Le chêne et le roseau Jean de La Fontaine ( Poème-Fable France )

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                                   Le Chêne et la Roseau

            Le chêne un jour dit au roseau :

            " - Vous avez bien sujet d'accuser la Nature ;

                 Un roitelet pour vous est un pesant fardeau.

                 Le moindre vent, qui d'éventure

                 Fait rider la face de l'eau,

                 Vous oblige à baisser la tête :

                  Cependant que mon front, au Caucase pareil,

                  Non content d'arrêter les rayons du soleil,

                  Brave l'effort de la tempête.

                  Tout vous est Aquilon, tout me semble Zéphyr

                   Encor si vous naissiez à l'abri du feuillage

                   Dont je couvre le voisinage,

                   Vous n'auriez pas tant à souffrir.

                   Je vous défendrais de l'orage ;

                   Mais vous naissez le plus souvent

                   Sur les humides bords des Royaumes du Vent.

                   La Nature envers vous me semble bien injuste. 

                 - Votre compassion, lui répondit l'Arbuste,

                    Part d'un bon naturel ; mais quittez ce souci.

                    Les vents me sont moins qu'à vous redoutables.

                    Je plie, et ne romps pas. Vous avez jusqu'ici

                    Contre leurs coups épouvantables

                     Résisté sans courber le dos ;                                                        francetvinfo.fr

                     Mais attendons la fin. " Comme il disait ces mots,

                     Du bout de l'horizon accourt avec furie

                     Le plus terrible des enfants

                     Que le Nord eût portés jusque-là dans ses flancs.

                      L'arbre tient bon ; le roseau plie.

                      Le vent redouble ses efforts,

                      Et fait si bien qu'il déracine

                      Celui de qui la tête au Ciel était voisine

                      Et dont les pieds touchaient à l'Empire des Morts. 

                                           Jean de La Fontaine  

Le chat la belette et le petit lapin Jean de La Fontaine ( Poème - Fable France )

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                                          L e chat la belette et le petit lapin

            Du palais d'un jeune Lapin

            Dame Belette un beau matin

            S'empara ; c'est une rusée.

            Le maître étant absent, ce lui fut chose aisée.

            Elle porta chez lui ses pénates un jour

            Qu'il était à l'Aurore faire sa cour,

            Parmi le thym et la rosée.

            Après qu'il eut brouté, trotté, fait tous ses tours,

            Janot Lapin s'en retourne aux souterrains Séjours

            La Belette avait mis le nez à la fenêtre.

            O Dieux hospitaliers ! Que vois-je ici paraître ?

            Dit l'animal chassé du paternel logis :

            O là, Madame la Belette,

            Que l'on déloge sans trompette,

             Ou je vais avertir tous les rats du pays.

             La Dame au nez pointu répondit que la terre                                     consoglobe.com

             Etait au premier occupant. 

             C'était un beau sujet de guerre.

             Qu'un logis où lui-même il n'entrait qu'en rampant.

             Et quand ce serait un Royaume

             Je voudrais bien savoir, dit-elle, quelle loi

             En a pour toujours fait l'octroi

             A Jean fils ou neveu de Pierre ou de Guillaume,

             Plutôt qu'à Paul, plutôt qu'à moi. 

             Jean Lapin allégua la coutume et l'usage.

             Ce sont, dit-il, leurs lois qui m'ont de ce logis

             Rendu maître et seigneur, et qui de père en fils,

             L'ont de Pierre à Simon, puis à moi Jean, transmis.

             Le premier occupant est-ce une loi plus sage ?

             - Or bien sans crier davantage,

             Rapportons-nous, dit-elle, à Raminagrobis.

             C'était un chat vivant comme un dévot ermite,

             Un chat faisant la chattemitte,

             Un saint homme de chat, bien fourré, gros et gras

              Arbitre expert sur tous les cas.

              Jean Lapin pour juge l'agrée.

              Les voilà tous deux arrivés

              Devant sa Majesté fourrée.                                                                eduscol.education.fr   

              Grippeminaud leur dit : Mes enfants, approchez,

              Approchez, je suis sourd, les ans en sont la cause.

              L'un et l'autre approcha ne craignant nulle chose.

              Aussitôt qu'à portée il vit les contestants,

              Grippeminaud le bon apôtre

              Jetant des deux côtés la griffe en même temps,

              Mit les plaideurs d'accord en croquant l'un et l'autre.

