Rue Cambon Place Vendôme in Le Piéton de Paris ( extraits ) Léon-Paul Fargue ( Nouvelles France )

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                                                       Rue Cambon
                                                                               Place Vendôme

            On ne sait guère que le fondateur de l'hôtel Ritz fut un homme comme vous ou moi, et qui s'appelait réellement et tout simplement M. Ritz, comme Flaubert s'appelait Flaubert et M. Thiers M. Thiers.
            On crut volontiers, loin de Paris, là où le Ritz recrute justement le plus étincelant de sa clientèle, que Ritz serait plutôt un mot comme Obélisque, Tour Eiffel......... Ce point de vue se défend.
            Je disais un soir à Marcel Proust; qui venait précisément de commander pour nous, à minuit, un melon frais au Ritz, que je rêvais de composer un catéchisme à l'usage des belles voyageuses ornées de valises plus belles encore. Catéchisme dont l'idée m'avait été fournie par une conversation que j'avais eue dans un salon avec les plus beaux yeux du Chili :
            - A quoi rêvent les jeunes filles fortunées ?
            - A la vie d'hôtel.
            - Quels sont leurs hôtels préférés ?
            - Elles préfèrent toutes le même : le Ritz.
            - Qu'est-ce que le Ritz ?
            - C'est Paris.
            - Et qu'est-ce que Paris ?
            - Le Ritz.
            " On ne saurait mieux dire ", murmurait Proust, qui eut toujours pour cet établissement une tendresse mêlée de curiosité. Il aimait, lui si expansif, qu'on y observât très sérieusement la première et la plus noble règle des hôtels  : la discrétion. Discrétion absolue, obturée au ciment armé, et du type " rien à faire ". Il avait été profondément intéressé aussi, un soir, par le métier d'hôtelier, qu'il trouvait l'un des plus humains de tous et le mieux fait pour recueillir, palpitant, sincère et précis, le secret des êtres. On ne dit la vérité, paraît-il, qu'au médecin et à l'avocat. La Sagesse des Nations aurait pu ajouter : et à l'hôtelier.
            Tout comme les premiers directeurs du Grand Hôtel, M. Ritz, lorsqu'il lança son établissement, révolutionna l'industrie hôtelière européenne. C'était en effet la première fois, depuis qu'il y a des hommes et qui ne couchent pas chez eux, que chaque appartement fut pourvu d'une salle de bains. Au premier abord, le Ritz est un palais tranquille dont le cérémonial n'est troublé que par des erreurs de couverts ou des chutes de fourchettes. De grandes dames, dont la fortune assurerait  l'aisance de plusieurs générations, y boivent un thé précieux avec une distinction de fantômes.
            No man's land presque bouddhique où les maîtres d'hôtel glissent, pareils aux prêtres perfectionnés d'une religion tout à fait supérieure.            dispatchesfrompangaea.wordpress.com

                            Personnalités de premier plan

            La clientèle y est inévitablement composée de personnalités de premier plan. Tout récemment, comme je parlais de Proust avec Olivier, le maître des maîtres d'hôtel, un des pivots du mécanisme parisien, on me désigna rapidement, au passage, le comte et la comtesse Haugwitz-Reventlow, c'est-à-dire toute l'Allemagne wilhelminienne et toute l'aristocratie de l'aventure mondaine, car la comtesse Haugwitz-Reventlow n'est autre que Barbara Hutton, l'ex'épouse de M. Mdivani.............tout un aréopage dont la disparition entraînerait de l'anémie en Europe.............

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                         L'humilité du grand Carnegie

            Citons au badaud que troublent les manies de la cliente milliardaire un acte de modestie qui vaut aussi son pesant d'or. Un jour, Carnegie, le vrai, et qui était tout petit, se présente timidement au Ritz. Aussitôt le personnel, au grand complet, de mettre les plus somptueux appartements de la maison à sa disposition, à commencer par le célèbre appartement Empire du premier étage. Or, Carnegie, ne se trouvait pas " à l'échelle ". Il se regardait dans les glaces, courait aux fenêtres, s'évaluait devant la colonne Vendôme et ne se montrait pas le moins du monde enthousiasmé. Finalement, sur sa prière, on lui donna la chambre la plus petite du Ritz, qui était sur les jardins, et il se mit à sautiller de bonheur.
            Bel exemple de simplicité et même d'humilité que l'on pourrait faire imprimer sur papier couché.............
            On m'a cité le cas d'un couple qui n'eût pas manqué d'inspirer à Maupassant une de ses nouvelles courtes et sombres dont il avait le secret.
            Descendent un jour place Vendôme un Anglais et une Espagnole. Mariés et tous deux de haute aristocratie. Ils prennent un appartement luxueux....... et ne sortent plus de ce décor. C'étaient, comme la Dona Bella, des maniaques de la tenture noire, de l'ombre, des rideaux tirés et des stores baissés. Ils exigèrent de la direction que le service fut absolument muet. Comme ils ne toléraient aucune question de la part du personnel, celui-ci avait l'oeil à tout, tout deviner et tout comprendre. On chuchotait un peu dans les couloirs sur ce couple singulier qui semblait mimer une histoire d'Edgar Poe.
            On se demandait ce que cachait ces deux visages pâles, mélancoliques et comprimés, qui parfois s'éclairaient d'un grave sourire. Ils prenaient tous leurs repas à l'hôtel et se montraient chaque soir, lui en habit, elle en toilette de soirée, dans une attitude noblement voûtée, chargée, ténébreuse. N'y tenant plus, un maître d'hôtel, que tant de dignité funèbre empêchait de dormir, s'en fut aux renseignements, et il revint pour apprendre à ses collègues que l'Anglais et l'Espagnole pensaient nuit et jour à un fils très beau tué à la guerre.
            Ce Ritz si tranquille, si respectable, si bien conçu pour le sommeil psychologique des grands de la terre, est en vérité tout sonore de romans, tout orné de biographies pathétiques. On croit que certains êtres recherchent le plaisir. En réalité, ils se réfugient dans les hôtels et fuient les hommes parmi les hommes. Ce qui faisait dire à un directeur à qui je demandais quelle était à son avis la première qualité de l'hôtelier : " Le coeur !... " 

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            On compare volontiers les paquebots à des hôtels flottants. On pourrait aussi heureusement comparer les hôtels à des paquebots immobiles, en commençant par le George V, qui s'est ancré, pareil à un transatlantique soigné et poudré, dans l'avenue la plus aristocratique de Paris, autrefois bout de campagne où s'étalaient des chaumières, aujourd'hui bras de mer d'un luxe calme.. 
            Murailles fines, presque fragiles, de pierre et de marbre, plans successifs de jardins fleuris, de terrasses, le George V n'a rien de la machine à habiter, selon le mot qui fut probablement inventé par de vieilles dames mal adaptées à une époque de machines précises et d'habitations enfin confortables.
            Le George V n'a rien non plus du palace monumental et mélancolique où le luxe et l'ennui se confondent. C'est exactement l'hôtel qui est destiné à une clientèle que rien ne rattache à l'avant-guerre, une clientèle sentimentale liée au jazz, à la vitesse, aux fluctuations des changes, et pour laquelle la direction avait créé, bien avant le pays légal, comme on dit aujourd'hui, un service d'avions-taxis qui cueillaient le touriste à la descente des paquebots.
            Mêlé aux malaises et à l'euphorie de ces dernières années, le George V a été lancé par la signature du plan Young, qui eut lieu dans le salon bleu, appelé depuis des experts, en présence de 
MM. Moreau, Montagu Norman, Pierpont Morgan, Strong, Schacht et Luther. M. Young emporta aux EtatsUnis la chaise qui avait été la sienne et le tapis vert sur lequel s'étaient appuyés tant de coudes illustres. Sur ce même tapis, devenu relique, un banquet-souvenir fut servi en Amérique en 1930.
            La même année, trois nouvelles signatures contribuaient, à Paris, à rendre célèbre Easter Wood, et de Costes et de Bellonte, à l'occasion de la première traversée française de l'Atlantique, qui fut décidée, ou plutôt pariée, au bar. Puis ce sont les statuts de la Banque des Règlements Internationaux de Bâle qui voyaient le jour dans le salon Young. Enfin, Roosevelt, alors gouverneur de l'Etat de NewYork et candidat du parti démocrate à la présidence, vint rendre visite à sa mère souffrante qui séjournait au George V à cette époque.

                              Le visage d'une époque

            Ainsi, l'hôtel est entré dans l'histoire compliquée de 1920 à 1935, et il sera certainement cité dans les ouvrages destinés à l'Enseignement Secondaire des collégiens du XXIè siècle, comme un monument. Cette immortalité ne sera pourtant pas uniquement faite de souvenirs officiels ou monétaires propres à faire bâiller les enfants de nos enfants.
            Car les professeurs de petite histoire ajouteront au texte abstrait des manuels que, vers la même époque, chefs d'Etat, argentiers et ministres chargés de régler le sort de l'Europe rencontraient dans les ascenseurs ou le restaurant du George V d'autres célébrités qui entretenaient dans ce lieu une atmosphère de sommets : Chevalier, Tilden, Yvonne Pritemps, Brigitte Helm, Jeannette Mac Donald, le célèbre escroc Factor, ou Rossof, roi du métro new-yorkais, prince du métro moscovite. Et 
George V, ainsi nommé parce que les rois ont une grande attraction sur les voyageurs, passera pour avoir été un hôtel infiniment important et pittoresque, qui avait encore la coquetterie de s'accorder avec les travers et les manies du couple ou de l'isolé des années 25 à 35.
            Voyant un jour entrer un des clients de l'Etablissement complètement ivre à la tête de l'orchestre de l'Abbaye au grand complet, le veilleur de nuit sourit gracieusement à cette tribu et laissa passer saxophones et violons sans leur opposer la moindre résistance. Le client invita les musiciens à le suivre dans sa chambre, s'étendit sur son lit, et se fit donner une aubade américano-slave pour lui seul. Il alla même jusqu'à réclamer ce qu'on appelle des claquettes, en style dancing, car il ne pouvait plus s'arracher à l'enchantement montmartrois. Vers 11 heures du matin, sous le regard respectueux d'un des personnels les plus aimables de Paris, l'orchestre quitta doucement l'original qui s'était endormi. Il lui arrivait de boire trois semaines d'affilée, et de réclamer du whisky à l'hôpital où il fallut bien le recommander un jour.       


