Lettres à Madeleine 60 Apollinaire

    

                                            Lettre à Madeleine

                                                                                                   7 février 1916
               

            Mon amour j'ai ta lettre du 30. Avant tout, je te prie de m'envoyer le petit carnet manuscrit qui contient un cours  abrégé d'hippologie et aussi un compendium touchant la topographie. J'ai oublié de te parler de la boutargue qui est une chose pas agréable du tout et je comprends ton éloignement  pour cette conserve. Tu diras donc bonjour à Louise et qu'elle fasse quelques photos. Ce lieu étant le lieu de naissance du Champagne il y a 2 siècles, ce vin y est bon et on en boit. J'ai été obligé de punir pour la première fois ça m'a beaucoup coûté mais c'était nécessaire. Je crois qu' il va pleuvoir,  si nous prendrons tôt je tâcherai de faire un poème.  C'est fantastique comme dans l'infanterie on peut peu travailler pour soi ! Rappelle-toi le nombre de poèmes faits dans l'artille. et combien en ai-je faits dans l'infanterie peut-être pas un... Si dans  une de mes lettres précédantes je crois qu' il y avait un petit poème sur Paris.s

                   .                          Le  Vigneron Champenois


            Le Régiment arrive au cantonnement
            La chasse de Sainte Hélène s' endort dans la lumière parfumée
            Un prêtre a le casque en tête
            La bouteille champenoise est-elle ou non une artillerie
            Les ceps de vigne comme l'hermine sur un écu
            Et le bouchon gonflé est mon obus qui cède
            Bonjour Soldats
            Je les ai vus passer en courant
            Bonjour soldats bouteilles champenoises où le sang fermente
            Vous resterez quelques jours et vous remonterez en ligne
            Échelonnés ainsi que sont mes ceps de vigne
            J'envoie mon vin partout comme des soldats qui savent mourir

            J'envoie mes bouteilles partout comme les obus d'une charmante artillerie

            La nuit est blonde ô vin blond

            Un vigneron chantait courbé dans sa vigne

            Un vigneron sans bouche au fond de l'horizon
            Un vigneron qui était lui-même la bouteille vivant nu 

            Un vigneron qui sait ce qu' est la guerre 

            Un vigneron champenois qui est un artilleur
            C'est aussi le soir et l'on joue à la mouche
            Puis les soldats s' en iront là-haut
            Où l'artillerie débouche ses  bouteilles de champagne
            Allons Adieu Messieurs tâchez de revenir
            Mais nul ne sait ce qui peut advenir

            Mon amour, je prends ta bouche chérie.  Je vais aller à l'exercice.



                                                                                                                 Gui

                                                         
                                                                                                                 8 février 1916      

             Mon cher amour, je n'ai pas eu de lettre de toi hier peut-être en aurai-je aujourd'hui car je t'écris le matin, ne devant pas avoir le temps cet après-midi. J'ai pensé que pour le paquet tu l'attendais sans doute plus tôt qu'il n'a pu arriver. En effet c'est un paquet expédié par chemin de fer. Je crois même t'en avoir expédié 2. Mais reporte-toi à mes lettres pr savoir si c'est un ou 2. En tout t'en expédierai un ces jours-ci avec le Mercure  et une couverture qui m'embarrasse.

            En ce moment il gèle tous les matins et il pleut dans la journée,  je crois que l'année va être froide et pluvieuse.  J'ai rencontré à Paris mon ami Max Jacob qui lui prévoit une guerre de 30 ans, c'est fou, et il prédit que 1916 sera bien plus sanglant que 1915. Hier vu une vieille grand-mère qui elle prévoit une guerre de 5 ans. Pour ce qui me concerne, il me semble que ça n'ira pas jusqu'à l'hiver prochain  d'après les apparences, mais en mon for je pense encore que l'on en a jusqu'à l'autre hiver de 1918 ou fin 1917.

