Volodymyr Zelensky Régis Genté Stéphane Siohan ( Document France )

 librairie-gallimard.com

        

                                    Volodymyr Zelensky

                                    Dans la tête d'un héros

            Volodymyr Zelinsky, né russophone, enfant unique de parents juifs, scientifiques, grandit en partie dans un ensemble d'immeubles qui donnera son nom au groupe créé avec quelques camarades. Après le lycée il entreprend des études de droit vite abandonnées pour se consacrer à son ou ses spectacles, créant des sketches parodiant l'esprit populaire. L'un d'eux le rend célèbre dans toute les états russophones : " Serviteur du peuple ". Drôle et souple il danse et joue. Devenu producteur ses spectacles son achetés par la télévision. Mais, et c'est le grand intérêt du livre, court, moins de deux cents pages, les craintes de Zelinsky pour sa vie et celle de sa famille attaquée par le pouvoir russe pour la reconstitution d'une Russie illimitée et donc la réintégration de l'Ukraine dans le giron de l'"Urss ", avec Kiiv comme capitale-mère. Les deux journalistes intègrent habilement passé d'une région où passées les années tsar, l'oligarchie, la corruption se sont installées durablement dans les pays limitrophes et en Ukraine, pays riche en mines de fer, de charbon entre autres. Les oligarques se sont emparés de toutes ses richesses, soumettant à leurs lois les hommes à la tête du pays, agrandissant leurs domaines par la création de banques et de chaînes de télévision. Zelinsky, devenu habile producteur de divers spectacles vend sa production à un groupe de télévision, 1+1, qui appartient à un oligarque. L'étonnante élection de Vladymyr Zelinski, pas préparé à une histoire rude, compliquée laisse les journalistes et son entourage sceptiques et prudents quant à la suite de la nouvelle présidence, mais comme chacun le sait aujourd'hui, l'homme comique d'hier assez peu instruit de la chose politique se révèle très courageux et se sert habilement de ce qu'il connaît, la communication, durant cette guerre, qui englobe Donbass, Crimée et une Ukraine détruite dans sa culture. Un livre intéressant à plus d'un titre, lecture facile, dense. Quelle que soit l'opinion... Bonne lecture et bonne fin d'année 2022.  

L'histoire d'une huître Cualli Carnago ( BD France )

amazon.fr

                                                Histoire d'une Huître

                                  ou comment j'ai failli rater ma vie sexuelle

            Une pépite à ne pas offrir au hasard pour différentes raisons. Dessins extrêmement suggestifs, quoique répétitifs accompagnent un texte qui porte l'auteure, une jeune femme de trente ans quand elle entreprend l'écriture de ce roman graphique. Cualli Carnago est métis. De sa mère nicaraguayenne elle tient sa peau sombre et une épaisse chevelure noire. Après quelques années à l'étranger son père est nommé en France et la petite fille ( elle aura deux petits frères ) entrera à l'école avec ce bagage dont elle ignorait le poids, ses cheveux et la couleur de sa peau. Les années passent, des amitiés enfantines puis adolescentes, la curiosité et la puberté poussent la jeune fille qui entreprend quelques études aux Beaux Arts. Mais face au problème d'une vie de femme pleinement assumée Cualli est confrontée à un problème, technique. L'assumer, le comprendre lui prendra une décennie, ou presque. Durant ces années de semi-frustration, là encore elle assume, ses nombreux partenaires, qu'elle décrit , ses possibilités, et son goût pour les sports de l'extrême, ses voyages sportifs, séjours en auberge de jeunesse, ses amis. L'amour sans tabou, ou" plan cul " ainsi nommé dans le livre, n'était pourtant pas le but premier de Calli qui souhaitera tout au long de ses rencontres d'un jour ou quelques semaines vivre le " grand amour ". Mais il arrive que l'un de ses partenaires ait aussi un problème qui rend douloureux l'aboutissement. Les années passent, le travail la conduit à séjourner à Grenoble et : ".....Je fuyais les conversations concentrées sur les sports en espérant trouver un jour des affinités avec quelqu'un..... " Elle nous raconte Mr Funny, Mr Calliente, l'Homme des Bois ou encore Gentil Garçon, entre autres. A l'une de ses amies elle confie " - Je ne comprends rien aux mecs. - Alors là, m'en parle pas ! " Puis un jour, alors qu'elle souffre de divers maux, de dysmorphobie, elle ne s'aime pas etc. elle découvre les raisons probables de son impossible aboutissement. Les problèmes ne se résoudront pas d'un moment l'autre, mais le hasard et quelques concessions améliorent sa situation, ses réflexions, ses pensées parfois pathétiques. Dessins légers, noirs et blancs. L'auteur avoue simplement qu'elle souhaitait que son problème sexuel s'ouvre comme s'ouvre une huître. Bien menée, sans faiblesse, assez lucide. Bonne lecture, bonne BD.

