A propos de Rimbaud lettre 3

           Verlaine
                                                                                        Jeudi 8 septembre 1887, Paris
                                                                           
                                                                            Laeti et Errabundi

                               Les courses furent intrépides
                               ( Comme aujourd'hui le repos pèse !)
                               Par les steamers et les rapides
                               ( Que me veut cet at home obèse ? )

                               Nous allions, - vous en souvient-il,
                               Voyageur où ça disparu ? -
                                Filant légers dans l'air subtil,
                                Deux spectres joyeux, on eût cru !

                                Car les passions satisfaites
                                Insolemment outre mesure
                                Mettaient dans nos têtes des fêtes
                                Et dans nos sens, que tout rassure,

                                Tout, la jeunesse, l'amitié,
                                Et nos coeurs, ah ! que dégagés
                                Des femmes prises en pitié
                                Et du dernier des préjugés.
                                                                                    renoir
                                Laissant la crainte de l'orgie
                                Et le scrupule au bon ermite,
                                Puisque quand la borne est franchie
                                Ponsard ne veut plus de limite.

                                Entre autres blâmables excès
                                Je crois que nous bûmes de tout,
                                Depuis les plus grands vins français
                                Jusqu'à ce faro, jusqu'au stout,

                                En passant par les eaux-de vie
                                Qu'on cite comme redoutables,
                                L'âme au septième ciel ravie
                                Le corps, plus humble, sous les tables.
                                                                                                       café arles vincent van gogh 1888
                                Des paysages, des cités
                                Posaient pour nos yeux jamais las,
                                Nos belles curiosités
                                Eussent mangé tous les atlas.

                                Fleuves et monts, bronzes et marbres,
                                Les couchants d'or, l'aube magique,
                                L'Angleterre, mère des arbres,
                                Fille des beffrois, la Belgique,

                                La mer, terrible et douce au point, -
                                Brochaient sur le roman très cher
                                Que ne discontinuait point
                                Notre âme, - et quid de notre chair ?... -

                                Le roman de vivre à deux hommes
                                Mieux que non pas d'époux modèles,
                                Chacun au tas versant des sommes
                                De sentiments forts et fidèles.

                                L'envie aux yeux de basilic
                                Censurait ce mode d'écot :
                                Nous dînions du blâme public
                                Et soupions du même fricot.

                                La misère aussi faisait rage
                                Par des fois dans le phalanstère :
                                On ripostait par le courage,
                                La joie et les pommes de terre.

                                Scandaleux sans savoir pourquoi
                                ( Peut-être que c'était trop beau )
                                Mais notre couple restait coi
                                Comme deux bons porte-drapeau,

                                Coi dans l'orgueil d'être plus libres
                                Que les plus libres de ce monde,
                                Sourd aux gros mots de tous calibres,
                                Inaccessible au rire immonde.

                                Nous avions laissé sans émoi
                                Tous impédiments dans Paris,
                                Lui quelques sots bernés, et moi
                                Certaine princesse Souris,

                                Une sotte qui tourna pire...
                                Puis soudain tomba notre gloire,
                                Tels, nous, des maréchaux d'empire
                                Déchus en brigands de la Loire,

                                Mais déchus volontairement !
                                C'était une permission,
                                Pour parler militairement,
                                Que notre séparation,

                                Permission sous nos semelles,
                                Et depuis combien de campagnes !
                                Pardonnâtes-vous aux femelles ?
                                Moi j'ai peu revu ces compagnes,

        edward munch
                                Assez toutefois pour souffrir.
                                Ah, quel coeur faible que mon coeur !
                                Mais mieux vaut souffrir que mourir
                                Et surtout mourir de langueur.

                                On vous dit mort, vous. Que le Diable
                                Emporte avec qui la colporte
                                La nouvelle irrémédiable
                                Qui vient ainsi battre ma porte !

                                Je n'y veux rien croire. Mort, vous,
                                Toi, dieu parmi les demi-dieux !
                                Ceux qui le disent sont des fous.
                                Mort, mon grand péché radieux,

                                Tout ce passé brûlant encore
                                Dans mes veines et ma cervelle
                                Et rayonne et qui fulgure
                                Sur ma ferveur toujours nouvelle !

                                Mort tout ce triomphe inouï
                                Retentissant sans frein ni fin
                                Sur l'air jamais évanoui
                                Que bat mon coeur qui fut divin !
               
      
                    rimbaud blessé rosman 1873
                                Quoi, le miraculeux poème
                                Et la toute-philosophie,
                                Et ma patrie et ma bohème
                                Morts ?  Allons donc ! tu vis ma vie !


                                                                                      Paul Verlaine                             
                                                                                 ( in Parallèlement - écrit après la rumeur, fausse,
                                                                                                                de la mort de Rimbaud )