme ou berce,
               Toujours tu fais courir entre chaque douleur
 
               L'oubli vertigineux et doux de ton caprice
               Comme les papillons volent de fleur en fleur ;
               De ton chagrin alors ta joie est la complice :
               L'ardeur du tourbillon accroît la soif des pleurs.
               De la lune et des eaux pâle et doux camarade,
               Prince du désespoir ou grand seigneur trahi,                         
               Tu t'exaltes encore, plus beau d'être pâli,
               Du soleil inondant ta chambre de malade
               Qui pleure à lui sourire et souffre de le voir...
               Sourire du regret et larmes de l'Espoir !


                                                                       Mozart
               Italienne aux bras d'un prince de Bavière
               Dont l'oeil triste et glacé s'enchante à sa langueur !
               Dans ses jardins frileux il tient contre son coeur
               Ses seins mûris à l'ombre, où téter la lumière.                            
               Sa tendre âme allemande, un si profond soupir !                    
               Goûte enfin la paresse ardente d'être aimée,
               Il livre aux mains trop faibles pour le retenir
               Le rayonnant espoir de sa tête charmée.
               Chérubin, Don Juan ! loin de l'oubli qui fane
               Debout dans les parfums tant il foula de fleurs
               Que le vent dispersa sans en sécher les pleurs
               Des jardins andalous aux tombes de Toscane !
               Dans le parc allemand où brument les ennuis,           
               L'Italienne encore est reine de la nuit.
               Son haleine y fait l'air doux et spirituel
               Et sa Flûte enchantée égoutte avec amour
               Dans l'ombre chaude encore des adieux d'un beau jour
               La fraîcheur des sorbets, des baisers et du ciel.
  


                                                                                                          Marcel Proust

Aucun commentaire:

Enregistrer un commentaire