Quelques lettres à des petites filles de Lewis Carroll 21/22/23 ( Dodgson ) ( Lettres Angleterre )

 

fandeloup - Centerblog

                                                          Lettre

                                                                      à

                                                                          Mary Mallalieu

                                                                                                            Oxford, le 11 novembre 1891  

            Ma chère Polly,

            J'aime beaucoup la photographie, et je te remercie de me l'avoir envoyée, et aussi de m'avoir envoyé ton affection, que j'apprécie beaucoup plus que la photographie. Les photographies sont de bien bonnes choses à conserver, mais l'affection est la plus belle chose au monde. N'es-tu pas de mon avis ? Bien sûr je n'entends pas le mot " affection" dans le sens qu'il a quand il s'applique à deux personnes qui tombent amoureuses l'une de l'autre. Il s'agit là d'un sens, et d'un seul, que revêt ce sentiment et il ne peut s'appliquer qu'à peu de gens. Je l'emploie au sens où nous disons que tous les êtres humains doivent avoir de l'affection pour leurs frères. Mais nous ne faisons pas toujours ce que nous devrions faire. Je crois que vous autres, enfants, le faites plus que nous. Nous sommes, nous autres adultes si prompts à critiquer autrui.

            J'ai entendu une petite fille à qui l'on demandait :

            " - Comment se fait-il, ma petite, que tout le monde t'aime ? " faire cette bien jolie réponse, du moins à mon avis,                                                                                               twitter.com 

            " - Je pense que c'est parce que, moi, j'aime tout le monde. "

            Et j'ai aussi entendu une autre histoire, peut-être l'as-tu toi aussi entendue, à propos d'un très vieil homme appelé Jean, qui vivait il y a bien longtemps. C'était à l'époque où les gens ne portaient qu'un seul nom, si bien qu'ils donnaient aussi le nom de leur père, et il s'appelait Jean, fils de Zébédée. Quand il fut devenu vraiment très vieux et très faible on le portait jusque dans l'église pour qu'il puisse parler au peuple. Mais il était trop faible pour parler longuement, et à la fin il ne disait plus qu'une seule chose :  

            " - Mes petits enfants, aimez-vous les uns les autres. "

             Je suppose que les gens se disaient :

             " - Pourquoi ne nous dit-il pas quelque chose de vraiment nouveau ? Cette leçon nous l'avons entendue et apprise des centaines de fois. "

            Cependant, cela se passait il y a mille huit cents ans, et je ne crois pas que nous la sachions tout à fait parfaitement, même aujourd'hui.

            Je t'adresse l'affection d'un vieil homme : moi-même.

            Affectueusement.

                                                                                               C.L.Dodgson

*****************************

                                                      Lettre 

                                                                  à

                                                                      Enid Stevens

  twitter.com                                                                                                     Oxford, le 17 novembre 1892.

            Ma chérie,

            ( En fait, je suis en train de commencer les lettres que je t'envoie de la même façon que celles que j'envoie à Isa ! Elle me pardonne, elle, la liberté que je prends, mais je ne sais pas encore si tu le fais aussi ! ) Je suis vraiment désolé que tu n'aies qu'un seul gros orteil ! Lorsqu'une enfant en a deux et qu'elle s'en foule un, elle peut évidemment boitiller grâce à l'autre, mais s'il n'y en a pas un second, la situation est bien triste !

            Si tu ne peux pas venir demain, je retarderai jusqu'à demain en huit ma visite à l'exposition de tableaux.

            De toute façon je passerai demain vers deux heures et demie, et si tu peux venir, grâce au tramway, tant mieux, sinon je resterai un petit peu ( disons dix ou douze minutes ) avec mon petit trésor.

            Ton ami qui t'aime

                                                                                                 C.L.Dodgson

********************************

pinterest.fr

                                        Lettre

                                                     à

                                                          Enid Stevens

                                                               Oxford, le 12 décembre 1892.

           Je me demande vraiment, ma chérie, ce que tu crois avoir " découvert " ? Tu m'as envoyé sept opérations magnifiquement écrites et elle aboutissent à un total de douze livres dix-huit shillings et onze pence. Mais tu ne me dis pas ce que tu as " découvert " à partir d'elles ! Crois-tu avoir découvert que toute somme d'argent à laquelle tu pourrais penser arriverait nécessairement à ce total ? Si c'est bien cela que tu penses, prenons les choses, si tu veux bien, d'une autre façon.

            Suppose que tu sois allée te promener un beau jour et que tu aies rencontré sept hommes, l'un après l'autre. Et suppose que chacun d'eux ait eu une canne à la main : rentrerais-tu à la maison en disant à ta mère :

            " - J'ai découvert quelque chose concernant les hommes d'Oxford : ils ont tous " une canne à la main ! "

            Suppose alors qu'une autre fois tu sortes et que tu rencontres un homme portant un parapluie ! Que penserais-tu de la règle que tu croyais avoir découverte ? 

            Revenons maintenant au problème de l'argent. Suppose que, en essayant un second exemple, tu arrives à un total de dix livres, quinze shillings et neuf pence. Dirais-tu encore : " Je crois avoir résolu ton problème " ?

