dimanche 14 mai 2017

La peau des anges Michael Katz Krefeld ( Policier Danemark )

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                                                   La peau des anges

            Roman noir. Cruel, d'autant plus que l'auteur maintient un suspens lourd, passant des personnages sans humanité à d'amicales mais rugueuses amitiés. Masja est belle, protégée, croit-elle par un Igor qui pourtant est prêt à la vendre pour payer ses dettes de jeu. Comme nombre de jeunes femmes arrivées à Copenhague d'un peu partout, surtout d'Europe de l'Est, elle vient de Lituanie, elle se prostitue dans des hôtels chics jusqu'alors. Par ailleurs à Stockholm la police découvre un nouveau cadavre debout dans une décharge, ils l'appellent " ange blanc " car ces êtres qui pourraient être embaumés mais sont en fait beaucoup plus curieusement maintenus debout. Et tout va basculer. Le livre est constitué de chapitres assez courts qui débutent quelques dizaines d'années avant de passer à 2013, 2011, de la Suède au Danemark. Visite des bas-fonds, où les filles vivent dans des chambres-cellules ou sont sur le trottoir en robe légère par - 10, ou à l'arrière de cabines de bronzage. Les gangs sont bien organisés et la police ne parvient pas à saisir le patron de ce monde meurtrier, le russe Slavros. Dans cet univers noir, une femme Nadia, mère de Masja, qui s'occupe du ménage d'un café, va confier son désespoir à Johnson, son patron. Elle a appris que Ravn un habitué du bar, est policier, et lui demande de rechercher sa fille disparue depuis plusieurs mois. Ravn est en congé maladie, ivre dès l'aube, retourne difficilement dans son appartement à la suite d'un drame, mais vit avec Mufft, chien baveux, sur son bateau ancré le long du canal. Aux " taureaux " clients psychopathes, celles qui désobéissent. La drogue anéantit les sentiments. Bon polar, assez classique, éprouvant.
                                                 

samedi 13 mai 2017

les années douces Taniguchi Kawakami ( Manga Japon )

                           Années douces (les) Vol.2



                                       Les années douces

                        D'un pas lent, dans des rues souvent tranquilles, Tsukiko et celui appelé le Professeur, traversent la ville et se rencontrent le plus souvent dans le même restaurant sans se donner rendez-vous. Ils commandent des plats typiques : " Soja fermenté au thon - Tiges de lotus frites " accompagnés de saké et de bière. La jeune femme a un jour reconnu que l'homme avec qui elle converse et se promène paisiblement fut son professeur de japonais. Elle a trente-sept ans, a eu quelques liaisons, travaille mais est célibataire. Ils avancent lentement dans une relation sans projet. Le professeur lui apporte quelques lumières sur certains quartiers, notamment les jours où les cerisiers fleurissent. Tsukiko traverse ces jours, désemparée, incertaine devant la proposition de week end d'un ancien ami. Le manga se lit avec lenteur, au rythme des balades des deux personnages. La lecture est vraiment apaisante. Tsukiko rend visite à sa mère, et elle se régale avec le tofu chaud. Le tome 2 est plus vivant puisque le Professeur qui la reprend parfois sur certains mots, dévoile un peu  ses relations avec sa femme absente. Les sentiments se dévoilent. Mais le Professeur avoue être un homme aux réactions lentes. Et bien sûr les repas toujours accompagnés de flacons de saké, de bière accompagnent les prunes au sel, rondelles de citron macérées dans du miel, infusion de riz complet.
Romantique histoire d'un vieux professeur et de son élève, amoureux, transis, surpris. Quelle issue pour ce couple que trente ans séparent mais aucun obstacle. Bon manga pour qui aime découvrir l'identité de personnages divers japonais. Jiro Taniguchi a ici adapté le roman de Hirumi Kawakami.













vendredi 12 mai 2017

Les Demoiselles de Bienfilâtre Villiers de l'Isle Adam ( Nouvelle France )




                                                      Les Demoiselles de
                                                                              Bienfilâtre