            Voilà à peu près tout si j'ai le temps aujourd'hui vais tâcher de faire un poème.
            Je t'adore ma chère Madeleine écris-moi de jolies choses car on s' embête un peu à avoir si peu de temps  à soi ce n'est pas comme dans l'artille. Je prends ta bouche.


     
                                                                                                                Gui


                                                                                                         9 février 1916

            Mon amour, j'ai eu tes 2 lettres du 2 fev, j'aime beaucoup le buvard de la petite Abora Giazo. Mais si mon amour, tous les poèmes doivent être recopies sauf la plupart des poèmes secrets, c'est pourquoi j'en ai marqué un certain  nombre. Le * Cri à l'Italie* évidemment, ces poèmes qu'il est naturel de recopier je ne les ai pas marqués. Quant au poème précieux  il n'est pas autant que je m'en souvienne à recopier et pour ce qui est des 2 autres poèmes  envoyés en Italie je ne vois pas ce qu'on pourrait y ajouter. L 'histoire des 3 jours d'exclusion pour l'élève qui entretenait  une correspondance amoureuse avec un élève  du lycée m'a paru fameuse,  pour peu que l'exclusion de l'élève mâle coïncide   avec celle de l'élève femelle ils vont pouvoir réaliser leurs vœux épistoliers. Ils doivent être enchantés de cette punition.  La petite fille qui a écrit au vieillard me paraît plus excessive et je n'aime pas beaucoup ces amours disparates. Mais oui mon amour ça ne me fait rien que tu ne saches  pas quelque chose. Alors cette pauvre Marthe a été punie injustement, avec le fond que je lui connais ça a dû lui être un peu égal, car elle regarde les choses avec une certaine philosophie. Hier la décision portait que les permissions allaient être rétablies sous certaines conditions et que dès maintenant,  il y avait des permissions pour les cas exceptionnels,  mais enfin les permissions mêmes  ne sont pas rétablies et quelles peuvent être les conditions !

            Raconte-moi dans une lettre l'histoire de ce professeur de ton lycée qui fut invitée à faire une confession en Angleterre et déçu les Anglais en ne la faisant pas. Je ne me souviens plus de cette histoire dont il y a quelque chose de joli à tirer.
            Mon amour il neige. Je n'ai pas été à l'exercice ce matin, mais peut-être irons-nous cet après- midi. Je tousse un peu, mais chez moi les toux sont surtout nerveuses et passent vite. Il neige assez fort même.    
            Je  t'adore et prends ta bouche.


                                                                                                            Gui


                                                                                                           10 février 1916

            Mon amour très chéri pas de lettre de toi aujourd'hui. Je t'adore mais ne t'étonne pas ne t'inquiète pas de la brièveté ( en toute façon ) de mes lettres, vraiment on n'a pas de temps ! c'est fantastique.

            Dans l'artille, pouvais écrire comme voulais. Aux tranchées c'était moins épicurien mais enfin on pouvait faire sa lettre, maintenant pas possible jamais le temps. Aujourd'hui j'étais de jour à la Cie. Demain c'est la Cie qui est de gde jour au Rgt, après-demain elle sera de petit jour au Bataillon. Demain manoeuvre de cadres, il y a toujours quelque chose. Cet après-midi je pensais être libre, crac conférence sur les gaz. Je t'écris la nuit, c'est la 1re fois depuis longtemps car depuis qu'on est au repos je dors beaucoup mieux à cause de la fatigue donc je t'ai dit hier, neige et exercice dans neige, pieds humides je tousse j'éternue mais je vais bien. Changé encore d'ordonnance, Thibaut, dit Fleur de Nave ayant fait une blague ( pas à moi ) j'ai pris un grand diable nommé Roux, très brave type, moins intelligent que l'autre mais plus dévoué.

            Mon petit amour n'attends en ce moment rien de très amoureux dans mes lettres. Je t'adore, mais n'ai ni loisir ni expression pour l'exprimer. Mais tu sais que je t'aime dis, mon amour chéri et gentil. Je crois que la guerre va devenir extrêmement violente, mais peut-être pour finir. Je fais un poème ' Du coton dans les oreilles ", mais ai à peine commencé aujourd'hui pendant conférence. Tâcherai finir demain.
            T'envoie une photo, moi en casque. Et les photos de Louise ? et mes paquets ? arrivés, dis mon amour très chéri.
            Je t'adore et je t'aime et je te prends ardemment mon Madelon.