            Voici maintenant un autre problème à résoudre. Ta mère me prêtera-t-elle une de ses filles vendredi prochain ? Selon le mode comique habituel, bien sûr. Comment ? Tu ne connais pas le mode comique habituel ? Eh bien, voici la façon dont ta mère prête une de ses filles. Elle vous dit :

            " - Vous pouvez venir chez moi, et vous pouvez y rester aussi longtemps qu'il vous plaira, et vous pouvez la prendre sur vos genoux, et vous pouvez l'embrasser toutes les demi-heures ( mais attention ! pas plus souvent ! ) mais il est absolument interdit de la faire sortir de la maison. "

            Et maintenant, suppose que tu ailles chez Janet ( à propos, je suis désolé d'apprendre que vous vous êtes une fois de plus disputées ) et que tu lui dises :

            " - Ma chère Janet, pourrais-tu me prêter ton parapluie ? "

             Et suppose qu'elle te réponde :

             " - Oui, ma chérie. Voici mon parapluie, et tu peux rester assise aussi longtemps qu'il te plaira, tu peux le serrer dans tes bras, et tu peux l'embrasser toutes les vingt minutes ( mais attention ! pas plus souvent ! ) Mais il est absolument interdit de le faire sortir de la maison. "

            Si elle te disait cela, je me demande ce que tu penserais ? Je crains fort qu'alors tu ne te disputes avec elle et encore plus que jamais !

            Ton ami qui t'aime

                                                                                                       C.L.Dodgson

            

                                                                                                                               

            

 

                                                                 

           

               

Quelques lettres à des petites filles de Lewis Carroll 19 / 20 ( Dodgson ) ( Lettres Angleterre )

picmix.com

                                                                                            

    

                                                                                                          

                                                           Lettre

                                                                        à              

                                                                            Isabelle Bowman

                                                                                                                Eastbourne, le 30 août 1890

            Oh, la vilaine, la vilaine petite fille ! méchante et coupable petite fille ! Tu as oublié de coller un timbre sur ta lettre, et ton pauvre vieil oncle a été obligé de payer " deux pence " ! Ses deux derniers pence ! Songes-y. Je te punirai sévèrement pour cette faute la prochaine fois que je t'aurai ici. Tu peux donc trembler ! M'entends-tu ? Sois gentille de trembler !

            Je n'ai aujourd'hui le temps que de te poser une seule question. Qui donc sont ces " tous " qui se joignent à toi dans ces " gros baisers " ? Est-ce que tu ne te croyais pas à la maison, en train d'envoyer des messages ( comme tout le monde le fait ) de la part de Nellie et d'Emsie sans leur en avoir transmis aucun ? Ce n'est pas très judicieux d'envoyer des message que les gens ne vous ont pas remis. Je ne veux pas dire que ce soit le moins du monde insincère, car chacun sait comme il est fréquent de les envoyer sans les avoir reçus, mais cela diminue le plaisir qu'on devrait ressentir à les recevoir. Dans leurs lettres mes soeurs me disent ; " Tout le monde t'embrasse ". Je sais que ce n'est pas vrai et je n'y attache par conséquent aucune valeur.                                                                      pinterest.fr

            L'autre jour, le mari d'une de mes "amies-enfants " qui, elle, m'écrit toujours " Très affectueusement ", m'a écrit et terminé par " Ethel se joint à moi pour vous transmettre son meilleur souvenir "  Dans ma réponse, je lui dis, en plaisantant bien sûr " Je n'ai pas l'intention d'envoyer à Ethel mon meilleur souvenir, et je ne lui transmets donc aucun message ". Elle m'a alors écrit qu'elle ne savait même pas que son mari m'écrivait ! " Il va de soi que je vous aurais envoyé toute mon affection ",  et elle a ajouté qu'elle avait dit à son mari ce qu'elle pensait de lui ! Pauvre mari !

            Ton oncle qui t'aime

                                                                                                          C.L.D.

************************************

pinterest.fr

                                       Lettre

                                                     à

                                                           Enid Stevens

                                                                                            Oxford, le 7 avril 1891

            Ma chère Enid,

            Tu penses donc avoir le courage de venir faire une promenade avec moi ? Vraiment ? En ce cas je viendrai te chercher le 31 avril à 13 heures, et je t'emmènerai d'abord au Jardin Zoologique d'Oxford et je te mettrai dans une cage de Lions et, une fois qu'ils auront fait un bon repas, je mettrai ce qui restera de toi dans une cage de Tigres. Puis je te conduirai jusqu'à mon appartement et je donnerai une vraie raclée, avec un gros bâton, à ma nouvelle petite amie. Puis je te mettrai dans la cave à charbon et je te mettrai pendant huit jours au pain sec et à l'eau. Ensuite je te renverrai chez toi dans une voiture de laitier, à l'intérieur d'un des bidons à lait vides. Et après cela, si jamais je viens te chercher à nouveau, tu hurleras plus fort qu'un cacatoès !

            Ton ami qui t'aime

                                                                                 Lewis Carroll.

                                                                     

                                                                                                             

                                                                                      

                                                   

De Brooklyn à Manhattan par le Bac Walt Whitman ( extraits suite III / IV ) ( Poèmes Etats-Unis )

pandorak.net

  

                                                           III

            Cela ne compte pas, le temps ni le lien ! Les distances

                    ne comptent pas.

            Hommes et femmes de votre génération, ou de telle autre

                    génération, dans le futur, je suis près de vous,

            Comme vous, j'ai ressenti ce que vous ressentiez au spectacle

                     du ciel et du fleuve,

            Comme vous, membre de la foule vivante, je fus l'un

                     de cette même foule,

            Comme vous que réjouit l'allégresse de l'eau, les reflets

                     de lumière sur le flux, je fus réjoui par eux,

            Comme vous qui, debout, accoudé à la rambarde, êtes déporté

                     par la vigueur du courant, debout moi aussi, je fus

                     déporté,

            Comme vous je vis les innombrables mâts des voiliers,     

                      les cheminées à col épais des vapeurs.