            Il y a quelques années florissait, orgueil de nos boulevards, certain vaste et lumineux café situé presque en face d'un de nos théâtres de genre dont le fronton rappelle celui d'un temple païen. Là se réunissait quotidiennement l'élite de ces jeunes gens qui se sont distingués depuis, soit par leur valeur artistique, soit par leur incapacité, soit par leur attitude dans les jours troubles que nous avons traversés.
            Parmi ces derniers il en est même qui ont tenu les rênes du char de l'Etat. Comme on le voit ce n'était pas de la petite bière que l'on trouvait dans ce café des Mille et Une Nuits. Le bourgeois de Paris ne parlait de ce pandémonium qu'en baissant le ton. Souventes fois le préfet de la ville y jetait négligemment, en manière de carte de visite, une touffe choisie, un bouquet inopiné de sergents de ville ; ceux-ci, de cet air distrait et souriant qui les distingue, y époussetaient alors, en se jouant, du bout de leurs sorties-de-bal, les têtes espiègles et mutines. C'était une attention qui, pour être délicate, n'en était pas moins sensible. Le lendemain il n'y paraissait plus.     pinterest.com 
Image associée            Sur la terrasse, entre les rangées de fiacres et le vitrage, une pelouse de femmes, une floraison de chignons échappés du crayon de Guys, attifées de toilettes invraisemblables, se prélassaient sur les chaises, auprès des guéridons de fer battu peints en vert espérance. Sur ces guéridons étaient délivrés des breuvages. Les yeux tenaient de l'émerillon et de la volaille. Les unes conservaient sur leurs genoux un gros bouquet, les autres un petit chien, les autres rien. Vous eussiez dit qu'elles attendaient quelqu'un.
            Parmi ces jeunes femmes deux se faisaient remarquer par leur assiduité. Les habitués de la salle célèbre les nommaient, tout court, Olympe et Henriette. Celles-là venaient dès le crépuscule, s'installaient dans une anfractuosité bien éclairée, réclamaient, plutôt par contenance que par besoin réel, un petit verre de vespetro ou un mazagran, puis surveillaient le passant d'un oeil méticuleux.
            Et c'étaient les demoiselles de Bienfilâtre !
            Leurs parents, gens intègres, élevés à l'école du malheur, n'avaient pas eu le moyen de leur faire goûter les joies d'un apprentissage : le métier de ce couple austère consistant, principalement, à se suspendre, à chaque instant, avec des attitudes désespérées, à cette longue torsade qui correspond à la serrure d'une porte cochère. Dur métier ! et pour recueillir, à peine et clairsemés, quelques deniers à Dieu !!! Jamais un terne n'était sorti pour eux à la loterie ! Aussi Bienfilâtre maugréait-il en se faisant le matin son petit caramel. Olympe et Henriette, en pieuses filles, comprirent, de bonne heure, qu'il fallait intervenir. Soeurs de joie depuis leur plus tendre enfance, elles consacrèrent le prix de leurs veilles et de leurs sueurs à entretenir une aisance, modeste il est vrai, mais honorable, dans la loge. - 
" Dieu bénit nos efforts " disaient-elles parfois, car on leur avait inculqué de bons principes et, tôt ou tard, une première éducation basée sur des principes solides porte ses fruits. Lorsqu'on s'inquiétait de savoir si leurs labeurs, excessifs quelquefois, n'altéraient pas leur santé, elles répondaient, évasivement, avec cet air doux et embarrassé de la modestie et en baissant les yeux : " Il y a des grâces d'état... "                                                               
            Les demoiselles de Bienfilâtre étaient, comme on dit, de ces ouvrières " qui vont en journée la nuit ".                                                                       lopezmorado96.blogspot.com
Image associée            Elles accomplissaient, aussi dignement que possible, ( vu certains préjugés du monde ), une tâche ingrate, souvent pénible. Elles n'étaient pas de ces désoeuvrées qui proscrivent, comme déshonorant, le saint calus du travail, et n'en rougissaient point. On citait d'elles plusieurs beaux traits dont la cendre de Monthyon avait dû tressaillir dans son beau cénotaphe. - Un soir, entre autres, elles avaient rivalisé d'émulation et s'étaient surpassées elles-mêmes pour solder la sépulture d'un vieux oncle, lequel ne leur avait cependant légué que le souvenir de taloches variées dont la distribution avait eu lieu naguère, aux jours de leur enfance. Aussi étaient-elles vues d'un bon oeil par tous les habitués de la salle estimable, parmi lesquels se trouvaient des gens qui ne transigeaient pas. Un signe amical, un bonsoir de la main répondaient toujours à leur regard et à leur sourire. Jamais personne ne leur avait adressé un reproche ni une plainte. Chacun reconnaissait que leur commerce était doux, affable. Bref, elles ne devaient rien à personne, faisaient honneur à tous leurs engagements et pouvaient, par conséquent, porter haut la tête. Exemplaires, elles mettaient de côté pour " quand les temps seraient durs ", pour se retirer honorablement des affaires un jour. - Rangées, elles fermaient le dimanche. En filles sages, elles ne prêtaient point l'oreille aux propos des jeunes muguets, qui ne sont bons qu'à détourner les jeunes filles de la vie rigide du devoir et du travail. Elles pensaient qu'aujourd'hui la lune seule est gratuite en amour. Leur devise était  " Célérité, Sécurité, Discrétion "et, sur leurs cartes de visite, elles ajoutaient : " Spécialités ".
            Un jour, la plus jeune, Olympe, tourna mal. Jusqu'alors irréprochable, cette malheureuse enfant écouta les tentations auxquelles l'exposait plus que d'autres ( qui la blâmeront trop vite peut-être ) le milieu où son état la contraignait de vivre. Bref, elle fit une faute : " Elle aima ".
            Ce fut sa première faute ; mais qui donc a sondé l'abîme où peut nous entraîner une première faute ? Un jeune étudiant candide, beau, doué d'une âme artiste et passionnée, mais pauvre comme Job un nommé Maxime, dont nous taisons le nom de famille, lui conta des douceurs et la mit à mal.
             Il inspira la passion céleste à cette pauvre enfant qui, vu sa position, n'avait pas plus de droits à l'éprouver qu'Eve à manger le fruit divin de l'Arbre de la Vie. De ce jour tous ses devoirs furent oubliés. Tout alla sans ordre et à la débandade. Lorsqu'une fillette a l'amour en tête, va te faire
 lanlaire !
            Et sa soeur, hélas ! cette noble Henriette qui maintenant pliait, comme on dit, sous le fardeau !
Parfois, elle se prenait la tête dans les mains, doutant de tout, de la famille, des principes, de la Société même ! - " Ce sont des mots ", criait-elle. Un jour, elle avait rencontré Olympe vêtue d'une petite robe noire, en cheveux et une petite jatte en fer blanc à la main. Henriette passant sans sembler la reconnaître, lui avait dit tout bas :
            " - Ma soeur, votre conduite est inqutalifiable ! Respectez, au moins, les apparences ! "
            Peut-être par ces paroles espérait-elle un retour vers le bien.
           Tout fut inutile. Henriette sentit qu'Olympe était perdue ; elle rougit et passa.
           Le fait est qu'on avait jasé dans la salle honorable. Le soir, lorsque Henriette arrivait seule, ce n'était plus le même accueil. Il y a des solidarités. Elle s'apercevait de certaines nuances, humiliantes. On lui marquait plus de froideur depuis la nouvelle de la malversation d'Olympe. Fière, elle souriait comme le jeune Spartiate dont un renard déchirait la poitrine, mais, dans ce coeur sensible et droit tous ces coups portaient. Pour la vraie délicatesse, un rien fait plus de mal souvent que l'outrage grossier et, sur ce point, Henriette était d'une sensibilité de sensitive. Comme elle dut souffrir !