                                   Avion ou paquebot

            Si l'original fait la joie des chefs de réception, gouvernantes, nurses, sommeliers et grooms, il les affole aussi parfois, mais uniquement parce qu'il oublie de " prévenir ", comme cet explorateur qui pria le bureau de l'hôtel de bien vouloir lui garder deux lions en cage. On dut les mettre en pension au zoo.
            Comme ses confrères dans l'art de loger et de recevoir, le George V accueille volontiers les mariages, championnats ou manifestations élégantes de la société parisienne. C'est dans ses salons, qui se prêtent aux exigences les plus inattendues, qu'eut lieu l'inoubliable lunch de mariage de Paul-Louis Weiller, ainsi que le fameux match de bridge au cours duquel mille curieux se sont presque battus pour approcher de tout près un roi de pique ou un sept de carreau particulièrement chargés d'avenir ce jour-là...
            Ce n'est pas impunément que j'ai comparé le George V à un paquebot. Il supporte admirablement la visite.......... Entrer dans les profondeurs du George V, c'est descendre dans les anciennes carrières du village de Chaillot d'où fut extraite la pierre qui servit à édifier l'Arc de Triomphe. Dans cette cave modèle, d'un silence de désert, s'empilent aujourd'hui des bouteilles aussi précieuses, pour quelques fous, que des vies d'hommes. Aussi la ville de Paris l'a-t-elle classée au premier rang des abris pour Parisiens de luxe, en cas d'attaque aérienne. A vingt mètres sous terre, gardé à vue par des batteries de Haut-Brion ou de Chambertin, on imagine plus facilement encore un avion qu'un hôtel, me fait remarquer l'administrateur qui m'accompagne. Je me sens, en effet, sur le chemin du ventre de la terre, et je fais effort pour penser à un tapis, à un Manhattan cocktail, à un gigot, à une langouste, à un taxi.
            Nous remontons d'un pas géognostique vers les cuisines. Au passage nous apercevons l'artillerie de forge de la chaufferie, où l'illusion d'être en mer, de chercher à échapper à un typhon, est complète. Enfin, au sortir des grottes, des familles de casseroles nous sourient. J'ai envie de crier : 
" Terre ! " Dans une cabine, j'aperçois un ami : c'est Pierre Benoît. Ainsi, il était aussi du voyage ?
Mais non. C'est la photographie de Pierre Benoît, en bonne place dans le poste de commandement du chef Montfaucon, que l'auteur du Déjeuner de Souceyrac ne manque jamais de venir féliciter chaque fois qu'il prend un repas au George V.
            C'est Jules Romains, je crois, qui prétend que le bonheur ne s'éprouve violemment que dans une cuisine. Qu'il vienne serrer la main de l'llustre Montfaucon, dans sa cabane décorée de vingt et un diplômes et de onze médailles d'or, de cartes gastronomiques et de notes de service péremptoires !
104 lunchs assis, 350 sandwichs, etc. Il respirera de la félicité à pleins poumons.




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                                         Une innovation : le Repas-Disque !

            - Il ne suffit pas de bien manger, me dit-on dans cet endroit où déjà je rêve de ballets de gâte-sauces, il faudrait pouvoir retenir ce que l'on dit à table. Que de promesses oubliées, que de renseignements perdus, que de mots d'esprit envolés ! On dîne et l'on se quitte après avoir échangé parfois les propos les plus denses. Pour remédier à cette frivolité, le George V lancera en 1938 le repas-disque ! A la demande des clients, toutes les conversations seront enregistrées entre le hors-d'oeuvre et le café. Une " mémoire " fonctionnera sous la table sans déranger personne, et lorsqu'on retirera son vestiaire, on pourra emporter avec soi le procès-verbal du déjeuner ou du dîner auquel on assistait, et se constituer ainsi chez soi des bibliothèques de conversation qui seront utiles pour rappeler aux personnes importantes qu'elles ont promis de s'occuper de vous, aux femmes qu'elles vous aiment, et aux amis qu'ils mentent.
            Une des joies du George V, ce sont ses appartements, meublés ou vides, ornés de terrasses, clairs, parfumés de cinéma correct et dans lesquels se donne la forte satisfaction de s'américaniser un peu. Ces appartements, dont les fenêtres donnent sur ce qui fut soit le bal Mabille, soit le Château des Fleurs, soit les jardins d'Italie, sont malheureusement occupés, à de très rares exceptions près, par de richissimes Français, parfaitement........... pour échapper au fisc, à condition de pouvoir se faire un peu de cuisine et d'avaler un yogourt en cachette.

                          Moscou - Paris

            Le George V leur installa des cuisines électriques et des frigidaires ravissants qui semblent provenir de quelque joaillerie. Pour gagner cette colonie charmante, nous repassons par la lingerie, claire et appliquée, où l'odeur de la première communion se mêle à celle du drame d'amour. Nous longerons la réserve des bagages oubliés, et parfois laissés pour compte par les clients qui sont partis sans payer. Et l'on ne peut se faire justice soi-même, car les trésors de cette réserve, véritable dock, ne peuvent être fracturés avant trente ans... Dans la chaufferie qui bat lentement comme un coeur, je tâte le pouls de l'hôtel, et j'aperçois en passant, un peu plus loin, la mise en bouteilles du vin des courriers, que l'on soigne comme des princes, ou des policiers secrets, car les courriers ne sont autres que les domestiques personnels de la clientèle, c'est-à-dire qu'ils sont plus puissants que les puissants qu'ils servent, ces derniers seraient-ils les vrais Kapurthala...
                                                                                            101hotels.ru
            Sur le seuil des appartements, nous sommes accueillis par la voix douce et prête à tout de la gouvernante. Un pur silence entoure la vie privée des grands oisifs de ce monde. Les ascenseurs s'élèvent sans tousser, sans se plaindre de varices... Des boîtes aux lettres sillonnent le trajet vertical. Des toilettes ravissantes et silencieuses courent entre les étages, très vite, comme en rêve. On n'a plus besoin de sortir. Toute la vie est là, sans la moindre bavure. On comprend cet Anglais qui, au retour d'un voyage en URSS, et comme on lui demandait ses impressions, se borna à coller, côte à côte, deux échantillons d'un papier très spécial provenant respectivement d'un Hôtel Rouge et du George V, et sur lequel il écrivit ces deux seuls mots : Moscou, Paris...

                         
                           Aux alentours de la Concorde

            De tous les hôtels, le Crillon est celui qui ressemble le moins à un hôtel. Je l'ai entendu traiter de ministère, de banque ou de musée. Et de fait, le plus en vue, le plus historique des hôtels est aussi le moins connu de l'oeil du Français, et même du touriste moyen, qui cependant n'ignorent plus que la place Louis XV, au féminin Concorde, n'a pas d'égal dans le monde entier. C'est sans doute pour cette raison que le Crillon est devenu l'hôtel de l'incognito. On y est magnifiquement obscur. On m'a répété qu'un roi, s'y sentant enfin et parfaitement libre, disait à un de ses familiers, en contemplant le plus bourgeoisement du monde l'obélisque de Louqsor :
            - Le jour où les faiseurs de potins apprendraient que je descends au Crillon, je n'aurais plus qu'à aller loger dans l'une des Pyramides !
           
            Construit en 1758 par les soins de l'architecte Gabriel, sur l'ordre du roi Louis XV, qui tenait à compléter par un chef-d'oeuvre la décoration de la place, l'hôtel de Crillon demeura cent cinquante ans résidence privée. En 1908 la famille de Polignac l'acheta pour le transformer en hôtel.
            Ouvert au printemps de 1909, il offrit aux Parisiens une réalisation exceptionnellement brillante et qui méritait un coup de chapeau. Aussitôt, la critique officielle fut d'accord avec le monde pour apprécier les perfectionnements qui étaient apportés à l'ancienne demeure et la magnificence des salons créés sous Louis XV et conservés intacts. C'est sur ce plan que le Crillon peut être confondu avec un musée. Comment ne pas envier toutes ces cheminées de style, et ces admirables vestiges de l'époque que sont les plafonds sculptés des trois grands salons du premier étage : salon des Aigles, salon des Batailles, salon Louis XIV ?
            Solidement lié à l'Histoire par toutes ses pierres et par tous ses parquets, le Crillon avait toutes les chances, sinon le devoir, d'accompagner la marche des événements historiques. Un heureux mélange de moderne et d'ancien allait en faire, dès son ouverture, la demeure d'élection des Cours Royales de l'Europe, qui ont droit aux hôtels comme le commun des Hommes, de la Diplomatie et de l'Aristocratie. On y rencontrait S.M. le sultan du Maroc.........., S.M. George V le prince de Galles, qui occupèrent à tour de rôle les appartements du premier étage.