            Combien de fois n'ai-je pas moi aussi par le passé franchi                 pandorak.net/along-the-hudson-river

                    ce fleuve,

            Regardé les mouettes de décembre planer, immobiles,

                    très haut en l'air sur leurs ailes, ventres balançant,

            Reflet de lumière jaune éclairant une partie des plumes,

                    l'autre grise dans l'ombre,

            Lentes danses tournoyantes obliquant peu à peu vers

                    le sud,

            Vu l'image d'un ciel d'été se refléter dans l'eau,

            Eu les yeux éblouis par le cheminement miroitant des

                    rayons,                                                                                          francetvinfo.fr 

            Perçu ce délicat halo de lumière centrifuge coiffant ma 

                    propre tête au miroir ensoleillé des vagues,

            Aperçu en direction du sud et du sud-ouest la brume

                    noyant les collines,

            Surpris la vapeur affluant en nappes laiteuses chatoyantes 

                    de violet,

            Porté les yeux vers le fond de la baie où voir arriver 

                    vaisseaux,

            Suivi leur approche, espionné les ponts des plus voisins                   

                    de moi,

            Admiré la voilure blanche des cotres et goélettes, les

                    coques à l'ancre,

            L'équipage en manœuvre dans les vergues, à cheval aux

                    espars,

            Le volume rond des mâts, le balancement des lisses

                   dans la houle, les flammes effilées sur leur hampe, 

            Les vapeurs de tout tonnage en action, les pilotes dans

                    leurs cabines,

            L'étrave blanche, le sillage, le rapide manège trépidant 

                    des hélices,

            Les pavillons de toute nationalité qu'on amène au                

                    couchant,

            L'arête de coquille des vagues au crépuscule, les louchées,

                    les riantes crêtes qui miroitent,                                                  jeanprovencher.com

            L'horizon à perte de vue s'obscurcissant dans la lumière 

                    défaillante,

            Telle masse d'ombre au centre du fleuve, énorme remorqueur

                    flanqué de deux trains de péniches ou gabare

                    au foin, ou bateau-phare annuité.

            Les flammes criantes montent des fonderies riveraines              

                    montant très haut,

            Crachant leur intermittence de suie contrastée avec les

                    rouges et les jaunes, bien au-dessus des toits, dans la

                    crevasse des rues.

                                                    IV

            Nulle nuance entre nous, vous et moi, dans notre fidélité

                    à l'inépuisable foule des tableaux !

            Ah ! Comme j'ai aimé ces villes, comme j'ai aimé notre

                     noble, notre fougueuse rivière !

           Comme ils furent proches de moi, ces hommes, ces                            istockphoto.com 

                     femmes que j'eus sous les yeux !

s yeux !

            Idem les autres vers qui je projetai mes regards comme 

                    eux vers moi tournent les leurs en arrière

            ( Cela se produira bientôt, même si ce soir, pour l'heure, j'ai

                    séjour avec vous ).

                                               Walt Whitman

     

Bal des pendus Arthur Rimbaud ( Poème France )

               

                   Bal des pendus

                    Au gibet noir, manchot aimable,

                    Dansent, dansent les paladins

                    Les maigres paladins du diable

                    Les squelettes de Saladin.

            Messire Belzébuth tire par la cravate

            Ses petits pantins noirs grimaçant sur le ciel

            Et, leur claquant au front un revers de savate,

            Les fait danser, danser aux sons d'un vieux Noël !

            Et les pantins choqués enlacent leurs bras grêles :

            Comme des orgues noirs, les poitrines à jour

            Que serraient autrefois les gentes damoiselles,

            Se heurtent longuement dans un hideux amour.

            Hurrah ! Les gais danseurs, qui n'avez plus de panse !

            On peut cabrioler, les tréteaux sont si longs !

            Hop ! qu'on ne sache plus si c'est bataille ou danse !

            Belzébuth enragé racle ses violons !

            Ô durs talons, jamais on n'use sa sandale !

             Presque tous ont quitté la chemise de peau :

             Le reste est peu gênant et se voit sans scandale.

             Sur les crânes, la neige applique un blanc chapeau :

            Le corbeau fait panache à ces têtes fêlées,

            Un morceau de chair tremble à leur maigre menton :

            On dirait, tournoyant dans les sombres mêlées,

            Des preux, raides, heurtant armures de carton !

            Hurrah ! La bise siffle au grand bal des squelettes !

            Le gibet noir mugit comme un orgue de fer !

            Les loups vont répondant des forêts violettes :

            A l'horizon, le ciel est d'un rouge d'enfer.

            Holà, secouez-moi ces capitans funèbres

            Qui défilent, sournois, de leurs gros doigts cassés

            Un chapelet d'amour sur leurs pâles vertèbres :

            Ce n'est pas un moustier ici, les trépassés !

            Oh ! voilà qu'au milieu de la danse macabre

            Bondit dans le ciel rouge un grand squelette fou

            Emporté par l'élan, comme un cheval se cabre :

            Et, se sentant encor la corde raide au cou,

            Crispe ses petits doigts sur son fémur qui craque

            Avec des cris pareils à des ricanements,

            Et, comme un baladin rentre dans la baraque,

            Rebondit dans le bal au chant des ossements.

