La chienne en gésine Phèdre ( Poèmes France )

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                                      La chienne en gésine

            Elles sont pleines de pièges, les caresses des méchants,
            Et c'est à les éviter que nous instruisent ces vers.                                                                                                                                                                                                                          
            Une chienne en gésine qui avait demandé...
            ..................................................( à une autre )
            A mettre bas sa portée dans la cabane de l'autre,                                       
            Parvint sans peine à ses fins ; puis quand l'autre réclama
            La place, elle supplia, implorant un court délai                                     *
            Jusqu'à pouvoir emmener ses chiots plus robustes.
            Ce nouveau délai passé, l'autre se mit, de plus belle,
            A réclamer son logis. " Si, face à moi et ma horde,
            Tu peux résister, dit-elle, je te céderai la place. "     

                                                                       
         *  husky-desneigesdudragon.com                 
                               
                                           Phèdre 
                                                ( env. 7 avt J.C. - env. 50 ap. J.C. )
                                                                                                                           
                                                                                                                
                                Canis Parturiens

            Habent insidias hominis blanditiae mali,
            quas ut vitemus versus subjecti monent.

            Canis parturiens cum rogasset....
            .........................................alteram
            ut fetum in ejus tugurio deponeret
            facile impetravit ; dein reposcenti locum
           pieces admovit, tempus exorans breve,
           dum firmiores posset catulos ducere.
           Hoc quoque consumpto flagitari validius
           cubite coepit. " Si mihi et turbae meae
           par - inquit - esse potueris, cedam loco ".


                                                      Phaedrus
                                                              
                                                             ( trad. voir La femme en travail )

Janet Michelle Fitoussi ( Biographie France )

              fr.fnac.be

                                                        Janet

            Janet Flanner née en 1892 à Indianapolis est, presque, une héroïne. Son père dirige une entreprise de Pompes funèbres, sa mère guère attirée par son mari n'a qu'une passion, les mots et surtout le théâtre. Impossible de devenir comédienne à cette époque, dans une famille Quaker, mais elle vivra son art en amateur et surtout avec l'espoir que sa fille cadette Janet deviendra cette artiste qu'elle ne peut être. De fait, enfant, Janet souhaita " écrire des livres ". Elle écrivit des articles qu'elle envoya régulièrement presque depuis la création au journal mythique le New Yorker , sous différentes directions mais surtout de Shawn qui voua sa vie à l'hebdomadaire, son pseudonyme, Genêt. Après un premier voyage avec ses parents et ses soeurs en Europe peu avant le krach de 1928, charmée par la vie parisienne, de retour aux EtatsUnis elle n'a de cesse de quitter Indianapolis. A près des débuts un peu difficiles elle réussit à s'imposer comme correspondante du NewYorker, à Paris, d'où elle envoya ses Lettres d'une Américaine à Paris, et de multiples portraits, de Gaule, Léon Blum. Dans les années de guerre elle s'intéresse à la politique comme observatrice. Dès son arrivée à Paris son orientation sexuelle s'est affirmée et elle vit avec ses différentes amies, sans tabou, comme Adrienne Monnier, Alice Toklas et d'autres avec leurs partenaires féminines. Mais leurs amis s'appellent Hemingway, Hem pour les amis lui-même toujours sur les routes, vers l'Espagne, et entre deux épouses, Scott Fitzgérald et d'autres grands noms installés dans la capitale, formant une joyeuse colonie américaine. Janet habite de longues années dans un hôtel à Saint-Germain-des-Prés, puis ailleurs, au Ritz, jamais dans un appartement, à l'exception de ses dernières années où fatiguée, amoindrie elle s'installe dans l'appartement acheté avec sa dernière compagne, Natalia, à NewYork sur Park Avenue. Natalia très jalouse, possessive s'occupe de Genêt-Janet jusqu'à la fin en 1978

En France elle observe la vie, les habitants, vit sous trois Républiques, de la 3è à la 5è. Voyage sans cesse à travers l'Europe, "..... Rebelle géographique...... ". Couronnée de divers prix, elle reçoit l'un d'eux d'un jeune gouverneur du Massachusetts, John Kennedy, participe, les dernières années à des émissions de télévision, l'assistante de l'une d'elles aux EtatsUnis, le 60 mn se nomme Christine Ockrent. Janet Flanner écrivait avec beaucoup de difficultés, jamais sûre de son travail pourtant tant apprécié. La personnalité très attachante de la journaliste américaine, si parisienne, retient le lecteur. Aucun fait marquant, mais des sentiments, jalousies de femmes, infidélités, amours détruites, boissons et cigarettes. Michelle Fitoussi sous la coupe de Janet Flanner transmet la passion de la journaliste qui a si bien jouée son rôle de passeuse d'idées, d'informations durant près de soixante ans et sa biographie se lit sous le charme d'une époque où la presse se lisait avec passion. 

            " Elle n'était pas Ernest Hemingway, ni Scott Fitzgerald, ne serait jamais Henry James, ni Edith Wharton. Mais comme une artiste fière de son savoir-faire, elle avait tracé sa route et s'était bonifiée. " Donnez-moi juste une plume et un encrier, et j'y vais ", disait-elle. "

            En 1966 elle reçoit le National Book Award et dans son discours ".....  écrire de la bonne prose. C'est une étrange profession et cela vous donne une vie bizarre........ L'écrivain est                toujours.....down and up, up and down, avait-elle déclaré. " Ses lettres ont été rassemblées dans deux volumes.

            

La femme en travail Phèdre ( Poèmes France )

severinest.free.fr



                            La Femme en travail

            Nul n'aime à retourner au lieu de sa blessure.

            Près d'enfanter, une femme, au terme de ses mois,
            Gisait à terre et poussait plaintes et gémissements.
            Le mari lui conseilla de s'étendre sur le lit
            Pour y déposer au mieux le fardeau de la nature.
            " Non, dit-elle, je ne crois pas que mon mal puisse finir
              Dans le lieu où fut conçu son commencement."


                                    Phèdre

                      ( traduction Jean-Louis Vallin )


                                   Mulier Parturiens

            Nemo libenter recolit qui laesit locum.

