Quelques lettres à des petites filles de Lewis Carroll 19 / 20 ( Dodgson ) ( Lettres Angleterre )

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                                                           Lettre

                                                                        à              

                                                                            Isabelle Bowman

                                                                                                                Eastbourne, le 30 août 1890

            Oh, la vilaine, la vilaine petite fille ! méchante et coupable petite fille ! Tu as oublié de coller un timbre sur ta lettre, et ton pauvre vieil oncle a été obligé de payer " deux pence " ! Ses deux derniers pence ! Songes-y. Je te punirai sévèrement pour cette faute la prochaine fois que je t'aurai ici. Tu peux donc trembler ! M'entends-tu ? Sois gentille de trembler !

            Je n'ai aujourd'hui le temps que de te poser une seule question. Qui donc sont ces " tous " qui se joignent à toi dans ces " gros baisers " ? Est-ce que tu ne te croyais pas à la maison, en train d'envoyer des messages ( comme tout le monde le fait ) de la part de Nellie et d'Emsie sans leur en avoir transmis aucun ? Ce n'est pas très judicieux d'envoyer des message que les gens ne vous ont pas remis. Je ne veux pas dire que ce soit le moins du monde insincère, car chacun sait comme il est fréquent de les envoyer sans les avoir reçus, mais cela diminue le plaisir qu'on devrait ressentir à les recevoir. Dans leurs lettres mes soeurs me disent ; " Tout le monde t'embrasse ". Je sais que ce n'est pas vrai et je n'y attache par conséquent aucune valeur.                                                                      pinterest.fr

            L'autre jour, le mari d'une de mes "amies-enfants " qui, elle, m'écrit toujours " Très affectueusement ", m'a écrit et terminé par " Ethel se joint à moi pour vous transmettre son meilleur souvenir "  Dans ma réponse, je lui dis, en plaisantant bien sûr " Je n'ai pas l'intention d'envoyer à Ethel mon meilleur souvenir, et je ne lui transmets donc aucun message ". Elle m'a alors écrit qu'elle ne savait même pas que son mari m'écrivait ! " Il va de soi que je vous aurais envoyé toute mon affection ",  et elle a ajouté qu'elle avait dit à son mari ce qu'elle pensait de lui ! Pauvre mari !

            Ton oncle qui t'aime

                                                                                                          C.L.D.

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                                       Lettre

                                                     à

                                                           Enid Stevens

                                                                                            Oxford, le 7 avril 1891

            Ma chère Enid,

            Tu penses donc avoir le courage de venir faire une promenade avec moi ? Vraiment ? En ce cas je viendrai te chercher le 31 avril à 13 heures, et je t'emmènerai d'abord au Jardin Zoologique d'Oxford et je te mettrai dans une cage de Lions et, une fois qu'ils auront fait un bon repas, je mettrai ce qui restera de toi dans une cage de Tigres. Puis je te conduirai jusqu'à mon appartement et je donnerai une vraie raclée, avec un gros bâton, à ma nouvelle petite amie. Puis je te mettrai dans la cave à charbon et je te mettrai pendant huit jours au pain sec et à l'eau. Ensuite je te renverrai chez toi dans une voiture de laitier, à l'intérieur d'un des bidons à lait vides. Et après cela, si jamais je viens te chercher à nouveau, tu hurleras plus fort qu'un cacatoès !

            Ton ami qui t'aime

                                                                                 Lewis Carroll.

                                                                     

                                                                                                             

                                                                                      

                                                   

De Brooklyn à Manhattan par le Bac Walt Whitman ( extraits suite III / IV ) ( Poèmes Etats-Unis )

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                                                           III

            Cela ne compte pas, le temps ni le lien ! Les distances

                    ne comptent pas.

            Hommes et femmes de votre génération, ou de telle autre

                    génération, dans le futur, je suis près de vous,

            Comme vous, j'ai ressenti ce que vous ressentiez au spectacle

                     du ciel et du fleuve,

            Comme vous, membre de la foule vivante, je fus l'un

                     de cette même foule,

            Comme vous que réjouit l'allégresse de l'eau, les reflets

                     de lumière sur le flux, je fus réjoui par eux,

            Comme vous qui, debout, accoudé à la rambarde, êtes déporté

                     par la vigueur du courant, debout moi aussi, je fus

                     déporté,

            Comme vous je vis les innombrables mâts des voiliers,     

                      les cheminées à col épais des vapeurs.