                    Au gibet noir, marchons aimable,

                    Dansent, dansent les paladins

                    Les maigres paladins du diable,

                    Les squelettes de Saladins.

                                                                      Arthur Rimbaud

Le secret de la force surhumaine Alison Bechdel ( BD Etats-Unis )

amazon.fr

.

                                            Le secret de la force surhumaine

            BD délicieuse pour... Boomer. Roman graphique d'une jeune femme née dans les années 60. Pépite. Casting étonnant pour l'histoire de l'héroïne, en faut l'auteure poursuit son histoire familiale, après Fun House et d'autres BD, multiple primée, l'une fut même adaptée en comédie musicale et jouée à Broadway après des débuts en off. Début donc un peu avant sa naissance, ses jeunes parents se rencontrent et mènent une vie joyeuse quelques années avant son arrivée en ce bas monde en 1960. Puis découpée en décennies, jusqu'en 2010, chacun évolue selon son rythme et dérange le quotidien familial, et voici le père, fera-t-il son coming out, la mère, la fille, ne se torturent pas. La fille, l'auteure, suit son père qui l'entraîne sur les pistes de ski. Et par goût parce qu'elle a le goût du sport elle fera du karaté, des sports d'endurance, escalade, et apparaissent Jack Kerouac et surtout " Les clochards célestes " et la philosophie bouddhiste. er l'esprit transcendantal, enfin toutes expériences, sans oublier psychotropes et méditation, en vogue dans les années 60 / 70. A cela il faut ajouter les noms de Emerson, Margaret Fuller, Wordsworth, Coleridge. Leurs biographies, souvent extraites de leurs journaux entrecoupent les aventures et mésaventures de l'auteure qui, un jour écrit, dessine sa vie de famille. Publiée avec succès et après des tribulations qui l'amèneront à chercher, à trouver, à se défaire enfin à se débattre avec son égo jusque chez son psychothérapeute. Et intègre la société lesbienne et ses codes. Pour elle, célibataire convaincue, ce sont couples éphémères avec des femmes aussi sportives qu'elle. Car le succès aidant elle poursuite un certain plaisir perçu une fois en course, et donc performance après performance en VTT, en training. Courir et la voilà pleine d'idées, ascension des plus hauts sommets, de la Sierra et du Matterhorn, se dépasser toujours. Et c'est ainsi qu'elle nourrit son esprit auprès de personnages du 19è siècle, elle fille du presque 21è, qui avaient par les mêmes aspirations. Voyages pour leurs œuvres souvent, vies disciplinées cependant malgré un certain désordre. Célibataire convaincue elle épouse sa dernière compagne après avoir sondé sondé, trouvé quelque explication à ses sentiments, jalousie face à ce vent de liberté. L'auteure en un peu plus de 200 pages grand format sur papier cartonné, brosse un panorama d'une certaine société durant ces dernières décennies. Très réussi ce roman graphique gay, offre de nombreuses pistes de réflexion ou un simple film plaisant. Dessins simples, secs, coloriés par sa dernière compagne-épouse. Bonne lecture.

On était des loups Sandrine Collette ( Roman France )

       amazon.fr

                                                         On était des loups

            Liam raconte ; " ....... Je n'aime pas qu'on dise que le loup hurle parce que ce n'est pas ça hurler, quand un clébard s'énerve là je veux bien. Le loup lui il chante c'est très différent, ce n'est pas gueuler pour gueuler, il y met du cœur et des intonations surtout quand ils sont plusieurs ça me donne des frissons et je n'ai qu'une envie c'est de faire partie de la meute ça vient de loin à l'intérieur de moi.......

            Ainsi se dépeint Liam. Enfant né dans une ferme, trois frères et sœurs à ses côtés, ses parents alcooliques, les coups pour tout questionnement, il fuit à seize ans et aboutit après avoir travaillé dans diverses entreprises, toujours au grand air, dans cette montagne où il consacre sa vie à la chasse, aux loups, aux ours, aux cerfs et aux lapins entre autres. Une vie de chasseur qui l'emmène des jours durant loin, solitaire, avec deux chevaux, quand cela est possible, au poil roux, à la crinière blonde et aux chaussettes blanches, écrit l'auteur. Une femme l'accompagne, jeune après quelques années elle veut un enfant, lui sauvage, indépendant n'éprouve aucun sentiment, ne se sent pas père, il ne pense que pêche et chasse, gagnant ainsi son quotidien. Ava obtient cet enfant, Aru. Mais tout au long de l'histoire, Liam parle de cette absence de sentiment, après des rebondissements fréquents. La vie, la mort sont aussi présents que la nuit et le jour. Et Liam plein de colère inexprimée aura des pensées et des gestes meurtriers. Une longue course à cheval, descendus de leur montagne vers la ville à cheval, lui sur Dark, Aru, cinq ans et demi, sur Ball. Dans les montagnes, cachés dans des forêts vivent des gens bizarres, de petits boutiquiers inquiets mais offrent un toit dans une remise pour la nuit après l'achat de barres chocolatées et de viande séchée pour leur route, longue. Un des meilleurs livres de cette rentrée 2 022. Sentiments très forts, on ne naît pas père on le devient comme l'a écrit quelqu'un quelque part parlant de la maternité. Pas de sentimentalisme, mais une philosophie qui se dégage jusqu'au dénouement incertain jusqu'à la fin. Une écriture extrêmement efficace adaptée à un jeune héros, environ 35 ans, silencieux, sensible sûrement malgré un métier qui le conduit à tuer pour vendre les peaux, les viandes des animaux, qui assureront sa survie. Une histoire d'homme, à lire sans économie, avec appétit qui apporte, aventure, réflexion. L'auteur, de plusieurs romans Sandrine Collette vit dans le Morvan. Bonne lecture. MB

 

De Brooklyn à Manhattan par le Bac Walt Whitman ( extraits ) ( Poèmes Etats-Unis )

  pinterest.cl 

 

                                                    1

             Marée montante ! Je te regarde en face, à mes pieds !