            Et le soir donc, au souper de la famille ! Le père et la mère, baissant la tête, mangeaient en silence. On ne parlait point de l'absente. Au dessert, au moment de la liqueur, Henriette et sa mère, après s'être jeté un regard à la dérobée et avoir essuyé une larme, avaient un muet serrement de main sous la table. Et le vieux portier, désaccordé, tirait alors le cordon, sans motif, pour dissimuler quelque pleur. Parfois, brusque et en détournant la tête, il portait la main à sa boutonnière comme pour en arracher de vagues décorations.
Résultat de recherche d'images pour "constantin guys"            Une fois même, le suisse tenta de recouvrer sa fille. Morne, il prit sur lui de gravir les quelques étages du jeune homme. Là !
            " - Je désirerais ma pauvre enfant ! sanglota-t-il.
              - Monsieur, répondit Maxime, je l'aime et vous prie de m'accorder sa main.
             - Misérable ! s'était exclamé Bienfilâtre en s'enfuyant, révolté de ce cynisme ".
            Henriette avait épuisé le calice. Il fallait une dernière tentative ; elle se résigna donc à risquer tout, même le scandale. Un soir, elle apprit que la déplorable Olympe devait venir au café régler une ancienne peitte dette ; elle prévint sa famille, et l'on se dirigea vers le café lumineux.
            Pareille à la Mallonia déshonorée par Tibère et se présentant devant le Sénat romain pour accuser son violateur avant de se poignarder en son désespoir, Henriette entra dans la salle des austères. Le père et la mère, par dignité, restèrent à la porte. On prenait le café. A la vue d'Henriette les physionomies s'aggravèrent d'une certaine sévérité, les tables de marbre et il se fit un religieux                                             L'on distinguait dans un coin, honteuse et se faisant presque invisible, Olympe et sa petite robe noire, à une petite table isolée.
            Henriette parla. Pendant son discours on entrevoyait, à travers le vitrage, les Bienfilâtre inquiets, qui regardaient sans entendre. A la fin, le père n'y put tenir ; il entrebâilla la porte et, penché, l'oreille au guet, la main sur le bouton de la serrure, il écoutait.
            Et des lambeaux de phrases lui arrivaient lorsque Henriette élevait un peu la voix :
            " - L'on se devait à ses semblables !... Une telle conduite... C'était se mettre à dos tous les gens sérieux... Un galopin qui ne lui donne pas un radis !... Un vaurien !... L'ostracisme qui pesait sur elle... Dégager sa responsabilité... Une fille qui a jeté son bonnet par-dessus les moulins !... qui baye aux grues... qui, naguère encore... tenait le haut du pavé... Elle espérait que la voix de ces messieurs plus autoritaire que la sienne, que les conseils de leur vieille expérience éclairée...ramèneraient à des idées plus saines et plus pratiques... On n'est pas sur la terre pour s'amuser !... Elle les suppliait de s'entremettre... Elle avait fait appel à des souvenirs d'enfance ! à la voix du sang ! Tout avait été vain... Rien ne vibrait plus en elle. Une fille perdue ! - Et quelle aberration !... Hélas ! "
            A ce moment, le père entra, courbé, dans la salle honorable. A l'aspect du malheur immérité tout le monde se leva. Il est de certaines douleurs qu'on ne cherche pas à consoler. Chacun vint, en silence, serrer la main du digne vieillard, pour lui témoigner discrètement de la part qu'on prenait à son infortune.
            Olympe se retira, honteuse et pâle. Elle avait hésité, un instant, se sentant coupable, à se jeter dans les bras de la famille et de l'amitié, toujours ouverte au repentir. Mais la passion l'avait emporté. Un premier amour jette dans le coeur de profondes racines qui étouffaient jusqu'aux germes de sentiments antérieurs.
            Toutefois l'esclandre avait eu, dans l'organisme d'Olympe, un retentissement fatal. Sa conscience, bourrelée, se révoltait. La fièvre la prit le lendemain. Elle se mit au lit. Elle mourait de honte, littéralement. Le moral tuait le physique : la lame usait le fourreau.
            Couchée dans sa petite chambrette et sentant approcher le trépas, elle appela. De bonnes âmes voisines lui amenèrent un ministre du ciel. L'une d'entre elles émit cette remarqe qu'0lympe était faible et avait besoin de fortifications. Une fille à tout faire lui monta donc un potage.
            Le prêtre parut.                                                                                  pinterest.com
Image associée            Le vieil ecclésiastique s'efforça de la calmer par des paroles de paix, d'oubli et de miséricorde.
            - J'ai eu un amant !... murmurait Olympe, s'accusant ainsi de son déshonneur.
           Elle omettait toutes les peccadilles, les murmures, les impatiences de sa vie. Cela, seulement, lui venait à l'esprit : c'était l'obsession.
            " - Un amant ! Pour le plaisir ! Sans rien gagner ! "
            Là était le crime.
            Elle ne voulait pas atténuer sa faute en parlant de sa vie antérieure, jusque-là toutjours pure et toute d'abnégation. Elle sentait bien que là elle était irréprochable. Mais cette honte où elle succombait d'avoir fidèlement gardé de l'amour à un jeune homme sans position et qui, suivant l'expression exacte et vengeresse de sa soeur, " ne lui donnait pas un radis ! " Henriette, qui n'avait jamais failli, lui apparaissait comme dans une gloire. Elle se sentait condamnée et redoutait les foudres du souverain juge vis-à-vis duquel elle pouvait se trouver face à face d'un moment à l'autre
            L'ecclésiastique, habitué à toutes les misères humaines, attribuait au délire certains points qui lui paraissaient inexplicables, diffus même, dans la confession d'Olympe. Il y eut là, peut-être, un quiproquo, certaines expressions de la pauvre enfant ayant rendu l'abbé rêveur, deux ou trois fois. Mais le repentir, le remords, étant le point unique dont il devait se préoccuper, peu importait le détail de la faute ; la bonne volonté de la pénitente, sa douleur sincère suffisaient. Au moment donc où il allait lever la main pour absoudre, la porte s'ouvrit bruyamment : c'était Maxime, splendide, l'air heureux et rayonnant, la main pleine de quelques écus et de trois ou quatre napoléons qu'il faisait danser et sonner triomphalement. Sa famille s'était exécutée à l'occasion de ses examens : c'était pour ses inscriptions.
            Olympe, sans remarquer d'abord cette significative circonstance atténuante, étendit avec horreur, ses bras vers lui.
            Maxime s'était arrêté, stupéfait de ce tableau.
           - Courage, mon enfant !... murmura le prêtre qui crut voir dans le mouvement d'Olympe un adieu définitif à l'objet d'une joie coupable et immodeste.
Image associée**           En réalité, c'était seulement le " crime " de ce jeune homme qu'elle repoussait, et ce crime était de n'être pas " sérieux ".
            Mais au moment où l'auguste pardon descendait sur elle, un sourire céleste illumina ses traits innocents ; le prêtre pensa qu'elle se sentait sauvée et que d'obscures visions séraphiques transparaissaient pour elle sur les mortelles ténèbres de la dernière heure.
            Olympe, en effet, venait de voir vaguement les pièces du métal sacré reluire entre les doigts transfigurés de Maxime. Ce fut, seulement alors, qu'elle sentit les effets salutaires des miséricordes suprêmes ! Un voile se déchira. C'était le miracle ! Par ce signe évident, elle se voyait pardonnée d'en haut, et rachetée.
                                                                     Éblouie, la conscience apaisée, elle ferma les paupières     comme pour se recueillir avant d'ouvrir ses ailes vers les bleus infinis. Puis ses lèvres s'entrouvrirent   et son dernier souffle s'exhala, comme le parfum d'un lis, en murmurant ces paroles d'espérance :
           " - Il a éclairé ! * "