                                                                                                              Ton Gui

Philosophie du Blues Philippe Paraire ( Document France )

                          
     
                                               Philosophie du Blues

                                        Une éthique  de l'errance solitaire

            Le blues "... une plainte collective en un repli sur soi et sur la peine de chacun... " Musique des noirs errant, libérés de l'esclavage, parfois petits propriétaires de lopins de terre, malmenés, sans culture, ils chantent. Notes venues d'Afrique, paroles d'un parcours sans but, déplacés d'une ferme à l'autre, puis d'un état à l'autre, le Mississipi, ils chantent tels les griots africains. Le blues raconte la solitude de l'errance, hier comme aujourd'hui à travers les états, errance à travers les sentiments. Les vétérans du blues venus du Sud profond s'installe d'abord à Chicago. Errance sociale et errance musicale, les musiciens n'utilisent que 5 notes sur le manche de la guitare, ils ne connaissaient pas leurs noms, alors qu'en Europe le XVIIIè rêvait en écoutant une musique policée. Les bluesmen sont aujourd'hui des rockeurs. Ils ont récupéré leur musique et leur errance, certains, nous dit Paraire ne déchiffrèrent une partition que succès acquis ( Beattles ). Les paroles sont sexistes, même grivoises et le livre contient maints examples de strophes des airs les plus connus, Presley et son déhanchement. Interprètes essentiellement masculins. BB King. L'improvisation a
amené les jam, puis les boeufs. L'auteur, philosophe, étudie la société autant que cette musique sans partition, Robert Johnson et ses vagabondages sentimentaux " Dès que Robert arrivait dans une ville il trouvait toujours une femme accueillante. Quelques mots doux et il savait qu'il pouvait rester quelque temps."
A la fin de ce court ouvrage une discographie présente différents interprètes 15 parfois pour un même titre.
Après la bière des campagnes et les alcools, sont arrivées les drogues  chantées par Jim Morrison :
                            Ouais, derrière le rade, il ya des bungalows,
                   Ils sont là pour les gens qui aiment descendre lentement                          
ou par Jimmy Hendrix :
                            Le brouillard pourpre, je l'avais dans la tête,
                         Les choses d''avant ne semblaient plus les mêmes
                       C'était marrant à faire mais je ne sais pas pourquoi
                               Excusez-moi je vais juste embrasser le ciel !
                         


           

Petit Larousse du Chocolat ( Larousse France )

                                            170 Recettes
               
                                 Le Cordon bleu et le chocolat

            170 recettes... Parcourir le livre est aussi jubilatoire et moins calorique que la dégustation des moëlleux, truffettes, tartes au chocolat, * Mangues façon crumble - Mousse au chocolat blanc ( chocolat et crème ) - Chocolat légeois ( chocolat, sucre, pâte de cacao  lait, crème ) - Délice au chocolat - Roulé au chocolat ( sucre, beurre, cacao, crème, framboises, cuisson 8 mn ! ) - Tarte au chocolat et à l'orange parfumée à la coriandre ( eau, sucre, graines de coriandre... ) - Barquettes douceur - Florentins au chocolat ( chocolat, miel, sucre, crème, bigarreaux confits... ) difficulté 2 étoiles - Flan moderne au chocolat de Cuzco , crumble du Titicaca ( eau, crème, lait, girofle, canelle, graines de quinoa, sucre, chocolat... ) - Coupelles, coupes et cornets en chocolat ( 500 gr de chocolat noir pour tout ingrédient mais des moules ) - Sablés au chocolat - Sablés bretons cacao-beurre salé et crémeux citron - Chocolats au thé citron - Roulade chocolat au Cointreau... * De belles photos accompagnent toutes les recettes. Présentation Patrick Martin - Le Cordon bleu, école de cuisine internationale.