                                                                   De brillants états de service
            capital.fr
            Pendant la guerre, le Crillon porta successivement le nom de Grand Quartier Général de l'Etat Major anglais, puis de Quartier Général des officiers du corps expéditionnaire américain au moment de l'entrée en campagne des Etats-Unis. Le président Wilson y habita tout le temps que durèrent les séances mémorables qui aboutirent au Traité de Versailles et à la Société des Nations. Tels sont les états de service d'une maison qui, grâce au voisinage de l'Ambassade des Etats-Unis, n'a jamais cessé d'être le quartier général des diplomates du Nouveau Monde.
            J'ai eu affaire un jour, dans un bar de la rue Boissy-d'Anglas, à un journaliste allemand qui, je crois, rêvait de se livrer à l'espionnage pour satisfaire à ses goûts d'aventure. Sans rien avouer de précis, il ne cachait pas qu'il cherchait à entrer dans le secret des choses parisiennes, et avait un mot à lui pour exprimer son désir :
            " - Vivre les événements qui ne sont pas dans les journaux. "
            Chaque soir, il faisait longuement à pied le tour de cet énorme pâté de maisons que bordent la Place de la Concorde, la rue Royale, la rue du Faubourg-Saint-Honoré et la rue Boissy-d'Anglas. Ayant émis, pour ma part, quelques doutes sur l'efficacité de ce sport, il me répondit que c'était à son avis dans ce quartier de Paris que gisaient les plus belles énigmes...
            Et, pour appuyer ce point de vue, il déclarait que la présence, en un même point de la capitale, de l'Automobile-Club, de l'Ambassade des Etats-Unis, de la Chambre des Députés, de bars célèbres, de la National Surety Corporation, des " Ambassadeurs ", du Ministère de la Marine, de l'ancien mur du rempart des Tuileries, de couturiers, modistes, selliers, de Maxim's, du vin de Porto et d'une nuée de coiffeurs élégants, ne pouvait être due à l'effet du hasard... C'était trop saisissant. Il y avait là, il l'affirmait, un centre d'attraction d'une singulière éloquence.
            Son rêve était de s'installer au Crillon, de prendre d'assez mystérieux repas dans la Salle de Marbre, et d'entrer peu à peu dans l'intimité de la clientèle de cet établissement, qu'il considérait comme un des rouages du mécanisme de l'Europe civilisée. Plusieurs soirs de suite, je le surpris méditant devant les soubassements percés d'arcades de l'hôtel, examinant de son oeil inquiet et jaunâtre l'entablement des colonnades que surmontent des terrasses à l'italienne. Mais il ne se résignait pas à entrer............

                                Une tête à faire
                                              des trous dans les portes

            Surpris par la timidité dans l'action de celui qui se montrait si lyrique dans ses propos, je l'entraînai un soir dans un tabac voisin, et je constatai, au moment de l'interroger, qu'il avait une tête à faire des trous dans les portes, une prunelle habituée à se coller aux serrures, et un pantalon luisant et frippé qui prouvait assez que l'homme passait une partie de sa vie à genoux... Il ne tarda pas à avouer qu'il avait derrière lui une longue carrière de " voyeur ", et exhiba bientôt un petit attirail d'instruments où dominait la vrille...
            Nous bûmes chacun deux doigts d'Anjou, assez gênés l'un et l'autre, mon interlocuteur s'étant aperçu qu'il n'appartenait pas à mon genre de relations. Il me tendit pourtant une main molle où se devinaient des préoccupations monétaires assurément très graves, autant qu'un tourment d'aventurier orâté. Puis, je le vis s'éloigner dans la rue Boissy-d'Anglas d'un pas de noctambule aigri. A quelque temps de là, je devais apprendre qu'il s'était tué en Pologne dans un petit bouiboui tenu par un marchand de soupe.                                                                                        ianus.co
            Il y a en effet, dans tous les grands hôtels, des clients, et non des moindres, qui font des trous dans les portes. L'expérience prouve que cette clientèle est composée en grande partie de maniaques, quelquefois de faux médecins, experts dans l'art de tirbouchonner les lambris, cloisons, etc..., et qui jugent, au spectacle, s'ils ont des chances de faire inviter. A quoi ils parviennent souvent. Il s'agit, pour le directeur de l'hôtel de gêner les voyageurs, sans toutefois les prendre sur le fait. Tâche délicate, et qui doit amplement renseigner l'hôtelier sur la mauvaise qualité de l'article appelé " l'Homme "... Il s'en console pourtant en songeant que le charme et le danger de son métier consistent justement à recevoir des rois authentiques et des régicides éventuels, des civilisés et des barbares...
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                                      Pour devenir roi des Palaces
            Mais il en est de l'hôtel comme de la politique et de l'art : ce ne sont pas les mieux diplômés qui arrivent aux sommets. C'est une chose que d'apprendre tous les services d'une maison ; éplucher les pommes de terre, répondre en anglais, découper un canard..........C'en est une autre de plaire, d'établir le crédit d'une maison..................
            On sait comment, il y a quelques années, la France s'enthousiasma pour l'Italie. Tout ce qui était italien provoqua du jour au lendemain l'admiration : spaghetti, tranches et romances napolitaines, peintures et cartes postales, fascisme, solfatares, saucisson de Milan, etc. Or, le Français eut beau se mettre l'esprit à la torture, il n'arriva pas à assumer, à charmer l'Italien...
            Assommés de discours, de réceptions, de représentations, savez-vous à qui les Italiens demandèrent conseil pour passer agréablement leur séjour chez nous ? Aux hôteliers. Et ils s'en trouvèrent bien. Quel est donc cet humoriste qui disait :
            " - La France est un grand hôtel . "........


                                                       Léon-Paul Fargue
                                                                  in
                                                       Le Piéton de Paris           
                                                                       ( extraits )
       

Le coffre à rayures Arthur Conan Doyle ( Nouvelles Grande-Bretagne )

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                                               Le coffre à rayures