            Instante partu mulier actis mensibus
            humi jacebat flebilis gemitus ciens.
            Vir est hortatus corpus lecto reciperet,
             onus naturae melius quo deponeret
             " Minime,inquit illo posse confido loco
             malum finiri quo conceptum est initium. "


                                                             Phaedrus
                                                              
                                                             ( trad. voir La femme en travail ) 

Lionnerie Edgar Allan Poe ( Nouvelles EtatsUnis )

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                                               Lionnerie

                                                                                         Tout le populaire se dressa
                                                                                                       Sur ses dix doigts de pied
                                                                                                       Dans un étrange ébahissement
                                                                                                                      Satires L'Evêque Hall

            Je suis, c'est-à-dire, j'étais un grand homme, mais je ne suis ni l'auteur du " Junius ", ni l'homme au masque de fer. Car mon nom est, je crois, Robert Jones, et je suis né quelque part dans la cité de Fum- Fudge.
            La première action de ma vie fut d'empoigner mon nez à deux mains. Ma mère vit cela et m'appela un génie, mon père pleura de joie et me fit cadeau d'un traité de nosologie. Je le possédais à fond avant de porter des culottes.
            Je commençai dès lors à pressentir ma voie dans la science, et je compris bientôt que tout homme, pourvu qu'il ait un nez suffisamment marquant, peut, en se laissant conduire par lui, arriver à la dignité de Lion. Mais mon attention ne se confina pas dans les pures théories. Chaque matin je tirais deux fois ma trompe et j'avalais une demi-douzaine de petits verres.
            Quand je fus arrivé à ma majorité, mon père me demanda un jour si je voulais le suivre dans son cabinet.   
 *        - Mon fils, dit-il quand nous fûmes assis, quel est le but principal de votre existence ?
            - Mon père, répondis-je, c'est l'étude de la nosologie.
            - Et qu'est-ce que la nosologie, Robert ?
            - Monsieur, dis-je, c'est la science des Nez.
            - Et pouvez-vous me dire, demanda-t-il, quel est le sens du mot nez ?
               - Un nez, mon père, répliquai-je en baissant le ton, a été défini diversement par un millier d'auteurs. ( Ici je tirai ma montre ) Il est maintenant midi ou peu s'en faut, nous avons donc le temps, d'ici à minuit, de les passer tous en revue. Je commence donc : le nez, suivant Bartholinus, est cette protubérance, cette bosse, cette excroissance, cette...
            - Cela va bien, Robert, interrompit le vieux gentleman. Je suis foudroyé par l'immensité de vos connaissances, positivement je suis, oui, sur mon âme ! ( Ici il ferma les yeux et posa la main sur son coeur ) Approchez ! ( Puis il me prit par le bras ) Votre éducation peut être maintenant considérée comme achevée, il est grandement temps que vous vous poussiez dans le monde, et vous n'avez rien de mieux à faire que de suivre simplement votre nez. Ainsi, ainsi... ( alors il me conduisit à coups de pied tout le long des escaliers jusqu'à la porte ), ainsi sortez de chez moi, et que Dieu vous assiste !
            Comme je sentais en moi " l'affaire " divin, je considérai cet accident comme presque un bonheur. Je jugeai que l'avis paternel était bon. Je résolus de suivre mon nez. Je le tirai tout d'abord deux ou trois fois, et j'écrivis incontinent une brochure sur la nosologie.
            Tout Fum-Fudge fut sans dessus dessous.
            - Étonnant génie ! dit le Quarterly.                                                     cabaneaidees.com
            - Admirable physiologiste ! dit le Westminster.
            - Habile gaillard ! dit le Foreign.
            - Bel écrivain ! dit l'Edimburgh.
            - Profond penseur ! dit le Dublin.
            - Grand homme ! dit Bentley.
            - Âme divine ! dit Fraser.
            - Un des nôtres dit Blackwood.
            - Qui peut-il être ? dit mistress Bas-Bleu.
            - Que peut-il être ? dit la grosse miss Bas-Bleu.
            - Où peut-il être ? dit la petite miss Bas-Bleu.
            Mais je n'accordais aucune attention à toute cette populace, j'allai tout droit à l'atelier d'un artiste.
            La duchesse de Dieu-me-Bénisse posait pour son portrait. Le marquis de Tel-et-Tel tenait le caniche de la duchesse, le comte de Choses-et-d'Autres jouait avec le flacon de sels de la dame et son Altesse Royale de Noli-me-Tangere se penchait sur le dos de son fauteuil.
            Je m'approchai de l'artiste, et je dressai mon nez.
            - Oh ! très beau ! soupira Sa Grâce.
            - Oh ! au secours ! bégaya le marquis.
            - Oh ! choquant ! murmura le comte.
            - Oh! abominable ! grogna Son Altesse Royale.
            - Combien en voulez-vous ? demanda l'artiste.
            - De son nez ! s'écria Sa Grâce.
            - Mille livres, dis-je en m'asseyant.
            - Mille livres ? demanda l'artiste d'un air rêveur.
            - Mille livres, dis-je.
            - C'est très beau ! dit-il en extase.
            - C'est mille livres, dis-je.
            - Le garantissez-vous ? demanda-t-il en tournant le nez vers le jour ?
            - Je le garantis, dis-je, en le mouchant vigoureusement.
            - Est-ce bien un original ? demanda-t-il en le touchant avec respect.
            - Hein ? dis-je en le tortillant de côté.
            - Il n'en a pas été fait de copie ? demanda-t-il en l'étudiant au microscope.
            - Jamais dis-je en le redressant.
            - Admirable ! s'écria-t-il tout étourdi par la beauté de la manoeuvre. 
            - Mille livres ! dis-je.
            - Mille livres ! dit-il.
            - Mille livres ? dit-il.                                                                     
            - Précisément, dis-je.                                                                                                                  
            - Juste, dis-je.                                                                                        
            - Vous les aurez, dit-il. Quel morceau capital !                                 .leparisien.fr