L'Europe, l'Amérique Apollinaire ( Poèmes retrouvés )

   claude monet - le pont de l'europe
                                                          L'Europe

            " Nations, je vous offre et l'ordre et la beauté
            Des ruines qui ont la grâce des jeunes filles
            Et mes fleuves semblables aux vers des grands poètes
            Et tous mes esclavages, toutes mes royautés,
            Tous mes dieux charmants qui sont ma  foi, qui sont mon art,
            Tous ces peuples querelleurs et des fleurs odorantes.
            Vous, Églises, où tes aïeules et tes croyants venaient
            ,s'agenouiller,
             O vieilles maisons, nourrices du progrès,
             Carrefours où les âges choisirent leur route
             et s'en allèrent,
             Patries, Patries, Patries dont les drapeaux me vêtent,                                      david

             Fantômes, ô forêt du génie où chaque arbre est un nom                         

             d'homme,                                                                                  

             Forêt qui marches à reculons sans que tu t'éloignes,                           

             Je suis tous les fantômes, tous les
             ombrages,                                                       
             Les patries, les villes, les champs de bataille,
             Amérique, ô ma fille et celle de Colomb. "



                                                                  L'Amérique
                                                                                                                           
            " Hommes qui souffrez, ô femmes qui aimez, et vous enfants
            venez
            Puiser l'eau du second baptême
            Dans le petit lac bleu où le Mississipi puise son onde.
            Je suis l'espoir aux grands espaces et l'avenir sans souvenirs.
            Parmi les troupes de chevaux sauvages issus des chevaux d'Europe
            Gambadent les troupeaux de jeunes pensées issues de
            pensées d'Europe
            Et de nouvelles vérités sont révélées à ceux qui sont las
            des anciennes.
            Elles chantent ou pleurent, ou prient ou éclatent de rire
            Et préparent de nouveaux travaux.
            Un dieu nouveau se dresse dans le canot d'écorce,
            Une déesse se peigne en chantant dans les prairies
            où mûrit le riz sauvage

            Et d'autres dieux réclament des héros.

            C'est aussi l'arrivée d'un vaisseau.

            Écoutez danser là-bas des voyageurs équivoques dans un

            bal de quarteronnes,

            Écoutez aussi au loin derrière les horizons, la plainte,
            La plainte de ceux qui meurent en Europe en se rappelant
            Des prairies où le riz sauvage mûrit au bord du Mississipi
            Et les noires cyprières drapées dans la tillandzia argentée ! "


                   L'Europe et l'Amérique se prirent par la main et, en choeur, chantèrent.

            La mer sépare les deux époux
            Ce sont les noces énormes de deux continents.
            De l'un jaillit un vaisseau à travers l'océan,

            L'Europe féconde l'Amérique,

            L'Europe, nom viril dans le langage diplomatique,

            C'est-à-dire international qui est le français,

            Et l'on entend distinctement l'article masculin,

            Tandis que l'article féminin marque bien                                              
            Dans la langue des Nations ou langue française,
            Le sexe de l'Amérique,
            L'Europe étend frénétiquement la rigide péninsule
            d'Armor
            Et l'Amérique s'étale, largement ouverte,
            Où l'isthme humide tressaille aux tropiques.
            Amour sublime des nations naissent du couple
            démesuré
            Dont les éléments favorisent les épousailles.
            Le vaisseau poursuit son voyage fécondateur,
            Les vents gonflent les voiles, ils gémissent,
            Et crient la volupté des géants qui s'entr'aident. "



                                                                                            Apollinaire

      
             