              Ceci ressemble fort aux débats qu'ont parfois

              Les petits souverains se rapportant aux Rois.

                            Jean de La Fontaine

            

Ces Passions Verlaine ( Poème France )

 

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                               Ces Passions

            Ces passions qu'eux seuls nomment encore amours

            Sont des amours aussi, tendres et furieuses,

            Avec des particularités curieuses

            Que n'ont pas les amours certes de tous les jours.

            Même plus qu'elles et mieux qu'elles héroïques,

            Elles se parent de splendeurs d'âme et de sang

            Telles qu'au prix d'elles les amours dans le rang

            Ne sont que Ris et Jeux ou besoins érotiques,

            Que vains proverbes, que riens d'enfants trop gâtés.

            " - Ah ! les pauvres amours banales, animales,

            Normales ! Gros goûts lourds ou frugales fringales,

            Sans compter la sottise et des fécondations ! "

            - Peuvent dire ceux-là que sacre le haut Rite,

            Ayant conquis la plénitude du plaisir,

            Et l'insatiabilité de leur désir

            Bénissant la fidélité de leur mérite.

            La plénitude ! Ils l'ont superlativement :

            Baisers repus, gorgés, mains privilégiées,

            Dans la richesse des caresses repayées,

            Et ce divin final anéantissement !

            Comme ce sont les forts et les forts, l'habitude

            De la force les rend invaincus au déduit.                                             museumtv.art

            Plantureux, savoureux, débordant, le déduit !

            Je le crois bien qu'ils ont la pleine plénitude !

            Et pour combler leurs vœux, chacun d'eux tour à tour

            Fait l'action suprême, à la parfaite extase,

            - Tantôt la coupe ou la bouche et tantôt le vase

            Pâmé comme la nuit, fervent comme le jour.

            Leurs beaux ébats sont grands et gais. Pas de ces crises :

            Vapeurs, nerfs. Non, des jeux courageux, puis d'heureux

            Bras las autour du cou, pour de moins langoureux

            Qu'étroits sommeils à deux, tout coupés de reprises.

            Dormez, les amoureux ! Tandis qu'autour de vous

            Le monde inattentif aux choses délicates,

            Bruit ou gît en somnolences scélérates,

            Sans même, il est si bête ! être de vous jaloux.

            Et ces réveils francs, clairs, riants, vers l'aventure

            De fiers damnés d'un plus magnifique sabbat ?

            Et salut, témoins purs de l'âme en ce combat

            Pour l'affranchissement de la lourde nature !

                                                              Verlaine

            

Lucien Létinois - Sans titre XVI - Verlaine ( Poème France )

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                                       Lucien Létinois

                                             XVI

            Ce portrait qui n'est pas ressemblant,

            Qui fait roux tes cheveux noirs plutôt,

            Qui fait rose ton teint brun plutôt,

            Ce pastel, comme il est ressemblant !

            Car il peint la beauté de ton âme,

            La beauté de ton âme un peu sombre

            Mais si claire au fond que, sur mon âme,

            Il a raison de n'avoir pas d'ombre.

            Tu n'étais pas beau dans le sens vil

            Qu'il paraît qu'il faut pour plaire aux dames,

            Et pourtant, de face et de profil,

            Tu plaisais aux hommes comme aux femmes.

            Ton nez certes n'était pas si droit,

            Mais plus court qu'il n'est dans le pastel,

            Mais plus vivant que dans le pastel,

            Mais aussi long et droit que de droit.

            Ta lèvre et son ombre de moustache

            Fut rouge moins qu'en cette peinture

            Où tu n'as pas du tout de moustache,

            Mais c'est ta souriance si pure.                                                                paris.maville.com 

            Ton port de cou n'était pas si dur,

            Mais flexible, et d'un aigle et d'un cygne ;

            Car ta fierté parfois primait sur

            Ta douceur dive et ta grâce insigne.

            Mais tes yeux, ah, tes yeux, c'est bien eux,

            Leur regard triste et gai c'est bien lui,

            Leur éclat apaisé c'est bien lui,

            Ces sourcils orageux, que c'est eux !

            Ah ! portrait qu'en tous les lieux j'emporte

            Où m'emporte une fausse espérance,

            Ah, pastel spectre, te voir m'emporte

            Où ? parmi tout, jouissance et transe !

            Ô l'élu de Dieu, priez pour moi,

            Toi qui sur terre étais mon bon ange ;

            Car votre image, plein d'alme émoi,

            Je la vénère d'un culte étrange.