            Combien de fois n'ai-je pas moi aussi par le passé franchi                 pandorak.net/along-the-hudson-river

                    ce fleuve,

            Regardé les mouettes de décembre planer, immobiles,

                    très haut en l'air sur leurs ailes, ventres balançant,

            Reflet de lumière jaune éclairant une partie des plumes,

                    l'autre grise dans l'ombre,

            Lentes danses tournoyantes obliquant peu à peu vers

                    le sud,

            Vu l'image d'un ciel d'été se refléter dans l'eau,

            Eu les yeux éblouis par le cheminement miroitant des

                    rayons,                                                                                          francetvinfo.fr 

            Perçu ce délicat halo de lumière centrifuge coiffant ma 

                    propre tête au miroir ensoleillé des vagues,

            Aperçu en direction du sud et du sud-ouest la brume

                    noyant les collines,

            Surpris la vapeur affluant en nappes laiteuses chatoyantes 

                    de violet,

            Porté les yeux vers le fond de la baie où voir arriver 

                    vaisseaux,

            Suivi leur approche, espionné les ponts des plus voisins                   

                    de moi,

            Admiré la voilure blanche des cotres et goélettes, les

                    coques à l'ancre,

            L'équipage en manœuvre dans les vergues, à cheval aux

                    espars,

            Le volume rond des mâts, le balancement des lisses

                   dans la houle, les flammes effilées sur leur hampe, 

            Les vapeurs de tout tonnage en action, les pilotes dans

                    leurs cabines,

            L'étrave blanche, le sillage, le rapide manège trépidant 

                    des hélices,

            Les pavillons de toute nationalité qu'on amène au                

                    couchant,

            L'arête de coquille des vagues au crépuscule, les louchées,

                    les riantes crêtes qui miroitent,                                                  jeanprovencher.com

            L'horizon à perte de vue s'obscurcissant dans la lumière 

                    défaillante,

            Telle masse d'ombre au centre du fleuve, énorme remorqueur

                    flanqué de deux trains de péniches ou gabare

                    au foin, ou bateau-phare annuité.

            Les flammes criantes montent des fonderies riveraines              

                    montant très haut,

            Crachant leur intermittence de suie contrastée avec les

                    rouges et les jaunes, bien au-dessus des toits, dans la

                    crevasse des rues.

                                                    IV

            Nulle nuance entre nous, vous et moi, dans notre fidélité

                    à l'inépuisable foule des tableaux !

            Ah ! Comme j'ai aimé ces villes, comme j'ai aimé notre

                     noble, notre fougueuse rivière !

           Comme ils furent proches de moi, ces hommes, ces                            istockphoto.com 

                     femmes que j'eus sous les yeux !

s yeux !

            Idem les autres vers qui je projetai mes regards comme 

                    eux vers moi tournent les leurs en arrière

            ( Cela se produira bientôt, même si ce soir, pour l'heure, j'ai

                    séjour avec vous ).

                                               Walt Whitman

     

Bal des pendus Arthur Rimbaud ( Poème France )

               

                   Bal des pendus

                    Au gibet noir, manchot aimable,

                    Dansent, dansent les paladins

                    Les maigres paladins du diable

                    Les squelettes de Saladin.

            Messire Belzébuth tire par la cravate

            Ses petits pantins noirs grimaçant sur le ciel

            Et, leur claquant au front un revers de savate,

            Les fait danser, danser aux sons d'un vieux Noël !

            Et les pantins choqués enlacent leurs bras grêles :

            Comme des orgues noirs, les poitrines à jour

            Que serraient autrefois les gentes damoiselles,

            Se heurtent longuement dans un hideux amour.

            Hurrah ! Les gais danseurs, qui n'avez plus de panse !

            On peut cabrioler, les tréteaux sont si longs !

            Hop ! qu'on ne sache plus si c'est bataille ou danse !

            Belzébuth enragé racle ses violons !

            Ô durs talons, jamais on n'use sa sandale !