             Nuages à l'ouest, et toi soleil encore haut d'une

            demi-heure, je suis votre vis-à-vis.                                                         

            Foules humaines, femmes et hommes en costumes

            usuels, ce que vous m'êtes étranges !

            Centaines de centaines qui traversez les bacs au retour,

            m'êtes mille fois plus étranges que vous ne l'imaginez,

            Et vous qui dans cent ans d'ici irez d'une rive à l'autre,

            m'êtes davantage, m'êtes plus au cœur de mes méditations

            que vous ne le croiriez.

                                                   II

            Ce nourrisson impalpable m'alliant à toutes les choses

            à toutes les heures du jour,

            Cette fonction de cohérence, de jonction parfaite, 

            malgré ma dislocation à moi et aux autres, pourtant

            partie intégrante de la fonction,

            Les identités symétriques du futur et du passé,

            Les perles triomphales illuminant l'anneau de mes

            sensations, vue ou ouïe, les plus infimes, au hasard des rues

            ou de la traversée du courant,

            Le fleuve qui m'emporte en sa ruée si impétueuse qui

            m'emporte avec lui jusque vers l'horizon,

            Mes successeurs encore à venir, les liens nous liant 

            eux et moi,

            Ma certitude en autrui la vie, l'amour, la vue, la voix

            d'autrui.

            A leur tour ils entreront aux portes du ferry pour traverser              wallpaperflare.com     

            de rive en rive,

            A leur tour ils verront la vitesse de la marée montante

            A leur tour ils suivront le trafic des voitures au nord,

            à l'ouest de Manhattan, remarqueront les collines de

            Brooklyn à l'est et au sud.

            A leur tour ils verront les îles aux largeurs diverses.

            Les autres, ces autres qui traverseront dans cinquante 

            ans, sous un soleil d'une demi-heure encore,

            Qui traverseront dans cent ans, ou x fois cent années, 

            oui ils le verront,

            Oui ils aimeront le coucher du soleil, l'irruption liquide de 

            la marée ou la fuite du jusant vers le grand large.                                                                        

                                                        III

            Cela ne compte pas, le temps ni le lieu ! les distances ne

            comptent pas.

            Hommes et femmes de votre génération, ou de telle autre

            génération dans le futur, je suis près de vous,

            Comme vous, j'ai ressenti ce que vous ressentiez

            au spectacle du ciel et du fleuve,

            Comme vous, membre de la foule vivante, je fus l'un de

            cette même foule,

            Comme vous que réjouit l'allégresse de l'eau, les reflets de

            lumière sur le flux, je fus réjoui par eux,

            Comme vous qui, debout, accoudé à la rambarde, êtes déporté

            par la vigueur du courant, debout moi aussi je fus déporté,

            Comme vous je vis les innombrables mâts des voiliers,

            les cheminées à col épais des vapeurs

            Combien de fois n'ai-je pas moi aussi franchi ce

            fleuve,

            Regardé les mouettes de décembre planer, immobiles,

            très haut en l'air sur leurs ailes, ventres balançant,

            Reflet de lumière jaune éclairant une partie des plumes,

            l'autre grise dans l'ombre,

            Lentes danses tournoyantes obliquant peu à peu vers

            le sud,

            Vu l'image d'un ciel d'été se refléter dans l'eau,

            Et les yeux éblouis par le cheminement miroitant 

            des rayons,

            Perçu ce délicat halo de lumière centrifuge coiffant ma

            propre tête au miroir ensoleillé des vagues,

            Aperçu en direction du sud et du sud-ouest la brume

            noyant les collines,

            Surpris la vapeur affluant en nappes laineuses chatoyantes

            de violet,

            Porté les yeux vers le fond de la baie où vont arriver 

            les vaisseaux,

            Suivi leur approche, espionné les ponts des plus voisins

            de moi,

            Admiré la voilure blanche de cotres et goélettes,

            les coques à l'ancre,

            L'équipage en manœuvre dans les vergues, à cheval aux

            espars,

            Le volume rond des mâts, le balancement des lisses

            dans la houle, les flammes effilées sur leur hampe,

            Les vapeurs de tout tonnage en action, les pilotes

            dans leurs cabines,

            L'étrave blanche, le sillage, le rapide manège trépidant                      pinterest.cl 

            des hélices,

            Les pavillons de toute nationalité qu'on amène au

            couchant,

            L'arête de coquille des vagues au crépuscule, les louchées;

            les riantes crêtes qui miroitent,

            L'horizon à perte de vue s'obscurcissant dans la lumière 

            défaillante,

            Telle masse d'ombre au centre du fleuve, énorme remorqueur

            flanqué de deux trains de péniches, ou gabare au foin,

            ou bateau-phare anuité.