                            Verlaine

Dédicace Verlaine ( Poème France )

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                                   Dédicace 

            Vous souvient-il, cocodette un peu mûre

            Qui gobergez vos flemmes de bourgeoise,

            Du temps joli quand, gamine un peu sure

            Tu m'écoutais, blanc-bec fou qui dégoise ?

            Gardâtes-vous fidèle la mémoire,

            Ô grasse en des jerseys de poult-de-soie,

            De t'être plu jadis à mon grimoire,

            Cour par écrit, postale petite oye ?

            Avez-vous oublié, Madame Mère,

            Non, n'est-ce pas, même en vos bêtes fêtes,

            Mes fautes de goût, mais non de grammaire,

            Au rebours de tes chères lettres bêtes ?      

            Et quand sonna l'heure des justes noces,

            Sorte d'Ariane qu'on me dit lourde,

            Mes yeux gourmands et mes baisers féroces

            A tes nennis faisant l'oreille sourde ?

            Rappelez-vous aussi, s'il est loisible

            A votre cœur de veuve mal morose,

            Ce moi toujours tout prêt, terrible, horrible,

            Ce toi mignon prenant goût à la chose.

            Et tout le train, tout l'entrain d'un manège

            Qui par malheur devint notre ménage.

            Que n'avez-vous, en ces jours-là, que n'ai-je

            Compris les torts de votre et de mon âge !

            C'est bien fâcheux : me voici, lamentable

            Epave éparse à tous les flots du vice,

            Vous voici, toi, coquine détestable,

             Et ceci fallait que je l'écrivisse !                                                                        pinterest.fr

                                   Paul Verlaine

           

                                               ( in Parallèlement )

         

            

Sonnet héroïque Verlaine ( Poèmes France )

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                          Sonnet Héroïque

            La Gueule parle : " L'or, et puis encore l'or,

            Toujours l'or, et la viande, et les vins, et la viande,

            Et l'or pour les vins fins et la viande, on demande

            Un trou sans fond pour l'or toujours et l'or encor ! "

            La Pause dit : " A moi la chute du trésor !

            La viande, et les vins fins, et l'or, toute provende, 

            A moi ! Dégringolez dans l'outre toute grande

            Ouverte du Seigneur Nabuchodonosor ! " 

            L'œil est de pur cristal dans les suifs de la face :

            Il brille, net et franc, près du vrai, rouge et faux,

            Seule perfection parmi tous les défauts.

            L'Âme attend vainement un remords efficace,

            Et dans l'impénitence agonise de faim

            Et de soif, et sanglote en pensant à La Fin.

                                  Paul Verlaine

                                                                 

                            Envoyé à Delahaye en mai 1881

                          ( Poème Portrait de Léon Gambetta et son œil de verre et sa loi laïque )

Lucien Létinois Paul Verlaine ( Poèmes France )

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                                         Lucien Létinois       

            Puisque encore déjà la sottise tempête,

            Explique alors la chose, ô malheureux poète.

            Je connus cet enfant, mon amère douceur,

            Dans un pieux collège où j'étais professeur.

            Ses dix-sept ans mutins et maigres, sa réelle

            Intelligence, et la pureté vraiment belle

            Que disaient et ses yeux et son, geste et sa voix  

            Captivèrent mon cœur et dictèrent mon choix

            De lui pour fils, puisque, mon vrai fils, mes entrailles,

            On me le cache en manière de représailles

            Pour je ne sais quels torts charnels et surtout pour

            Un fier départ à la recherche de l'amour

            Loin d'une vie aux platitudes résignée !

            Oui, surtout et plutôt pour ma fuite indignée

            En compagnie illustre et fraternelle vers

            Tous les points du physique et moral univers,

            - Il paraît que des gens dirent jusqu'à Sodome, -

            Où mourussent les cris de Madame Prudhomme !

            Je lui fis part de mon dessein. Il accepta.

            Il avait des parents qu'il aimait, qu'il quitta

            D'esprit pour être mien, tout en restant son maître

            Et maître de son cœur, de son âme peut-être,

            Mais de son esprit, plus.

                                                    Ce fut bien, ce fut beau

            Et c'eût été trop bon, n'eût été le tombeau.

            Jugez.

