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Le Poète
Le poète qu'Apollon n'appelle
à son service divin
reste plongé lamentablement
dans les vains soucis du monde.
Sa lyre sacrée demeure muette.
Habité de songes glacés,
des pauvres gens que nous sommes
il est le plus misérable.
Mais à peine le verbe divin
effleure-t-il sa fine ouïe
que, telle une aigle qui s'éveille,
l'âme du poète frémit.
Les amusements du monde l'assomment.
Et les rumeurs le laissent froid.
Il n'incline plus sa tête fière
devant les idoles de la foule,
mais il fuit, austère et farouche,
empli d'émotions et de sons
vers des rives aux vagues désertes
et de bruissantes chênaies.
Pouchkine
( 13. 08. 1827 )
( in L'heure de la nuit ed. bilingue )
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