Lettres à Madeleine 59 Apollinaire

                                            Lettre à Madeleine

                                                                                                             29 janvier 1916

            Mon amour je reçois tout d'un coup avec une enveloppe contenant du papier et des enveloppes 3 lettres de toi, tes lettres des 22, 23 et 24 janvier.
            L'aquarelle de Marie Laurencin est un très joli croquis d'après Goya. Il est très délicat même comme facture.
            L'histoire de Jean est curieuse mais ne vous faites pas trop de bile peut-être n'y aura-t-il rien de ce côté-là.
            Distrais-toi et si cette jeune fille de chez Haton n'est pas mal comme conduite et t'amuse je ne vois pas d'inconvénient à ce que tu la voies. Oui, dis à la jeune photographe Louise qu'elle ne nous a pas mal réussis et que j'espère que sa timidité à mon égard aura disparu quand je reviendrai. Parle-moi du poème de Jean. Je n'ai pas eu le temps de faire un vers depuis mon retour ; c'est fantastique comme j'ai peu de temps.
            J'ai fait venir des brochures sur les mitrailleuses et n'ai pas eu le temps de m'en occuper, pas même de les parcourir.

           J'ai rencontré hier soir quelqu'un de mon ancienne batterie qui m'a dit que Berthier allait aller à Fontainebleau. J'ai reçu encore une lettre charmante et très flatteuse de mon ancien capitaine ( qui est passé au 9è ).                                                                                                              

           Mon amour, je t'adore, tu es gentille comme tout. Ne grossis pas trop. Ne t'alourdis pas, c'est inutile. Je t'aime bien comme tu es. Je veux que tu calmes tes émotions et que le caméléon diminue un peu dans ma panthère.

            Je t'ai dit que je n'avais pas lu. Si cependant en attendant qu'on serve à la popote, pendant les 2 ou 3 minutes qui précèdent le dîner j'ai pu lire dans la collection des feuilles littéraires emportées d'Oran un ouvrage remarquable intitulé Le Coeur du poète par Henri Delatouche ( c'était l'amant de Marceline Desbordes-Valmore et le 1er éditeur d'André Chénier ). La 1è partie de cet ouvrage qui a trait à la vie de M.J. Chénier est de 1er ordre.

            J'emporte toujours une feuille littéraire en poche pr avoir quelque chose à lire dans les haltes.
            Mon amour, j'ai oublié de te parler de la boutargue elle était épouvantable, c'est pas fameux même pour moi qui aime le poisson.
            Par contre les écorces de courge confites étaient délicieuses.
            J'ai encore des cigarettes. Je crois que les meilleures sont les Job à bout doré comme tu m'avait préparé.
            Je voudrais aussi commencer un long poème sur la guerre. J'essaierai dans le train de commencer.
            Mon amour, tu es mon délice ne sois pas impatiente maintenant.
            Sois calme, mignonne et gentille.
            Mon amour, je t'adore. Il faut que je cesse ma lettre parce qu'on va dîner. Je t'écrirai longuement demain et sans doute en un long poème qui sera le 1er chant de ma nouvelle oeuvrre.
            Je t'aime, je prends ta bouche follement, ma chère petite femme chérie. Attends-moi avec moi.


                                                                                                                 Ton Gui

                                                                                                 3 février 1916

            Mon amour, je suis parti le 30 au soir et n'ai plus eu une minute pour t'écrire jusqu'aujourd'hui car je n'ai pu entrer chez moi ayant perdu les clefs et n'ayant eu le temps de m'en faire faire d'autres. J'ai fait faire un nouveau costume très chic. J'ai appris beaucoup de choses mais sans pouvoir te les écrire. Je n'ai cessé de penser à toi. Je me suis occupé de ma naturalisation et m'occuperai de notre mariage dès que je saurai à quoi m'en tenir là-dessus. Je n'ai pas du tout aimé Paris ces deux jours. J'ai tes lettres adorées des 25, 26, 27. L'histoire du flirt de Denise m'a intéressé. Mon amour je t'adore. Je t'enverrai le Mercure que j'ai pris en passant.