                       En même temps que toutes mes idées,

            ( Les bonnes ! ) entraient dans son esprit, précédées

            De l'Amitié jonchant leur passage de fleurs,                                                 whosdatedwho.com    

            De lui, simple et blanc comme un lys calme aux couleurs

            D'innocence candide et d'espérance verte,

            L'Exemple descendait sur mon âme entrouverte

            Et sur mon cœur qu'il pénétrait, plein de pitié,

            Par un chemin semé des fleurs de l'Amitié :

            Exemple des vertus joyeuses, la franchise,

            La chasteté, la foi naïve dans l'Eglise,

            Exemple des vertus austères, vivre en Dieu,

            Le chérir en tout temps et le craindre en tout lieu,

            Sourire, que l'instant soit léger ou sévère,

            Pardonner, qui n'est pas une petite affaire !

            Cela dura six ans, puis l'ange s'envola,

            Dès lors je vais hagard et comme ivre. Voilà.

                              Paul Verlaine 

            

                 

A Victor Hugo Paul Verlaine ( Poème France )

           

                                     A Victor Hugo

                              En lui envoyant " Sagesse "

            Nul parmi vos flatteurs d'aujourd'hui n'a connu

            Mieux que moi la fierté d'admirer votre gloire :

            Votre nom m'enivrait comme un nom de victoire,

            Votre oeuvre, je l'aimais d'un amour ingénu.

            Depuis, la Vérité m'a mis le monde à nu.

            J'aime Dieu, son Eglise, et ma vie est de croire

            Tout ce que vous tenez, hélas ! pour dérisoire,.

             Et j'abhorre en vos vers le Serpent reconnu.                                        

            J'ai changé. Comme vous. Mais d'une autre manière.

            Tout petit que je suis j'avais aussi le droit

             D'une évolution, la bonne, la dernière.

            Or, je sais la louange, ô maître, que vous doit

            L'enthousiasme ancien ; la voici franche, pleine, 

            Car vous me fûtes doux en des heures de peine.

                                            Verlaine

              

Poème saturnien - Paul Verlaine ( Poème France )

   

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                     Poème Saturnien

            Ce fut bizarre et Satan dut rire.

            Ce jour d'été m'avait tout soulé.

            Quelle chanteuse impossible à dire

            Et tout ce qu'elle a débagoulé !

            Ce piano dans trop de fumée

            Sous des suspensions à pétroles !

            Je crois, j'avais la bile enflammée,

            J'entendais de travers mes paroles.

            Je crois, mes sens étaient à l'envers,

            Ma bile avait des bouillons fantasques.

            Ô les refrains de cafés-concerts,

            Faussés par le plus plâtré des masques !

            Dans des troquets comme en ces bourgades,                                               play-original.com      

            J'avais rôdé, suçant peu de glace.

            Trois galopins aux yeux de tribades

            Dévisageaient sans fin ma grimace.

            Je fus hué manifestement

            Par ces voyous, non loin de la gare,

            Et les engueulai si goulûment                                                     

            Que j'en faillis gober mon cigare

            Je rentre : une voix à mon oreille,

            Un pas fantôme. Aucun ou personne ?

            On m'a frôlé. - La nuit sans pareille !

            Ah ! l'heure d'un réveil drôle sonne.

                       Paul Verlaine

                  Attigny ( Ardennes ) 31 mai-1er juin 1885

 

Mains Paul Verlaine ( Poème France )

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                                 Mains

           Ce ne sont pas des mains d'altesse,

            De beau prélat quelque peu saint,

            Pourtant une délicatesse

            Y laisse son galbe succinct.

            Ce ne sont pas des mains d'artiste,

            De poète proprement dit,

            Mais quelque chose comme triste

            En fait comme un groupe en petit ;

            Car les mains ont leur caractère,

            C'est tout un monde en mouvement

            Où le pouce et l'auriculaire

            Donnent les pôles de l'aimant.

            Les météores de la tête

            Comme les tempêtes du cœur,

            Tout s'y répète et s'y reflète

            Pour un don logique et vainqueur.

            Ce ne sont pas non plus les palmes

            D'un rural ou d'un faubourien ;

            Encor leurs grandes lignes calmes

            Disent " Travail qui ne doit rien ".

            Elles sont maigres, longues, grises,

            Phalange large, ongle carré.

            Tels en ont aux vitraux d'églises

            Les saints sous le rinceau doré,

            Ou tels quelques vieux militaires                                                               spreadshirt.fr  

            Déshabitués des combats

            Se rappellent leurs longues guerres

            Qu'ils narrent entre haut et bas

            Ce soir elles ont, ces mains sèches,

            Sous leurs rares poils hérissés,

            Des airs spécialement rêches,

            Comme en proie à d'âpres pensers.