            Il me fit immédiatement un billet et prit un croquis de mon nez. Je louai un appartement dans Jermyn Street et j'adressai à Sa Majesté la quatre-vingt-dix-neuvième édition de ma Nosologie, avec un portrait de la trompe.            
            Le prince de Galles, ce mauvais petit libertin, m'invita à dîner.
            Nous étions tous Lions et gens du meilleur ton.           
            Il y avait là un néoplatonicien. Il cita " Porphyre, Jamblique, Plotin, Proclus, Hiéroclès, Maxime de Tyr et Syrianus. "
            Il y avait un professeur de perfectibilité humaine. Il cita Turgot, Price, Priestley, Condorcet, de Staël, et " l'Ambitious Student in III Health."
            Il y avait Sir Positif Paradoxe. Il remarqua que tous les fous étaient philosophes, et que tous les philosophes étaient fous.
            Il y avait Aestheticus  Ethix. Il parla de feu, d'unité et d'atomes, d'âme double  et préexistante, d'affinité et d'antipathie, d'intelligence primitive et d'homeomérienne.
            Il y avait Théologos Théologie. Il bavarda sur Eusèbe et Arius, sur l'hérésie et le concile de Nicée, sur le Puseyisme et Consubstantialisme, sur Homoousios et Homoiousios.
            Il y avait Fricassée, du Rocher de Cancale. Il parla de langue " à l'écarlate ", de choux fleurs à la sauce veloutée, de veau à la sauce Menehould, de marinade à la Saint-Florentin et de gelées d'orange " en mosaïque ".
            Il y avait Bibulus O'Bumper. Il dit sont mot sur le latour et le markbrünnen, sur le champagne mousseux et le chambertin, sur le richebourg et le saint-georges, sur le haut-brion, le léoville et le médoc, sur le barsac et le preignac, sur le graves, sur le sauternes, sur le lafitte et sur le saint-peray. Il hocha la tête à l'endroit du clos-vougeot et se vanta de distinguer, les yeux fermés, le xérès de l'amontillado.
            Il y avait il signor Tintontintino de Florence. Il expliqua Cimabuë, Arpino, Carpaccio et Agostino. Il parla des ténèbres de Caravage, de la suavité de l'Albane, du coloris du Titien, des vastes commères de Rubens et des polissonneries de Jean Steen.
            Il y avait le recteur de l'université de Fum-Fudge. Il émit cette opinion que la lune s'appelait Bendis en Thrace, Bubastis en Egypte, Diane à Rome et Artémis en Grèce.
            Il y avait un Grand-Turc de Stamboul. Il ne pouvait s'empêcher de croire que les anges sont des chevaux, des coqs et des taureaux, qu'il existait dans le sixième ciel quelqu'un qui avait soixante-dix mille têtes, et que la terre était supportée par une vache bleu de ciel ornée d'un nombre incalculable de cornes vertes.
            Il y avait Delphinus Polyglotte. Il nous dit ce qu'étaient devenus les quatre-vingt-trois tragédies perdues d'Eschyle, les cinquante-quatre oraisons d'Isaeusus, les trois cent quatre-vingt-onze  discours de Lysias, les cent quatre(vingts traités de Théophraste, le huitième livre des sections coniques d'Apollonius, les hymnes et les dithyrambes de Pindare et les quarante-cinq tragédies d'Homère le Jeune.                                                                                                   hommelibre.blog.tdg.ch 
            Il y avait Ferdinand Fitz- Fossilus Feldspar. Il nous renseigna sur les feux souterrains et les couches tertiaires, sur les aériformes, les fluidiformes et les solidiformes, sur le quartz de la marne, sur le schiste et le shorl, sur le gypse et le trapp, sur le talc et le calcaire, sur la blende et la horn-blende, sur le mica-schiste et le poudingue, sur le cyanite et le lépidolite, sur l'hématite et la trémolite, sur l'antimoine et la calcédoine, sur le manganèse et sur tout ce qu'il vous plaira.
            Il y avait MOI. Je parlai de moi, de moi, de moi et de moi, de nosologie, de ma brochure et de moi. Je dressai mon nez et je parlai de moi.
            - Heureux homme ! Homme miraculeux ! dit le prince.
            - Superbe ! disent les convives et, le matin qui suivit, Sa Grâce de Dieu-me-Bénisse me fit une visite.
            - Viendrez-vous à Almack, mignonne créature ? dit-elle en me donnant une petite sous le menton. 
              - Oui, sur mon bonheur, dis-je.
             - Avec tout votre nez, sans exception ? demanda-t-elle.
            - Aussi vrai que je vis, répliquai-je.
            - Voici donc une carte d'invitation, bel ange. Dirai-je que vous viendrez ?
            - Chère duchesse, de tout mon coeur !            - Qui vous parle de votre coeur ! mais avec votre nez, avec tout votre nez, n'est-ce pas ?
            - Pas un brin de moins, mon amour, dis-je. Je le tortillai donc une ou deux fois, et je me rendis à Almack.
            Les salons étaient pleins à étouffer.
            - Il arrive ! dit quelqu'un sur l'escalier.
            - Il arrive ! dit un autre un peu plus haut.
            - Il arrive ! dit un autre encore un peu plus haut.    
           - Il est arrivé ! s'écria la duchesse, il est arrivé le petit amour ! Et s'emparant fortement de moi avec ses deux mains, elle me baisa trois fois sur le nez. Une sensation marquée parcourut immédiatement l'assemblée.
            - Diavolo ! cria le comte de Capricornutti.
            - Dios guarda ! murmura don Stiletto.
            - Mille tonnerres ! jura le prince de Grenouille.
            - Mille tiaples ! grogna l'électeur de Bluddennuff.
            - Monsieur ! lui dis-je, vous êtes un babouin.
            - Monsieur ! répliqua-t-il après une pause. Donnerre et églairs ! 
            - Je n'en demandais pas davantage.                                                       pikminisland.fr
            Nous échangeâmes nos cartes. A Chalk- Farm, le lendemain matin, je lui abattis le nez, et puis je me présentai chez mes amis.
            - Bête ! dit le premier.
            - Sot ! dit le second.
            - Butor ! dit le troisième.
            - Âne ! dit le quatrième.
            - Benêt ! dit le cinquième.
            - Nigaud ! dit le sixième.
            - Sortez ! dit le septième.
            Je me sentis très mortifié de tout cela, et j'allai voir mon père.
            - Mon père, lui demandai-je, quel est le but principal de mon existence ?
            - Mon fils, répliqua-t-il, c'est toujours l'étude de la nosologie. Mais  en frappant l'électeur au nez vous avez dépassé votre but. vous avez un fort beau nez, c'est vrai, mais Bluddennuff n'en a plus. Vous êtes sifflé et il est devenu le héros du jour. Je vous accorde que, dans Fum-Fudge, la grandeur d'un lion est proportionnée à la dimension de sa trompe, mais, bonté divine ! il n'y a pas de rivalité possible avec un lion qui n'en a pas du tout.