                                                                Paris

            J'ai vu Paris dans l'ombre
            Hypogée où l'on riait trop
            Paris une grande améthyste

            Ces soldats belges en troupe                                                    

            Vieilles femmes habillées en Perrette                                       
            Après le pot au lait
            L'officier-pilote raconte ses exploits
            J'ai entendu la berloque
            Mais quel sourire celui de celui qui eut sursis d'appel illimité
            Ombre de la statue de Shakespeare sur le boulevard'Hausmann
            Laideur des costumes civils des hommes qui ne sont pas partis
            Les peintres travaillent
            Mon coeur t'adore

            Aujourd'hui  marche et nous sommes ailleurs. Je t'adore mon amour, je viens d'arriver, patelin charmant. Il a plu tout le jour, nous sommes trempés mais le jour n'est pas trop triste et je ne suis pas fatigué
J'ai traversé un petit village en ruines qui était presque coquet malgré la ruine. Les habitants y vaquaient à leurs occupations et on se sentait très loin de la guerre.
            J'attends des photos de Louise surtout celle où je te tiens par la taille.
            Je t'écris de la popote en attendant que mon ordonnance ait reconnu ma chambre.
            Enfin, je t'adore mon amour très chéri et prends ta bouche. J'espère pouvoir écrire longuement demain.


                                                                                                                         Gui


                                                                                                               5 février 1916

            Mon amour, je réponds à tes lettres des 28, 29, 30 et 31 janvier. Tant mieux que les permissions reprennent. C'est curieux que Jean soit au 38è. Les histoires des différents professeurs m'ont amusé. Les conversations illicites sont également tordantes ainsi que l'histoire de Melle Adeline. Les histoires du curé sont en effet déplacées, mais il vaut mieux pour ta tranquillité ne point t'en mêler ; cet homme te prendrait en grippe et te causerait des ennuis. Le patelin où je suis est joli et on y a une vue merveilleuse. Je crains seulement qu'on n'y reste pas longtemps. Je loge chez de vieilles gens qui ont des fils et des gendres à la guerre aussi est-on très gentil. J'ai la plus belle chambre de la maison. Tout est ciré. Mon ordonnance n'est plus Crapouillot mais un petit Lyonnais déluré surnommé Fleur de Nave.

            Je t'adore mon amour ; en passant à Paris j'ai eu l'occasion de lire dans le Times un article du meilleur critique militaire anglais, colonel Repington qui avait trait à la conscription anglaise. Cette conscription d'après lui, donnera moins d'hommes qu'on avait dit beaucoup moins même. C'est extraordinaire que les Anglais ne paraissent pas encore comprendre l'importance des grands effectifs.

            Moi je n'ai pas beaucoup de choses à dire sur ma vie ici. Il me tarde seulement de te revoir mon amour chéri. As-tu reçu d'Italie, les exemplaires de mon poème ? As-tu reçu mes paquets ? tu n'en parles pas. J'aimerais que la guerre fut moins administrative. Enfin on fait ce qu'on peut. J'ai rencontré à Paris quelques amis embusqués dans des ateliers d'aviation. Je te demande un peu. Ce sont des gens qui ont de 150 à 200 mille francs de rente. Tu vois d'ici les ouvriers ! En outre, à Paris c'est une fièvre de peinture et de sculpture. Cubisme naturellement. Ils vendent ce qu'ils veulent des prix fous. Les marchands allemands ont, paraît-il, repris leur commerce et vendent la peinture des jeunes peintres français en Amérique. Quant aux peintres de l'école ils sont mobilisés comme camoufleurs ce que je ne saurais t'expliquer maintenant car cela touche à la chose militaire. Enfin tout ça est singulier et la guerre est une curieuse et douce chose à Paris malgré les Zeppelins. J'ai un costume nouveau à godets comme tu dis, mais bleu car le kaki est pour l'armée d'Orient. On aurait dû l'adopter pour toute l'armée ou plutôt arlequiner toute l'armée ce qui est la chose la moins visible.

            Je crois que Le Poète Assassiné va bientôt paraître bientôt c'est-à-dire quand messieurs les imprimeurs voudront car cela ne dépend plus que d'eux.

            Je t'adore mon amour et embrasse tes yeux. Tu ne me parles pas du poème de Jean.

            Je prends ta bouche.