             Presque tous ont quitté la chemise de peau :

             Le reste est peu gênant et se voit sans scandale.

             Sur les crânes, la neige applique un blanc chapeau :

            Le corbeau fait panache à ces têtes fêlées,

            Un morceau de chair tremble à leur maigre menton :

            On dirait, tournoyant dans les sombres mêlées,

            Des preux, raides, heurtant armures de carton !

            Hurrah ! La bise siffle au grand bal des squelettes !

            Le gibet noir mugit comme un orgue de fer !

            Les loups vont répondant des forêts violettes :

            A l'horizon, le ciel est d'un rouge d'enfer.

            Holà, secouez-moi ces capitans funèbres

            Qui défilent, sournois, de leurs gros doigts cassés

            Un chapelet d'amour sur leurs pâles vertèbres :

            Ce n'est pas un moustier ici, les trépassés !

            Oh ! voilà qu'au milieu de la danse macabre

            Bondit dans le ciel rouge un grand squelette fou

            Emporté par l'élan, comme un cheval se cabre :

            Et, se sentant encor la corde raide au cou,

            Crispe ses petits doigts sur son fémur qui craque

            Avec des cris pareils à des ricanements,

            Et, comme un baladin rentre dans la baraque,

            Rebondit dans le bal au chant des ossements.

                    Au gibet noir, marchons aimable,

                    Dansent, dansent les paladins

                    Les maigres paladins du diable,

                    Les squelettes de Saladins.

                                                                      Arthur Rimbaud

Le secret de la force surhumaine Alison Bechdel ( BD Etats-Unis )

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                                            Le secret de la force surhumaine

            BD délicieuse pour... Boomer. Roman graphique d'une jeune femme née dans les années 60. Pépite. Casting étonnant pour l'histoire de l'héroïne, en faut l'auteure poursuit son histoire familiale, après Fun House et d'autres BD, multiple primée, l'une fut même adaptée en comédie musicale et jouée à Broadway après des débuts en off. Début donc un peu avant sa naissance, ses jeunes parents se rencontrent et mènent une vie joyeuse quelques années avant son arrivée en ce bas monde en 1960. Puis découpée en décennies, jusqu'en 2010, chacun évolue selon son rythme et dérange le quotidien familial, et voici le père, fera-t-il son coming out, la mère, la fille, ne se torturent pas. La fille, l'auteure, suit son père qui l'entraîne sur les pistes de ski. Et par goût parce qu'elle a le goût du sport elle fera du karaté, des sports d'endurance, escalade, et apparaissent Jack Kerouac et surtout " Les clochards célestes " et la philosophie bouddhiste. er l'esprit transcendantal, enfin toutes expériences, sans oublier psychotropes et méditation, en vogue dans les années 60 / 70. A cela il faut ajouter les noms de Emerson, Margaret Fuller, Wordsworth, Coleridge. Leurs biographies, souvent extraites de leurs journaux entrecoupent les aventures et mésaventures de l'auteure qui, un jour écrit, dessine sa vie de famille. Publiée avec succès et après des tribulations qui l'amèneront à chercher, à trouver, à se défaire enfin à se débattre avec son égo jusque chez son psychothérapeute. Et intègre la société lesbienne et ses codes. Pour elle, célibataire convaincue, ce sont couples éphémères avec des femmes aussi sportives qu'elle. Car le succès aidant elle poursuite un certain plaisir perçu une fois en course, et donc performance après performance en VTT, en training. Courir et la voilà pleine d'idées, ascension des plus hauts sommets, de la Sierra et du Matterhorn, se dépasser toujours. Et c'est ainsi qu'elle nourrit son esprit auprès de personnages du 19è siècle, elle fille du presque 21è, qui avaient par les mêmes aspirations. Voyages pour leurs œuvres souvent, vies disciplinées cependant malgré un certain désordre. Célibataire convaincue elle épouse sa dernière compagne après avoir sondé sondé, trouvé quelque explication à ses sentiments, jalousie face à ce vent de liberté. L'auteure en un peu plus de 200 pages grand format sur papier cartonné, brosse un panorama d'une certaine société durant ces dernières décennies. Très réussi ce roman graphique gay, offre de nombreuses pistes de réflexion ou un simple film plaisant. Dessins simples, secs, coloriés par sa dernière compagne-épouse. Bonne lecture.

