Après la 8è Symphonie de Beethoven Marcel Proust ( Nouvelles France )

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                                            Après la 8è Symphonie de Beethoven

            Nous entendons quelquefois la beauté d'une femme, l'amabilité ou la singularité d'un homme, la générosité d'une circonstance, nous promettre la Grâce. Mais bientôt notre esprit sent que ces promesses délicieuses, l'être qui les a faites ne fut jamais en état de les tenir et il lutte avec impatience contre la paroi qui le refoule ; tel l'air qui comme l'esprit aspire toujours à remplir de plus vastes espaces, s'est précipité dès qu'on lui a offert un champ plus large, et de nouveau a été comprimé.                                                J'ai été un soir la dupe de vos yeux, de votre démarche, de votre voix. Mais maintenant je sais exactement jusqu'où cela va, comme la limite est prochaine, et le moment où vous ne dîtes plus rien, en laissant vos yeux briller davantage dans le vague, pour un instant comme une lumière qu'on ne peut maintenir longtemps à ce degré d'éclat. Et je sais aussi cher poète jusqu'où va votre gentillesse pour moi et d'où elle vient, et aussi la loi de votre originalité qui une fois découverte permet d'en prévoir les régulières surprises et d'en épuiser l'apparent infini. Toute la grâce que vous pouvez donner elle est là, incapable de s'accroître avec mon désir, de varier selon ma fantaisie, de s'unir à mon être, d'obéir à mon cœur, de guider mon esprit. Je peux la toucher et je ne peux la mouvoir. C'est une borne. Je l'avais à peine atteinte et je l'ai déjà dépassée.                                                                                                                        Il y a pourtant un royaume de ce monde où Dieu a voulu que la Grâce pût tenir les promesses qu'elle nous faisait, descendît jusqu'à jouer avec notre rêve, et l'élevât jusqu'à le diriger, lui empruntant sa forme et lui donnant sa joie, changeante et non pas insaisissable, mais plutôt grandissante et variée par la possession même, royaume où un regard de notre désir nous rend aussitôt un sourire de la beauté, qui se change dans notre cœur en tendresse et qu'elle nous rend en infini, où l'on goûte sans mouvement le vertige de la vitesse, sans fatigue, l'épuisement de la lutte, sans péril l'ivresse de glisser, de bondir, de voler, où à toute minute la force se proportionne au vouloir, et au désir la volupté, où toutes les choses accourent à tout instant pour servir notre fantaisie et la comblent sans la lasser, où dès qu'un charme senti, mille charmes s'unissent à lui, divers mais qui conspirent, qui saisissent dans notre âme, dans un réseau à toute minute plus étroit, plus vaste et plus doux : c'est le royaume de la musique.                       

            Parfois une femme ou un homme nous laisse entrevoir, comme une  fenêtre obscure qui s'éclairerait vaguement, la grâce, le courage, le dévouement, l'espérance, la tristesse. Mais la vie humaine est trop complexe, trop sérieuse, trop pleine d'elle-même et comme trop chargée, le corps humain avec ses expressions multiples et l'histoire universelle qu'il porte écrite sur lui, nous fait penser à trop de choses pour que jamais une femme soit pour nous.                                 La grâce sans accessoires, le courage sans frein, le dévouement sans réserves, l'espérance sans limites, la tristesse sans mélange. Pour goûter la contemplation de ces réalités invisibles qui sont le rêve de notre vie, et que nous n'ayons pas seulement en face des femmes et des hommes, le frisson de leur pressentiment, il faudrait de pures âmes, d'invisibles esprits, des génies qui ont la rapidité de vol sans la matérialité des ailes nous donnant le spectacle de leurs soupirs, de leur élan ou de leur grâce, sans l'incarner dans un corps. Car si notre corps aussi pouvait en jouir, il faudrait que le jeu de ses esprits s'incarne, mais dans un corps subtil, sans grandeur et sans couleur, à la fois très loin et très proche de nous, qui nous donne au plus profond de nous-même la sensation de sa fraîcheur sans qu'il ait de température, de sa couleur sans qu'il soit visible, de sa présence sans qu'il occupe de place. Il faudrait aussi que soustrait à toutes les conditions de la vie, il soit rapide comme la seconde et précis comme elle, que rien ne retarde son élan, n'empêche sa grâce, n'appesantisse son soupir, n'étouffe sa plainte. Nous connaissons dans ce corps exact, délicieux et subtil, le jeu de ces pures essences. C'est l'âme vêtue de son, ou plutôt la migration de l'âme à travers les sons, c'est la musique.

                                                                                                                                                                        * familigo.fr

                                            Marcel Proust

                                        ( in Nouvelles Inédites )