** le poète assassiné

Apollinaire

Alechinski

* tableaux 1 et 2

Marie Laurencin

photo 3

                                                           la berloque                  

                                                                                                                           Gui

Tatane Alfred Jarry ( Poème - Pataphysique France )

                                          

                                                         Tatane

                                                      Ne me chicane

                                                      Ce seul cadeau :

                                                            Jamais tatane

                                                            Dans le dodo !

                                       La Dame noire à son mari

                                                      à l'occasion

                                                    du 1er janvier.

                    Tatane est le mot qui ricane

                    Saisi de paresse le noir ;

                    Tatane traduit : " Rien savoir ! "

                    La flemme noire, c'est Tatane,  

                                               Tatane.

                    Tatane en tous lieux en tyranne :

                    Les nègres sont des gens foncés,

                    D'autre couleur que les Français

                    Qui logent, sous veste ou soutane

                                                Tatane.

                    Comme au pays de la banane
                    A Paris, Berlin ou Windsor,
                    A mi-chemin de tout essor
                    Il arrive qu'on reste en panne :
                                                  Tatane.

                    Tel qui rossa de coups de canne,
                    Gifla des gens, botta des dos
                    Tant qu'on attela les landaux,
                    Sitôt le fer sous le nez cane :
                                                 Tatane.

                    L'hiver à l'aveugle qui glane

                    Quelque billon, un élégant,                                    
                    Pour ne pas retirer son gant
                    Dit - seule aumône - qu'il le tanne...
                                                 Tatane.

                    Le flux de la mer Océane
                    Jappe à la terre ainsi qu'un chien,
                    Rénovant le déluge ancien,
                    Mais devant une digue ahane :
                                                 Tatane.

                    Sur la galère capitane
                    Ils étaient quatre-vingts rameurs,
                    Churent aux mains des écumeurs,
                    Ayant perdu la tramontane...
                                                 Tatane !

                    Le bon pédard que cycler vanne
                    Affronte toute excursion
                    Il met dans le train sa bécane

                    Grâceà cette précaution :                                                                                            

                                                Tatane !

                    Une vieille dame se fane

                    Et son coeur n'est plus qu'un bateau
                    Joseph lui laisse son manteau

                    Et fuit, tournant le bec de cane...

                                                 Tatane !

                    Le Turc au bras de sa sultane

                    Prouve et reprouve son amour ;

                    Mais il peut advenir qu'un jour

                    Fléchisse sa vigueur titane...
                                                 Tatane !

                                                                                                   Alfred Jarry

                                                                                      ( collège de pataphysique )

        
                   

Bataille de chats Eduardo Mendoza ( Roman Espagne )