On était des loups Sandrine Collette ( Roman France )

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                                                         On était des loups

            Liam raconte ; " ....... Je n'aime pas qu'on dise que le loup hurle parce que ce n'est pas ça hurler, quand un clébard s'énerve là je veux bien. Le loup lui il chante c'est très différent, ce n'est pas gueuler pour gueuler, il y met du cœur et des intonations surtout quand ils sont plusieurs ça me donne des frissons et je n'ai qu'une envie c'est de faire partie de la meute ça vient de loin à l'intérieur de moi.......

            Ainsi se dépeint Liam. Enfant né dans une ferme, trois frères et sœurs à ses côtés, ses parents alcooliques, les coups pour tout questionnement, il fuit à seize ans et aboutit après avoir travaillé dans diverses entreprises, toujours au grand air, dans cette montagne où il consacre sa vie à la chasse, aux loups, aux ours, aux cerfs et aux lapins entre autres. Une vie de chasseur qui l'emmène des jours durant loin, solitaire, avec deux chevaux, quand cela est possible, au poil roux, à la crinière blonde et aux chaussettes blanches, écrit l'auteur. Une femme l'accompagne, jeune après quelques années elle veut un enfant, lui sauvage, indépendant n'éprouve aucun sentiment, ne se sent pas père, il ne pense que pêche et chasse, gagnant ainsi son quotidien. Ava obtient cet enfant, Aru. Mais tout au long de l'histoire, Liam parle de cette absence de sentiment, après des rebondissements fréquents. La vie, la mort sont aussi présents que la nuit et le jour. Et Liam plein de colère inexprimée aura des pensées et des gestes meurtriers. Une longue course à cheval, descendus de leur montagne vers la ville à cheval, lui sur Dark, Aru, cinq ans et demi, sur Ball. Dans les montagnes, cachés dans des forêts vivent des gens bizarres, de petits boutiquiers inquiets mais offrent un toit dans une remise pour la nuit après l'achat de barres chocolatées et de viande séchée pour leur route, longue. Un des meilleurs livres de cette rentrée 2 022. Sentiments très forts, on ne naît pas père on le devient comme l'a écrit quelqu'un quelque part parlant de la maternité. Pas de sentimentalisme, mais une philosophie qui se dégage jusqu'au dénouement incertain jusqu'à la fin. Une écriture extrêmement efficace adaptée à un jeune héros, environ 35 ans, silencieux, sensible sûrement malgré un métier qui le conduit à tuer pour vendre les peaux, les viandes des animaux, qui assureront sa survie. Une histoire d'homme, à lire sans économie, avec appétit qui apporte, aventure, réflexion. L'auteur, de plusieurs romans Sandrine Collette vit dans le Morvan. Bonne lecture. MB

 

De Brooklyn à Manhattan par le Bac Walt Whitman ( extraits ) ( Poèmes Etats-Unis )

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                                                    1

             Marée montante ! Je te regarde en face, à mes pieds !

             Nuages à l'ouest, et toi soleil encore haut d'une

            demi-heure, je suis votre vis-à-vis.                                                         

            Foules humaines, femmes et hommes en costumes

            usuels, ce que vous m'êtes étranges !

            Centaines de centaines qui traversez les bacs au retour,

            m'êtes mille fois plus étranges que vous ne l'imaginez,

            Et vous qui dans cent ans d'ici irez d'une rive à l'autre,

            m'êtes davantage, m'êtes plus au cœur de mes méditations

            que vous ne le croiriez.

                                                   II

            Ce nourrisson impalpable m'alliant à toutes les choses

            à toutes les heures du jour,

            Cette fonction de cohérence, de jonction parfaite, 

            malgré ma dislocation à moi et aux autres, pourtant

            partie intégrante de la fonction,

            Les identités symétriques du futur et du passé,

            Les perles triomphales illuminant l'anneau de mes

            sensations, vue ou ouïe, les plus infimes, au hasard des rues

            ou de la traversée du courant,

            Le fleuve qui m'emporte en sa ruée si impétueuse qui

            m'emporte avec lui jusque vers l'horizon,

            Mes successeurs encore à venir, les liens nous liant 

            eux et moi,

            Ma certitude en autrui la vie, l'amour, la vue, la voix

            d'autrui.