*    Éclairé / Payé en argot, note de l'éditeur.
** fineartamerica.com                                                                                         Villiers de l'Isle Adam
                                                                                in 
                                                                                   Contes cruels - Fumisteries
         

















lundi 8 mai 2017

Les Bienfaits du Sommeil Miguel de Unamuno ( nouvelle Espagne )

Résultat de recherche d'images pour "dormeurs dormir"                                                                                        sonnette.centerblog.net                          
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                     
                                                          Les Bienfaits du Sommeil
                                                                                                                                                                
             Lorsque je fis sa connaissance Hilario n'était rien. C'était en un mot un homme des plus pâlots et des plus communs, malgré sa réputation d'originalité. Quoiqu'il en soit j'eus la bonne fortune d'assister à un de ses éclats et de l'entendre raconter ses déboires de cette voix nasillarde et lente, sur le mode douloureux qui s'emparait alors de lui totalement jusqu'à le faire retomber dans sa sauvagerie habituelle.
            Hypnotisé dès sa jeunesse par la lecture et l'étude, il croyait dur comme fer que ce vice était la source de tous ses maux. Dans sa soif insatiable de percer les mystères il avait tout dévoré sciences, lettres, humanités, avec un acharnement obstiné. Plus impénétrable lui apparaissait le mystère à mesure qu'il découvrait des voies nouvelles pour l'aborder et il n'éprouvait que désappointement et impatience à se heurter des centaines de fois aux mêmes explications, à travers des centaines de livres les plus divers. En quête de nouveautés, de pensers nouveaux ou renouvelés pour son propre enrichissement spirituel, il ne tombait que sur des redites insupportables. Tous les ouvrages traitant d'une même matière ont un fond commun qui le laissait rêveur et lui procurait une profonde désillusion. L'auteur de la découverte d'un principe nouveau en chimie ne peut faire moins qu'écrire un traité complet de cette discipline, heureux encore s'il ne prétend pas que le dit principe est appelé à modifier tous les autres et à devenir l'un des piliers du système nouveau.                                                                                                                                                                       freepik.com
Résultat de recherche d'images pour "catalogue de livres"            Avant de se coucher il déposait sur sa table de nuit trois ou quatre livres, sollicité par tous à la fois. Après une courte hésitation, il choisissait un ouvrage, le feuilletait, lisait au hasard quelques lignes, inattentif et distrait par l'attrait des autres volumes laissés sur la table. Il l'abandonnait pour un autre qu'il laissait tomber à son tour, certain que ce qu'il rencontrerait dans l'un il le retrouverait dans l'autre. Souvent il se contentait de poser la main sur un des livres, sans le prendre et finit même par renoncer à ce geste, préférant dormir avec le sentiment de la présence de ses chers livres auprès de lui.
            Il entreprit la lecture de monographies, de notes bibliographiques de références, d'extraits, et surtout de revues. De celles-ci il passa aux revues des revues. Mais tout cela n'était que carcasses ni âme, de purs schémas. Plus pénible encore fut la désillusion que lui causa la lecture des extraits, encore plus bavards et plus vides que les ouvrages auxquels ils étaient empruntés. Et que dire des titres les plus  odieusement estropiés...                                                                                                                    
            A la fin, il rechercha les ouvrages bourrés de références et de notes et, sur l'échafaudage dressé par l'auteur pour l'établissement de son oeuvre, il en imagina un autre. Il termina par la lecture des catalogues.
            Les catalogues ! Rien n'est plus suggestif qu'un catalogue. Que de fantaisie nébuleuse et imprécise abrite un titre... tout ce qu'il est permis d'imaginer sans connaître ce qu'il cache. Il se couchait avec un catalogue et le feuilletait. Sa connaissance des langues étrangères lui était d'un grand secours.     pinterest.com           
Résultat de recherche d'images pour "jeu hombre"            Wiezzieski " Le Problème du mal "; quel vaste champ ouvert aux débauches d'une imagination au sujet des obscurités du problème. Wadsworth " l'Avenir de l' Inde ", 7è édition, in-4°, 6 shillings, qu'en dire, et de se rappeler  Warren Hastings, Lord Clive et le bouddhisme, le tempérament anglais et mille autres images : Bonnet-Ferrières " L'Art de Vivre " , évocation d'une nouvelle symphonie inarticulée d'idées larvées. Schmaushauser " Le Droit Assyrien ", on a encore peu écrit sur le droit historique, quel sujet... Hembrani " La Philosophie de la Chimie, 15è édition, 20 lires. Et pendant quelques instant il assistait à une danse d'atomes pleins de personnalité et de vie. Lopez Martinez " Commentaires sur la Procédure ", quelle ampleur... et il s'endormait.
            Il éprouvait en même temps un désir effréné de sommeil. Tout le jour, en remuant ses livres, en consultant les catalogues, il attendait l'heure de se coucher dans l'espoir de dormir. Une fois au lit, ramassé sous les couvertures, il se réjouissait à l'idée de l'instant où il sombrerait dans l'inconscience. Il se laissait aller parfois à épier ce moment qui lui échappait toujours, invariablement distrait en cet instant précis. D'autres fois il se tournait et se retournait sous l'emprise d'une agitation brûlante à la pensée du néant qui l'effrayait plus encore que l'enfer. Le néant ! Tomber dans ce vide immense,non... pas même tomber.
            Il se levait tard, s'habillait, faisait sa toilette, prenait son petit déjeuner tranquillement, lisait son journal, y compris les annonces, feuilletait un catalogue, regardait avec amour ses livres, les touchait, les déplaçait, en feuilletait quelques-uns. Il gagnait ainsi l'heure du déjeuner. Le café pris il allait un moment au casino voir jouer à l'hombre, jeu auquel il ne comprenait d'ailleurs rien. Une lente promenade suivait puis, le sommeil s'infiltrant peu à peu, il dînait légèrement et se couchait tôt.
            Le jour où il se laissa aller à cet éclat il me confia :                        boutique.blushtoy.fr                     
Résultat de recherche d'images pour "dormeurs dormir"            - Quelle plus effroyable maladie que... mais non, tout bien considéré, elle n'est pas effroyable. Je passe mon temps à attendre l'heure de me coucher, caresse cette idée en imagination, et je me couche me délectant à la pensée que je vais dormir pour me réveiller demain avec un esprit tout neuf. Le sommeil c'est la vis medicatrix naturae et la digestion mentale. Pendant le sommeil au fond de l'oubli où prend corps la chair de notre esprit, les idées que nous avons reçues s'assimilent. Ce que nous savons le mieux est ce que nous avons oublié. Tous ces nouveaux courants, crises spirituelles, dégénérescence, fin de siècle, névrose et neurasthénie, mysticisme et anarchie, tout cela n'est que rêverie sociale et rien de plus. C'est clair... Tant de revues, de bibliographies, de catalogues, du sommeil, du sommeil, rien que du sommeil. Les agitateurs, les révolutionnaires, me direz-vous ? Des aspirants somnambules. Vivement les ténèbres du Moyen Âge et dormir...
            - Mais c'est là nier tout progrès...
            - Le progrès ? Vous croyez donc qu'il n'y a de progrès qu'à l'état de veille ? Il faut digérer le progrès et se gorger de sommeil !... Dormir  ! Dormir pour assimiler le progrès et se réveiller dans un autre siècle, la tête fraîche, de bonne humeur, et augmenter encore cette réserve vivifiante et féconde qu'est l'oubli, la seule chose positive et réelle, croyez-moi.

                                                                                                                                                           

                                                                                                             Unamuno
                                                                                                             1897
                                                                            

dimanche 7 mai 2017

Freud une biographie dessinée Corinne Maier Anne Simon ( BD France )



                                                           Freud
                                                                Une biographie dessinée         