            - Qu'en pensez-vous, Allardyce ?
            Mon maître d'équipage à mes côtés, sur la plage arrière, pour rester droit, se tenait jambes courtes écartées, face à une forte houle, reste de tempête. Les deux canots suspendus à des portemanteaux à l'arrière, frôlaient l'eau à chaque coup de roulis.
            La lunette calée contre le hauban d'artimon il observa mieux le mystérieux et pitoyable navire quand il se posait en équilibre sur la crête d'une vague avant de retomber dans un creux, de l'autre côté. L'épave se trouvait si bas sur l'eau que je ne distinguais que par intermittence la ligne verte de sa lisse.
            Le grand-mât du brick s'était brisé à trois mètres au-dessus du pont, et je n'avais pas l'impression que l'équipage avait cherché à se débarrasser du gréement flottant à côté du bateau, avec ses voiles et ses vergues, comme l'aile inerte d'une mouette blessée. Le mât de misaine était encore debout, mais les voiles faseillaient, déployées en longs panaches blancs. Je n'avais jamais croisé un navire aussi maltraité.
            Comment nous serions-nous scandalisés, néanmoins, du triste spectacle qu'il nous offrait ? Au cours des trois derniers jours, nous nous étions plus d'une fois demandé si notre propre navire regagnerait jamais un port.
            Trente-six heures durant nous avions navigué à la Grâce de Dieu. Heureusement, la Mary Sinclair n'était pas comparable aux autres navires sortis des chantiers de la Clyde ! Nous étions sortis de la tempête n'ayant perdu que notre canot et une partie de la lisse tribord, mais que les autres bateaux aient eu moins de chance ne nous étonna pas.
            Ce brick mutilé, désemparé, sur une mer bleue et sous un ciel limpide, nous rappelait toute l'horreur des heures précédentes. Il ressemblait à un homme aveuglé par la foudre et qui poursuivrait sa route en titubant.
            Tandis que nos matelots s'accoudaient à la lisse ou grimpaient dans les haubans pour mieux voir, Allardyce, Écossais lent et méthodique, contemplait longuement l'inconnu.
            Vers 20° de latitude et 10° de longitude, les rencontres suscitent toujours de la curiosité. Comme la grande route commerciale à travers l'Atlantique passe plus au nord, depuis dix jour, nous n'avions pas aperçu une seule voile.
            - Je crois qu'il est abandonné, déclara le maître d'équipage.
            C'était aussi mon avis. Aucun signe de vie sur le pont et les appels amicaux lancés par nos hommes demeuraient vaines. L'équipage l'avait sans doute abandonné dans un moment de panique.
            - Il n'en a plus pour longtemps, poursuivit Allardyce de sa voix tranquille. A n'importe quel moment il peut chavirer, quille en l'air. L'eau lèche son plat-bord.
            - Quel est son pavillon ?
            - Pas facile à identifier. Il est tout enroulé et emmêlé dans les drisses. Voilà ! Je l'ai. C'est le pavillon brésilien, mais retourné, le bas en haut.
            Avant d'abandonner le bateau l'équipage avait donc hissé le signal de détresse. Quand l'avait-il abandonné ? Je saisis la lunette du maître d'équipage et je scrutai la surface agitée de l'Atlantique striée de multiples lignes blanches d'écume dansante. Je n'aperçus nulle part de formes humaines.
            - Il y a peut-être des survivants à bord.                                            hugolescargot.com
            - Aussi bien des sauvages ! murmura le maître d'équipage.
           - Alors nous allons l'approcher par le côté sous le vent et prendre la cape.
           Lorsque nous fûmes à moins de cent mètres, nous contrebrassâmes notre vergue de misaine, et nous nous tînmes là, le brick et nous, faisant le bouchon avec des oscillations de culbutos.
            - Un canot à l'eau ! ordonnai-je. Prenez quatre hommes avec vous, monsieur Allardyce, et allez voir de quoi il retourne.
            A ce moment-là, mon second Mr Armstrong apparut sur le pont. La cloche venait de sonner et il se préparait à prendre son quart. Comme j'avais très envie d'inspecter moi-même, de près, ce bateau abandonné, je l'informai et me laissai glisser dans le canot.
            La distance à parcourir était dérisoire, mais la mer était si formée que lorsque nous tombions dans un creux de vague nous perdions de vue et le navire que nous venions de quitter et celui vers lequel nous nous dirigions. Dans ces moments-là les rayons du soleil couchant ne nous atteignaient plus. Entre les vagues il faisait froid et sombre, mais lorsque nous remontions nous retrouvions la lumière et la chaleur. Chaque fois que nous débouchions sur une crête coiffée d'écume j'apercevais le bastingage  vert feuille et le mât de misaine.
            Je gouvernai donc de sorte de contourner le brick par l'avant et de repérer le meilleur endroit pour monter à bord. En le longeant on put lire son nom peint sur le tableau arrière ruisselant : " Nossa Senhora da Vittoria ".
            - Par le côté au vent, monsieur, dit le maître d'équipage. Paré à la gaffe, charpentier ?
            Peu après nous avions sauté par-dessus le pavois légèrement plus élevé que celui de notre navire. Nous étions sur le pont du bateau abandonné.
            Notre premier réflexe fut d'assurer notre sécurité. Il nous fallait prévoir le cas, tout à fait probable, où le bateau sombrerait sous nos pieds. Deux de nos hommes tiendraient notre amarre à la main tout en maintenant le canot débordé, ce qui permettrait, le cas échéant, d'abandonner le bord en un instant. Le charpentier descendrait dans la cale pour évaluer la quantité d'eau qui s'y trouvait et déterminer s'il avait des chances de rester encore à flot. Pendant ce temps, l'autre matelot, Allardyce et moi-même ferions une inspection rapide du navire et de sa cargaison.
            Le pont était jonché de débris et de cages à poules où flottaient les volailles mortes. Il n'y avait plus de canots, sauf un, défoncé. L'équipage avait donc bien abandonné le bateau. La chambre du capitaine occupait un roof dont un côté avait été éventré par la violence de la mer. Allardyce et moi entrâmes. La table du capitaine était telle qu'il l'avait laissée, couverte de livres et de papiers, tous en espagnol ou en portugais. Il y avait aussi des cendres de cigarettes partout. Je cherchais le livre de bord mais ne pus le dénicher.
            - Le plus vraisemblable est qu'il n'en a jamais tenu, dit Allardyce. Tout se passe de manière très décontractée sur les navires de commerce sud-américains, on ne fait que l'indispensable. Et en admettant que le capitaine ait tenu un journal il a dû l'emporter sur son canot.
            - J'aimerais bien consulter tous ces livres et tous ces papiers. Demandez au charpentier de combien de temps nous disposons.
            Ce dernier nous rassura. Le bateau était plein d'eau mais comme une partie de la cargaison était flottable il n'y avait pas de danger immédiat. Sans doute ce navire ne sombrerait-il jamais, il partirait plutôt à la dérive et deviendrait aussi dangereux pour la navigation que ces terribles bancs de roches qui ne figurent pas sur les cartes, mais qui envoient par le fond quantité de navires.
            - Dans ce cas, vous ne courez aucun risque en descendant, dis-je au maître d'équipage. Voyez si la cargaison peut être sauvée. Pendant ce temps je jetterai un coup d'oeil sur ces papiers.
*           Les connaissements, quelques factures et des lettres qui traînaient sur le bureau du capitaine m'apprirent que le brick brésilien " Senhora da Vittoria " avait quitté Bahia un mois plus tôt. Le capitaine se nommait Texeira, mais je ne découvris aucune information sur l'équipage. Le bateau faisait route vers Londres. Un rapide examen des connaissements m'indiqua que nous ne tirerions pas grand profit de notre sauvetage. En effet la cargaison se composait de noix de coco, de gingembre et de bois. Le bois se présentait sous la forme de grosses billes, spécimens intéressants des essences tropicales. C'étaient elles qui avaient empêché le navire de sombrer, mais leur taille nous interdisait de les extraire des cales. Il y avait aussi quelques marchandises de fantaisie : des oiseaux empaillés et une centaine de caisses de fruits en conserve. Et enfin, relisant les papiers, je tombai sur une courte note rédigée en anglais, qui retint mon attention.
            - On est prié, disait la note, de veiller à ce que les divers bibelots anciens espagnols et indiens retirés de la collection de Santarem et destinés à Prontfoot & Newmann, Oxford Street, à Londres, soient placés dans un endroit où ces objets uniques et d'une grande valeur ne puissent subir aucun dégât. Cette recommandation s'adresse en particulier au coffre-trésor de don Ramirez di Leyra, que personne ne devra toucher.
            Le coffre-trésor de don Ramirez ! Des objets uniques et d'une grande valeur ! Je tenais là ma chance de toucher une prime de sauvetage ! Je m'étais levé, le papier à la main, lorsque mon maître d'équipage écossais apparut sur le seuil.
             - Je pense que tout n'est pas vraiment normal à bord de ce bateau, monsieur.
             Il avait des traits rudes, cependant l'étonnement se lisait sur son visage fermé.
            - Qu'est-ce qui ne va pas ?                                                                  
            - Il y a eu un meurtre, monsieur. Je viens de trouver un homme avec la cervelle en bouillie.
            - Tué par la tempête ?
            - Ça se pourrait, monsieur. Mais je crois que vous changerez d'avis après l'avoir vu.
            - Où est-il ?
            - Par ici, monsieur, dans le grand roof.
            En fait de logements ce brick ne comportait que trois roofs : un pour le capitaine, un autre, près de la principale écoutille, pour la cuisine et les repas, et un troisième à l'avant pour les hommes.
            Le maître d'équipage me conduisit dans le roof du milieu. En entrant on trouvait la cuisine à droite, à gauche une petite cabine avec deux couchettes pour les officiers. Derrière une cabine d'environ douze pieds au carré. Le sol était jonché de toile à voile de réserve et de pavillons. Sur toute la longueur des cloisons des paquets enveloppés dans un tissu grossier étaient soigneusement amarrés à la charpente. Au fond de la cabine, un coffre à rayures blanches et rouges se dressait. Les bandes rouges étaient si passées et les blanches si sales qu'on ne distinguait les couleurs que lorsque la lumière tombait directement sur elles. Beaucoup plus volumineux qu'un coffre de matelot, il faisait un mètre vingt-cinq de largeur, un mètre dix de hauteur et à peine moins d'un mètre de profondeur.
            Lorsque j'entrai mon regard ne fut pas attiré par le coffre, ne concentra pas mes réflexions. Sur le plancher, dans un désordre de pavillons, était étendu un homme brun, de petite taille, le visage ourlé d'une barbe courte et bouclée. Il gisait la tête tournée vers le coffre et les pieds à l'opposé. Sur le tissu blanc où reposait sa tête une tâche rouge et de petits sillons écarlates couraient autour de son cou hâlé, avant de se prolonger au sol. Je ne voyais pourtant aucune blessure apparente. Sa figure était aussi sereine que celle d'un enfant endormi.
            C'est seulement en me penchant sur lui que je découvris la plaie. Je me détournai en poussant une exclamation horrifiée. Il avait été terrassé comme une bête dans un abattoir d'un coup de merlin probablement, par quelqu'un qui l'avait surpris par derrière. Le coup terrible avait défoncé le haut de la tête et le fer avait profondément pénétré dans le cerveau. L'homme pouvait bien avoir un visage calme, la mort avait dû être instantanée et, d'après l'emplacement de la blessure, il n'avait pas vu son agresseur.
            - S'agit-il d'un coup en traître ou d'un accident, capitaine Barclay ? me demanda le maître d'équipage.
            - Vous avez tout à fait raison, monsieur Allardyce, cet homme a été assassiné, abattu à l'aide d'une arme lourde et tranchante. Mais qui était-ce, et pourquoi l'a-t-on assassiné ?
            - C'était un simple matelot, monsieur, regardez ses doigts !
            Tout en parlant il retournait les poches, découvrait un jeu de cartes, de la ficelle goudronnée et un paquet de tabac brésilien.
   .tourisme-sete.com                                            - Hola ! regardez ceci ! fit-il.
            C'était un grand couteau ouvert, doté d'une lame à ressort. Il l'avait ramassé sur le plancher. L'acier était net et luisant, il n'avait donc rien à voir avec le crime, et pourtant, le mort le tenait en main lorsqu'il avait été assommé, puisque ses doigts s'étaient refermés sur le manche.
            - J'ai l'impression, monsieur, qu'il se savait en danger et qu'il gardait son couteau pour se défendre, me dit le maître d'équipage. Mais nous ne pouvons plus rien pour ce pauvre diable. Je me demande ce que contiennent ces paquets amarrés aux cloisons. On dirait des idoles, des armes, des curios ou je ne sais quoi emballés dans de vieux sacs.
            - C'est bien ça. Et ce sont même les seuls objets de valeur que nous récupérerons sur la cargaison. Hélez le navire et commandez un autre canot pour que nous puissions monter cette marchandise à
            Durant son absence je passai en revue le curieux butin dont nous venions d'hériter.
            Les bibelots avaient été si bien enveloppés que je ne pus m'en faire qu'une idée générale, mais le coffre à rayures était suffisamment éclairé pour autoriser une inspection attentive de son extérieur. Sur le couvercle garni de clous et de coins métalliques étaient gravées des armoiries compliquées sous lesquelles était écrite une ligne en espagnol et que je traduisis ainsi : " Coffre-trésor de don Ramirez di Leyra, chevalier de l'ordre de Saint-Jacques, gouverneur et capitaine général de Terra Firma et de la province de Veraquas. " Dans un coin je lus une date " 1606 " Et à l'opposé une grande étiquette blanche qui portait ces mots rédigés en anglais : " Vous êtes instamment prié de n'ouvrir ce coffre en aucun cas. " Le même avertissement était répété en-dessous en espagnol. Quant à la serrure elle était solide et très ouvragée avec une devise latine dont la traduction dépassait la compétence d'un marin.
            Je venais de terminer l'examen du coffre lorsque l'autre canot qui avait à bord mon second, monsieur Armstrong, s'amarra parallèlement au bateau. On le chargea des divers bibelots et autres curiosités sud-américaines qui semblaient les seuls objets dignes d'être emportés. Quand le canot fut plein je le renvoyai, puis Allardyce et moi, aidés par le charpentier et un matelot, nous soulevâmes le coffre à rayures et le fîmes passer dans notre canot, le posant en équilibre sur les bancs de nage du milieu. Il était si lourd que, placé à l'une ou l'autre des extrémités de l'embarcation, celle-ci aurait pris une assiette dangereuse. Nous avions laissé le cadavre à l'endroit où nous l'avions trouvé.
            Le maître d'équipage développa une théorie : au moment d'abandonner le navire le matelot avait commencé à piller. Le capitaine afin de préserver un minimum de discipline l'aurait alors abattu d'un coup de hachette ou autre arme lourde. Elle paraissait plus conforme aux faits que toute autre explication, cependant, elle ne me satisfaisait pas complètement.
             Mais l'océan est rempli de mystères et nous nous contentâmes d'ajouter le destin de ce matelot brésilien à la longue liste d'interrogations qu'un marin garde toujours en mémoire.