            Les flammes criantes montant des fonderies riveraines,

            montant très haut,

            Crachant leur intermittence de suie contrastée

            avec les rouges et les jaunes, bien au-dessus des toits,

            dans la crevasse des rues.                

                                                   Walt Whitman

                                           ( extrait -  in Feuille d'herbe 1856 )

                                                                       

            

Quelques lettres à des petites filles de Lewis Carroll 17 /18 ( Dodgson ) ( Lettres Angleterre )

 paris-anecdote.fr

                                                      Lettre

                                                                    à

                                                                            Édith Blakemore

                                                                                                         Eastbourne, le 16 avril 1883.

            Ma chère Edith,

            Il était entré dans la chambre, et n'en pouvait plus ressortir, car la stupide bestiole n'allait pas jusqu'à la fenêtre ouverte par où elle était entrée, mais voulait absolument essayer de passer par l'autre fenêtre, qui se trouvait fermée. Ma foi, je ne vous ai pas encore dit de qui il s'agissait. Eh bien, il s'agissait d'un très jeune moineau, et des douzaines d'autres moineaux, plus vieux, dans l'arbre. Ils attendaient, inquiets, se demandant par où il avait bien pu passer. Aussi, lorsque je tendis la main pour essayer de l'attraper, ne tenta-t-il pas de s'échapper, il se contenta de se pelotonner et de se laisser prendre. Nul doute qu'il ne se dit à part soi :

            " Voici un grand bonhomme intelligent, qui comprend tout en ce qui concerne ces horribles fenêtres et sait comment s'y prendre pour les traverser. Je crois que je ferais bien de le laisser me venir en aide. "

            Tandis que je le portais jusqu'à l'autre fenêtre, je risquai un coup d'œil furtif à l'intérieur de ma main pour voir comment il se comportait. Mais il était timide et essayait de se cacher la face; 

            Il est probable qu'il n'avait pas encore beaucoup fréquenté la bonne société. Lorsque j'arrivai à la fenêtre ouverte, j'ouvris la main, mais il ne s'enfuit pas tout de suite : il se cramponnait à mon pouce et semblait dire :

            " - Vrai, vous ne voulez pas dire que je peux pour tout de bon m'en aller ? Et où je voudrais aller ? " Et puis tout à coup il s'aperçut qu'il était libre et s'en fut, comme une flèche, droit dans l'arbre. Mais le plus curieux ce fut la conversation d'oiseaux qui s'ensuivit. Ils s'assemblèrent en foule autour de lui et se mirent à parler tous à la fois. Je suppose qu'ils lui faisaient raconter ses aventures, mais je ne pouvais entendre sa petite voix aigüe parmi tout ce vacarme. Chacun d'eux lui posait ses questions sans interruption, et je ne crois pas qu'ils entendissent un mot de ses aventures : comment l'eussent-ils pu ? Lorsqu'il eut terminé ils se mirent tous à expliquer ce qu'ils eussent fait eux-mêmes si pareille aventure leur était arrivée, à eux, mais ils l'expliquaient tous en même temps, aussi ai-je peine à croire que cela 

pût être de la moindre utilité pour l'oisillon. Et après, ( je devinai tout cela au ton de leur voix ) ils donnèrent au jeune moineau de bons conseils... Je pense que c'étaient les vieux oiseaux qui donnaient ces conseils, le ton de leurs voix étaient si grave ! mais tout ce qu'ils dirent fut dit en pure perte, une fois de plus, du fait qu'ils parlaient tous à la fois... Ce fut ce que j'entendis en dernier lieu : le jeune moineau ne reprit pas la parole, je crois qu'il avait dû s'aller coucher, tandis qu'ils étaient tous tellement occupés à lui prodiguer leurs bons conseils.

            Voyons, était-ce là ce à propos de quoi je voulais vous écrire ? Nenni, ce n'était pas à propos de ça. Contentez-vous donc de ne pas lire tout cela. Ce à propos de quoi je veux absolument vous parler, c'est à propos des présents d'anniversaire. Ces présents que vous aimez tant à m'offrir. Comme je vois qu'il n'y a pas moyen de vous faire cesser de me les donner, je veux vous dire quelques petites choses qui vraiment me seraient utiles, la prochaine fois que vous songerez à m'offrir quelque objet que ce soit.                                                                                                                   jardinsdenoe.org  

            Eh bien, tout d'abord quoi que ce fût qui ait été confectionné pour moi par une enfant, je préfère tellement cela à un cadeau dont on a fait l'acquisition. De tels cadeaux, je parle de ceux confectionnés à mon intention, on ne m'en a pas souvent faits, mais il m'ont toujours enchanté lorsqu'on me les a offerts. Par exemple, les petits sacs de toile écrue marron constituent des cadeaux qui s'avèrent toujours utiles. Dix centimètres sur dix ou quinze sur quinze sont d'excellentes dimensions, avec double cordon à tirer dans les deux sens afin qu'ils soient bien fermés. Ou, si vous préférez la tapisserie, une poignée de bouilloire serait la bien venue. J'en possède deux mais elles sont presque usées.

