Ecrit sur un exemplaire de la Divina Commedia Hugo ( Poème France )

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                                            Ecrit sur un Exemplaire

                                                            de la 
                                               Divina Commedia

            Un soir, dans le chemin, je vis passer un homme
            Vêtu d'un grand manteau comme un consul de Rome,
             Et qui me semblait noir sous la clarté des cieux.
             Ce passant s'arrêta, fixant sur moi ses yeux
             Brillants, et si profonds, qu'ils en étaient sauvages,                                    arteinformado.com
             Et me dit : " J'ai d'abord été, dans les vieux âges,
             Une haute montagne emplissant l'horizon ;
             Puis, âme encore aveugle et brisant ma prison,
             Je montai d'un degré dans l'échelle des êtres,
             Je fus un chêne, et j'eus des autels et des prêtres,
             Et je jetai des bruits étranges dans les airs ;
             Puis je fus un lion rêvant dans les déserts ,
             Parlant à la nuit sombre avec sa voix grondante ;
             Maintenant, je suis homme, et je m'appelle Dante. "


                                                          Juillet 1843
 
                                         Victor Hugo

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                                    Les femmes sont sur la terre

            Les femmes sont sur la terre                                  taschen.com
            Pour tout idéaliser ;
            L'univers est un mystère
            Que commente leur baiser.

            C'est l'amour qui, pour ceinture,
            A l'onde et le firmament,
            Et dont toute la nature,
            N'est, au fond, que l'ornement.

            Tout ce qui brille offre à l'âme
            Son parfum ou sa couleur ;
            Si Dieu n'avait fait la femme,
            Il n'aurait pas fait la fleur.
           
            A quoi bon vos étincelles,
            Bleus saphirs, sans les yeux doux ?
            Les diamants, sans les belles,
            Ne sont plus que des cailloux ;                                                            creavea.com

            Et, dans les charmilles vertes,
            Les roses dorment debout,
            Et sont des bouches ouvertes
            Pour ne rien dire du tout.

            Tout objet qui charme ou rêve
            Tient des femmes sa clarté ;
            La perle blanche, sans Eve,
            Sans toi, ma fière beauté,

            Ressemblant, tout enlaidie,
            A mon amour qui te fuit,
            N'est plus que la maladie
            D'une bête dans la nuit.


                                           Paris, 18...

                                     Hugo