            Le noir souci qui les agace,

            Leur quasi-songe aigre les font

            Faire une sinistre grimace

            A leur façon, mains qu'elles sont.

            J'ai peur à les voir sur la table

            Préméditer là, sous mes yeux,

            Quelque chose de redoutable,

            D'inflexible et de furieux.

            La main droite est bien à ma droite,

            L'autre à ma gauche, je suis seul.

            Les linges dans la chambre étroite

            Prennent des aspects de linceul,

            Dehors le vent hurle sans trêve,

            Le soir descend insidieux...

            Ah ! si ce sont des mains de rêve,

            Tant mieux, ou tant pis, ou tant mieux.

                                  Verlaine

           

Le réveil en voiture Gérard de Nerval ( Poème France )

 

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                                 Le Réveil en voiture

            Voici ce que je vis : -  Les arbres sur ma route

             Fuyaient mêlés, ainsi qu'une armée en déroute ;

             Et sous moi, comme ému par les vents soulevés,

             Le sol roulait des flots de glèbe et des pavés.

             Des clochers conduisaient parmi les plaines vertes                         sainttropeztourisme.com

             Leurs hameaux aux maisons de plâtre, recouvertes

             En tuiles, qui trottaient ainsi que des troupeaux

             De moutons blancs, marqués en rouge sur le dos. 

             Et les monts enivrés chancelaient : la rivière

             Comme un serpent boa, sur la vallée entière

             Etendu, s'élançait pour entortiller...

              - J'étais en poste, moi, venant de m'éveiller !

                                             Gérard de Nerval

Le relais Gérard de Nerval ( Poème France )

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                        Le Relais   

            En voyage, on s'arrête, on descend de voiture,

            Puis entre deux maisons on passe à l'aventure,

            Des chevaux, de la route et des fouets étourdi,

            L'œil fatigué de voir et le corps engourdi.

            Et voici tout à coup, silencieuse et verte,

            Une vallée humide et de lilas couverte,

            Un ruisseau qui murmure entre les peupliers, -

            Et la route et le bruit sont bien vite oubliés !

            On se couche dans l'herbe et l'on s'écoute vivre,

            De l'odeur du foin vert à loisir on s'enivre,

            Et sans penser à rien on regarde les cieux...

            Hélas ! une voix crie : " En voiture, messieurs ! "

                                                                                                                          pinterest.fr   

                                          Gérard de Nerval

Rendez-vous Paul Verlaine ( Poème France )

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                                Rendez-vous

            Dans la chambre encore fatale

            De l'encor fatale maison

            Où la raison et la morale

            La tiennent plus que de raison,

            Il semble attendre la venue

            A quoi, misère, il ne croit pas

            De quelque présence connue

            Et murmure entre haut et bas :

            " Ta voix claironne dans mon âme

               Et tes yeux flambent dans mon cœur.

               Le monde dit que c'est infâme ;

               Mais que me fait, ô mon vainqueur !

            " J'ai la tristesse et j'ai la joie,

               Et j'ai l'amour encore un coup,

               L'amour ricaneur qui larmoie,

               Ô toi beau comme un petit loup !

            " Tu vins à moi, gamin farouche,

               C'est toi - joliesse et bagout -

               Rusé du corps et de la bouche,

               Qui me violente dans tout

            " Mon scrupule envers ton extrême

               Jeunesse et ton enfance mal

               Encore débroussaillée, et même

               Presque dans tout mon animal.

            " Deux, trois ans sont passés à peine,

               Suffisants pour viriliser

               Ta fleur d'alors et ton haleine

               Encore prompte à s'épuiser.

                                                                                                                             wowhead.com  

            " Quel rude gaillard tu dois être

               Et que les instants seraient bons

               Si tu pouvais venir ! Mais, traître,

               Tu promets, tu dis : J'en réponds.

            " Tu jures le ciel et la terre,

               Puis tu rates les rendez-vous...

               Ah ! cette fois, viens ! Obtempère

               A mes désirs qui tournent fous.

            " Je t'attends comme le Messie,

               Arrive, tombe dans mes bras ;

               Une rare fête choisie

               Te guette, arrive, tu verras ! "

            Du phosphore en ses yeux s'allume

            Et sa lèvre au souris pervers

            S'agace aux barbes de la plume

            Qu'il tient pour écrire ces vers...