            Je crains que tout ceci ne semble fort cupide : mais je vous le dis que parce que je connais votre redoutable penchant à me faire des cadeaux ! Aussi viens-je de vous en apprendre assez pour trois ou quatre anniversaires. Mais, si vous tenez absolument à me confectionnez quoi que ce soit, n'oubliez pas, je vous en prie, de mettre " E.B. " ou encore " Edith " dans un coin, de sorte que je puisse toujours savoir quelle en fut la donatrice.

            Je souhaite avoir quelque chance de vous apercevoir quelques fois sur la plage ! Presque tous les enfants que je connaissais sont partis et j'ai vraiment très peu d'amis. Il n'est pas si facile de se faire de nouveaux amis, en outre, ces nouveaux venus peuvent se révéler horribles et non pas charmants. Les enfants sont ainsi, parfois.

            J'espère que votre père va bien maintenant. Présentez-lui, ainsi qu'à votre mère et à votre sœur, mes meilleures amitiés.

            Je suppose que je vous ai remerciée de la charmante petite carte de Noël, dessinée par vous-même, et de la lettre que vous m'avez écrite en janvier. Je crains de ne l'avoir fait que par un message que l'on aura omis de vous transmettre : aussi vous fais-je parvenir maintenant moi-même tous mes remerciements. 

            Excusez ce bref billet. Mais, voyez-vous, lorsque l'on a que deux minutes pour écrire une lettre avec son enveloppe et tout ce qui s'ensuit, on est bien obligé de s'expliquer assez brièvement, ne le croyez-vous pas ?

            Votre ami affectueux

                                                                                        C.L. Doudgson

**************************************

                                                                Lettre

  Dessins Wolinski                                                           à

  gallica.bnf.fr                                                                     Isabelle Bowman

                                                                                                                                                  Oxford, le 14 avril 1890

                                                                            

            Ma petite chérie,

            C'est très joli de vous voir, Nellie, Emsie et toi, joindre vos efforts pour m'envoyer des millions de baisers, mais soyez assez gentille pour réfléchir au temps qu'il faudrait que dépense votre pauvre vieil oncle si harassé de travail ! Essaye d'embrasser Emsie pendant une minute d'horloge, et je ne crois pas que tu parviendras à faire mieux que vingt fois en une minute. " Des millions " signifie nécessairement au moins deux millions.

                                                                 20 - 2 000 000 baisers

                                                                  60 - 100 000 minutes

                                                                   12 -       1 660 heures

                                                                      6 -          138 jours ( de 12 heures chacun )

                                                                                       23 semaines

            Je serais incapable d'embrasser durant plus de 12 heures par jour, et je n'aimerais guère y consacrer mes dimanches ! Tu vois donc qu'il me faudrait 23 semaines de dur labeur. Je t'assure, ma chère enfant, que je ne peux trouver le temps nécessaire. 

            Pourquoi ne t'ai-je pas écrit depuis ma dernière lettre. Mais comment l'aurais-je pu, petite sotte ?

Comment aurais-je pu t'écrire depuis la dernière fois que je t'ai écrit ? Allons, essaie de t'en convaincre à partir de l'exemple des baisers. Va voir Nellie et embrasse-la de ma part, de temps à autre, en veillant bien à l'avoir embrassée depuis la dernière fois que tu l'as embrassée. Maintenant, retourne à ta place et je vais t'interroger.

            " - L'as-tu embrassée plusieurs fois ?

               - Oui, mon petit oncle chéri.          

               - Quelle heure était-il quand tu lui as donné ton dernier baiser ?

               - 10 heures 5, mon oncle.

               - Très bien. Mais l'as-tu embrassée depuis ?

               - C'est-à-dire... hum... hum... Excuse-moi, mon oncle, j'ai la gorge irritée, je crois, je crois que... tu comprends je...                                                                                                gallica.bnf.fr

              - Oui, je vois ! " Isa " commence par un i et j'ai bien l'impression que cela va également finir par un i ! " Quoi qu'il en soit, si je ne t'ai pas écrit ce n'est pas que j'aie été malade, mais parce que je suis un vieux paresseux qui n'a cessé de remettre au lendemain de le faire, jusqu'à ce que je finisse par me dire : " Qui acclame ! Il n'est plus temps de leur écrire, puisqu'ils s'embarquent le 1er avril. " En fait je n'aurais pas été le moins du monde étonné si cette lettre avait été expédiée de Fulham et non de Louisville. Bref, je suppose que vous arriverez là-bas vers la mi-mai. Mais veille bien à ne pas m'écrire de là-bas ! Je t'en prie, je t'en supplie, plus de ces horribles lettres venant de toi ! Je les déteste absolument ! Et pour ce qui est de les embrasser quand je les reçois, comment dire ? je préfère encore embrasser... embrasser... mais toi, méchante que tu es ! Voilà, es-tu contente ?                                                        

            Merci beaucoup pour ces deux photographies, elles me plaisent... hum... assez. Je ne peux pas dire, en toute sincérité, que ce sont les meilleures que j'aie jamais vues.

            Transmets, s'il te plaît, mon meilleur souvenir à ta mère, un demi-baiser à Nellie, un deux centième de baiser à Emsie et un deux millionième de baiser pour toi-même. 

            Avec toute mon affection, ma chérie, je reste

            Ton oncle qui t'aime

                                                                                                C.L. Dodgson