Atlantid Oil Cesare Pavese ( Poème Italie )

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                           Atlantic Oil

            Vautré dans un fossé, le mécano ivre est heureux.

            Quand on rentre la nuit du bistrot, en cinq minutes de prés,

            on est à la maison, mais d'abord on aime jouir

            de la fraîcheur de l'herbe, et le mécano dort que déjà

            survient l'aube.

            A deux pas dans le pré, se dresse le panneau

            rouge et noir ; si l'on s'approche trop, on ne peut plus le lire

            tellement il est large. A cette heure, il est encore humide

            de rosée. La route le couvre de poussière, le jour,

            comme elle couvre les buissons. En bas, le mécano s'étire

            en dormant.

            C'est l'extrême silence. Bientôt, sous le tiède soleil,

            les voitures passeront sans répit, réveillant la poussière.

            Jaillissant du sommet du côteau, elles ralentissent un peu

            puis dévalent le tournant. Il y en a qui s'arrêtent

            dans la poussière, au garage qui les gorge de litres.

            Un peu abrutis, les mécanos passeront le matin

            assis sur les bidons, attendant du travail.

            C'est un plaisir de passer sa matinée dans un coin d'ombre.

            Ici l'odeur des huiles se mêle à l'odeur de verdure,

            de tabac et de vin, et le travail vient les chercher

            sur le pas de leur porte. Partout même on s'amuse :

            paysannes qui passent et s'en prennent, quand des bêtes

            ou des femmes

            s'effraient, au garage qui entretient le trafic ;

            paysans qui regardent de travers. Chacun, de temps

            en temps,

            fait un saut à Turin et revient plus léger.

            Puis à force de rire et de vendre des litres, quelques-uns 

            s'établissent :

            à les bien regarder, ces champs son couverts de poussière

            de la route et l'on se fait chasser quand on s'assoit sur 

            l'herbe.

            Entre tous ces coteaux, il y a toujours une vigne

            qui plaît plus que les autres. Un jour, le mécano

            épousera la vigne qui lui plaît, la brave fille avec,

            et il sortira en plein soleil, mais pour aller piocher,

            son cou deviendra noir, il boira de son vin

            préparé dans sa cave, dans les soirées d'automne.

            Les voitures, la nuit, passent aussi mais sans bruit,

            au point qu'elles n'ont pas réveillé l'ivrogne dans le fossé.

            Elles filent sans poussière, la nuit, et le faisceau des phares

            éclaire de plein fouet le panneau sur le pré, au tournant.           

            Quand vient l'aube, elles glissent prudentes, le seul bruit                    labyrintheque.wordpress.com      

            qu'on entend,

            c'est celui de la brise qui passe, puis le sommeil atteint,

            elles se perdent dans la plaine en s'enfonçant dans

            l'ombre.

                                    Pavese