*          caillot-saveurs.fr


                                                                    Edgar Allan Poe

                                                                    
                                               France parution en deux volets les 19 et 22 février 1855 :

                                                                         Traduction Baudelaire )

Auburn - L'Impénitent Verlaine ( Poèmes France )

surrealists.co.uk

                                   Auburn

            Tes yeux, tes cheveux indécis,
            L'arc mal précis de tes sourcils,
            La fleur pâlotte de ta bouche,
            Ton corps vague et pourtant dodu,
            Te donnent un air peu farouche
            A qui tout mon hommage est dû.

            Mon hommage, ah, parbleu ! tu l'as.
            Tous les soirs, quels joies et soulas,
            Ô ma très sortable châtaine,                                                                              surrealists.co.uk 
            Quand vers mon lit tu viens, les seins
            Roides, et quelque peu hautaine,
            Sûre de mes humbles desseins.

            Les seins roides sous la chemise,
            Fière de la terre promise
            A tes sens partout et longtemps.
            Heureuse de savoir ma lèvre,
            Ma main, mon tout, impénitents
            De ces péchés qu'un fol s'en sèvre !

            Sûre de baisers savoureux                                                                   
            Dans le coin des yeux, dans le creux                                                       
            Des bras et sur le bout des mammes,
            Sûre de l'agenouillement
            Vers ce buisson ardent des femmes
             Follement, fanatiquement !

            Et hautaine puisque tu sais
            Que ma chair adore à l'excès                                                                         lacrampedulama.com
            Ta chair et que tel est ce culte
            Qu'après chaque mort, - quelle mort ! -
            Elle renaît, dans quel tumulte !
            Pour mourir encore et plus fort.

            Oui, ma vague, sois orgueilleuse
            Car radieuse et sourcilleuse,
            Je suis ton vaincu, tu m'as tien :
            Tu me roules comme la vague
            Dans un délice bien païen,
            Et tu n'es pas déjà si vague !



                                              Paul Verlaine - 1889 -



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   huffingtonpost.fr
          
                             L'impénitent
         
            Les nez te plaisent, gracieux
            Ou simplement malicieux,
            Étant la force des visages,
            Étant aussi, suivant des gens,
            Des indices et des présages.
                                                                                                                   

            Longs baisers plus clairs que des chants,                                     
            Tout petits baisers astringents
            Qu'on dirait qui vous sucent l'âme,
            Bons gros baisers d'enfant, légers
            Baisers danseurs, telle une flamme,

            Baisers mangeurs, baisers mangés,
            Baisers buveurs, bus, enragés,
            Baisers languides et farouches,
            Ce que t'aimes bien, c'est surtout,
            N'est-ce pas ? Les belles boubouches.
                                                                                                                               artapas.free.fr
            Les corps enfin sont de ton goût,
            Mieux pourtant couchés que debout,
            Se mouvant sur place qu'en marche,
            Mais de n'importe quel climat,
            Pont-Saint-Esprit ou Pont-de-l'Arche.

            Pour que ce goût les acclamât
            Minces, grands, d'aspect plutôt mat,
            Faudrait pourtant du jeune en somme :
            Pieds fins et forts, tout légers bras
            Musculeux et les cheveux comme

            Ça tombe, longs, bouclés ou ras, -
            Sinon pervers et scélérats
            Tout à fait, un peu d'innocence
            En moins, pour toi sauver, du moins,
            Quelque ombre encore de décence ?

            Nenni dà ! Vous, soyez témoins,
            Dieux la connaissant dans les coins,
            Que ces manières, de parts telles,
            Sont pour s'amuser mieux au fond
            Sans trop muser aux bagatelles.

            C'est ainsi que les choses vont
            Et que les raillards fieffés font.
            Mais tu te ris de ces morales, -                                                                                                                                                        Tel un monsieur plus que pressé                                                                                                                                        
            Passe outre aux défenses murales !
                                                                                                                     attention-a-la-peinture.com
            Et tu réponds, un peu lassé
            De te voir ainsi relancé,
            De ta voix que la soif dégrade
            Mais qui n'est pas d'un marmiteux :
            " Qu'y peux-tu faire, camarade,

            Si nous sommes cet amiteux ? "


                                          Paul Verlaine
            

Le train d'Erlingen Boualem Salnsal ( Roman France ) .

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                                      Le train d'Erlingen
                                                    ou
                                  La métamorphose de Dieu