            Le coffre fut hissé au palan sur le pont de la Mary Sinclair, puis porté par quatre hommes d'équipage jusqu'au carré où il tenait tout juste entre la table et les caissons. Il resta là pendant le dîner. Après le repas, mes officiers restèrent avec moi pour discuter de l'événement du jour devant un verre de grog.
            Grand, mince, M. Armstrong avait des allures de vautour. Excellent marin il avait la réputation d'être avare et cupide. Notre découverte l'avait grandement excité. Déjà, tout en contemplant le coffre avec des yeux brillants, il calculait la part qui reviendrait à
 chacun de nous lorsqu'on partagerait la prime de sauvetage.                   tripadvisor.se
            - Puisque le papier affirme qu'il s'agit de pièces uniques, monsieur Barclay, elles peuvent valoir un prix extravagant ! Vous n'avez pas idée des sommes que les riches collectionneurs sont prêts à payer. Mille livres, ce n'est rien pour eux. Ou je me trompe fort, ou ce voyage nous rapportera quelque chose.
            - Je ne partage pas votre avis, dis-je. Pour autant que j'aie pu m'en rendre compte, ces pièce ne me semblent pas différer beaucoup des autres curios sud-américains qu'on trouve partout aujourd'hui.
            - Hé bien, monsieur, moi, j'en suis à mon quatorzième voyage là-bas, et je n'ai jamais vu un coffre pareil. Il vaut une fortune, tel qu'il est. Et puis, vu son poids, il contient sûrement des objets précieux. Vous ne pensez pas que nous devrions l'ouvrir pour l'inventorier ?
            - Si vous en forcez l'ouverture, vous abîmerez forcément le coffre... fit observer le maître d'équipage.
            Armstrong s'accroupit devant le coffre, pencha la tête, son long nez crochu proche de la serrure, jusqu'à la toucher.
            - C'est du chêne, dit-il. Du chêne qui, avec les années, s'est légèrement contracté. Si j'avais un ciseau à froid ou un couteau à lame solide, je pourrais forcer la serrure sans provoquer le moindre dégât.
            Entendant les mots " couteau à lame solide " je songeai au matelot tué sur le brick.
            - Je me demande s'il n'essayait pas de l'ouvrir quand quelqu'un est intervenu, dis-je.
            - Ça, je n'en sais rien, monsieur, mais je suis cependant certain de pouvoir ouvrir ce coffre. Dans le caisson il y a un tournevis. Éclairez-moi avec la lampe, Allardyce, il ne résistera pas à un ou deux petits coups.
            - Un instant, dis-je, alors que déjà, les yeux brillants de cupidité, il était penché au-dessus du couvercle. Je ne vois pas ce qui presse. Vous avez lu l'étiquette ? Elle nous met en garde et nous recommande de ne pas l'ouvrir. A tort ou à raison, je n'en sais rien, mais de toute façon je préfère m'y tenir. D'ailleurs, quel que soit le contenu du coffre, en admettant qu'il ait de la valeur, ça ne changera rien si nous l'ouvrons dans les bureaux du destinataire plutôt que dans la cabine de la Mary Sinclair.
            Je crois que ma décision fut une déception pour le second. Il eut un ricanement amer.
            - Je ne pense pas, monsieur, que vous soyez à ce point superstitieux ? Si le coffre échappe à notre surveillance, si nous ne vérifions pas nous-mêmes ce qu'il contient, nous risquons de perdre nos droits. Et puis...
            - Cela suffit, monsieur Armstrong, interrompis-je sèchement. Vous pouvez me faire confiance, vos droits seront sauvegardés. Mais je ne veux pas que le coffre soit ouvert ce soir.
            - L'étiquette prouve, d'ailleurs, que le coffre a été examiné par des Européens, ajouta Allardyce. Un coffre-fort n'est pas forcément un coffre qui contient un trésor. Plusieurs personnes l'ont déjà sûrement inspecté depuis le temps du vieux gouverneur de Terra Firma !
            Armstrong laissa tomber le tournevis sur la table en haussant les épaules.
            - Comme vous voudrez !
            Mais, durant toute la soirée, alors que nous abordions d'autres sujets, je remarquai son regard, il revenait toujours et avec la même expression de convoitise vers l'antique coffre à rayures.
            J'en arrive maintenant à un épisode qui me fait encore frissonner chaque fois que j'y pense.
            Les cabines des officiers étaient disposées autour du carré, la mienne était au bout du petit couloir qui donnait sur la descente, la plus éloignée. Sauf dans les situations sérieuses j'étais hors quart, les autres officiers se partageaient la veille. Armstrong avait le quart de minuit et devait être relevé à quatre heures du matin par Allardyce. J'avais le sommeil très lourd, il ne me fallait généralement rien de moins qu'une main ferme sur mon épaule pour me réveiller.
            Pourtant, cette nuit-là je me réveillai, ou plutôt aux premières lueurs grises de l'aube. Il était quatre heures et demie précises à mon chronomètre lorsqu'un bruit me fit dresser dans ma couchette, l'esprit clair, les sens en alerte, quelque chose comme une chute prolongée par un cri humain. Je l'avais encore dans les oreilles. Je demeurai assis à écouter, mais tout était redevenu silencieux. Je n'avais pourtant pas rêvé ce cri d'épouvante qui résonnait encore dans ma tête, tout proche. Je sautai à bas de ma couchette, m'habillai à la hâte et me dirigeai vers le carré.             myloview.fr
            Je ne vis d'abord rien d'anormal. Dans la froide lumière grise je repérai la table au tapis rouge, les six chaises pivotantes, les caissons de noyer, le baromètre qui se balançait sur son cadran et, dans le fond, le grand coffre à rayures. J'allais faire demi-tour pour monter sur le pont demander au maître d'équipage s'il avait entendu quelque chose, quand mes yeux s'arrêtèrent brusquement sur un objet qui dépassait dessous la table. C'était une jambe, une jambe terminée par une haute botte de marin. Je me penchai. Un corps était étendu, face à terre, les bras rejetés et le corps contorsionné. Au premier coup d'oeil je compris que c'était Armstrong, mon second. Il était mort. Je demeurai bouche bée. Je me précipitai alors sur le pont, appelai Allardyce et redescendis avec lui dans le carré.
            Unissant nos efforts on tira le malheureux de dessous la table. Lorsque nous vîmes sa tête qui dégouttait de sang nos regards se croisèrent. Je ne sais pas lequel des deux était le plus pâle.
            - La même blessure que celle du matelot espagnol ! haletai-je.
            - Exactement ! Que Dieu nous protège ! C'est ce coffre infernal ! Regardez la main d'Armstrong !
            Il souleva la main droite d'Armstrong, elle tenait le tournevis dont il avait voulu se servir la veille au soir.
            - Il s'est attaqué au coffre, monsieur. Il savait que j'étais sur le pont et que vous dormiez. Il s'est agenouillé devant le coffre et a poussé le pêne de la serrure avec cet outil. Puis il lui est arrivé quelque chose, et il a hurlé, comme vous l'avez entendu.
            - Allardyce, murmurai-je, que lui est-il arrivé ?
            Le maître d'équipage posa une main sur ma manche et m'entraîna dans sa cabine.
            - Ici nous pouvons parler, monsieur, mais là-bas nous ne savons pas qui peut nous écouter. A votre avis, capitaine Barclay, qu'y a-t-il dans ce coffre ?
            - Je vous donne ma parole, Allardyce, que je n'en ai pas la moindre idée.
            - Moi, je ne vois qu'une théorie qui corresponde à tout ce que nous savons de l'affaire. Vous voyez la taille du coffre ? Et les décorations gravées dans le métal ? Elles peuvent dissimuler des trous d'aération. Et songez à son poids. Il a fallu quatre hommes pour le porter, et là-dessus souvenez-vous que deux hommes ont essayé de l'ouvrir, et que tous deux ont perdu la vie. Alors, monsieur, tout cela ne peut signifier qu'une seule chose...
            - Vous voulez dire qu'il y a un homme dedans ?
            - Bien sûr qu'il y a un homme dedans, monsieur. Vous savez comment cela se passe en Amérique du Sud, un homme peut très bien être président une semaine et la suivante, traqué comme du gibier. Là-bas ils n'arrêtent pas de courir pour sauver leur peau. Mon idée est qu'à l'intérieur se cache quelqu'un, armé et prêt à tout, qui se ferait tuer plutôt que de se laisser prendre.
            - Mais comment mange-t-il, que boit-il ?
            - Le coffre est spacieux, monsieur, suffisamment pour contenir quelques provisions. Pour la boisson, il devait avoir sur le brick un complice qui veillait sur lui.
   **      - Et donc, l'étiquette recommandant de ne pas ouvrir le coffre n'aurait pas d'autre utilité que de protéger l'homme qui est caché à l'intérieur ?
            - C'est bien ce que je pense, monsieur, à moins que vous ne puissiez expliquer les choses autrement.
            Je dus avouer que non.
            - La question est : qu'allons-nous faire, dis-je ?
            - L'homme est un dangereux ruffian qui ne reculera devant rien. Je pense qu'il ne serait pas mauvais de passer des cordages autour du coffre et de le prendre en remorque pendant une demi-heure. Nous pourrions ensuite l'ouvrir tranquillement. Ou bien... Si nous ficelions le coffre et si nous empêchions l'homme d'avoir de quoi boire, ce serait aussi bien. Ou encore le charpentier pourrait passer une couche de vernis qui boucherait tous les trous d'aération.
            - Allons, Allardyce ! m'écriai-je emporté. Vous ne voulez quand même pas dire qu'un équipage entier va se laisser terroriser par un seul homme, et qui plus est, enfermé dans une boîte ? S'il y en a un, je m'engage à le faire sortir !
            Je me rendis dans ma cabine et revins revolver au poing.
            - Maintenant, Allardyce forcez la serrure. Moi je veille et suis paré à tout.
            - Pour l'amour de Dieu, cria le maître d'équipage, pensez à ce que vous faites ! Deux hommes sont morts à cause de ce coffre et le sang de l'un d'eux n'a pas encore fini de sécher sur le tapis !
            - Raison de plus pour que nous le vengions !
            - Au moins, monsieur, laissez-moi appeler le charpentier. Trois hommes valent mieux que deux, et c'est un costaud.
            Il partit le chercher et je demeurai seul avec le coffre dans le carré. Je ne pense pas être très impressionnable, mais je restai séparé, de cette relique du vieux savoir-faire espagnol, par la table. Avec la lumière du matin les bandes rouges et blanches commençaient à se différencier. Les ferronneries étranges et les fines gravures du métal attestaient du soin amoureux dont l'avaient entouré d'habiles artisans.
            Bientôt le maître d'équipage revint avec le charpentier armé d'un marteau.
            - C'est une sale affaire, monsieur ! dit-il en hochant la tête devant le cadavre de mon second. Et vous pensez que quelqu'un se cache dans ce coffre ?
            - Sans aucun doute, répondit Alladyce. Il ramassa le tournevis, mâchoires crispées, comme un homme qui a besoin de courage. Tenez-vous tous les deux derrière moi. Je vais repousser le pêne. Charpentier, s'il se lève, un coup de marteau sur la tête ! Monsieur, tirez immédiatement s'il lève la main ! On y va !
            Il s'était agenouillé face au coffre à rayures pour engager l'outil sous le couvercle. Dans un grincement aigu la serrure joua.
            - Tenez-vous prêts ! cria le maître d'équipage.
            Et, à la volée, il releva entièrement le massif couvercle du coffre. Nous fîmes tous un bond en arrière, moi avec mon revolver en joue et le charpentier avec le marteau levé au-dessus de sa tête.
            Mais rien ne se produisit. Alors nous nous avançâmes d'un pas et portâmes notre regard à l'intérieur du coffre. Il était vide.
            En fait, pas tout à fait vide, puisque dans un coin, était couché un vieux chandelier doré, orné de ciselures complexes, de toute évidence aussi ancien que le coffre lui-même. Son éclat et sa belle façon laissaient imaginer que c'était un objet de valeur. A part lui, dans le vieux coffre-trésor à rayures, on ne voyait rien que de la poussière.                                           dofus.com
            - Eh bien ça ! s'écria Allardyce qui regardait partout à l'intérieur, médusé. Comment se fait-il, alors, qu'il pèse si lourd ?
            - Regardez l'épaisseur des côtés, voyez le couvercle. Cela fait bien cinq pouces d'épaisseur. Et qu'est-ce que ce grand ressort métallique en travers ?
            - Ça veut dire qu'il a été fabriqué par un certain Johann Rothstein, d'Augsbourd, en 1606.
            - Ah, c'est du solide ! mais nous ne sommes pas plus avancés à propos de ce qui s'est passé, n'est-ce pas capitaine Barclay ? Le chandelier brille comme de l'or. Nous aurons tout de même trouvé de quoi nous payer de notre peine.
            Il se pencha pour le prendre et depuis cet instant, je n'ai plus jamais douté de l'existence de l'inspiration divine. Car, immédiatement, je l'attrapai par le col pour l'écarter rapidement.
            Peut-être une vieille histoire du Moyen-Âge m'était-elle revenue à la mémoire ? Peut-être avais-je distingué, sur la partie supérieure de la serrure, un peu de rouge qui n'était pas de la rouille ?
Mais pour lui, comme pour moi, seule une intervention du Ciel avait pu inspirer mon geste soudain et rapide.
            - Il y a une diablerie là-dedans, dis-je. Passez-moi la canne qui se trouve dans le coin du carré.
            C'était une canne de marche ordinaire, avec une poignée recourbée. Je la fis passer derrière le chandelier pour l'amener à moi. Alors, dans un éclair, une rangée de crocs en acier poli jaillit de dessous le bord du couvercle, et le gros coffre à rayures chercha à nous mordre, comme une bête sauvage. Le grand couvercle se referma d'un coup, dans un claquement terrible qui fit chanter les verres posés sur la desserte anti-roulis.
            Le maître d'équipage tomba assis sur le bord de la table, tremblant comme un cheval effrayé.
            - Vous m'avez sauvé la vie, capitaine Barclay ! balbutia-t-il.
            Tel était donc le secret du coffre à rayures qui avait appartenu au vieux Don Ramirez di Leyra. C'est donc ainsi qu'il gardait à l'abri les gains malhonnêtes arrachés à la Terra Firma et à la province du Veraquas. Le plus méfiant des voleurs ne pouvait pas distinguer ce chandelier en or des autres objets de valeur que contenait le coffre. Mais, dès qu'il posait la main dessus, le ressort terrible se détendait. Alors les pointes d'acier lui transperçaient la cervelle tandis que sous le choc la victime basculait en arrière, permettant au coffre de se refermer automatiquement.
              Combien de personnes, me demandai-je, avaient succomber, victimes du génial mécanisme d'Augsbourg ? Lorsque j'eus imaginé l'histoire probable de ce sinistre coffre à rayures rouges et blanches, ma décision fut vite prise.
            - Charpentier, prenez trois hommes et portez le sur le pont.
            - Pour le jeter par-dessus bord, monsieur ?
            - Oui, monsieur Allardyce. Je ne suis pas vraiment superstitieux, mais il existe des choses qu'on ne peut pas demander à un marin de supporter.                                monacruises.com
            - Avec pareil objet de malheur à bord il ne faut pas s'étonner que le brick ait été si éprouvé par le mauvais temps, capitaine Barclay. Le baromètre baisse à toute vitesse, monsieur, Nous avons juste le temps.
            On n'attendit même pas les trois matelots. Le charpentier, le maître d'équipage et moi nous le hâlâmes sur le pont. On le fit basculer par-dessus la lisse. Dans une grande giclée d'écume blanche, il fit son trou dans l'eau.
             Et maintenant, il gît par là, le coffre à rayures, par mille brasses de fond. Et si, comme certains l'affirment, la mer s'assèche un jour pour laisser place à la terre ferme, je plains qui découvrira ce vieux coffre.