            Freud, il s'appelle Freud, Sigmund Freud. Et il cherche. Il voulait devenir chercheur mais il choisit la médecine parce qu'il peut espérer en vivre. Et il inventa la Psychanalyse. "..... J'ai exploré un continent inconnu : l'esprit humain..... " Né en 1856 dans un petit village de Moravie, celui qui se disait l'enfant préféré de sa mère, et sa famille durent s'exiler, parce que juifs. Ils s'installèrent à Vienne, et Freud aima la ville. Il pensait s'installer longuement avec son épouse et ses enfants, pourtant après avoir subi la guerre de 14 / 18 les juifs persécutés, ses livres brûlés, poussée et aidée par Marie Bonaparte la famille Freud partit en toute hâte et trouva refuge à Londres. C'était en 1938. Et Sigmund Freud est alors "..... Je suis aussi connu que Shakespeare et Einstein.... ". Avant d'installer son cabinet le futur psychanalyste trouvant les électrochocs et les bains inutiles partit à Paris où il fit un stage à l'Hospice de la Salpétrière auprès de Charcot, neurologue dont il suivit les expériences, notamment les séances de soins par l'hypnose. C'était en 1885. Si la réussite du Dr Freud s'affirme très vite, le monde et les intellectuels s'approprient aussi très tôt cette nouvelle recherche. En parallèle Jung suit le même chemin, mais après avoir été le disciple de Freud il s'écarte ".....Carl Gustav vous êtes en rivalité oedipienne avec moi - Je veux développer mes propres idées...... " Freud déteste les religions, toutes. Mais il lie de profondes amitiés. Fumeur de cigares il développe un cancer de la mâchoire. Il refuse d'arrêter de fumer, et souffrira et subira des opérations très douloureuses. "..... J'aime Vienne...... J'y ai vécu 78 ans.... " Et dans la ville durant ces années folles aux tables de café se rencontraient  Wilgenstein le philosophe, Musil, Schnitzler,... Klimt et Malher..... " Quittée Vienne, à Londres Dali salue Freud ".... Je suis Salvador Dali artiste surréaliste..... votre crâne me fait penser à un escargot..... " Joli dessin d'Anne Simon d'un Freud souriant coiffé de l'animal. ".... La différence entre moi et un fou, c'est que moi je ne suis pas fou " clame l'hidalgo. Les dessins diffèrent des deux autres BD présentées ici, Einstein et Karl Marx. Ils sont dans les tons et le style de l'époque viennoise. Corinne Maier est psychanalyste. Bon trio.




                 

samedi 6 mai 2017

Plus de cors !- Mademoiselle Squelette Mac-Nab M Rollinat ( Poèmes France )

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oleassence.fr


                                           Plus de Cors !

            O désespoir, ô désespoir !
            Zoé ( c'est ma femme ), étendue
            Sur un sofa, jambe tendue,
            Tristement gémissait un soir !

            N'était-ce pas une migraine
            Ou quelque névrose inhumaine ?                                                      eanfind.fr
Résultat de recherche d'images pour "creme rose pied"            Hélas ! c'était bien pis encor,
            Pis que la mort, je vous assure :

            La pauvre enfant souffrait d'un cor,
            Ayant mis étroite chaussure.

            Ce n'était pas un cor banal,
            De ces cors qui ne font la guerre
            Qu'aux extrémités du vulgaire :
            C'était un cor phé-no-mé-nal !

            Or, chacun sait où les victimes
            Dans un cor intempestif et dur
            Trouvent un remède très sûr
            Pour quatre-vingt-quinze centimes.

            Comme un fou, je prends mon chapeau,
            Mon lorgnon, ma canne et ma bourse,
            Et je m'en vais, au pas de course,
            Chez le célèbre Galopeau.

            " Monsieur, me dit ce pédicure
            ( Lequel habite un entresol                                                                                 
            Au boulevard Sébastopol à,
            Avant de tenter cette cure,

            Je crois qu'il est superflu d'ex-
            ( La formule est dans le Codex )
            Pliquer avec quoi je compose
            Mon onguent odorant et rose.

            Grâce à son efficacité,
            Il est dans l'univers cité ! "

            Après avoir dit cette phrase
            Très simplement et sans emphase,                                                                         lefoudeproust   
            Il me remit un petit pot                                                                                    
            Plein de pommade Galopeau.

            Or, la malade avec adresse
            Oignit de l'onguent sans pareil
            L'extrémité de son orteil.

            Voilà soudain qu'elle se dresse,
            Elle marche, court, galope... Oh!...
            Cette pommade Galopeau !...
                                                                                                                                               
Résultat de recherche d'images pour "creme rose pied"            ....................................................                                                    

            Voilà bientôt une semaine
            ( O merveilleuse guérison ! )
            Que mon épouse se promène
            Sans revenir à la maison.                                                              
                                                                                                                 
            Moi qui sais que la terre est ronde,                                                             ootb.fr             
            J'attends en paix la vagabonde,
            En contemplant le petit pot
            Plein de pommade Galopeau !

                             
                                                           Mac-Nab
                                                   1886 Poèmes Mobiles
                                                               in
                                                         Fumisteries
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                                  Mademoiselle Squelette

                                                                           A Paul Bilhaud
            Mademoiselle Squelette !
            Je la surnomme ainsi :
            Elle était si maigrelette !

            Elle était de la Villette,
            Je la connus à Bercy,
            Mademoiselle Squelette !

            Très ample était sa toilette,
            Pour que son corps fût grossi :
            Elle était si maigrelette !

            Nez camard, voix aigrelette ;
            Mais elle me plut ainsi,
            Mademoiselle Squelette.

            J'en fis la bizarre emplette.
            Ca ne m'a pas réussi :                                                                            zazzle.fr
Résultat de recherche d'images pour "soutine boeuf"            Elle était si maigrelette !

            Elle aimait la côtelette
            Rouge, et le vin pur aussi,
            Mademoiselle Squelette.

            Sa bouche un peu violette
            Avait un parfum ranci,
            Elle était si maigrelette !

            Comme elle était très-follette
            Je l'aimai couci-couci,
            Mademoiselle Squelette.

            Au lit, cette femmelette
            Me causa plus d'un souci.
            Elle était si maigrelette !

            Puis un jour je vis seulette,
            L'oeil par les pleurs obscurci,
            Mademoiselle Squelette

Image associée            Crachant une gouttelette
            De sang très peu cramoisi :
            Elle était si maigrelette !

            Un soir, à l'espagnolette
            Elle vint se pendre ici.
            Elle était si maigrelette !

            Horreur ! une cordelette
            Décapitait sans mercisoutine
            Mademoiselle Squelette :                                                             malraux.org
            Elle était si maigrelette !


                                                             Maurice Rollinat
                                                      in L'Hydropate 1880 - Fumisteries
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                                      Les Fourmis

  Chacune d'elles ressemble
arcorec.blogspot.com                                                        Et il y en a ! il y en a !
                                                        Il y en a 3 3 3 3 3 3 3 3 3 3 3 3.... jusqu'à l'inrini.


                                                                Jules Renard
                                                                              in  Les Bestiaires          
         
             

jeudi 4 mai 2017

A un Mari Heureux - La Flûte - La Quenouille Pierre Louÿs in Chansons de Bilitis 2( Poème France )

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lafermeenchampst.fr


                                                A un Mari Heureux

            Je t'envie Agorakritès, d'avoir une femme aussi zélée. C'est
 elle-même qui soigne l'étable; et le matin, au lieu de faire l'amour
 elle donne à boire aux bestiaux.

            Tu t'en réjouis. Que d'autres, dis-tu, ne songent qu'aux voluptés
basses, veillent la nuit, dorment le jour et demandent encore à l'adultère
 une satiété criminelle.
                                                                                                                                                douxsouvenirsdevacances.unblog.fr
            Oui ; ta femme travaille à l'étable. On dit même qu'elle a        
Résultat de recherche d'images pour "fermiere"mille tendresses pour le plus jeune de tes ânes. Ah ! Ha ! c'est un bel animal !Il a une tache noire sur les yeux.

