Propriétaires Cesare Pavese ( Poèmes Italie )

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                                               Propriétaires

            Mon curé qui est né à la campagne, a passé toute sa vie 

            à veiller

            jour et nuit les moribonds, en ville, et pendant tant

            d'années

            il a amassé un petit héritage qu'il lègue à l'hôpital.

            Seuls les enfants et les femmes perdues ne devaient pas

            payer

            et au nouvel hôpital - petits lits blancs de fer - 

            il y a toute une section pour les femmes et les enfants

            perdus. 

            Mais les mourants qui en ont réchappé viennent encore

            le voir                                                                                                    pinterest.fr

            et veulent des conseils en affaires. Le zèle l'a rendu

            maigre

            à force de vivre dans l'odeur des lits, de parler avec des gens

            qui râlent,

            et de suivre au cimetière ses morts, quand il en a le temps,

            et de prier pour eux, en les aspergeant et en les bénissant.

            Un soir de mars où il faisait déjà chaud, mon curé

            a enterré

            une femme couverte de plaies qui avait été sa mère.

            La vieille était morte au village parce qu'elle avait peur

            d'aller à l'hôpital et elle voulait mourir dans son lit.

            Ce jour-là, mon curé portait la même étole

            que pour ses autres morts, mais il aspergea longuement

            le cercueil d'eau bénite et il pria plus longtemps.

            Dans le soir déjà chaud, la terre remuée répandait

            son odeur        

            sur le cercueil où ce n'était que pourriture : la vieille était

            morte

            de s'être tant rongée en voyant s'évanouir les terres

            qu'unique survivante, elle aurait dû sauver.

            Sous terre, un chapelet enveloppait ses mains recouvertes 

            de plaies

            qui, vivantes, par trois ou quatre croix sur des bouts

            de papier

            avaient fait sa misère. Et mon curé priait

            pour que fût pardonnée la veuve téméraire

            qui, pendant que son fils était au séminaire,

            sans demander conseil, s'était crue si capable.

            L'hôpital a un jardin - arrangé avec peine

            pour donner de l'air pur aux malades- qui a une odeur                                pinterest.fr

            de terre.

            Mon curé connaît bien les buissons et les plantes

            mieux encore que ses morts, car ils se renouvellent

            tandis que les buissons et les plantes ne changent jamais.

            Plongé dans la verdure, il marmonne - comme il fait

            sur les tombes -

            quand il vole un instant aux malades, et toujours il oublie

            de s'arrêter devant la grotte de la Nativité

            qu'ont arrangée les sœurs dans l'allée. Il se plaint

            quelquefois que sa tâche l'a toujours empêché d'aller

            de temps à autre soigner ses arbres secs, et qu'en

            trente ans,

            Jamais, il n'a pu se soucier du repos de son âme.

                                             Pavèse

                                                          ( 1933 )