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LIRE ! Bernard Pivot et Cécile Pivot ( Document France )

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            Lecteur professionnel, après des années d'émissions, " Apostrophes " et " Bouillon de Culture ", aujourd'hui membre du jury Goncourt et chroniqueur littéraire au JDD Bernard Pivot reconnaît ne pas avoir la même approche du livre, papier bien sûr, que l'une de ses filles, Cécile, journaliste dans un autre domaine, et lectrice par goût depuis sa petite enfance, alors que les livres arrivaient par colis plusieurs fois par jour parfois au logis. Des auteurs ont leur faveur, Kundera écrit :
            " La bêtise des hommes vient de ce qu'ils ont réponse à tout. La sagesse du roman, c'est d'avoir question à tout. " 

            Bernard Pivot et sa fille, Cécile, se passent le relais. D'un chapitre à l'autre, vingt-deux,                        Lectures d'enfance - le dictionnaire pour le père né peu avant la guerre, pour Cécile ce fut le plaisir de la beauté des lettres, rondeur, puis entre autres les Fantômettes.

           Choisir un livre - Bernard Pivot : " Le lecteur professionnel recevant des éditeurs des livres....... il bénéficie de facilités que le lecteur amateur lui envie.......... ils ne saisissent pas le volume de la même façon..... " Cécile aime acheter ses livres, fréquentent les librairies : " Les incitations à lire sont multiples...... dans la presse, certes, de plus en plus chiches....... radio, télé...... relire Éloge de la lecture de Manguel...... 