            On dit qu'elle joue entre ses pattes, sous son ventre gris et
doux... Mais ceux qui disent cela sont des médisants. Si ton âne
lui plaît , Agorakritès, c'est que son regard sans doute lui rappelle
le tien.
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                       

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                                              La Flûte                                                                                                       

            Pour le jour des Hyacinthies, il m'a donné une syrinx faite de    
roseaux bien taillés, unis avec la blanche cire qui est douce à mes             youtube.com 
Résultat de recherche d'images pour "syrinx"lèvres comme du miel.                                                                                                                                                                                    
            Il m'apprend à jouer, assise sur ses genoux ; mais je suis un peu
tremblante. Il en joue après moi, si doucement que je l'entends
à peine.

            Nous n'avons rien à nous dire, tant nous sommes près l'un de
l'autre : mais nos chansons veulent se répondre, et tour à tour nos
bouches s'unissent sur la flûte.

            Il est tard, voici le chant des grenouilles vertes qui commence avec
la nuit. Ma mère ne croira jamais que je suis restée si longtemps à
chercher ma ceinture perdue.


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la-spa.fr     nom du chat Quenouille
Résultat de recherche d'images pour "quenouille"                          La Quenouille

            Pour tout le jour ma mère m'a enfermée au gynécée, avec mes soeurs
que je n'aime pas et qui parlent entre elles à voix basse. Moi, dans un petit
coin, je file ma quenouille.

            Quenouille, puisque je suis seule avec toi, c'est à toi que je veux
parler. Avec ta perruque de laine blanche tu es comme une vieille femme.
Ecoute-moi.

            Si je le pouvais, je ne serais pas ici, assise dans l'ombre du mur et
 filant avec ennui : je serais couchée dans les violettes sur les pentes
 du Tauros.

            Comme il est plus pauvre que moi, ma mère ne veut pas qu'il m'épouse.
 Et pourtant, je te le dis : ou je ne verrai pas le jour des noces, ou ce sera lui
qui me fera passer le seuil


                                                              Pierre Louÿs
                                                                             in
                                                        Les Chansons de Bilitis

         

         



lundi 1 mai 2017

Chanson - Indications Pierre Louÿs in Les chansons de Bilitis ( Poème France )

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abebooks.com

                                                   Chanson

            " La nuit est si profonde qu'elle entre dans mes yeux. - Tu ne verras pas le chemin.
Tu te perdras dans la forêt.

            - Le bruit des chutes d'eau remplit mes oreilles. - Tu n'entendrais pas la voix de
ton amant même s'il était à vingt pas.

            - L'odeur des fleurs est si forte que je défaille et vais tomber. - Tu ne le sentirais pas
s'il croisait ton passage.

            - Ah ! il est bien loin d'ici, de l'autre côté de la montagne, mais je le vois et je
l'entends et je le sens comme s'il me touchait. "


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anjelik.canalblog.com
                                                    Indications

            S'il te faut, passant qui t'arrêtes, des cuisses élancées et des reins
nerveux, une gorge dure, des genoux qui étreignent, va chez Plangon, c'est mon ami.

            Si tu cherches une fille rieuse, avec des seins exubérants, la taille
délicate, la croupe grasse et les reins creusés, va jusqu'au coin de cette rue
ou demeure Spidorrhodellis.

            Mais si les longues heures tranquilles dans les bras d'une courtisane,
la peau douce, la chaleur du ventre et l'odeur des cheveux te plaisent,
cherche Miltô, tu seras content.

            N'espère pas beaucoup d'amour, mais profite de son expérience. On peut
tout demander à une femme, quand elle est nue, quand il fait nuit,
et quand les cent drachmes sont sur le foyer.


                                                                 Pierre Louÿs
                                                                                            in Les Chansons de Bilitis





dimanche 30 avril 2017

Lucky Luke La Terre Promise Achdé & Jul d'après Morris ( BD France )


bd lucky luke                        youtube.fr
huffingtonpost.fr


                                                          LuckyLuke

La Terre Promise

Le " poor lonesome cowboy " heureux dans sa solitude pleine d'air et de silence, ses vaches apprécient leur guide et " ..... elle est drôlement bonne cette herbe, où est-ce que notre cow-boy nous a déniché cette herbe ?..... "  Mais ces douceurs ne dureront pas très longtemps. Voici qu'arrive en trombe l'ami Jack dans un tourbillon qui fait sauter le chapeau et le mégot de Lucky. C'est l'annonce d'un long périple de Saint-Louis où accoste un bateau qui amène parmi les premiers émigrants en Amérique des juifs ashkénazes. Ils arrivent de Pologne, de l'Europe de l'est. La famille de Jack croit leur parent avocat à NewYork alors il conduira le troupeau et Lucky les grands-parents et les deux petits enfants dans le Montana, au nord-ouest. Sympathiques et caricaturés ils ressemblent à des Amish. Les bandits les prennent aussi pour des Siciliens mais "..... Si vous devez en escortez dans l'ouest sauvage je vous souhaite bon courage, ils sont incapables de se servir d'un colt..... " Le voyage s'annonce rude mais "..... nous sommes les spécialistes de l'inconfort du voyage..... " Ils ont dans leurs bagages quelques vivres, des harengs fumés et douze caisses de livres que portera Jolly Jumper mécontent. Au lieu d'être le Peuple du Livre  "..... Ils se seraient appelés Peuple de la Plume ça aurait été moins fatigant à transporter..... " Mais le petit-fils a 13 ans et doit faire sa bar-mitzvah à leur arrivée à Chelm City, et au long du voyage il faut suivre les rituels, le vin du shabbat, manger du lapin impossible. Clins d'oeil en nombre à divers faits tels : la guerre des six jours, dialogue de Rabbi Jacob, et la chanson yiddish mama qu'ont chantée tous les crooners. Drôle, alerte, historique un tout petit peu, et caricatures. Bonne place dans la bibliothèque.
Vidéo pour "yiddish mama youtube"

youtube.fr
                                                                                                                                     




jeudi 27 avril 2017

L'Insoumis John Grisham ( Roman EtatsUnis )


amazon.fr


                                                         L'Insoumis 
            Partner conduit le van de son boss. Bureau aménagé à l'arrière il reçoit parfois ceux qu'il défend, accusés dont aucun avocat ne veut assurer la défense. Ses ennemis sont la police, démonstration de cas de fausses dépositions, les assassins qui se sont fait la malle et trouvent leur avocat beaucoup trop payé pour le résultat et, sa femme. Plutôt son ex-épouse et mère de leur petit garçon, partie avec une jeune femme. Lorsqu'il ne travaille pas et ne circule pas Sebastian Rudd habite au quatorzième étage d'une tour, son appartement et son bureau confondus dominent la ville d'un million d'habitants à environ 1 500 km de la Californie et 800 km de Chicago. Rudd est un personnage sympathique, il porte les cheveux longs qu'il range sous sa veste lors des plaidoiries. Il défend un jeune un peu arriéré, et d'autres. En-dehors de son job qui l'oblige souvent à surveiller ses arrières, l'avocat se transforme en manager de boxeurs de free-fight, vêtu de jaune canari, blouson, casquette comme son poulain. Et l'auteur décrit l'ambiance, fureur et plaisir du public assistant au match de deux hommes enfermés dans une cage. Il parie sur l'un ou l'autre des sportifs en cage. Gagne parfois quelques milliers de dollars, peut aussi perdre, mais ce n'est absolument pas un spectacle pour son petit garçon qui a adoré, mais pas du tout ses mères. Sebastion Rudd avance beaucoup d'argent pour poursuivre des enquêtes souvent litigieuses et dangereuses. Des milliers de dollars s'échangent. Les personnages sont des Mexicains, et d'un peu plus au sud. Ecrit à la première personne le livre nous plonge dans l'Amérique profonde. Rudd personnage sympathique, nourri de café et de pizzas, des relations amoureuses presque inexistantes, des femmes disons " vachardes ". Et un livre au rythme soutenu, une réussite de plus de l'auteur d'une trentaine de thrillers.