            A leur tour ils entreront aux portes du ferry pour traverser              wallpaperflare.com     

            de rive en rive,

            A leur tour ils verront la vitesse de la marée montante

            A leur tour ils suivront le trafic des voitures au nord,

            à l'ouest de Manhattan, remarqueront les collines de

            Brooklyn à l'est et au sud.

            A leur tour ils verront les îles aux largeurs diverses.

            Les autres, ces autres qui traverseront dans cinquante 

            ans, sous un soleil d'une demi-heure encore,

            Qui traverseront dans cent ans, ou x fois cent années, 

            oui ils le verront,

            Oui ils aimeront le coucher du soleil, l'irruption liquide de 

            la marée ou la fuite du jusant vers le grand large.                                                                        

                                                        III

            Cela ne compte pas, le temps ni le lieu ! les distances ne

            comptent pas.

            Hommes et femmes de votre génération, ou de telle autre

            génération dans le futur, je suis près de vous,

            Comme vous, j'ai ressenti ce que vous ressentiez

            au spectacle du ciel et du fleuve,

            Comme vous, membre de la foule vivante, je fus l'un de

            cette même foule,

            Comme vous que réjouit l'allégresse de l'eau, les reflets de

            lumière sur le flux, je fus réjoui par eux,

            Comme vous qui, debout, accoudé à la rambarde, êtes déporté

            par la vigueur du courant, debout moi aussi je fus déporté,

            Comme vous je vis les innombrables mâts des voiliers,

            les cheminées à col épais des vapeurs

            Combien de fois n'ai-je pas moi aussi franchi ce

            fleuve,

            Regardé les mouettes de décembre planer, immobiles,

            très haut en l'air sur leurs ailes, ventres balançant,

            Reflet de lumière jaune éclairant une partie des plumes,

            l'autre grise dans l'ombre,

            Lentes danses tournoyantes obliquant peu à peu vers

            le sud,

            Vu l'image d'un ciel d'été se refléter dans l'eau,

            Et les yeux éblouis par le cheminement miroitant 

            des rayons,

            Perçu ce délicat halo de lumière centrifuge coiffant ma

            propre tête au miroir ensoleillé des vagues,

            Aperçu en direction du sud et du sud-ouest la brume

            noyant les collines,

            Surpris la vapeur affluant en nappes laineuses chatoyantes

            de violet,

            Porté les yeux vers le fond de la baie où vont arriver 

            les vaisseaux,

            Suivi leur approche, espionné les ponts des plus voisins

            de moi,

            Admiré la voilure blanche de cotres et goélettes,

            les coques à l'ancre,

            L'équipage en manœuvre dans les vergues, à cheval aux

            espars,

            Le volume rond des mâts, le balancement des lisses

            dans la houle, les flammes effilées sur leur hampe,

            Les vapeurs de tout tonnage en action, les pilotes

            dans leurs cabines,

            L'étrave blanche, le sillage, le rapide manège trépidant                      pinterest.cl 

            des hélices,

            Les pavillons de toute nationalité qu'on amène au

            couchant,

            L'arête de coquille des vagues au crépuscule, les louchées;

            les riantes crêtes qui miroitent,

            L'horizon à perte de vue s'obscurcissant dans la lumière 

            défaillante,

            Telle masse d'ombre au centre du fleuve, énorme remorqueur

            flanqué de deux trains de péniches, ou gabare au foin,

            ou bateau-phare anuité.

            Les flammes criantes montant des fonderies riveraines,

            montant très haut,

            Crachant leur intermittence de suie contrastée

            avec les rouges et les jaunes, bien au-dessus des toits,

            dans la crevasse des rues.                

                                                   Walt Whitman

                                           ( extrait -  in Feuille d'herbe 1856 )

                                                                       

            

Quelques lettres à des petites filles de Lewis Carroll 17 /18 ( Dodgson ) ( Lettres Angleterre )

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                                                      Lettre

                                                                    à

                                                                            Édith Blakemore

                                                                                                         Eastbourne, le 16 avril 1883.

