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Satire II à
M. de Molière
Rare et fameux esprit, dont la fertile veine
Ignore en écrivant le travail et la peine,
Pour qui tient Apollon tous ses trésors ouverts,
Et qui sçais à quel coin se placent les bons vers,
Dans les combats d'esprit sçavant maistre d'escrime,
Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.
On diroit, quand tu veux, qu'elle te vient chercher.
Jamais au bout du vers on ne te voit broncher,
Et, sans qu'un long détour t'arreste ou t'embarrasse,
A peine as-tu parlé qu'elle-même s'y place.
Mais moi, qu'un vain caprice, une bizarre humeur,
Pour mes pechez, je croi, fit devenir rimeur,
Dans ce rude métier, où mon esprit se tuë,
En vain, pour la trouver, je travaille et je suë.
Souvent j'ai beau réver du matin jusqu'au soir,
Quand je veux dire blanc, la quinteuse dit noir.
Si je veux d'un galant dépeindre la figure,
Ma plume pour rimer trouve l'abbé de Pure ;
Si je pense exprimer un auteur sans defaut,
La raison dit Virgile, et la rime Quinaut.
Enfin, quoique je fasse ou que je veüille faire
La bizarre toûjours vient m'offrir le contraire.
De rage quelquefois, ne pouvant la trouver,
Triste, las et confus, je cesse d'y réver :
Et, maudissant vingt fois le demon qui m'inspire,
Je fais mille sermens de ne jamais écrire. nouvelobs.com
Mais quand j'ai bien maudit et Muses et Phebus,Je la voi qui paroist quand je n'y pense plus.
Aussi-tost, malgré moi, tout mon feu se rallume ;
Je reprens sur le champ le papier et la plume,
Et, de mes vains sermens perdant le souvenir,
J'attens de vers en vers, qu'elle daigne venir.
Encor si pour rimer, dans sa verve indiscrète
Ma muse au moins souffroit une froide epithete,
Je ferois comme un autre, et, sans chercher si loin,
J'aurois toûjours des mots pour les coudre au besoin.
Si je loüois Philis, en miracles feconde,
Je trouverois bientost à nulle autre seconde.
Si je voulois vanter un objet nompareil,
Je mettrois à l'instant : plus beau que le soleil.
Enfin, parlant toûjours d'astres et de merveilles,
De chef-d'oeuvres des cieux, de beautez sans pareilles,
Avec tous ces beaux mots souvent mis au hazard,
Je pourois aisément, sans génie et sans art,
Et transposant cent fois et le nom et le verbe,
Dans mes vers recousus mettre en pieces Malherbe.
Mais mon esprit, tremblant sur le choix de ses mots,
N'en dira jamais un, s'il ne tombe à propos,
Et ne sçauroit souffrir qu'une phrase insipide
Vienne à la fin d'un vers remplir la place vuide.
Ainsi, recommençant un ouvrage vingt fois,
Si j'écris quatre mots, j'en effacerai trois.
Maudit soit le premier dont la verve insensée
Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée,
Et, donnant à ses mots une étroite prison,
Voulut avec la rime, enchaîner la raison.
Sans ce métier, fatal au repos de ma vie,
Mes jours pleins de loisir couleroient sans envie ;
Je n'aurois qu'à chanter, rire, boire d'autant,
Et, comme un gras chanoine, à mon aise et content,
Passer tranquillement, sans souci, sans affaire,
La nuit à bien dormir, et le jour à rien faire.
Mon coeur exempt de soins, libre de passion,
Sçait donner une borne à son ambition,
Et, fuiant des grandeurs la présence importune,
Je ne vais point au Louvre adorer la Fortune.
Et je serois heureux si, pour me consumer,
Un destin envieux ne m'avoit fait rimer.
Mais depuis le moment que cette frenesie
De ses noires vapeurs troubla ma fantaisie;
Et qu'un démon, jaloux de mon contentement,
M'inspira le dessein d'écrire poliment,
Tous les jours malgré moi, cloüé sur un ouvrage,
Retouchant un endroit, effaçant une page,
Enfin, passant ma vie en ce triste métier,
J'envie en écrivant le sort de Pelletier.
Bienheureux Scuderi, dont la fertile plume
Peut tous les mois sans peine enfanter un volume !Tes écrits, il est vrai, sans art et
Semblent estre formez en dépit du bon sens ;
Mais ils trouvent pourtant, quoiqu'on en puisse dire,
Un marchand pour les vendre, et des sots pour les lire.
Et quand la rime enfin se trouve au bout des vers,
Qu'importe que le reste y soit mis de travers ?
Malheureux mille fois celui dont la manie
Veut aux regles de l'art asservir son genie !
Un sot en écrivant fait tout avec plaisir ;
Il n'a point en ses vers l'embarras de choisir,
Et, toûjours amoureux de ce qu'il vient d'écrire,
Ravi d'étonnement, en soi-mesme, il s'admire.
Mais un esprit sublime en vain veut s'élever
A ce degré parfait qu'il tâche de trouver,
Et, toûjours mécontent de ce qu'il vient de faire,
Il plaist à tout le monde, et ne sçauroit se plaire.
Et tel, dont en tous lieux chacun vante l'esprit,
Voudroit pour son repos n'avoir jamais écrit.
Toi donc, qui vois les maux où ma muse s'abîme
De grâce, enseigne-moi l'art de trouver la rime ;
Ou, puisqu'enfin tes soins y seroient superflus,
Molière, enseigne-moi l'art de ne rimer plus.
Nicolas Boileau Despreaux
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