                                            

mercredi 26 avril 2017

Correspondance Proust Gallimard 17 fin ( Lettres France )

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lefoudeproust.fr



                                                   A Gaston Gallimard

                                                                                  Entre le 10 et le 18 septembre 1922

           Mon cher Gaston
           ( je ne sais si je vous ai écrit depuis que j'ai recommencé à tomber par terre à chaque pas que je fais et à ne pouvoir prononcer les mots. Mais ayant ce matin un moment de répit j'en profite pour vous écrire. ) Hélas je ne vous écris pas ce que je voudrais car il est atroce qu'une tendre amitié comme la nôtre soit tout le temps traversée d'incidents qui n'en altèrent pas le fond mais en corrompent les joies. Les choses dont je veux vous parler sont au nombre de 2. La 2è est sans importance. Mais vous êtes trop lettré pour ne pas saisir que quelqu'un qui ne vit plus que pour son oeuvre ne peut laisser passer la 2è. Des amis anglais à moi les Schiff - amis de mes livres surtout - m'écrivent une lettre désolée que je n'ai pas sous la main ( elle doit être dans mes draps ). Ils ont vu annoncer mon livre avec un titre qui signifie ( je vous dis à peu près ) au lieu de A la Recherche du Temps perdu, Souvenir des choses passées. Cela détruit le titre. Mais ce qui est plus grave ( et il faut que je retrouve cette lettre pour voir ) Du côté de chez Swann serait traduit en anglais par : A la manière de Swann. Cela je ne peux pas le croire, ni l'admettre. Vous savez ce que signifie le titre " Du côté de chez Swann " dont le sens principal est qu'à Combray, il y avait 2 buts de promenade, un chemin qui menait vers le château de Guermantes et un autre vers la propriété de Swann. Le titre qu'on me dit ( mais il y a sûrement erreur, informez-vous ) serait un non-sens et le premier un titre d'H; Bordeaux. Mes amis m'écrivent qu'il y avait pourtant bien des façons de traduire exactement mes titres ( qu'ils admirent, mais cela c'est leur affaire ). En tous cas un éditeur en donnant le droit de traduire un livre ne donne pas celui de le déformer. Et les titres inquiètent mes amis Schiff sur la traduction de l'ouvrage.                                                                          didiergouxbis.blogspot.fr 
Résultat de recherche d'images pour "marcel proust je suis mort"            La chose pas importante est celle-ci. J'ai un frère, chirurgien qui m'aime bien. Il est venu à son retour et m'a dit Partout j'ai vu le livre de Morand ( ce qui lui a fait plaisir comme à moi ). Dans toutes les gares, et j'ai fait un chemin énorme, j'ai demandé Sodome. Dans aucune on n'a pu me le donner. Tu peux te vanter d'avoir un éditeur qui ne fait pas un sou de publicité pour tes livres. Et avec la triste vie si dispendieuse que tu mènes, je ne te comprends pas de ne pas t'en plaindre.
            Mais encore une fois ceci est très secondaire. Je tiens à mon oeuvre que je ne laisserai pas des Anglais démolir et à votre affection. Car je suis très tendrement à vous


                                                                                Marcel Proust

C'est un gros effort d'écrire après de telles crises que je vous envoie une lettre incomplète. Pardon.                                                                        



                                              De Sydney Schiff à Marcel Proust

                                                                                                  9 Sept. 22

            Mon bien cher Marcel
            Quelques mots seulement. Je viens de voir l'annonce dont je t'envoie ci-incluse la coupure. J'espère que la traduction sera au moins assez bonne pour donner une idée de l'original. L'art de traduction est difficile et peu compris et il n'est pas d'auteur qui demande plus que toi d'un traducteur, il n'y en a pas qui demande autant d'être aimé. Les titres ne me plaisent pas. "Souvenir des choses passées " et " A la manière de Swann " ou " La façon de Swann ". Je pense qu'on aurait pu trouver des titres plus près des tiens qui sont si admirablement choisis. Il y a dans " A la recherche du temps perdu " une nuance mélancolique, un je ne sais quoi de poignant et de suggestif - un double sens dans le mot perdu - est-ce que ce temps était perdu ? Est-ce qu'il est regretté ? Tant d'autres pensées. Et " Du côté de chez Swann " en contenant le double sens du point de vue de Swann et de la localité - un double sens miraculeusement bien trouvé, suggère un autre qui en son tour exprime la psychologie de ce garçon adorable qui vivait de l'autre côté, ses rêves et ses désirs, ses regrets et ses espoirs.
          J'obtiendrai le livre dès qu'il sorte (!) je le lirai et je te dirai ce que j'en pense.
          Mercredi nous partons à Londres. Pourrais-tu m'y écrire deux ou trois lignes ? J'ai été très déprimé ce dernier temps et j'ai besoin de tes nouvelles. Dis-moi surtout comment tu vas.
            Tendresses de nous deux.
            Ton

                                                                                           S


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                 A Gaston Gallimard
                                                                                                                                                       21 septembre 1922

            Cher ami, j'ai eu de terribles crises d'asthme ces jours-ci sans avoir rapport d'ailleurs avec mon état général, que je suis dans l'incapacité de vous écrire aujourd'hui et travailler à ma Prisonnière que je fais pour la quatrième fois. J'ai cru rêver en lisant votre lettre qui avait l'air d'une plaisanterie. En tout cas en attendant que je vous réponde, je vous conseille de ne pas convoquer mon frère, infiniment tendre pour moi, il n'est pas toujours avec les autres d'un très bon caractère et ce n'est pas au moment où nous cherchons vous et moi à consolider notre affection, il serait très heureux de créer des incidents où je ne pourrai pas prendre parti contre lui. Bien affectueusement à vous


                                                                              Marcel Proust


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                                                A Gaston Gallimard

