vendredi 20 juillet 2012

Ce qu'on dit au Poète à propos de Fleurs Arthur Rimbaud ( Poèmes France



         lys de mer

                                                          Ce qu'on dit au Poètee
                                                      à propos de Fleurs

                                                                                          A Monsieur Théodore de Banville
  1.                      
                                         Ainsi, toujours, vers l'azur noir
                                         Où tremble la mer des topazes,
                                         Fonctionneront dans ton soir
                                         Les Lys ces clystères d'extases !

                                         A notre époque de sagous,
                                         Quand les plantes sont travailleuses,
                                         Le Lys boira les bleus dégoûts
                                         Dans tes proses religieuses !
        
                                         - Le Lys de monsieur de Kerdrel
                                         Le sonnet de mil huit cent trente,
                                         Le Lys qu'on donne au Ménestrel
                                         Avec l'oeillet et l'amarante !

                                         Des lys ! Des lys ! on n'en veut pas !
                                         Et dans ton Vers, tel que les manches
                                         Des Pécheresses aux doux pas,
                                         Toujours frissonnent ces fleurs blanches !
                                     
                                         Toujours, Cher, quand tu prends un bain,
                                         Ta chemise aux aisselles blonde
                                         Se gonfle aux brises du matin  
                                         Sur les myosotis immondes !

                                         L'amour ne passe à tes octrois
                                         Que les Lilas, - ô balançoires !
                                         Et les Violettes du Bois,
                                         Crachats sucrés des Nymphes noires !


2                                       O  Poètes,quand  vous auriez
                                          Les Roses, les Roses soufflées
                                          Rouges sur tiges de lauriers
                                          Et de mille octaves enflées !

                                          Quand Banville en ferait neiger,
                                          Sanguinolentes, tournoyantes,
                                          Pochant l'oeil fou de l'étranger
                                          Aux lectures mal bienveillantes !

                                          De vos forêts et de vos prés,
                                          O très paisibles photographes !
                                          La Flore est diverse à peu près
                                          Comme des bouchons de carafes !

                                          Toujours les végétaux Français,
                                          Hargneux, phtisiques, ridicules,
                                          Où le ventre des chiens bassets
                                          Navigue en paix, aux crépuscules ;
                                        
                                          Toujours, après d'affreux dessins
                                          De Lotus bleus ou d'Hélianthes,
                                          Estampes roses, sujets saints
                                          Pour de jeunes communiantes !

                                          L'Ode Açoka cadre avec la
                                          Strophe et fenêtre de lorette ;
                                          Et de lourds papillons d'éclat
                                          Fientent sur la Pâquerette.

                                          Vieilles verdures, vieux galons !
                                          O croquignoles végétales !
                                          Fleurs fantasques des vieux Salons !
                                          - Aux hannetons, pas aux crotales

                                          Ces poupards végétaux en pleurs
                                          Que Grandville eut mis en lisières,
                                          Et qu'allaitèrent de couleurs
                                          De méchants astres à visières !

                                          Oui, vos bavures de pipeaux
                                          Font de précieuses glucoses !
                                          - Tas d'oeufs frits dans de vieux chapeaux,
                                          Lys, Açokas, Lilas et Roses !...


3                                       O blanc Chasseur, qui cours sans bas
                                         A travers le Pâtis panique,
                                         Ne peux-tu pas, ne dois-tu pas
                                         Connaître un peu ta botanique ?

                                         Tu ferais succéder, je crains,
                                         Aux grillons roux les Cantharides,
                                         L'or des Rios au bleu des Rhins, -                                                 
                                         Bref, aux Norwèges les Florides                                                                                                                               
                                         Mais, Cher, l'Art n'est plus maintenant,
                                         - C'est la vérité -,  de permettre
                                        A l'Eucalyptus étonnant
                                        Des constrictors d'un hexamètre ;

                                        Là !... Comme si les Acajous                      
                                        Ne servaient, même en nos Guyanes,                  
                                        Qu'aux cascades des sapajous,
                                        Au lourd délire des lianes !

                                        - Et j'ai dit ce que je voulais !
                                        Toi, même assis là-bas, dans une
                                        Cabane de bambous, - volets
                                        Clos, tentures de perse brune, -

                                        Tu torcheras des floraisons
                                        Dignes d'Oises extravagantes !...
                                        - Poète ! ce sont des raisons
                                        Non moins risibles qu'arrogantes !...