                           Verlaine

                                        ( 1891 )

                                              

          

 

  

La belle Fromagère Maurice Rollinat ( Poème France )

 

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                          La Belle Fromagère

            Par la rue enfièvrante où mes pas inquiets

            Se traînent au soleil comme au gaz, je voyais

                          Derrière une affreuse vitrine

            Où s'étalaient du beurre et des fromages gras,

            Une superbe enfant dont j'admirais les bras

                           Et la plantureuse poitrine.

            Le fait est que jamais fille ne m'empoigna

            Comme elle, et que jamais mon œil fou ne lorgna

                          De beauté plus affriolante !

            Un nimbe de jeunesse ardente et de santé

            Auréolait ce corps frais où la puberté

                          Était encore somnolente.

            Elle allait portant haut dans l'étroit magasin

            Son casque de cheveux plus noirs que le fusain ;

                          Et, douce trotteuse en galoches,

            Furetait d'un air gai dans les coins et recoins,

            Tandis que les bondons jaunes comme des coings

                          Se liquéfiaient sous les cloches.

            Armés d'un petit fil de laiton, ses doigts vifs

            Détaillaient prestement des beurres maladifs

                           A des acheteuses blafardes ;

            Des beurres, qu'on savait d'un rance capiteux,

            Et qui suaient l'horreur dans leurs linges piteux,

                           Comme un affamé dans ses hardes.

            Quand sa lame entamait Gruyère ou Roquefort,

            Je la voyais peser sur elle avec effort,

                           Son petit nez frôlant les croûtes,

            Et rien n'était mignon comme ses jolis doigts

            Découpant le Marolle infect où, par endroits,

                           La vermine creusait des routes.

            Près de l'humble comptoir où dormaient les gros sous,

            Les Géromés vautrés comme des hommes saouls

                           Coulaient sur leur clayon de paille,

            Mais si nauséabonds, si pourris, si hideux,

            Que les mouches battaient des ailes autour d'eux

                           Sans jamais y faire ripaille.

             Or, elle respirait à son aise, au milieu

             De cette âcre atmosphère où le Roquefort bleu

                           Suintait près du Chester exsangue,

              Dans cet ignoble amas de caillés purulents,

              Ravie, elle enfonçait ses beaux petits doigts blancs,

                             Qu'elle essuyait d'un coup de langue.

             - Oh ! sa langue ! bijou vivant et purpurin

             Se pavanant avec un frisson vipérin

                           Tout plein de charme et de hantise !

             Miraculeux corail humide et velouté

             Dont le bout si pointu trouait de volupté

                            Ma chair, folle de convoitise !

             Donc, cette fromagère exquise, je l'aimais !                                        deavita.fr

             Je l'aimais au point d'en rêver le viol ! mais,

                           Je me disais que ces miasmes,

             A la longue, devaient imprégner ce beau corps ;

             Et le dégoût, comme un mystérieux recors,

                            Traquait tous mes enthousiasmes.

             Et pourtant, chaque jour, rivés à ses carreaux,

             Mes deux yeux la buvaient ! en vain les Livarots

                             Soufflaient une odeur pestilente,

             J'étais là, me grisant de sa vue, et si fou,

             Qu'en la voyant les mains dans le fromage mou

                             Je la trouvais ensorcelante !

              A la fin, son aveu fleurit dans ses rougeurs ;

              Pour me dire : " Je t'aime ", avec ses yeux songeurs

                             Elle eut tout un petit manège ;

              Puis elle me sourit ; ses jupons moins tombants

              Découvrirent un jour des souliers à rubans

                             Et des bas blancs comme la neige.

               Elle aussi me voulait de tout son être ! A moi,

               Elle osait envoyer des baisers pleins d'émoi,

                              L'emparadisante ingénue,

               Si bien, qu'après avoir longuement babillé,

               Par un soir de printemps, je la déshabillai                                                              

                             Et vis sa beauté toute nue !                                                                  

                Sa chevelure flotta comme un drapeau,

                Et c'est avec des yeux qui me léchaient la peau

                               Que la belle me fit l'hommage

                De sa chair de seize ans, mûre pour le plaisir !

                Ô saveur ! elle était flambante de désir

                                Et ne sentait pas le fromage !

                                 Maurice Rollinat

                                   ( 1846 - 1903 )