                                                                             Peu après le 26 septembre 1922

            Mon cher Gaston
            je vous accuse réception du chèque de la Nouvelle Revue Française. Je ne suis pas encore en état de vous écrire une lettre lisible et d'autre part ne puis, très affectueusement, vous écrire des choses personnelles à nous deux, en les dictant. Je crois préférable d'attendre comme on dit, mon relèvement. ( Si toutefois je me relève. ) Et si peu que, même malade, j'ai demain ou après-demain une heure de calme, j'en profiterai pour vous écrire. Non, il ne faut pas donner actuellement un autre titre que Sodome et Gomorrhe III à mes prochains volumes. Comme vous l'avez très bien vu, le titre de La Fugitive disparaissant la symétrie se trouve bousculée. D'ici quelques jours nous parlerons de cela, qui n'est pas pressé.
            Tout à fait de votre avis j'avais voulu recommander Jacques à Léon Daudet, c'est lui qui n'a pas voulu. Comme je sens que cela me fatigue, et que je recommence à tousser, en dictant, je n'entre pas dans les détails mais j'ai prévenu Jacques que j'étais à son entière disposition pour Léon Daudet, et qu'il n'avait qu'à me faire signe. Vous avez peut'être été étonné de ne pas voir dans les Oeuvres Libres la publication que vous avez eu la gentillesse d'autoriser, mais j'ai été trop souffrant ces temps-ci pour travailler à quoi que ce soit, sauf aux fragments que j'ai envoyés à Jacques.
            Bien affectueusement à vous


                                                                                         Marcel Proust


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                                                    A Gaston Gallimard

                                                                                               3 octobre 1922

            Mon cher Gaston                                                                          pinterest.com 
Image associée            Au lieu de la longue lettre que je vous dois depuis assez longtemps et que je n'ai pu vous écrire ayant été mourant ce que vous ignorez sans doute, et je trouve que tout cela traîne effroyablement, je veux vous transmettre des renseignements qu'on me demande
           1° Le fisc me demande ce que j'ai touché comme droits d'auteur en 1921. Je ne vous aurais jamais transmis cette demande, étant excédé de ces niaiseries de l'état, si des hasards physiologiques combinés ne m'avaient permis d'être assez tonifié pour vous écrire ces choses vaines. Mais du moment que je vous l'écris je vous serais obligé par retour du courrier de me répondre, afin que nous marchions toujours bien ensemble et que l'un de nous deux à son grand regret - je suppose que ce serait un regret pour vous comme pour moi - risque de démentir l'autre.
            2° Des amis m'écrivent n'avoir pu trouver nulle part ni Guermantes I, ni ce qui est plus inouï le tome II de Sodome ( les volumes en caractères clairs ) de Sodome II. Ces deux ouvrages dont le dernier est si récent seraient donc épuisés ? Je vous demande de faire diligence, cette carence m'étant extrêmement défavorable. D'autres que moi et je m'en réjouis, ont la jouissance de l'univers. Je n'ai plus ni le mouvement, ni la parole, ni la pensée, ni le simple bien-être de ne pas souffrir. Aussi, expulsé pour ainsi dire de moi-même, je me réfugie dans les tomes que je palpe à défaut de les lire et j'ai à leur égard les précautions de la guêpe fouisseuse sur laquelle Fabre a écrit les admirables pages citées par Metchnikoff et que vous connaissez certainement. Recroquevillé comme elle et privé de tout, je ne m'occupe plus que de leur fournir à travers tout le monde des esprits l'expansion qui m'est refusée. Donc cher Gaston ( ce qui n'a aucun rapport avec la lettre promise ) j'attends d'urgence 1° mes droits d'auteur de 1921. D'autre part un mot de vous à l'imprimeur pour qu'il tire ( au lieu d'une telle quantité de choses qu'il ferait mieux de " retirer " modeste calembour ) Guermantes I ( il y a à lire encore des Guermantes II, Sodome I ) et Sodome II ( le tome en 3 volumes )
            Bien affectueusement à vous


                                                                                          Marcel Proust

J'ai dit bêtement écrivant mal j'attends mes droits d'auteur de 1921. Or je n'attends nullement ces droits mais bien que vous me disiez le chiffre des droits que j'ai touchés. Si je me sentais moins faible un de ces jours de la semaine dans la soirée, pourrais-je vous demander de venir un instant pour que nous parlions de tout cela. Mais sans attendre répondez-moi


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                                                     A Gaston Gallimard

                                                                                                6 octobre 1922

 ireneetlalitterature.wordpress.com                                                            Mon cher Gaston
Résultat de recherche d'images pour "marcel proust je suis mort"            Les amis qui se plaignaient du manque de mes livres, étant peu de la partie, j'espéraient qu'ils se trompaient. Hélas non. J'ai vu Tronche qui m'a-t-il dit à plusieurs reprises, et il y a 2 jours encore, a fait réclamer Guermantes II et a reçu de la N.R.F. la réponse  : Livre en réimpression. Il a même manqué plusieurs affaires par le manque de Guermantes I. Comment est-il possible qu'on vous laisse dans une pareille ignorance de nos livres. Je suis trop fatigué pour vous en écrire plus long. Du reste un coup de téléphone donné par vous à Tronche, dont vous savez la loyauté, suffira pour vous expliquer non pas tout, mais le plus nécessaire.
            Croyez-moi mon cher Gaston bien affectueusement à vous


                                                                                      Marcel Proust

Que de choses à vous dire si j'allais moins mal. Peut'être la semaine prochaine un jour [?] répit permettra-t-il cette conversation où sans épuiser tout ce que nous avons à dire, nous pourrons causer au hasard des idées qui viendront et qui même quand elles ne seront pas identiques chez les deux, n'empêche pas le sentiment amical d'être le même. - . Je ne vous traduis pas parce qu'il usait d'une polémique trop violente, le sentiment d'un de mes amis quand au moment du prix Goncourt les jeunes filles se trouvèrent épuisées. Mais enfin là il y avait l'excuse de l'imprévu. Tandis que maintenant il   n 'y a nul imprévu, on rentre, on demande Sodome II. Epuisé. Nous jouons de malheur pour deux bons amis dont cela n'altère en rien l'affection


                                                                                       MP


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                        A Gaston Gallimard

                                                                                      30 octobre ou 1er novembre 1922

            Mon cher Gaston je me sers, étant donné mon état ces jours-ci quelle force - dont je me sers aussi pour écrire à Jacques - je vous accuse réception et remercie bien tardivement des 4 000 fr, non   3 000; ( J'aurai à vous parler à ce sujet .) Je crois en ce moment que le plus urgent serait de vous livrer tous mes livres. L'espèce d'acharnement que j'ai mis pour La Prisonnière ( prête mais à faire relire, le mieux serait que vous fassiez faire les 1res épreuves que je corrigerai ) cet acharnement        [.. ? ] dans mon terrible état de ces jours-ci, a écarté de moi les tomes suivants/ Mais 3 jours de repos  peuvent suffire. Je m'arrête adieu cher Gaston


                                                                                 Marcel Proust


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                                           A Marcel Proust

                                                                                                     7.11.1922
Monsieur Marcel Proust
     44 rue Hamelin
           Paris

            Mon cher Marcel,
            J'ai bien reçu votre manuscrit. Je l'envoie de suite à la composition. Je vous enverrai des épreuves dès que je les aurai.
            Dès que vous serez en état de me recevoir, faites-le moi savoir. Il y a si longtemps que je ne vous ai pas vu !
            Je vous envoie toute mon affection.


                                                                             Gaston Gallimard

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                                Marcel Proust est mort quelques jours plus tard,
                                le 18 novembre
                                Son frère le Dr Robert Proust et Jacques Rivière reprirent le manuscrit
                                pour le réviser et il parut en novembre 1923