            Rituels de lecture - L'une se plaint de sa mémoire et raconte, joliment d'ailleurs, les mots qui s'envolent, et " Tous les gros lecteurs ont des rituels......... pour ma part je note mon nom et la date sur sa première page....... Je sais que la lecture n'est pas qu'une affaire de mémoire, elle est bien davantage et s'inscrit au plus profond de votre être...... " Bernard Pivot lui : " Je n'ai jamais laissé à personne le soin d'ouvrir les paquets livrés........ leur découverte........ est un plaisir dont je ne me lasse pas. Les tourner, les retourner, les ouvrir............ Il ne faut prendre le livre qu'on va lire ni avec des pincettes, ni avec des gants. Il faut le saisir à pleines et chaleureuses mains........ J"annote les pages, je souligne........ "

            Lire, c'est s'isoler - Pivot écrit : " Choisir les livres pour compagnons de solitude révèle encore plus qu'autrefois, la formation d'un esprit original, libre et exigeant......." Cécile, maman d'un enfant autiste, a tenté la lecture pour sortir l'enfant de son monde, mais il semble que cela ne marche pas " .......... Le lecteur a besoin de s'exclure des conversations réelles qui lui parviennent, du monde réel qui va et vient autour de lui. Il ouvre son livre...... baisse la tête. Il s'éloigne déjà du rivage....... On l'a perdu, il n'est plus avec nous, parti on ne sait où....... "

            De très nombreuses photos, reproductions de tableaux, fort intéressantes Sur le précédent sujet François Mitterand pose assis dans un fauteuil lisant, alors que le sculpteur, Daniel Druet,  parfait son portrait.

            Lire est un privilège - Chapitre Bernard Pivot : " Les gens qui lisent sont moins cons que les autres, c'est une affaire entendue. Cela ne signifie pas que les lecteurs de littérature ne comptent pas d'imbéciles, et qu'il n'y a pas de brillantes personnalités chez les non-lecteurs. Mais, en gros, ça s'entend, ça se voit, ça se renifle, les personnes qui lisent sont plus ouvertes, plus captivantes........ "
" Lire des romans c'est prendre des nouvelles des autres...... " nous dit le journaliste au chapitre Lire, est un privilège " Lire de la poésie, c'est soulever des chapeaux...... Lire, ce n'est pas se retirer du monde, c'est entrer dans le monde par d'autres portes........ " Cependant il reconnaît avoir été trop peu présent pour ses proches, lisant quelques dix heures par jour, et avoue des regrets.
            Ce volume, me semble-t-il, a toutes les qualités pour plaire à ceux qui aiment lire et à ceux qui n'aiment pas lire mais apprécieront les images très nombreuses, et à ceux qui n'ouvrent jamais, jamais un livre, mais qui causent, car les simples citations lancées et la conversation est partie. Vraiment un beau volume.

            

            

Les Papillons Gérard de Nerval ( Poème France )

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                                   Les Papillons

                                       Odelette                 

            " De toutes les belles choses
            Qui nous manquent en hiver,                                                            3mimosas2lys.skyrock.com
            Qu'aimez-vous mieux ? - Moi, les roses.
            - Moi, l'aspect d'un beau pré vert.
            - Moi, la moisson blondissante,
            Chevelure des sillons.
            - Moi, le rossignol qui chante.
            - Et moi, les beaux papillons ! "

            Le Papillon, fleur sans tige
                           Qui voltige,
            Que l'on cueille en un réseau :
            Dans la nature infinie,
                           Harmonie
            Entre la fleur et l'oiseau !...

            Ah ! quand vient l'été superbe,
            Je m'en vais au bois tout seul,
            Je m'étends dans la grande herbe                                                    pxhere.com
            Comme un mort dans son linceul,
            Sur ma tête renversée,
            Là, chacun d'eux à son tour
            Passe comme une pensée
            De poésie ou d'amour.

            Voici le Papillon Faune
                          Noir et jaune ;
            Voici le Mars azuré,
            Qui porte des étincelles
                         Sur ses ailes
            D'un velours riche et moiré ;

            Voici le Vulcain rapide
            Qui vole comme un oiseau,
            Sa robe noire et splendide
            Porte un grand ruban ponceau :
            Dieu ! le Soufré dans l'espace f
            Comme un éclair a relui...                                                              .futura-sciences.com
            Mais le joyeux nacré passe,
            Et je ne vois plus que lui ;

            Comme un éventail de soie
                          Il déploie
            Son manteau semé d'argent ;
            Et sa robe bigarrée
                          Est dorée,
            D'un or verdâtre et changeant.                                                       

            Voici le Machaon-Zèbre,
            De fauve et de noir rayé ;
            Le Deuil en habit funèbre,
            Et le Miroir bleu strié ;
            Voici l'Argus feuille-morte,
            Le Morio, le Grand-Bleu,
            Et le Paon de jour, qui porte
            Sur chaque aile un oeil de feu !

            Mais le soir brunit nos plaines
                           Les Phalènes
            Prennent leur essor bruyant,
            Et les Sphinx, aux couleurs sombres,
                           Dans les ombres
            Voltigent en tournoyant.                                                                       zoom.disneynature.fr

            C'est le Grand-Paon à l'oeil rose
            Dessiné sur un poil gris,
            Qui ne vole qu'à nuit close
            Comme les chauve-souris ;
            Le Bombice du troène,
            Rayé de rouge et de vert,
            Et le Papillon du chêne
            Qui ne meurt point en hiver.

            Voici le Sphinx à la tête
                           De squelette,
            Peinte en blanc sur un fond noir,
            Que le village redoute,
                           Sur sa route,
            De voir voltiger le soir.
                                                                                                          pinterest.fr
            Je hais aussi les Phalènes,
            Ces lourds hôtes de la nuit,
            Qui voltigent dans nos plaines
            De sept heures à minuit ;
            Mais vous, Papillons que j'aime,
            Légers Papillons du jour,
            Tout en vous est un emblème
            De poésie et d'amour !


                                         Gérard de Nerval

                                              ( février 1830 )
                         
         

     


                     
            

L'héritage des espions John Le Carré ( Roman policier Grande-Bretagne )

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                                           L'héritage des espions

            A l'abri dans sa ferme, quelque part dans un coin de Bretagne sud, proche de la mer, Peter Guillam, ex-espion, souvenons-nous de La Taupe, Les gens de Smiley, etc... retraité pense-t-il, est rattrapé par son passé. Guillam né de mère française et de père anglais,  présence épisodique mais mort en héros pendant la dernière guerre, Rappelé à Londres il est obligé de donner des éclaircissements sur certaines actions qui ont laissé des morts imprévues dans les rangs des espions infiltrés ou résidents à Berlin Est, au temps de la guerre froide. Le réseau décimé, restent des enfants prêts à intenter un procès afin de connaître le ou les noms des donneurs. Certains ont été tués alors qu'ils passaient à bicyclette le mur de Berlin Est vers l'Ouest ou ailleurs. Il faut à Guillam, affublé durant son activité de divers noms, répondre aux questions de " Bunny ", membre de la nouvelle génération et tenter de savoir ce que Smiley, personnage récurent dans plusieurs romans de John Le Carré, sait de l'affaire Windfall ou tout au moins jusqu'où peuvent aller ses révélations.  Éviter le scandale d'un procès et le versement de sommes importantes. " Bon, on arrête les conneries.......1° une piste quand au déroulement et à l'objet de l'opération Windfall 2° un moyen de nous défendre dans le cadre d'une procédure civile ou d'une citation directe..... " Mais Guillam prudent ".... Quand on est le dos au mur, quand on a usé en vain de tous les subterfuges qu'on avait en stock...... on peut broder....... " Et Le Carré fait revivre les différents personnages, dans ces années 60 derrière le mur de Berlin. Pour Guillam ce retour en arrière s'éclaircit "..... Je me rappelle mon pèlerinage à moto jusqu'à un cimetière berlinois battu par la pluie, journée d'hiver noire comme la poix en 1989, et tout devient clair....... " Dans ce dossier, où partout se lit la mention " Top Secret Ne pas diffuser " où Smiley est tant cherché où l'ombre de la taupe tue, John Le Carré décrit le long parcours d'une vie d'espionnage à l'époque de " la guerre froide ", dans un va-et-vient entre présent et passé. Un bon livre pour espion en chambre et inconditionnel de John Le Carré.

A Rome avec Nanni Moretti Paolo di Paolo Giorgio Biferali ( Document Cinéma Italie )

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                                                A Rome avec

                                                                      Nanni Moretti

            L'Italie, Rome et ses monuments, la vie romaine vécue par un des meilleurs cinéastes de ses dernières années, Nanni Moretti. Il présente son premier film " Je suis un autarcique " dans le réseau des ciné-clubs en 1976, il a 23 ans, et déteste Mario Monicelli, "..... un des maîtres de la comédie italienne..... ", pensant avoir lui aussi traiter en comédie son sujet sans s'abandonner à un excès de clins d'oeil au public. Les auteurs de l'ouvrage, Paolo et Biferali nous racontent onze films qui tous, à l'exception de celui qui se passe Ancone, voyagent dans divers quartiers de Rome, une carte aide plutôt ceux qui connaissent déjà la ville, et chacun s'appuie sur les événements politiques de ces dernières décennies, la gauche, les années Berlusconie. Et conte sa vie, ses sentiments, sa famille. Dans une conversation entre les auteurs et le cinéaste, en fin de livre, Moretti nous livre quelques secrets notamment les supports et les décors sont " des constantes : les repas en famille, les coups de téléphone, jouer au ballon dans sa chambre ", le glacier, le pâtissier où l'on trouve des Sacher Torte. Un quartier a ses préférences, la Garbatella, bien qu'il ne soit pas né à Rome mais à Brunico, et l'île Tibérine qui a la forme d'un paquebot. Et la Vespa, vedette qui transforme le romain en passe-partout.
Sogni d'oro, l'importance de la psychanalyse, dans une scène  " Freud téléphone à Jung :
            - Oui, je travaille beaucoup. Je travaille beaucoup, surtout sur ma mère. Oui, je vis encore chez elle, plus pour longtemps. L'auto analyse, voilà ce qu'on fait ici, Gustav ! " Dans Bianca, le rapport amoureux : " ..... Le bonheur est une chose sérieuse....... ça veut dire sans ombre, sans peine..... Tant que le mécanisme amoureux relève d'un besoin, d'une illusion, d'un désir inassouvi..... "
Le water-polo, sport favori de Nanni Moretti, est une part du film Pallombella Rossa, tourné dans une arène pour courses de chars dans l'Antiquité. Habemus Papam offre un beau rôle de pape incapable de tenir son rôle de chef religieux mais se trouve bien au théâtre. Les deux auteurs se partagent les chapitres, chacun son film, un très bon livre, qui nous livre à nous-même, en plus d'une ville si extraordinaire, Rome, et un Italien, primé à Venise, Nanni Moretti. Rare pour cinéphile ou pour le devenir.