            Ma chère Edith,

            Il était entré dans la chambre, et n'en pouvait plus ressortir, car la stupide bestiole n'allait pas jusqu'à la fenêtre ouverte par où elle était entrée, mais voulait absolument essayer de passer par l'autre fenêtre, qui se trouvait fermée. Ma foi, je ne vous ai pas encore dit de qui il s'agissait. Eh bien, il s'agissait d'un très jeune moineau, et des douzaines d'autres moineaux, plus vieux, dans l'arbre. Ils attendaient, inquiets, se demandant par où il avait bien pu passer. Aussi, lorsque je tendis la main pour essayer de l'attraper, ne tenta-t-il pas de s'échapper, il se contenta de se pelotonner et de se laisser prendre. Nul doute qu'il ne se dit à part soi :

            " Voici un grand bonhomme intelligent, qui comprend tout en ce qui concerne ces horribles fenêtres et sait comment s'y prendre pour les traverser. Je crois que je ferais bien de le laisser me venir en aide. "

            Tandis que je le portais jusqu'à l'autre fenêtre, je risquai un coup d'œil furtif à l'intérieur de ma main pour voir comment il se comportait. Mais il était timide et essayait de se cacher la face; 

            Il est probable qu'il n'avait pas encore beaucoup fréquenté la bonne société. Lorsque j'arrivai à la fenêtre ouverte, j'ouvris la main, mais il ne s'enfuit pas tout de suite : il se cramponnait à mon pouce et semblait dire :

            " - Vrai, vous ne voulez pas dire que je peux pour tout de bon m'en aller ? Et où je voudrais aller ? " Et puis tout à coup il s'aperçut qu'il était libre et s'en fut, comme une flèche, droit dans l'arbre. Mais le plus curieux ce fut la conversation d'oiseaux qui s'ensuivit. Ils s'assemblèrent en foule autour de lui et se mirent à parler tous à la fois. Je suppose qu'ils lui faisaient raconter ses aventures, mais je ne pouvais entendre sa petite voix aigüe parmi tout ce vacarme. Chacun d'eux lui posait ses questions sans interruption, et je ne crois pas qu'ils entendissent un mot de ses aventures : comment l'eussent-ils pu ? Lorsqu'il eut terminé ils se mirent tous à expliquer ce qu'ils eussent fait eux-mêmes si pareille aventure leur était arrivée, à eux, mais ils l'expliquaient tous en même temps, aussi ai-je peine à croire que cela 

pût être de la moindre utilité pour l'oisillon. Et après, ( je devinai tout cela au ton de leur voix ) ils donnèrent au jeune moineau de bons conseils... Je pense que c'étaient les vieux oiseaux qui donnaient ces conseils, le ton de leurs voix étaient si grave ! mais tout ce qu'ils dirent fut dit en pure perte, une fois de plus, du fait qu'ils parlaient tous à la fois... Ce fut ce que j'entendis en dernier lieu : le jeune moineau ne reprit pas la parole, je crois qu'il avait dû s'aller coucher, tandis qu'ils étaient tous tellement occupés à lui prodiguer leurs bons conseils.

            Voyons, était-ce là ce à propos de quoi je voulais vous écrire ? Nenni, ce n'était pas à propos de ça. Contentez-vous donc de ne pas lire tout cela. Ce à propos de quoi je veux absolument vous parler, c'est à propos des présents d'anniversaire. Ces présents que vous aimez tant à m'offrir. Comme je vois qu'il n'y a pas moyen de vous faire cesser de me les donner, je veux vous dire quelques petites choses qui vraiment me seraient utiles, la prochaine fois que vous songerez à m'offrir quelque objet que ce soit.                                                                                                                   jardinsdenoe.org  

            Eh bien, tout d'abord quoi que ce fût qui ait été confectionné pour moi par une enfant, je préfère tellement cela à un cadeau dont on a fait l'acquisition. De tels cadeaux, je parle de ceux confectionnés à mon intention, on ne m'en a pas souvent faits, mais il m'ont toujours enchanté lorsqu'on me les a offerts. Par exemple, les petits sacs de toile écrue marron constituent des cadeaux qui s'avèrent toujours utiles. Dix centimètres sur dix ou quinze sur quinze sont d'excellentes dimensions, avec double cordon à tirer dans les deux sens afin qu'ils soient bien fermés. Ou, si vous préférez la tapisserie, une poignée de bouilloire serait la bien venue. J'en possède deux mais elles sont presque usées.