                                           Bataille de chats


            Mars 1936 Anthony Whitelands traverse l'Espagne, après avoir envoyé une lettre de rupture à sa maîtresse londonienne arrive à Madrid. Dès son arrivée, naïf et innocent expert en peinture espagnole, notamment de l'âge d'Or, l'Anglais comme le nommeront les divers personnages, est interpellé : " En Angleterre roi. En Espagne no roi. Avant roi Alphonso... Maintenant République... Elections...Partis politiques tous dans le même sac... Everibodi fumiers... " Averti mais imprudent Whitelands se rend chez un riche aristocrate madrilène afin d'expertiser des tableaux. Le prix espéré devrait permettre à la famille de vivre hors du pays livré à une rude bataille entre les différents partis. Les églises brûlées, mais les femmes  encore sous la coupe de la religion, le prolétariat adhère au parti communiste, les socialistes n'ont pas convaincu. La Phalange dirigée par Primo de Riveira jeune aristocrate fougueux  souhaite venger son père exilé regroupe une jeunesse plus romantique que guerrière. Historique et policier tout à la fois toute la culture de Mendoza trouve en Vélasquez un  fil conducteur fort intéressant. Peintre attitré de Philippe IV.
Whitelands à l'aise surtout au Prado parmi les tableaux qui lui racontent une histoire, analysant les raisons qui ont poussé un peintre à peindre un chien, malhabile est piégé, par des femmes qui voient en lui un gentleman pouvant les sortir de leurs problèmes, putain et duchesse, les Services Secrets anglais, espagnols et Moscou qui aimerait implanter sa doctrine aux madrilènes, bruyants, excités, querelleurs, des chats. Le titre du livre Bataille de chats, décrit l'atmosphère des jours qui précèdent la guerre civile. Alors que Whitelands se débat, tente de résoudre le mystère d'un Nu de son peintre préféré, le duc reçoit trois généraux, l'un d'eux se nomme Franco. Reçu par le Président Don Manuel Azana l'Anglais écoute " ... je ne m'y connais guère en art. Mon domaine c'est la littérature. Si je pouvais changer ma place contre celle d'un autre, je choisirais Tolstoï ou Marcel Proust... La peinture italienne me fascine La Mort d'Actéon... Je crois que la flèche qui peut nous tuer est précisément le défaitisme général... la conviction unanime que nous fonçons tête la première vers le désastre... " Mendoza habite Barcelone abandonnée cette fois après l'avoir décrite dans d'autres ouvrages, pour Madrid  et ses chats les Madrilènes, un moment précis de l'histoire espagnole. C'est la rencontre d'un tableau vieux de trois siècles qui raconte peut-être les amours secrètes d'un peintre, ou de son assistant, et d'une semaine précise du XXè sc espagnol, mars 1936.

Les Phares Charles Baudelaire ( Poème Les Fleurs du Mal France )

                                                    Les Phares

                    Rubens, fleuve d'oubli, jardin de la paresse,

                    Oreiller de chair où l'on ne peut aimer

                    Mais où la vie afflue et s'agite sans cesse,
                    Comme l'air dans le ciel et la mer dans la mer.

                    Léonard de Vinci, miroir profond et sombre,

                    Où des anges charmants, avec un doux souris

                    Tout chargé de mystère, apparaissent à l'ombre               
                    Des glaciers et des pins qui ferment leur pays ;

                    Rembrandt, triste hôpital tout rempli de murmures,
                    Et d'un grand crucifix décoré seulement,
                    Où la prière en pleurs  s'exhale des ordures,
                    Et d'un rayon d'hiver traversé brusquement.

                    Michel-Ange, lieu vague où l'on voit des Hercules

                    Se mêler à de Christs et se lever tout droits

                    Des fantômes puissants qui dans les crépuscules

                    Déchirent leur suaire en étirant leurs doigts ;

                    Colères de boxeur, impudences de faune,                         

                    Toi qui sus ramasser la beauté des goujats ;

                    Grand coeur gonflé d'orgueil, homme débile et jaune,          

                    Puget, mélancolique empereur des forçats ;

                    Watteau, ce carnaval où bien des coeurs illustres,

                    Comme des papillons, errent en flamboyant,                     

                    Décors frais et légers éclairés par des lustres

                    Qui versent la folie à ce bal tournoyant ;

                    Goya, cauchemar plein de choses inconnues,

                    De foetus qu'on fait cuire au milieu des sabbats,

                    De vieilles au miroir et d'enfants toutes nues,

                    Pour tenter les démons ajustant bien leurs bas ;

                    Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges,

                    Ombragé par un bois de sapins toujours vert,

                    Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges

                    Passent, comme un soupir étouffé de Weber ;

                                                                                                                 

                    Ces malédictions , ces blasphèmes, ces plaintes,

                    Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum

                    Sont un écho redit par mille labyrinthes ;

                    C'est pour les coeurs mortels un divin opium !

                    C'est un cri répété par mille sentinelles,

                    Un ordre renvoyé par mille porte-voix ;

                    C'est un phare allumé sur mille citadelles,

                    Un appel de chasseurs perdus dans les grands bois !

                    Car c'est vraiment, Seigneur, le meilleur témoignage
                    Que nous puissions donner de notre dignité
                    Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge
                    Et vient mourir au bord de votre éternité !

                             Charles Baudelaire

                                  
                            ( les fleurs du mal )