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Le concombre fugitif
Il y a bien longtemps que je désirais une merveilleuse plante qui s'appelle Sylphium albyflorum. En vain, je l'avais réclamée partout, aux horticulteurs, aux collectionneurs, aux muséums, aux jardins botaniques. En vain, je l'avais réclamée de l'Angleterre, de l'Amérique, de la Belgique, et même de ce botaniste, passionné et charmant, de Genève, M.H. Correvon, qui cultive, dans ses curieux jardins de Plainpalais, tout ce que la Flore universelle peut donner de plantes révélatrices de beauté. Comme je me désolais de l'inutilité de mes recherches, quelqu'un me dit :
- Je connais un bonhomme qui l'a, peut-être, votre plante. C'est une espèce d'original, très amusant, et dont la coquetterie est de posséder des fleurs que personne ne possède. Il en a, paraît-il, d'extraordinaires ; allez le voir. Il habite Granville, et, par une prédestination singulière, son nom est Hortus.
Le lendemain, j'étais à Granville.
Je trouvai le père Hortus dans son clos. C'était un vieux petit bonhomme, très rouge de peau, très blanc de cheveux, et qui, en manches de chemise, le chef couvert d'un chapeau de paille, en forme de tente, jouait du cornet à pistons devant un hibiscus.
- Je crois que ça y est, me dit-il, en m'apercevant... Cette fois, je le tiens, le gredin...
Et comme je paraissais intrigué par cet accueil, le père Hortus m'expliqua :
- Voilà... Moi, je n'aime que les plantes qui font des blagues...Seulement, je suis aussi rosse qu'elles... et je les embête... Savez-vous ce que je viens de faire ?... Je viens de féconder un hibiscus... L'hibiscus déteste la musique... Eh bien ! je lui joue du cornet à pistons, juste au moment de la fécondation... Ca l'embête, ça le dérange... ça le met en rage... ça lui fait perdre la boule... et il va se féconder de travers, c'est-à-dire qu'il va me donner des graines d'où sortira une espèce de monstre cocasse, qui, sera un hibiscus sans en être un, qui sera une plante comme on n'en a jamais vue...
Je le félicitai vivement de ce procédé de culture et lui expliquai le but de ma visite.
- Moi, je n'ai pas ça, me répondit le père Hortus... ou du moins je ne sais pas si je l'ai... car j'ai un tas de plantes dont je ne sais pas le nom... Mais j'ai autre chose de bien plus curieux que tous vos sylphiums... c'est le concombre fugitif... je vais vous le montrer... 123rf.com
Et il m'engagea à le suivre. gnes, et traversé par de larges allées herbues. Jamais, même dans un jardin abandonné, je ne vis pareil désordre. Les plates-bandes, les planches, picturées, jamais rajeunies par la bêche ou l'humble binette, offraient l'indescriptible spectacle de plantes emmêlées les unes dans les autres, au point qu'il était impossible de les reconnaître. Et tout cela, jauni, roussi, jonchant la terre dure, disputant aux herbes folles le peu de fraîcheur restée dans le sol brûlé par le soleil.- Ah ! vous allez rire, me dit le père Hortus...
Il s'arrêta devant une planche, se baissa, écarta quelques tiges séchées de phlox.
- C'est là ! fit-il... Ah ! c'est un concombre impayable que le concombre fugitif !... A le voir, il n'a rien de particulier... Mais dès qu'on veut le prendre... Il fiche le camp... il s'en va au diable... impossible de le manier...
Le père Hortus cherchait toujours, à travers le lacis des tiges jaunies qu'il écartait d'une main brutale.
- Mais je ne le vois pas, cet animal-là... Où est-il ?... Il est à se balader, bien sûr... C'est toujours la même chose. Quand on vient pour le voir, il n'est jamais là...
Et se tournant vers moi, il me dit :
- Est-ce curieux, tout de même !... Un concombre !... Attendons un peu, il ne va pas tarder à revenir...
Je ne savais si le père Hortus était véritablement fou, ou s'il voulait me mystifier, et je me disposais à interrompre ma visite quand, tout à coup, le bonhomme se précipitant à plat ventre, dans la planche de fleurs, cria :
- Ah ! gredin ! Ah ! misérable !Et je vis sa main noueuse cherchant à étreindre quelque chose qui fuyait devant elle, quelque chose de long, de rond et de vert qui ressemblait, en effet, à un concombre, et qui, sautant à petits bonds, insaisissable et diabolique, disparut, soudain, derrière une touffe...
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Octave Mirbeau
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