            Je crains que tout ceci ne semble fort cupide : mais je vous le dis que parce que je connais votre redoutable penchant à me faire des cadeaux ! Aussi viens-je de vous en apprendre assez pour trois ou quatre anniversaires. Mais, si vous tenez absolument à me confectionnez quoi que ce soit, n'oubliez pas, je vous en prie, de mettre " E.B. " ou encore " Edith " dans un coin, de sorte que je puisse toujours savoir quelle en fut la donatrice.

            Je souhaite avoir quelque chance de vous apercevoir quelques fois sur la plage ! Presque tous les enfants que je connaissais sont partis et j'ai vraiment très peu d'amis. Il n'est pas si facile de se faire de nouveaux amis, en outre, ces nouveaux venus peuvent se révéler horribles et non pas charmants. Les enfants sont ainsi, parfois.

            J'espère que votre père va bien maintenant. Présentez-lui, ainsi qu'à votre mère et à votre sœur, mes meilleures amitiés.

            Je suppose que je vous ai remerciée de la charmante petite carte de Noël, dessinée par vous-même, et de la lettre que vous m'avez écrite en janvier. Je crains de ne l'avoir fait que par un message que l'on aura omis de vous transmettre : aussi vous fais-je parvenir maintenant moi-même tous mes remerciements. 

            Excusez ce bref billet. Mais, voyez-vous, lorsque l'on a que deux minutes pour écrire une lettre avec son enveloppe et tout ce qui s'ensuit, on est bien obligé de s'expliquer assez brièvement, ne le croyez-vous pas ?

            Votre ami affectueux

                                                                                        C.L. Doudgson

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                                                                Lettre

  Dessins Wolinski                                                           à

  gallica.bnf.fr                                                                     Isabelle Bowman

                                                                                                                                                  Oxford, le 14 avril 1890

                                                                            

            Ma petite chérie,

            C'est très joli de vous voir, Nellie, Emsie et toi, joindre vos efforts pour m'envoyer des millions de baisers, mais soyez assez gentille pour réfléchir au temps qu'il faudrait que dépense votre pauvre vieil oncle si harassé de travail ! Essaye d'embrasser Emsie pendant une minute d'horloge, et je ne crois pas que tu parviendras à faire mieux que vingt fois en une minute. " Des millions " signifie nécessairement au moins deux millions.

                                                                 20 - 2 000 000 baisers

                                                                  60 - 100 000 minutes

                                                                   12 -       1 660 heures

                                                                      6 -          138 jours ( de 12 heures chacun )

                                                                                       23 semaines

            Je serais incapable d'embrasser durant plus de 12 heures par jour, et je n'aimerais guère y consacrer mes dimanches ! Tu vois donc qu'il me faudrait 23 semaines de dur labeur. Je t'assure, ma chère enfant, que je ne peux trouver le temps nécessaire. 

            Pourquoi ne t'ai-je pas écrit depuis ma dernière lettre. Mais comment l'aurais-je pu, petite sotte ?

Comment aurais-je pu t'écrire depuis la dernière fois que je t'ai écrit ? Allons, essaie de t'en convaincre à partir de l'exemple des baisers. Va voir Nellie et embrasse-la de ma part, de temps à autre, en veillant bien à l'avoir embrassée depuis la dernière fois que tu l'as embrassée. Maintenant, retourne à ta place et je vais t'interroger.

            " - L'as-tu embrassée plusieurs fois ?

               - Oui, mon petit oncle chéri.          

               - Quelle heure était-il quand tu lui as donné ton dernier baiser ?

               - 10 heures 5, mon oncle.

               - Très bien. Mais l'as-tu embrassée depuis ?