            Boualem Sensal est un écrivain, une écriture tout d'abord ce qui est frappant dans ce livre où plusieurs personnages donnent leurs sentiments. Lorsque la mère écrit à sa fille Hannah qui vit à Londres et plus loin lorsque cette dernière répond, nous les ressentons comme telles, c'est tout au moins sous le joug de ces deux écritures entre autres que je me suis enfouie dans le roman. La mère se croit parfois richissime héritière d'un arrière-grand-père né en Allemagne et qui partit parmi les 6 ou 8 millions d'Allemands et d'Européens vers la terre espérée bonne, les EtatsUnis. Pour lui elle le fut, et Erlingen, petite ville, douce heureuse appartient en partie à la famille. Mais un jour les habitants apprennent que des envahisseurs, sans nom mais que chacun imagine arrivent aux portes de la ville. Le maire d'une localité proche incite les habitants d'Erlingen, à se soumettre. Soumission à leurs nouvelles lois ou départ, déportation, de la population. Un train d'Erlingen de six wagons ne pourra transporter qu'une petite partie de la population, en comptant 1 mètre carré pour 5 personnes et les enfants dans le porte-bagages. Illustration de ce qui fut en d'autres temps. Mais roman dans le roman, La mère d'Hannah est en fait retraitée de l'Education Nationale, professeur de lettres et, à la suite de l'attentat au Bataclan, du 9-3 où elle habite, du côté pavillon, elle descend à Paris, participe à la manifestation de soutien, avec un couple de gardiens amis proches. Au retour dans un wagon de métro de République à Gare du Nord, une altercation, des mots échangés avec des jeunes hommes vêtus selon la mode des hommes qui ont pris le pouvoir dans les banlieues comme le dénonce l'auteur, le professeur ne se soumet pas, elle reçoit des coups, elle tombe sur la voie, blessée mais pas morte, et surtout pas soumise à ceux pour qui "...... le monde est en marche vers un nouveau royaume. Les Serviteurs qui se proclament uniques serviteurs de la volonté divine....... L'homme se soumettra et n'aura nul besoin de savoir à qui et à quel prix....... " Choquée outre les blessures, le professeur de français divague et se croit allemande et protectrice de villageois prêts à se soumettre. En vérité  la mère retrouve parfois sa personnalité d'enseignante. Les habitants de la Zone verte peuvent lire sur les murs de la Zone aride " ..... La Cité vaincra par et pour Dieu, taguée....... jusque sur nos volets, que personne n'ose enlever, car effacer le nom de Dieu est une autre lourde erreur...... bisbilles entre porcs contre moutons...... " Réflexions d'Hannah qui poursuit "....... Oui, bon, je le dis quand même, la nouveauté, me semble-t-il, c'est - la métamorphose de Dieu lui-même - Dieu n'est plus Dieu, le Dieu de l'univers et des êtres vivants, il est seulement le Dieu des serviteurs......... " Et Thoreau cité en tête d'un des derniers chapitres " A quoi bon avoir une maison si l'on n'a pas de planète acceptable où la mettre. " L'auteur grand admirateur de H.D. Thoreau ermite dans une forêt durant deux ans
"........... repenser notre rapport à l'Etat, au Marché, à la Religion, à la Nature. Ces quatre piliers....... rongés qu'ils sont par un mal surpuissant : le cancer du béton....... la bougeotte massacreuse....... le tournis obsessionnel compulsif des chefs......... le trop-plein des milliardaires, etc.. Tout pousse dans le même sens : la fin. " Comme toujours chacun aura sa lecture mais pour terminer ce très bon livre,  style, écriture faciles et agréables de l'ouvrage assez court. "....... Il n'est rien que nous puissions faire pour les ignorants et les naïfs, ils meurent chaque jour de leur penchant à prendre des bobards gratuits pour des annonces légales. "



           
                                      

Vaticanum J.R. Dos Santos ( Roman Portugal )

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                                           Vaticanum

            José Rodrigues Dos Santos est journaliste, présent à la télévision portugaise, et auteur de thrillers. Sous cette double casquette il écrit des livres mêlant actualités et fiction, ici le meneur de jeu est l'historien-détective Tomàs Noronha. L'Italie, Rome et surtout le Vatican, terrain de fouilles passionnantes. C'est donc dans le sous-sol du Vatican que débute ce gros volume, si Tomàs découvre peut-être quelques poussières d'os de Saint-Pierre, ( l'auteur en fin de volume affirme que tous les faits historiques présents ou passés sont véridiques ) d'autres cambriolent. Assez tranquillement documents et un peu d'argent sont volés, une nuit dans des coffres à différents étages.
Le Pape confie l'enquête à Tomàs et quelques secrets sur le fonctionnement du petit royaume Vatican, convoité par les islamistes qui souhaitent éliminer le chef des chrétiens et régner. L'occasion pour l'auteur journaliste de décrire les différentes prédictions annonçant la mort d'un dernier pape, prédictions de Fatima, de Malachie, mort mystérieuse de Jean-Paul 1er et même confidences sibyllines du dernier souverain pontife. "..... Au Saint-Siège rien ni personne n'est ce qu'il paraît être..... " et l'organisation de la Banque du Vatican est particulièrement intéressante de même que tout le financement, denier du culte, et parce que certains papes ont la volonté de mettre de l'ordre dans les finances leur vie est en danger. "..... Au Vatican la gabegie est totale....... le Saint-Siège a créé une véritable usine à fabriquer des saints pour amasser une fortune...... " Néanmoins la Banque du Vatican est déficitaire, car les découvertes du dossier Dardozzi vont mener à la chute de la banque Ambrosiano. L'auteur détaille les revenus élevés de certains papes et surtout le dossier Cardinal Francis Spellman et la succession du cardinal Marcinkus. Certains faits étaient parvenus au public via la presse, mais qui se souvient que la banque pouvait servir à blanchir l'argent, pas seulement des trafiquants mais aussi de certains hommes politiques. 650 pages, le lecteur est plongé, crédule et incrédule dans les méandres de l'histoire vraie du Vatican ( carte du Vatican bien utile ) et fiction un peu longue, ce qui est dommage, notamment l'enlèvement du pape à travers des égouts malodorants en passant sous la cuvette des toilettes, extrême et finalement différent. Mais intéressant.

Après le théâtre Anton Tchekhov( Nouvelles Russie )

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                                          Après le théâtre