4                                       Dis, non les pampas printaniers
                                         Noirs d'épouvantables révoltes,
                                         Mais les tabacs, les cotonniers !
                                         Dis les exotiques récoltes !

                                         Dis, front blanc que Phébus tanna,
                                         De combien de dollars se rente
                                         Pedro Vélasquez, Habana ;
                                         Incague la mer de Sorrente

                                         Où vont les cygnes par milliers ;
                                         Que tes Strophes soient des réclames
                                         Pour l'abatis des mangliers
                                         Fouillés des hydres et des lames !

                                         Ton quatrain plonge aux bois sanglants
                                         Et revient proposer aux Hommes
                                         Divers sujets de sucres blancs
                                         Des pectoraires et de gommes !
                                    
açoka rouge

                                                           Sachons par Toi si les blondeurs
                                            Des pics neigeux, vers les Tropiques,
                                            Sont ou des insectes pondeurs
                                            Ou des lichens microscopiques !

                                            Trouve, ô Chasseur, nous le voulons,
                                            Quelques garances parfumées
                                            Que la Nature en pantalons
                                            Fasse éclore ! - pour nos Armées !

                                            Trouve, aux abords du Bois qui dort,
                                            Les fleurs, pareilles à des mufles,
                                            D'où bavent des pommades d'or
                                            Sur les cheveux sombres des Bufles !

                                            Trouve, aux prés fous, où sur le Bleu
                                            Tremble l'argent des pubescences,
                                            Des Calices pleins d'Oeufs de feu
                                            Qui cuisent parmi les essences !

                                            Trouve des Chardons cotonneux
                                            Dont dix ânes aux yeux de braises
                                            Travaillent à filer les noeuds !
                                            Trouve des Fleurs qui soient des chaises !

                                            Oui, trouve au coeur des noirs filons
                                            Des fleurs presque pierres, - fameuses !...
                                            Qui vers leurs durs ovaires blonds
                                            Aient des amygdales gemmeuses !

                                            Sers-nous, ô Farceur, tu le peux,
                                            Sur un plat de vermeil splendide
                                            Des ragoûts de Lys sirupeux
                                            Mordant nos cuillers Alfénide !


5                                          Quelqu'un dira le grand Amour,
                                            Voleur des sombres Indulgences :
                                            Mais ni Renan, ni le chat Murr
                                            N'ont vu les bleus Thyrses immenses !

                                            Toi, fais jouer dans nos torpeurs,
                                            Par les parfums les hystéries ;
                                            Exalte-nous vers des candeurs
                                            Plus candides que les Maries...

                                            Commerçant ! colon ! médium !
                                            Ta Rime sourdra, rose  ou                                                          blanche,
                                            Comme un rayon de sodium
                                            Comme un caoutchouc qui                                                         s'épanche                                
                                                                                         
                                            De te noirs poèmes, - Jongleurs !
                                           Blancs, verts et rouges dioptriques,
                                           Que s'évadent d'étranges fleurs
                                           Et des papillons électriques !

                                            Voilà ! c'est le Siècle d'enfer !
                                            Et les poteaux télégraphiques
                                            Vont orner, - lyre aux chants de fer,
                                            Tes omoplates magnifiques !

                                            Surtout, rime une version
                                            Sur le mal des pommes de terre !
                                            - Et, pour la composition
                                            De poèmes pleins de mystère

                                            Qu'on doive lire de Tréguier
                                            A Paramaribo, rachète
                                            Des Tomes de Monsieur Figuier,
                                            - Illustrés ! - chez Monsieur Hachette !


                                                                                                             Alcide Bava
                                                                                                                    A. R.
14 Juillet 1871

                      Monsieur et Cher Maître,
            Vous rappelez-vous avoir reçu de province, en juin 1870, cent ou cent cinquante héxamètres mythologiques intitulés Credo in Unam ? Vous fûtes assez bon pour répondre !
             C'est le même imbécile qui vous envoie les vers ci-dessus,signés Alcide Bava. - Pardon.
             J'ai dix-huit ans. - J'aimerai toujours les vers de Banville.


( cette lettre est extraite d " Arthur Rimbaud  Correspondance  éd. Fayard )
                  

Aucun commentaire:

Enregistrer un commentaire