               - C'est-à-dire... hum... hum... Excuse-moi, mon oncle, j'ai la gorge irritée, je crois, je crois que... tu comprends je...                                                                                                gallica.bnf.fr

              - Oui, je vois ! " Isa " commence par un i et j'ai bien l'impression que cela va également finir par un i ! " Quoi qu'il en soit, si je ne t'ai pas écrit ce n'est pas que j'aie été malade, mais parce que je suis un vieux paresseux qui n'a cessé de remettre au lendemain de le faire, jusqu'à ce que je finisse par me dire : " Qui acclame ! Il n'est plus temps de leur écrire, puisqu'ils s'embarquent le 1er avril. " En fait je n'aurais pas été le moins du monde étonné si cette lettre avait été expédiée de Fulham et non de Louisville. Bref, je suppose que vous arriverez là-bas vers la mi-mai. Mais veille bien à ne pas m'écrire de là-bas ! Je t'en prie, je t'en supplie, plus de ces horribles lettres venant de toi ! Je les déteste absolument ! Et pour ce qui est de les embrasser quand je les reçois, comment dire ? je préfère encore embrasser... embrasser... mais toi, méchante que tu es ! Voilà, es-tu contente ?                                                        

            Merci beaucoup pour ces deux photographies, elles me plaisent... hum... assez. Je ne peux pas dire, en toute sincérité, que ce sont les meilleures que j'aie jamais vues.

            Transmets, s'il te plaît, mon meilleur souvenir à ta mère, un demi-baiser à Nellie, un deux centième de baiser à Emsie et un deux millionième de baiser pour toi-même. 

            Avec toute mon affection, ma chérie, je reste

            Ton oncle qui t'aime

                                                                                                C.L. Dodgson

                                                        

Ghislaine Maxwell Laurence Haïm ( Document France )

 

             livre.fnac.com

                                                       Ghislaine Maxwell

                                                      Une femme amoureuse

            Le 10 août 2019 meurt, suicide par pendaison ou assassinat probable, Jeffrey Epstein, riche financier américain. New-York 3 mois après son arrestation à la descente de son avion privé. Il a quitté son appartement parisien de l'avenue Foch, il est accusé de viols, trafics sexuels sur mineures, jeunes, très jeunes. Ghislaine Maxwell n'est plus à ses côtés depuis officiellement 2001. Arrivée à New-York après la mort étrange de son père, ruiné et très endetté. Self made man, Robert Maxwell a échappé aux rafles et aux assassinats des chambres à gaz, pas sa famille. Un jour, écrit l'auteur de ce document, il suit attentivement les images d'un film sur les déportés et tente d'apercevoir ses parents. Installé en Angleterre, marié, les Maxwell s'installent dans une maison de 53 pièces, neuf enfants naissent et grandiront à Oxford. Miss Maxwell est diplômé d'Oxford. Pourquoi s'est-elle attachée à Epstein, Laurence Haïm interroge au long des pages qui coupent les longues dépositions haineuses que distillent les femmes utilisées par le couple Maxwell Epstein durant les dix années de leur liaison, car Epstein disparu, par manque de document Ghislaine Maxwell se trouve seule accusée. Les accusatrices reçoivent beaucoup, énormément d'argent, mais elles déposent plainte après plainte. Professeur de mathématiques, Jeffrey Epstein venu du Queen va rapidement détenir de grandes fortunes, acquérir maisons à Manhattan, à Palm Beach, aux îles Vierges, où il se rend régulièrement avec diverses jeunes filles et nombre de personnalités, tel le Prince Andrew ami de jeunesse de Ghislaine Maxwell, Bill Clinton, et des hommes très fortunés plus connus aux USA et dans les milieux financiers. Des fêtes, Ghislaine est brillante et mondaine, les jeunes femmes recrutées dans des familles défavorisées, semblent bien rémunérées. Les avocats qui les guident dans ce procès aussi. Mais il semble que l'enquête ne soit conduite qu'en faveur d'une partie. Plus qu'un document c'est un roman. Certaines des jeunes femmes ont trouvé une place dans cette haute société. Les amis enfuient Ghislaine Maxwell peut compter sur sa famille, ses sœurs présentes au procès et surtout son frère Ian. Laurence Haïm, journaliste, a rendu la lecture du compte rendu de ce procès lisible, compréhensible, comparant parfois les lois américaines et françaises. Roman-Procès, écrit par une journaliste française. Bonne lecture.