            Rentrée, avec sa maman, du théâtre où l'on avait donné " Eugène Onéguine ", Nadia Zélénine, une fois dans sa chambre, se hâta de quitter sa robe, de défaire sa natte et se hâta de se mettre devant sa table, en jupon et camisole blanche, pour écrire une lettre comme Tatiana.
            " Je vous aime, écrit-elle, mais vous ne m'aimez pas, vous ne m'aimez pas ! "
            Et elle se mit à rire.                                                                                          artrusse.ca
            Elle n'avait que seize ans et n'aimait encore personne. Elle se savait aimée de Gorny, un officier, et de Grouzdiov, un étudiant. Mais, ayant été à l'opéra, elle voulait douter de leur amour. N'être pas aimée et être malheureuse, que c'est passionnant ! Quand l'un aime davantage et l'autre est indifférent, cela fait quelque chose de beau, de touchant et de poétique. Onéguine est intéressant parce qu'il n'aime pas du tout et Tatiana est charmante parce qu'elle aime beaucoup. S'ils s'aimaient autant l'un que l'autre et s'ils étaient heureux, ils paraîtraient sans doute ennuyeux.
            " Cessez donc de protester de votre amour, continua-t-elle en pensant à Gorny l'officier. Je ne peux vous croire. Vous êtes intelligent, très instruit, très sérieux, vous avez un talent considérable et, peut-être, un brillant avenir vous attend-il, moi je suis une jeune fille sans beauté, insignifiante et vous savez fort bien que je ne serai qu'une entrave dans votre vie.
            Vous vous êtes, c'est vrai, épris de moi et vous aviez cru que vous aviez trouvé en moi votre idéal, mais c'est une erreur et déjà vous vous demandez avec désespoir : " pourquoi ai-je rencontré cette jeune fille ? " et seule votre bonté vous empêche d'en convenir !... "
            Nadia, prise de pitié pour elle-même fondit en larmes et continua :
            " Cela me fait de la peine de laisser maman et mon frère, autrement je prendrais le voile et m'en irais au bout du monde. Et voilà, vous seriez libre et en aimeriez une autre. Ah ! que ne suis-je morte ! "     artrusse.ca
            A travers ses larmes elle ne pouvait plus distinguer ce qu'elle avait écrit. Sur sa table, par terre et au plafond vacillaient de courts arcs-en-ciel comme si elle eût regardé à travers un prisme. Elle ne pouvait pas écrire. Elle se renversa sur le dossier de son fauteuil et pensa à Gorny.
            Mon Dieu, que les hommes sont beaux et séduisants ! Nadia se rappelle l'admirable expression coupable, conciliante, pleine de désir de plaire que prend l'officier quand on discute musique avec lui et les efforts qu'il fait sur lui-même pour ne pas mettre de passion dans sa voix. Dans une société où la froideur, la hauteur et l'indifférence passent pour le signe d'une bonne éducation et d'un noble caractère, il convient de cacher sa passion. Et il la cache, mais sans succès et tous savent parfaitement qu'il a celle de la musique.
            Les interminables discussions sur la musique, les jugements téméraires des gens qui n'y entendent rien le plongent dans un état de tension continue, il prend peur, s'intimide, se tait. Il joue du piano à la perfection, comme un véritable artiste et, s'il n'était pas officier, il serait certainement un musicien célèbre.
            Les larmes ont séché. Nadia se rappelle que Gorny lui a déclaré son amour à un concert symphonique, puis en bas, au vestiaire, en plein courant d'air.
            " Je suis très heureuse que vous ayez enfin fait la connaissance de Grouzdiov, continue-t-elle d'écrire. C'est un garçon très intelligent, et je suis sûre que vous l'aimerez. Il est venu nous voir hier soir et est resté jusqu'à deux heures du matin. Nous en étions tous transportés, et j'ai regretté que vous ne soyez pas venu. Il dit beaucoup de choses remarquables. "
            Nadia pose ses sur la table, laisse tomber sa tête et ses cheveux couvrent sa lettre. Elle se souvient que Grouzdiov l'étudiant l'aime aussi et qu'il a autant de tiroirs que Gorny à sa lettre.
            Non mais vraiment, si elle écrivait plutôt à Grouzdiov ? Sans raison sa poitrine a frémi de joie. Ce ne fut d'abord qu'une petite joie, qui a roulé comme une balle de caoutchouc, puis elle s'est élargie, a grandi et elle déferle comme une vague.                             artrusse.ca
            Nadia a déjà oublié Gorny et Grouzdiov, ses idées sont brouillées, sa joie croît toujours, de sa poitrine elle est passée dans ses bras et ses jambes et il lui semble qu'une brise fraîche et légère caresse son visage et souffle dans ses cheveux. Un rire silencieux fait tressaillir ses épaules et la table et le verre de la lampe, et des larmes jaillissent de ses yeux et se répandent sur la lettre. Elle est impuissante à contenir ce rire et, pour se prouver qu'elle ne rit pas sans raison, elle se dépêche de penser à quelque chose de drôle.
            " Quel drôle de caniche ! dit-elle sentant que son rire lui coupe la respiration. Quel drôle de caniche ! "
            Elle se rappelle que la veille, après le thé, Grouzdiov a joué avec le caniche Maxime, puis a parlé d'un caniche très intelligent qui poursuivait un corbeau dans la cour. Le corbeau s'est retourné et lui a dit :
            " - Ah, brigand ! "
            Le caniche, ignorant qu'il avait affaire à un corbeau savant, s'est senti horriblement gêné et, stupéfait, a battu en retraite, puis s'est mis à aboyer.
            " Non, je vais plutôt aimer Grouzdiov ", décide Nadia , .et elle déchire la lettre.
             Elle commence à penser à l'étudiant, à l'amour qu'il lui porte, à son amour à elle, mais le résultat est que ses idées se dispersent dans sa tête et qu'elle pense à tout : à sa mère, à la rue, à son crayon, à son piano... Elle pense avec joie, et trouve que tout est beau, magnifique, et la joie lui dit que ce n'est pas encore tout, que, dans quelque temps, ce sera mieux encore. Bientôt ce sera le printemps, l'été, elle ira avec maman à Gorbiki. Gorny viendra en permission, il se promènera avec elle dans le parc et lui fera la cour. . Grouzdiov viendra aussi. Il jouera avec elle au croquet et aux quilles, il lui racontera des choses drôles ou étonnantes. Elle a une envie folle de jardin, d'obscurité, de ciel pur, d'étoiles.
            De nouveau le rire secoue ses épaules et elle a l'impression que sa chambre sent bon l'absinthe et qu'un rameau a fouetté sa fenêtre.
            Elle gagne son lit, s'assied et, ne sachant que faire de la grande joie qui la dévore, elle regarde l'icône pendue au chevet de son lit et dit :
            " - Seigneur ! seigneur ! seigneur ! "


                                                    Anton Tchékhov

Le Petit Ménage Georges Feydeau ( Poème France

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                             Le Petit Ménage

            Minet, le roi des angoras,
            Doux et blanc, soyeux, gros et gras,
            Avait pour légitime épouse
            Une belle chatte andalouse
            Aux poils bruns et pleins d'appas.
            C'est moi qui fis leur mariage.,
            Oui, moi, par un beau jour d'avril ;
            Mais mariage tout civil...
            Sans messe - aujourd'hui c'est l'usage ;
                                                                                                                    masmoulin.blog.lemonde.fr 
            Car j'avouerai que mon chat,
            Nouveau Daniel Rochat



            Ne fait pas très bon ménage
            Avec la gent à rabat.
            Oui, ces messieurs ont la sottise
            De nommer péchés capitaux
            La luxure et la gourmandise ;
            Et Minet a ces deux défauts.
            D'ailleurs chacun son goût sur terre !
            Moi, mon chat est libre penseur.
            C'est son droit ! Mais n'ayez pas peur,
            Minet n'est pas révolutionnaire.

