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Bleuet
Vert
Vert
Les doigts pointus de verre sont suspendus. La lumière glisse le long du verre et coule en flaque verte.Tout le jour, le lustre aux dix doigts ruisselle de vert sur le marbre. Les plumes des perruches, leurs cris discordants, lames tranchantes des palmiers, vertes aussi, aiguilles vertes scintillant dans le soleil.Mais le verre épais goutte sur le marbre : les flaques planent au-dessus des sables du désert où tanguent les chameaux. Elles s'attardent sur le marbre, mares cernées de jonc étouffées d'herbes aquatiques. Ici et là un bouquet de blanc, la grenouille y fait des bonds. La nuit les étoiles se posent là, intactes. Le soir vient et l'ombre balaye de vert la cheminée. La surface de l'océan se froisse. Vide de navires, les vagues se balancent, désoeuvrées, sous le ciel vide. C'est la nuit. Les aiguilles secrètent des tâches de bleu. Plus de vert.
Bleu
Le monstre au nez camus remonte à la surface et fait jaillir de ses narines aplaties deux jets d'eau au coeur d'un blanc ardent, qui retombent en pluie frangées de perles bleues. La bâche noire de sa peau se double de traits bleus. Crachant de l'eau par la bouche et les narines, il plonge, alourdi d'eau, et le bleu se referme sur lui, sondant les galets polis au fond de ses yeux. Rejeté sur la plage, il gît, le groin obtus, répandant au sec des écailles bleues. Un bleu métallique qui tache le fer rouillésur la plage. Bleue, la carcasse du canot échoué. Une vague roule sous les cloches bleues. Mais la cathédrale est différente, froide, chargée d'encens, d'un bleu délavé sous le voile des madones.
Virginia Woolf
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