                                   

La Maison de Poupée M.J. Arlidge ( Roman Angleterre )

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                                  La Maison de Poupée

           Hélène Grace commandant de l'équipe, est sous la coupe de sa chef au comportement troublant risquant d'entraîner dans sa chute Loyd, jeune policier promu capitaine, bien jeune pourtant, et il y a aussi Charlie, la bonne, fidèle amie d'Hélène, au ventre si rond que le bébé pourrait interrompre sa quête d'indices contrant le jeu des jaloux et des méchants. Mais tout cela n'empêchera pas la course contre la montre que mène l'équipe pour retrouver Ruby, jeune femme sans emploi, éloignée de sa famille qui pourtant signale sa disparition. Réveillée dans un endroit inconnu, dans un lieu étroit, obscur, sans souvenir, celle-ci attend et reçoit la visite d'un homme jeune mince. Il l'appelle Summer; elle lui précise son prénom, Ruby, il se fâche, ressort et l'enferme dans cette cave. Ruby est brune aux yeux bleus. Dans le même temps l'équipe de policiers, avertis, déterre un corps : une jeune femme bien conservée, quoique extrêmement maigre, au fond d'un trou sur la plage. Elle était brune aux yeux bleus, et porte un tatouage, un merle bleu. Et commence l'enquête, combien de femmes, jeunes, plutôt malmenées par la vie ont-elles disparues ces dernières années. Le temps court. Et le lecteur, s'il mène l'enquête et suit les débâcles sentimentales de femmes libres il suit aussi la vie de Ruby et de Ed, psychopathe dangereux, travaillant le jour, pourtant tout à fait déconnecté de la réalité. L'argent n'est ici pas le moteur. Chacun vit, qui avec des allocations, qui riche et malheureux, célibataire ou sauvé par l'arrivée d'un bébé, vies simples, la drogue un peu rend tous ces personnages prêts à sombrer dans un quotidien plus noir encore Un roman policier ou chacun trouve ce qui le touche.
Arlidge est aussi producteur, scénariste de séries Affaires non classées entre autres.

Les Cloches Edgar Allan Poe ( Poème EtatsUnis )

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                                                   Les Cloches

        Entendez les traîneaux à cloches, cloches d'argent ! Quel monde
        d'amusement annonce leur mélodie ! Comme elle tinte, tinte, tinte ,
        dans le glacial air de nuit ! tandis que les astres qui étincellent sur tout
        le ciel semble cligner, avec cristalline délice, de l'oeil : allant, elle,
        d'accord ( d'accord, d'accord ) en une sorte de rythme runique avec
        la " tintinnabulisation " qui surgit si musicalement des cloches ( des
        cloches, cloches, cloches, cloches, cloches, cloches ), du cliquetis et du
        tintement des cloches.
                                                                                                                                  oiseaux.net  
        Entendez les mûres cloches nuptiales, cloches d'or ! Quel monde de
        bonheur annonce leur harmonie ! à travers l'air de nuit embaumé,
        comme elles sonnent partout leur délice ! Hors des notes d'or fondues,
        toutes ensemble, quelle liquide chanson flotte pour la tourterelle, qui
        écoute tandis qu'elle couve de son amour la lune ! Oh ! des sonores
        cellules quel jaillissement d'euphonie sourd volumineusement ! qu'il
        s'enfle, qu'il demeure parmi le Futur ! qu'il dit le ravissement qui porte
        au branle et à la sonnerie des cloches ( cloches, cloches - des cloches,
        cloches, cloches, cloches ), au rythme et au carillon des cloches !

        Entendez les bruyantes cloches d'alarme - cloches de bronze ! Quelle
        histoire dit maintenant leur turbulence ! Dans l'oreille saisie
        de la nuit comme elles crient leur effroi ! Trop terrifiées pour parler,
        elles peuvent seulement s'écrier hors de ton, dans une clameur d'appel
        à la merci du feu, dans une remontrance au feu sourd et frénétique
        bondissant plus haut ( plus haut, plus haut ), avec un désespéré désir
        ou une recherche résolue, maintenant, de maintenant siéger, ou jamais,
        aux côtés de la lune à la face pâle. Oh ! les cloches ( cloches, cloches ),
        quelle histoire dit leur terreur - de Désespoir ! Qu'elles frappent et
  *     choquent, et rugissent ! Quelles horreurs elles versent sur le sein de l'air
        palpitant ! encore l'ouïe sait-elle, pleinement par le tintouin et le
        vacarme, comment tourbillonne et s'épanche le danger ; encore l'ouïe
        dit-elle, distinctement, dans le vacarme et la querelle, comment s'abat
        ou s'enfle le danger, à l'abattement ou à l'enflure, dans la colère des
        cloches, dans la clameur et l'éclat des cloches !

        Entendez le glas des cloches, cloches de fer ! Quel monde de pensée
        solennelle comporte leur monodie ! Dans le silence de la nuit que nous
        frémissons de l'effroi ! à la mélancolique menace de leur ton. Car
        chaque son qui flotte, hors la rouille en leur gorge, est un gémissement.
        Et le peuple, le peuple, ceux qui demeurent haut dans le clocher,
        tout seuls, qui sonnant ( sonnant, sonnant ) dans cette mélodie voilée, 
        sentent une gloire à ainsi rouler sur le coeur humain une pierre, ils
        ne sont ni homme ni femme ; ils ne sont ni brute ni humain ; ils sont
        des Goules : et leur roi, ce l'est, qui sonne ; et il roule ( roule, roule ),
        roule un Péan hors des cloches ! Et son sein content se gonfle de ce
        Péan des cloches ! et il danse, et il danse, et il hurle : allant d'accord
        ( d'accord, d'accord ) en une sorte de rythme runique, avec le tressaut
        des cloches ( des cloches, cloches, cloches ) avec le sanglot des cloches ;
        allant d'accord ( d'accord, d'accord ) dans le glas ( le glas, le glas ) en
        un heureux rythme runique, avec le roulis des cloches ( des cloches,
        coches, cloches ), avec la sonnerie des cloches ( des cloches, cloches,
        coches, cloches, cloches - cloches, cloches, cloches ), le geignement et
        le gémissement des cloches.                                                                         saulbellaward.com

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                                                                     Edgar Allan Poe

                                               1è parution : novembre 1849 Etats-Unis
                                       1è parution : août 1872 France - traduction Mallarmé 
          

Le taureau par la queue Stephen Marlowe ( Policier Etats-Unis )

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                                                Le taureau par la queue

     Un roman noir, le n° 1230 de la Série Noire, paru aux États-Unis sous le titre " Drum Beat - Madrid ". Drum, ancien agent du FBI, devenu détective privé, son bureau est à Genève, enquête pour le compte de son client Spade, proche des milieux financiers, Une belle cinquantaine, Spade est inquiet. A quelques jours de son mariage, le sixième, il apprend l'enlèvement de sa future épouse, Luz, une vingtaine flamboyante, vénézuellienne, nièce de Santiago Sotomayor, richissime espagnol ancien réjoneador, blessé lors d'une corrida, ne se déplace qu'en fauteuil roulant ou avec des béquilles. Dans la hacienda proche de Pampelune, Saragosse, plus éloignée de Madrid, l'angoisse fige les hôtes. Demande de rançon certes, mais comme cela arrive à l'approche de drames possibles les rancoeurs, les confidences, sont discutées. Les années de guerre, les luttes des républicains, sont toujours dans les esprits vite échauffés des amoureux des corridas. Dénonciations parfois familiales. On tue un peu, sans sentiment. Et surtout les détails pour amoureux des corridas, des courses de Pampelune, la valeur des taureaux massifs, les Murias, énormes poussés par des boeufs bien moyens, sans cornes si nécessaires pour l'enquête. Il s'agit donc et surtout d'une double fortune cachée, celle du père de Luz et de ses frères, et de la république espagnole " ..... Hernando ( frère de Santiago ) Sotomayor a dû essayer de soustraire son argent à ses ennemis politiques. Pendant la guerre civile, la méthode la plus courante consistait à l'envoyer en Russie. Mais les Russes ont tout gardé. Ils ont ainsi hérité d'une bonne partie des réserves d'or du gouvernement républicain............ Peu de gens le savent. Vers la fin de la guerre, les républicains avaient deux cabinets......... " Ce n'est pas un grand roman, mais il marche, quelques portraits de femmes, d'hommes et une belle jaguar. Ecrit il y a 50 ans, collector si trouvé dans les premières éditions. Marlowe pseudonyme choisi en hommage à Chandler, est aussi, entre autres, Ellery Queen. Bonne lecture.