            Ronronnant, dormant
            Bien paisiblement,
            Je crois qu'il pratique
            Peu la politique.
            Pourvu qu'il soit bien,
            C'est ce qu'il désire
            Et j'ai le droit de dire
            Qu'il ne lui manque rien.
            Depuis près de six semaines
            Durait leur lune de miel,
            Et leurs jours s'écoulaient sans fiel
            Loin des soucis et loin des peines :
            Toujours tous les deux,
            Bien heureux,
            Ils coulaient des moments d'ivresse,
            Miaulant, remplis d'allégresse,
            Leurs duos amoureux.
            Sur cette entrefaite,
            Connaissance est faite
            Avec le chat d'un mien voisin,
            Chat, je crois, un peu cousin                                                           vincentabry.com
            De ma chatte l'andalouse
            Et l'épouse
            Et l'épouse de Minet...
            Triboulet
            - C'est là son nom - est une belle bête

            Dont la tête
            Enflamme le coeur
            De plus d'une vierge féline.
            Bref, ce Don Juan séducteur
            Vient tourner et faire la mine
             Auprès de sa jeune cousine.
            Il fait ronron doucement
            En se frottant lascivement
            Contre la robe délicate
            De la chatte.
            A quoi bon hésiter ?
            L'occasion est bonne ;
            Il compte en profiter,
            Et, confiant dans sa personne,
            Notre amoureux
            Se montre... plus qu'audacieux.M
            Tout justement Minet voyage :
             Monsieur chasse... dans le grenier.                                                masmoulin.blog.lemonde.fr
            Pas besoin de se méfier !
            Hélas ! ma chatte un peu volage
            Commence à plier.
            L'on badine, on cause
            En langue de chat,
            Et le scélérat
            Gagne enfin sa cause !
            Mais, patatras ! au bon moment
            Et par la porte entrebâillée
            - Que n'était-elle verrouillée ?
            Minet subitement
            Comme une bombe,
            Tombe.

            Lui ! Nom d'un matou ! Nos deux chats,
            Franchement, ne l'attendaient pas.
            Dame ! On le croyait à la chasse.
            Ces maris ! Jamais à leur place !
            Le voilà furieux !
            Frémissant sous l'outrage,
            Et faisant, plein de rage,
            Des bonds prodigieux.                                                                      
            Les éclairs brillent dans ses yeux.
            Il fait : " pfut ! pfut ! " son dos se voûte...
            Ce sera terrible, sans doute !
            Oui ! tremblez ! pauvres amoureux !
            Quelles effroyables tempêtes,
            Et quels cataclysmes affreux
            Vont s'amonceler sur vos tête.
            Malheureux !
            Déjà je prévois un carnage,                                                                   gurumed.org
            Et tout pâle, les yeux hagards,
            Je n'en veux pas voir davantage
            Et je détourne les regards !...

            ... Mais quoi ? Rien ? Tout est en silence !
            Seul, dans l'air roule un ronron régulier,
            Et pas de bruit, de violence,
            Pas de combat ? C'est singulier !
            Ah ça, Minet, cette vengeance ?...
            Minet ! Ah ! c'est un esprit fort !
            Savez-vous bien ce qui se passe ?
            Minet, cet époux en disgrâce,
            Sachant se soumettre à son sort,
            Philosophiquement s'endort
            Auprès du couple qui s'embrasse.
            Voici l'histoire, mes amis !
             C'est celle de bien des maris !
             Prenez-la comme on vous la donne :
            Je n'y veux désigner personne.

                                          ( 1883 )
                                                  Feydeau
                                                           ( 1862 - 1921 )
                     
    

J'ai mal aux dents Georges Feydeau ( Poème France )

                                      J'ai mal aux dents

            Vous me voyez ? Eh bien j'enrage.
            Figurez-vous qu'en cet instant
            J'aurais une femme, un ménage.
            Si j'avais été bien portant !...
            J'arrive droit de la mairie...
            Mais patatras ! quel contretemps !
            Le jour même où je me marie.
            C'était prévu ! J'ai mal aux dents.

            C'est la faute ! Avant-hier dimanche,
             Avant de rompre tout à fait
            J'ai voulu dîner avec Blanche
            Et voici comment tout s'est fait :
            Nous étions seuls, en tête à tête,
            Chez Brébant, tout deux fort contents ;                                            art-singulier.com
            Blanche, ô hasard ! n'était point bête ;
            Moi... je n'avais point mal aux dents.

            C'était au mieux ! comme on le pense.
            Nous avons fait un dîner fin :
            Bisque, huîtres, tout en abondance :
            Vin de Champagne et Chambertin,         
            Rien n'y manquait ! c'était un rêve.
            Nous étions si gais, si bruyants !
            Et de l'esprit, j'en eus sans trêve :
            Ah ! je n'avais pas mal aux dents.

            Au dessert je devins très tendre !
            Je pourrais dire sans façon ;
            Vous n'êtes pas sans me comprendre !
            D'ailleurs j'étais toujours garçon !
            Blanche était toujours ravissante...
            Enfin ce fut plein d'agréments...
            Ah ! je suis d'une humeur charmante
            Moi quand je n'ai pas mal aux dents.

            Bref à dix heures nous partîmes ;
            Ça n'a pas manqué !... Ce matin
            Je trouvais cette boursouflure
            A ma joue. Ah ! maudit sapin
            Bref, que vouliez-vous que je fisse ?
            Je pris mon chapeau, mes gants blancs,
            Et courus sans plus d'artifice
            Faire soigner mon mal de dents.                                                              library.uncg.edu                                                                                                                          

            Et cet homme se dit artiste !
            Mais moi, moi qui n'y connais rien,
            Moi qui ne suis pas un dentiste,
            J'exercerai tout aussi bien.                                   
            Et c'est pour ça qu'on fait attendre ?                         
            Non, ces dentistes sont à pendre !
            A pendre avec le mal de dents !

            Enfin je file à la mairie ;
            J'arrive... trop tard ! Tous déjà
            Ont lâché la cérémonie...
            Seul mon beau-père est resté là.
            A ma vue il se met en rage ;
            Et tout se rompt en même temps !
            Bref, j'ai raté mon mariage...
            Et j'ai toujours mon mal aux dents.

                                                   ( ( 1882 )

                                          Feydeau
                                                         ( 1862 - 1921 )

Patte en l'air Georges Feydeau ( Poème France )

groupon.it

                              Patte en l'air

            Non, ce que c'est que la déveine !
            J'avais mis mon beau pantalon ;
            - Un pantalon de la semaine -
            Et m'en allais voir Madelon.

            Madelon, c'est un nom de femme ;
            Vous avez aisément compris
            Que Madelon, c'est la dame
            De qui mon coeur était épris.

            Faisant cent projets de ménage
            J'allais devant moi, tout songeur,
            Rêvant un prochain mariage
            D'où dépendait tout mon bonheur.

            Bref, j'en avais tant dans la tête
            Que là, sur le bord du trottoir,
            Pour mieux réfléchir je m'arrête
            Sans même m'en apercevoir...                                                       ughl-wordpress.com

            Soudain, à la jambe j'éprouve
            Une étrange sensation !
            Je tâte !... Et qu'est-ce que je trouve ?
            Horreur ! une inondation.

            Un affreux chien, un chien vulgaire
            Ignorant les lois du bon ton,
            Pour quelque simple réverbère
            Avait pris mon beau pantalon.

            C'était comme une cataracte
            Qui ruisselait abondamment
            Et ce n'était qu'un premier acte
            Cela commençait seulement.

            En voyant cette immense tache
            Je pousse un cri ! Puis, furieux,
            Dans le... dos du chien, je détache
            Un coup de botte généreux.

            Après quoi, dans une boutique
            J'entre afin de faire laver
            L'humiliation publique
            Dont on venait de m'abreuver.

            La chose faite, et tout humide,
            Tout mouillé dans mon pantalon,
            Je dirige mon pas rapide
            Vers la maison de Madelon.
                                                                                                                            nana.blog.com 
            Je n'avais pas tourné la rue                                                           
            Que tout à coup, là, je perçois
            Comme une chose qui remue
            Et qui renifle près de moi...

            Je regarde : Oh ! Ciel  ! quelle audace !
            Non ! vous ne devinerez pas !
            Des chiens, dix, quinze, vingt, en masse
            Sont là, me suivant pas à pas.

            Exaspéré, je les repousse,
            A coup de pied, comme je peux ;
            Ils reviennent à la rescousse ,
            Et me suivent à qui mieux mieux !

            Et voyant cette immense troupe
            Dont je suis tout environné,
            Bientôt une foule se groupe ;
            Chacun me regarde étonné.

            L'on s'interroge ; on se demande
            Si je montre des chiens savants.
            Un monsieur, même, me marchande
            Un chien ! Oui ! combien je le vends ?

            " Ah monsieur, qu'on m'en débarrasse !
            Prenez-les tous ! Ils sont à vous !
            Qu'on en extermine la race !
            Au nom du ciel prenez-les tous ! "

            Et là-dessus, d'un bond, je quitte
            Tous ces gens décontenancés :
            Je me sauve !... mais à ma suite
            Tous les chiens se sont élancés.

            Chacun me voyant de la sorte                                               
            Me croit sorti de Charenton!                             
            Enfin, bref, j'arrive à la porte                         
            Du logis de ma Madelon.   
                                          
            Ouf ! mon supplice a donc un terme !                                          dressagechien.com
            Je sonne, j'entre, et promptement,
            Au nez de tous les chiens je ferme
            La lourde porte poliment.

            Mais voilà bien une autre affaire !
            A peine ai-je vu Madelon,
            Qu'elle me montre toute fière
            Un tout petit chien de salon.

            " Je viens de l'acheter, dit-elle,
           Hein, n'est-ce pas qu'il est charmant !
            - Oui certes, la bête est très belle "
           Murmurai-je piteusement.

            C'était un animal horrible :
            Mais il plaisait à Madelon...
            Soudain, j'eus une peur horrible :
            Le chien flairait mon pantalon.

            " Eh ! voyez donc comme il vous aime ! "
             Me dit ma future en riant.
            " En effet, oui ! " - J'étais tout blême !
            Madelon trouvait ça charmant.

            Hélas ! ma crainte était fondée !
            Là, tout à coup, en plein salon,
            Je sentis ma jambe inondée !
            Encore, oui, sur mon pantalon.
       C'en est trop ! J'éclate en furie,
            Et, comme un fou, subitement,
            Aux yeux de la belle ahurie,
            Je me lève et sors brusquement.

            J'étouffe, j'en ai la berlue,
            Je n'en puis plus ; mais patatras !                                                      blog.dogbuddy.com
            Qu'est-ce que je vois dans la rue :
            Tous mes chiens m'attendaient en bas.

            C'est un crampon, c'est une colle ;
            Je ne sais comment les chasser,                                           
            Et je pique une course folle
            Pour pouvoir m'en débarrasser.

            Hélas ! ils courent aussi vite ;
            Et, qui pis est, plus nous allons,
            Plus cette meute à ma poursuite
            S'accroît derrière mes talons !

            Déjà, ce n'est plus une troupe ,
            C'est une révolution
            Qui va, court, crie, aboie et coupe
            Partout la circulation.

            Pas une voiture n'avance !
            Les tramways doivent s'arrêter !
            C'était un désordre immense !
            Chacun commence à s'ameuter.

            Plus d'un chien que l'on tient en laisse,
            Par tous les autres attiré,
            Traîne son maître ou sa maîtresse,
            Son conducteur tout atterré.

            J'ai des enfants, des vieilles femmes,
            Des aveugles, des éclopés,
            Des bigotes, des jeunes dames,
            Tous après moi précipités.

            C'est en vain que chacun résiste ;
            Il faut bien suivre le courant.
            Ils sont tous là, suivant ma piste ;
            Roulant, tombant, vociférant.

            Plus d'un même - elle est mauvaise !
            Crie : " Aux armes ! à l'assassin ! "                                                    blog.dogbuddy.com
            Des gens chantent la Marseillaise !
            L'épouvante est sur mon chemin !

            On parle de guerre civile.
            Paris entier est en émoi...
            Et moi, je traverse la ville.
            Avec cette escorte après moi.

            Enfin, tout mouillé, tout en nage,
            J'arrive chez moi, tout perclus,
            Jurant bien, le coeur plein de rage,
            Que l'on ne m'y reprendrait plus.

            Et depuis, d'une odeur immonde,
            Je m'infecte de haut en bas,
            C'est un peu gênant dans le monde,
            Mais les chiens ne m'approchent plus.

                                                    ( 1883 )

                                              Feydeau
                                                            ( 1862 - 1921 )